02-01-2025, 05:00 PM
Las palabras se las lleva el viento. Todo lo que Casca había dicho había sido tapado por el sonido de otro trueno, la lluvia empezaba a romper y el cielo lloraba de manera torrencial. Folk seguía sangrando, tenía una herida profunda. La muerte de aquel mink estaba escrita, el descanso de aquella alma era un augurio y una oda a la crueldad de este mundo. Los finales felices no existen, por lo menos, no en esta tierra.
- KIIIIIiiIIIiiiiIIIII - El rugido de Folk se solapaba con la lluvia. Las patas traseras salen despedidas, las gotas chocan con su pelaje que empieza a empaparse y se pega a su rosada piel. De la herida en su espalda sigue manando sangre, el reguero que deja tras de si parece un capa. Folk cae dónde se supone que debería estar Casca, cargando en el tiempo que saltaba otro virote, la distancia entre ellos ha aumentado 3 metros más, separándose por 10 ambos contendientes. Folk se acelera se siente cada vez más débil, su corazón relincha, dando los últimos empujones, su vida se escapa, pero folk no lo sabe. Ignora que enfrenta a un enemigo inteligente, que sus fuerzas están mermando, que su vida está siendo drenada, no por el tiempo como el resto de mortales, si no por una hemorragia.
El callejón, espectador callado de estas y de otras muchas peleas, escucha y observa el silencio el sonido de un segundo tiro. La pólvora explota, el hierro recibe, la energía se transforma y la bala, presa de la hostilidad es despedida por el cañón del rifle. Más lento que antes Folk ignora el disparo recibiéndolo, aún así, la bala de Casca rebota y sale despedida partiendo un adoquín, el daño ha sido mínimo ¿era una bala o un perdigón?. Folk resopla y sin dar tregua dispara. El tic de su ojo acomoda la visión, sus manos sufren un subidón de adrenalina. El tiempo se ralentiza, el virote sale disparado cortando las gotas que caen a su paso, la madera silba en el aire, la tensión de la ballesta contesta con un seco sonido. Folk saca un nuevo virote y recarga.
El cielo llora con más fuerza, con mucha más fuerza. Casca también está empapado, las gotas de lluvia golpean con fuerza, el cielo se ilumina en su totalidad, las nubes negras observan el combate desde su palco. El mink respira con dificultad, el cadáver de la joven descansa con la misma pureza que le permite la muerte, la seguridad de la ciudad de Akarui sigue ignorando lo que sucede. El bajo mundo se equilibra solo. El flú había matado a mucha gente, pero todo el mundo miraba a otro lado. Una vez más el asesino quedaría impune, la droga seguiría en las calles, las responsabilidades seguían sin nadie que las acogiera bajo su firme mano. El mundo seguía siendo un lugar cruel y el virote encontraría la carne, casca estaba en una carrera a contrarreloj y el premio por ganarla sería seguir vivo un día más.
- KIIIIIiiIIIiiiiIIIII - El rugido de Folk se solapaba con la lluvia. Las patas traseras salen despedidas, las gotas chocan con su pelaje que empieza a empaparse y se pega a su rosada piel. De la herida en su espalda sigue manando sangre, el reguero que deja tras de si parece un capa. Folk cae dónde se supone que debería estar Casca, cargando en el tiempo que saltaba otro virote, la distancia entre ellos ha aumentado 3 metros más, separándose por 10 ambos contendientes. Folk se acelera se siente cada vez más débil, su corazón relincha, dando los últimos empujones, su vida se escapa, pero folk no lo sabe. Ignora que enfrenta a un enemigo inteligente, que sus fuerzas están mermando, que su vida está siendo drenada, no por el tiempo como el resto de mortales, si no por una hemorragia.
El callejón, espectador callado de estas y de otras muchas peleas, escucha y observa el silencio el sonido de un segundo tiro. La pólvora explota, el hierro recibe, la energía se transforma y la bala, presa de la hostilidad es despedida por el cañón del rifle. Más lento que antes Folk ignora el disparo recibiéndolo, aún así, la bala de Casca rebota y sale despedida partiendo un adoquín, el daño ha sido mínimo ¿era una bala o un perdigón?. Folk resopla y sin dar tregua dispara. El tic de su ojo acomoda la visión, sus manos sufren un subidón de adrenalina. El tiempo se ralentiza, el virote sale disparado cortando las gotas que caen a su paso, la madera silba en el aire, la tensión de la ballesta contesta con un seco sonido. Folk saca un nuevo virote y recarga.
El cielo llora con más fuerza, con mucha más fuerza. Casca también está empapado, las gotas de lluvia golpean con fuerza, el cielo se ilumina en su totalidad, las nubes negras observan el combate desde su palco. El mink respira con dificultad, el cadáver de la joven descansa con la misma pureza que le permite la muerte, la seguridad de la ciudad de Akarui sigue ignorando lo que sucede. El bajo mundo se equilibra solo. El flú había matado a mucha gente, pero todo el mundo miraba a otro lado. Una vez más el asesino quedaría impune, la droga seguiría en las calles, las responsabilidades seguían sin nadie que las acogiera bajo su firme mano. El mundo seguía siendo un lugar cruel y el virote encontraría la carne, casca estaba en una carrera a contrarreloj y el premio por ganarla sería seguir vivo un día más.
datos de interes
FICHA DE FOLK
Bélico
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