Casca se vio derrotado. No por Folk, al cual había resistido lo suficiente y había ganado la batalla de supervivencia, si no por alguien mucho más cruel: La realidad.
Presa de su buen hacer y corazón puro Casca había sido, con su esperanza y fe, la mano que agarraba el cuchillo que los asesinó. Si hubiera seguido atacando, aquellos hombres y él ya habrían acabado con Folk o por lo menos Folk ya estaría inconsciente, incapaz de haber perpetuado aquel acto de maldad sin paragón ni justificación. Una triste verdad, pero una realidad que seguiría a Casca como la cola sigue al perro, de manera natural y biológica a no ser que un cruel amo la corté por mera estética.
Las rodillas de Casca besaron el suelo empepado, el cual, dejó de precipitarse con fuerza y empezó a caer débilmente, parecido al llanto. Las gotas caían con suavidad y besaban la tez de Casca como queriendo darle consuelo y ayuda. El agua y la sangre corrían calle abajo libres, entremezclándse y fluyendo mientras se combinaban, tiñéndose el agua de rojo y la sangre perdiendo el espesor y la fuerza de su color.
Folk miro rápidamente para los lados, perdido y sin ningún sentido u orientación. Débilmente corrió, sus patas patinaron y trastabilló cayendo de morros contra el suelo, retomando la carrera y saliendo disparado en la misma dirección por la que Casca había entrado en el suburbio.
Al fondo del callejón, una figura con una capa blanca, la capa ocultaba sus facciones y bajo ella unos pantalones del azul marino sobresalían, eran unos pantalones cargo con múltiples bolsillos, llenos de municiones y balística otorgada por la marine. Apoyaba la rodilla en el suelo, empapándose y oscureciendo el tono del pantalón en esa parte. Sacó de debajo de la capa un arma y con ella, apoyando la culata en su hombro y asegurando una pose para el tiro segura suspiró. Apuntaba con un rifle de características similares al de Casca, podría decirse que esta arma era casi hermana de la que portaba el mestizo.
Chasqueó la lengua 2 veces en señal de desaprobación, mientras observaba la escena. Vio a Casca de rodillas y al Mink rata que había venido a ajusticiar correr en su dirección, su buena vista la permitió ver que estaba desangrándose y que los ojos del mink liberaban un miedo y desconocimiento parecidos a los de un animal salvaje.
"¿Habrá sido el chico?" Pensó "Parece que está vivo" Tensó el seguro del arma para liberarlo y el sonido metálico de la bala cargando en el cañón le contesto mientras ligeras gotas de lluvia frenaban en seco contra el hierro, recorriéndolo haciendo hileras y goteando con fuerza con 2 o más caminos se juntaban. Se preocuparía del civil más tarde.
Posó su mira en la cabeza de Folk, tensó el dedo hasta encontrar el gatillo, lo poso sobre el mismo con suavidad y delicadeza.
- Apunten - Susurró y empezó a aguantar la respiración. Folk entonces se percató de la presencia de aquel hombre, giró y se vio rodeado por Casca, miró hacia el tejado de los edificios continuos de la calle y volvió a mirar el arma que le apuntaba desde aquel hombre perfectamente colocado para un disparo certero. Folk en ese momento no era capaz de atisbar dónde se encontraba ni lo que significaba aquella situación pero su pecho martilleaba y su sangre seguía cayendo libre y a chorros por su espalda. Nada podría salvarlo, ni si quiera sabía que lo habían intentado. La inteligencia es desagradecida cuando se carece de ella y Folk era un desagradecido, pues, sin Flú nada lo separaba de ser una versión más que sus primas las ratas.
El gatillo esperaba la orden y la bala la inercia. Folk se debatía encerrado. ¿Casca? ¿Qué pasaba con Casca?
Off:
Séptimo post y penúltimo. El siguiente post pondrá fin a tu primera aventura, espero que aparte de haber sido cruel, haber podido brindarte una experiencia a la altura de tu roleo y haberte permitido entrar a conocer los sistemas.
Presa de su buen hacer y corazón puro Casca había sido, con su esperanza y fe, la mano que agarraba el cuchillo que los asesinó. Si hubiera seguido atacando, aquellos hombres y él ya habrían acabado con Folk o por lo menos Folk ya estaría inconsciente, incapaz de haber perpetuado aquel acto de maldad sin paragón ni justificación. Una triste verdad, pero una realidad que seguiría a Casca como la cola sigue al perro, de manera natural y biológica a no ser que un cruel amo la corté por mera estética.
Las rodillas de Casca besaron el suelo empepado, el cual, dejó de precipitarse con fuerza y empezó a caer débilmente, parecido al llanto. Las gotas caían con suavidad y besaban la tez de Casca como queriendo darle consuelo y ayuda. El agua y la sangre corrían calle abajo libres, entremezclándse y fluyendo mientras se combinaban, tiñéndose el agua de rojo y la sangre perdiendo el espesor y la fuerza de su color.
Folk miro rápidamente para los lados, perdido y sin ningún sentido u orientación. Débilmente corrió, sus patas patinaron y trastabilló cayendo de morros contra el suelo, retomando la carrera y saliendo disparado en la misma dirección por la que Casca había entrado en el suburbio.
Al fondo del callejón, una figura con una capa blanca, la capa ocultaba sus facciones y bajo ella unos pantalones del azul marino sobresalían, eran unos pantalones cargo con múltiples bolsillos, llenos de municiones y balística otorgada por la marine. Apoyaba la rodilla en el suelo, empapándose y oscureciendo el tono del pantalón en esa parte. Sacó de debajo de la capa un arma y con ella, apoyando la culata en su hombro y asegurando una pose para el tiro segura suspiró. Apuntaba con un rifle de características similares al de Casca, podría decirse que esta arma era casi hermana de la que portaba el mestizo.
Chasqueó la lengua 2 veces en señal de desaprobación, mientras observaba la escena. Vio a Casca de rodillas y al Mink rata que había venido a ajusticiar correr en su dirección, su buena vista la permitió ver que estaba desangrándose y que los ojos del mink liberaban un miedo y desconocimiento parecidos a los de un animal salvaje.
"¿Habrá sido el chico?" Pensó "Parece que está vivo" Tensó el seguro del arma para liberarlo y el sonido metálico de la bala cargando en el cañón le contesto mientras ligeras gotas de lluvia frenaban en seco contra el hierro, recorriéndolo haciendo hileras y goteando con fuerza con 2 o más caminos se juntaban. Se preocuparía del civil más tarde.
Posó su mira en la cabeza de Folk, tensó el dedo hasta encontrar el gatillo, lo poso sobre el mismo con suavidad y delicadeza.
- Apunten - Susurró y empezó a aguantar la respiración. Folk entonces se percató de la presencia de aquel hombre, giró y se vio rodeado por Casca, miró hacia el tejado de los edificios continuos de la calle y volvió a mirar el arma que le apuntaba desde aquel hombre perfectamente colocado para un disparo certero. Folk en ese momento no era capaz de atisbar dónde se encontraba ni lo que significaba aquella situación pero su pecho martilleaba y su sangre seguía cayendo libre y a chorros por su espalda. Nada podría salvarlo, ni si quiera sabía que lo habían intentado. La inteligencia es desagradecida cuando se carece de ella y Folk era un desagradecido, pues, sin Flú nada lo separaba de ser una versión más que sus primas las ratas.
El gatillo esperaba la orden y la bala la inercia. Folk se debatía encerrado. ¿Casca? ¿Qué pasaba con Casca?
Off:
Séptimo post y penúltimo. El siguiente post pondrá fin a tu primera aventura, espero que aparte de haber sido cruel, haber podido brindarte una experiencia a la altura de tu roleo y haberte permitido entrar a conocer los sistemas.
datos de interes
FICHA DE FOLK
Bélico
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