11-10-2025, 02:21 PM
⚓ Un trabajo mal pagado [Aventura T1, P.A.]
Música de ambientación
[Isla del Kárate,
Día 20 de otoño,
año 16.]
Atardecía en la Isla del Kárate. Era desde el conocido como Muelle 3, el más bullicioso de todo el lugar, desde donde se podía ver mejor la puesta de sol, dada su estratégica localización en el extremo occidental de la isla. Dada la estación, el clima de la isla empezaba a atemperarse, si bien aún era posible percibir alguna que otra brisa cálida que pasaba por allí, en contraste con el aire helado que parecía descender de la enorme montaña central. La isla estaba poblada de edificios bajos y, mayormente, de tejas rojizas, que se fundían con los tonos cálidos de la luz del ocaso. A los lados del puerto reposaban aún las estatuas de viejos maestros de kárate que contribuyeron a dar su nombre a la isla, ennegrecidas por el sol, la sal y el paso de las décadas. Era extraño el lugar de la isla desde el que no se oían los ¡Kiah! ¡Hiah! procedentes de los dojos y el retumbar de los pies sobre los tatamis. En la lejanía, los martillos de los carpinteros golpeaban la madera rítmicamente, afanados en su quehacer. Ajenos al bullicio de los estibadores del muelle, y a la sombra de los almacenes circundantes, descansaban perros callejeros, demasiado acostumbrados al ajetreo del lugar como para que les importase el ruido.
Por todas partes, marineros y estibadores enormes, fornidos como armarios, descargaban sacos y cajas, discutiendo a voces en dialectos de lo más variopintos, en un aire impregnado de olor a pescado en distintos estados de frescura, alquitrán y ron. Entre ellos correteaban, de acá para allá, niños descalzos, jugando o intentando encasquetarles alguna hogaza de pan. Cada vez que un barco llegaba a puerto, incontables hombres empezaban a bajar del mismo, y otros tantos llegaban para ayudar a descargar el cargamento en cuestión, entre indicaciones de todo tipo: "¡Esa carga va al 2, no al 3! ¡Espabila!". Parecían plenamente acostumbrados a esquivar de forma casi instintiva los clavos oxidados que asomaban aquí y allá por los viejos tablones de madera, húmedos y resbaladizos. Junto a los muelles, grúas y poleas, por lo general no muy bien mantenidas, chirriaban al mover enormes barriles llenos del preciado cargamento, sus cuerdas tensadas por el viento marino. Aquí y allá proliferaban carteles pintados con números borrosos: "Muelle 1", "Muelle 2", "Muelle 3"... Junto a los mismos, era habitual ver a los siempre somnolientos guardias portuarios, apoyados sobre los postes, fumando sin prestar más atención de la que su sueldo exigía.
En mitad de todo el bullicio, junto a un barco mercante en cuyas velas había pintado alguna clase de símbolo, un hombre de gran tamaño permanecía en pie, en pose formalísima y de corte aparentemente aristocrático. Era alto, pálido y de movimientos lentos y bien calculados, de cabello gris, rostro afilado y ojeras profundas. Su atuendo, sin embargo, era lo que más llamaba la atención en aquel entorno: un abrigo negro largo, un sinfín de anillos y, lo más sorprendente de todo en un lugar como el Muelle 3, botas perfectamente limpias; relucientes, incluso. Pese a su aparente calma, constantemente consultaba su reloj de bolsillo, para a continuación volver a guardarlo y volver a ponerse las manos tras la espalda, a la espera. Alrededor del hombre parecía haberse formado una suerte de vacío, como si el resto de gente del muelle lo evitase, o como si hubiese escogido precisamente el único rincón por el que no pasaban los trabajadores en su constante trajín. Se trataba de Dillon Ricquail, un célebre mercader del South Blue que llevaba tiempo haciendo negocios por aquella zona, y que parecía estar levantando la economía local por sí solo. Tras perder a su último guardaespaldas en una lamentable trifulca, se había puesto en contacto con quien sospechaba que era un joven de mala reputación, un tal Yuan, ideal para el tipo de servicio que él necesitaba. Se suponía que debían encontrarse allí, ¿dónde diantres estaba?
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![[Imagen: 7oac6oR.gif]](https://i.imgur.com/7oac6oR.gif)
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