Cuando desperté, no me acordaba de lo que había estado soñando, si es que había estado soñando algo. Dicen que todos soñamos, aunque no siempre lo recordemos. Y, fuera el que fuese el contenido de mis sueños, no era agradable, eso sí podía saberlo.
     Me sobresalté y, desde el primer segundo, me asaltó un punzante dolor de cabeza. Cuando abrí los ojos, no supe si me habían despertado mis sueños agitados o una voz que parloteaba incesantemente.
     Abrir los ojos no fue sinónimo de ver lo que sucedía, porque estaba oscuro. ¿Dónde diablos estaba? ¿Y por qué percibía un intenso aroma a puerto si debajo de mí podía sentir una cama. Incómoda de cojones, pero cama al fin y al cabo. 
     —¿Tu habitación? —repetí. Al hablar, sentí la imperiosa necesidad de beber agua.
     Vagos recuerdos de la noche anterior aparecían en mi mente como fogonazos y, en décimas de segundo, traté de unirlos. Qué difícil, joder. La cantina, los guardias, la pelea, mi látigo. ¿Eh? ¿Dónde estaban mis cosas? Mi arma, mi dinero. Mi ropa. Suspiré. Vale, al menos la ropa la llevaba puesta. Y la peste a tugurio también me acompañaba. Quería darme un baño y, a ser posible, lavar también mis prendas. Pero primero debía saber dónde encontrar mis pertenencias.
     Y por qué estaba con esos dos en una habitación.
     Mis pensamientos más erráticos me bombardeaban: y si...
     —Preferiría estar muerta —solté en voz alta ante la sola perspectiva de... No, por favor.
     Pero nada parecía indicar que algo así había sucedido allí. Lo deseé con todas mis fuerzas porque pocos minutos después de abandonar La Viuda Tuerta mi cerebro había dejado de registrar los recuerdos.
     Salí de debajo de las sábanas —que, por cierto, picaban como demonios— y salté al suelo. Salté. ¿Qué dimensiones tenía aquella cama? Vaya pregunta estúpida teniendo en cuenta a la pelirroja enorme. Y al gyojin, pero ese estaba de pie y la cama no parecía apestar. No entendía a este ser, pero tampoco entendía muchas cosas con la resaca que me martilleaba la cabeza.
     Caminé hasta la ventana y, sin preguntarle a nadie, corrí las cortinas. Una bocanada de luz se adentró en la habitación, haciéndome entornar los ojos. Mi cerebro protestó. Al menos seguía lloviendo, así que no tendría que lidiar con los rayos del sol. Después, comencé a buscar mis efectos personales. Aún caminaba como si se me hubiese olvidado el día anterior y estuviese aprendiendo de nuevo, pero con más soltura que la que esperaba. No era mi primera borrachera ni sería la última, por mucho que me cagase en la madre de todo ser viviente cuando la resaca me hacía su prisionera.
     No tarde en encontrar mi látigo metálico enrollado en un rincón y, junto a él, la bolsa de cuero con mi dinero que siempre llevaba encima. Si no tuviese esta costumbre, ahora estaría en la habitación del antro en el que dormía hasta ayer, con lo que me habría tocado volver y montar otro numerito si me descubrían. Suspiré de alivio al identificar mis pertenencias. Al menos no tuve que buscar demasiado: la habitación era un cuchitril con el tamaño mínimo como para que esos dos largos cupiesen. 
     El aire estaba viciado. Regresé a la ventana y, con cierta dificultad por el óxido de sus bisagras, la abrí. El olor a lluvia embriagó mi olfato como un viejo amigo. Al igual que el aroma a pan recién hecho que comenzó a colarse en la habitación. Me di cuenta de que mi necesidad de comer era mucho mayor a la de bañarme. Me rugió el estómago. Y la sed estaba dejando mi boca como la suela de un zapato.
     —No estamos en prisión, así que lo debimos de hacer bien anoche viniendo a... ¿dónde estamos? —dije mientras me colocaba el látigo a modo de cinturón. Miré a Peteiro, que ni siquiera sabía si me estaba escuchando, y a Eaa, que tenía la espalda en la pared de aquella cama de grandes dimensiones—. No sé vosotros, pero me estoy muriendo de hambre.

     Si hacía una semana (e incluso dos días) me hubiesen dicho que yo, que suelo moverme solitaria por mar e islas, estaría compartiendo ¿aventuras? con esta pareja tan pintoresca, me hubiese reído. Sí, también tengo sentido del humor, muy peculiar a veces. Qué cosas. Y ya que estaba inmersa en tan extrañas peripecias, decidí dejarme llevar. ¿Por qué no? Siempre alerta, por supuesto, no quería una nueva cicatriz en mi cuerpo. ¿O sí? Las cicatrices son sexys. En mi cara lucía una bien visible. Un pequeño escalofrío recorrió, raudo, mi columna vertebral al recordar su procedencia.
     Arte por amor era el nombre, según Peteiro, del lugar donde nos encontrábamos. El amor podía llegar a ser arte y no existe arte sin amor, pero desde luego aquel sitio parecía carecer de ambas cosas. Íbamos de antro en antro. La vida pirata, ya se sabe. ¿Acaso Eaa y Peteiro podrían ser piratas también? Buena pregunta. Joder, no sabía nada de esa gente. Aunque tampoco una va preguntando por ahí a los demás si se dedican a una vida de delincuencia, queda feo.
     Luego dijo algo de un "día flamenco". Ni quise preguntar.
     Le seguí, por supuesto. Iba a conducirme hasta la comida, mi prioridad número uno ahora mismo.
     Eaa se encontraba fatal, según comentó. Me encasquetó al gato. Bueno, eso sería lo que les diría si quisieran saber mi opinión (al menos, la muchacha tuvo la decencia de preguntarme), pero lo cierto es que me hacía estúpida ilusión llevar al animalito conmigo (joder, qué cursi me ha quedado). El felino, lejos de protestar, se acercó a mí de buena gana. Se me subió al hombro, su pelaje acarició mi cara y fue agradable. A mi lado era un gato normal, a diferencia de con Eaa, que parecía un llavero.
     Continué tras los pasos de Peteiro hasta que llegamos a un comedor con sus mesas, sus sillas, la barra. De nuevo, las grandes alturas no parecían suponer un problema en aquel lugar, así que mis acompañantes tampoco tendrían problemas allí. Seguí al hombre pez hasta la barra y, a pesar de que era él quien parecía conocer aquel sitio por lo que había hablado antes, no le esperé a la hora de dirigirme a la señora situada tras dicha barra. Se trataba de una mujer oronda, de cabello negro y grasiento recogido en una coleta baja y con pelos sueltos pegados en los laterales de la cara. Su mirada era de eterno hastío y su delantal parecía llevar más suciedad que el suelo empedrado de las calles. 
     —¿Qué tienes para comer? —solté mirando la bayeta ennegrecida con la que secaba un plato.
     —¿Qué quieres? —respondió con sequedad. Una gota de sudor cayó sobre su labio superior.
     —Dudo que aquí tengáis lo que yo quiero. —La vi mirar a Mandarina sobre mi hombro izquierdo. No dijo nada. Peores cosas habrían visto allí.
     —Sí que es exigente la princesa —soltó torciendo la boca.
     Cálmate, Maeve, ya te peleaste ayer. No empieces, que todavía te duran los moratones de hace tres noches también, no necesitas más, me dije. Pero en el fondo estaba deseando que la tipa con apariencia de ogro me volviese a tocar los ovarios para saltar de nuevo. Una adicta a la adrenalina, eso era lo que yo era.
     —Ponme un bocadillo de chorizo —escupí.
     —No tengo chorizo.
     —Pues de jamón.
     —No tengo jamón.
     —¿Tienes pan?
     —De ayer.
     —Pues un plato de patatas con salsa.
     —Se han acabado las patatas.
     —¿Qué es lo que tenéis, entonces? —El hambre estaba quitándome la poca paciencia que me quedaba.
     —Marisco.
     Odio el puto marisco.
     —¿Nada más? 
     —Filetes de vaca vieja. 
     —Ponme eso. Y unas alitas de pollo.
     —No me queda pollo.
     —Pues un puto filete. Y un vaso de agua.
     La señora, con su habitual cara de estar oliendo mierda, no replicó mis formas, sorprendentemente. Luego miró a Peteiro. Si le extrañó que fuese un gyojin, no lo demostró. Se dirigió a él:
     —¿Y tú qué quieres?

     No pude evitarlo: me eché a reír ante la propuesta de Peteiro de pegarnos.

     —Quizá otro día —respondí, aún sonriendo.
     No diré que no me halagaron sus palabras al hacer referencia a mis habilidades de pelea e incluso a mi "mala hostia", como él (acertadamente) había dicho. Tanto fue así que ni siquiera me ofendió que me llamase "borracha de medio metro", pues no había mentido: había estado borracha en el momento de la pelea y mi estatura debía de parecerle ridícula comparada con la suya. Si llegaba el día en el que debía pelearme con aquella fábrica de dientes sin, por lo que parecía, escrúpulos, lo haría. Pero no en ese momento. Tampoco tenía motivos. Ni ganas. Si bien podría hacerle mucho daño si me lo proponía, él también podría hacérmelo a mí. No, gracias.
     —La mala hostia viene de serie. Sobre la pelea, son años de práctica. Si te mueves por ciertos ambientes, o comes o te comen. Y a mí me han intentado comer varias veces. —No literalmente hablando, claro. De momento. De pronto, me pregunté si ese gyojin era capaz de comer personas, dada su apariencia—. ¿Y tú? También metes una buenas hostias. Ni te lo has pensado. —Recordé a aquel tipo desgraciado al que Peteiro había tumbado cuando intentó salir corriendo. Sorprendentemente, mi cerebro no lo había convertido en laguna alcohólica. Bueno, a ese, y a los guardias que también se habían quedado con sabor a pescado gracias a los puños de ese ser enorme—. Me gusta.
     Mientras me deleitaba con los recuerdos de aquellos uniformados hechos mierda, Mandarina comenzó a restregar su cabeza contra la mía, cariñoso. Por alguna razón, le había caído bien. Le escuchaba ronronear. Dirigí mi mano derecha hasta su cara y le acaricié un par de veces, después le rasqué bajo la barbilla con dos dedos. Era adorable.
     Paré en cuanto llegó la camarera imbécil con los dos platos y mi vaso de agua. Le había pasado por alto los comentarios despectivos porque seguía con algo de dolor de cabeza y un hambre vikinga, pero tal vez a mi futuro yo de estómago lleno le apeteciese un poco de marcha.
     No sé si a aquello se le podía llamar comida. Mi filete parecía una mierda seca extendida sobre un plato (grandecito, eso sí), y mejor no voy a opinar sobre las gachas. En el agua se apreciaba cierta turbiedad clara. Bueno, agua era al fin y al cabo.
     Ni siquiera propuse cambiarnos a una mesa. Agarré el vaso de agua y me lo bebí entero sin parar a respirar. Noté cierto sabor a tubería pero me dio igual. Comencé a partir el filete con los cubiertos. Para mi asombro, el cuchillo cortaba bien. Mandarina, entonces, empezó a mostrarse muy interesado por el contenido de mi plato. El primer trozo se lo di a él. Duro o no, parecía gustarle. A mí no tanto, pero necesitaba llenar mi estómago.
     —Peteiro, ¿cuál es tu plan después de esto? 
     Me picaba la curiosidad: ¿a qué podría dedicarse alguien como él en un mundo tan hostil como el que solíamos frecuentar? Aunque, siendo sinceros, buena parte de la hostilidad la poníamos gente como nosotros. Nuestra contribución a la sociedad, muy aburrida si no nos tuviese.