Por las almas [FIC]

[Zhang Guolao]

Por las almas 

Día 58 de Invierno del año 16

Little  Garden

Dicen que la vida es un regalo... Hmmm... pero hay obsequios que pesan tanto en el alma que, a veces, uno desearía no haber tenido que abrirlos jamás. 

Zhang Guolao permanecía sentado bajo el vasto manto de una noche estrellada, tan antigua como la tierra que pisaban sus pezuñas. Entre sus manos peludas y callosas, sostenía con delicadeza un cuenco de cerámica vieja, lleno de un fermento oscuro y aromático; una receta que sus ancestros de Zou preparaban no para calentar el cuerpo, sino para adormecer las penas que se clavan en el centro del pecho.

El vapor subía lento, acariciando su rostro marcado por el tiempo. Zhang no bebió. En su lugar, inclinó el recipiente hacia el suelo. —Por las almas — susurró con voz ronca al viento, mientras dejaba caer un hilo generoso de aquel licor sobre la tierra prehistórica.

El líquido oscuro manchó el polvo, siendo bebido con avidez por el suelo seco. Era un gesto sagrado, un "trago para los muertos", como decían los viejos. En Zou, se creía que a los muertos les reconforta que los vivos compartan su bebida, un pequeño alivio para ayudarles a olvidar el frío calvario de ya no estar aquí. Que beban ellos primero, para que sepan que no han sido olvidados.

El viejo burro soltó un suspiro largo y tembloroso, que se convirtió en niebla en el aire nocturno. La imagen de Dong, aquel gigantesco artista marcial de corazón noble, se dibujó en su memoria; y junto a él, la sombra de Cao. Eran huellas profundas en la arena de su vida, vacíos que ninguna medicina podía llenar.

Pero Zhang no podía quebrarse. No todavía. Debía parecer fuerte, como las raíces de un árbol viejo. Su papel era ser el maestro, el anciano, el guerrero que ofrece sombra cuando el sol quema demasiado a los más jóvenes. Debía ser el ancla en la tormenta, aunque su propio barco estuviera hundiendo en las profundidades de su alma.

Por eso, aquella noche, bajo el silencio de las estrellas, Zhang Guolao rindió tributo a la interminable lista de ausencias que habían tallado su ser, reconociendo que cada trago vertido en la tierra era también una lágrima que su orgullo de burro se negaba a derramar. 

Cuando la tierra hubo bebido hasta la última gota, Zhang se limpió su ojo con su mano, culpando al frío de la noche por las lagrimas... Se puso de pie con lentitud, crujiendo como ramas secas, y su pierna golpeó el suelo una última vez. Tic. Un punto final para la ceremonia.

—Hmmm... descansen ahora —murmuró, mirando hacia la oscuridad —. Mañana nos tocará a los vivos cargar con el mundo un día más; pero por esta noche... esta noche el trago, y la paz, son de ustedes. -