10-05-2025, 01:12 AM
Habían pasado miles de segundos desde que alguien quiso ver qué hay debajo de mi máscara. Igual que hoy, quisieron arrancarla a golpes; por feo, por mudo, por débil. El feo siendo desenmascarado no era una opción. La perfección luciferina de mis gestos debía permanecer oculta, en secreto; era mejor así.
Mi compañero estaba confuso, mi idea no era burlarme de él, yo quería que viera que iba con mi máximo, lanzar rocas no por deshonra sino por honor. Él estaba cabreado, rabioso, exaltado, un poco cansado por su desplazamiento. Mis ataques eran migajas contra su gigantesca pared, la zurda armada del gordinflón era impenetrable. Tenia razón, mis forma de defenderme era una burla; era lo único que me quedaba.
Respiré, el aire se colaba por la máscara; frío, helado. La sensación de derrota era inminente. Lo vi llegar jadeante, un jabalí a punto de embestir a su presa. Era tal la diferencia que me pareció que tembló el suelo con cada paso, cada salto, cada palabra. Lo miré sin miedo, yo sabía algo que él todavía no; la huida.
No corrí, no salté, no me hice liviano como las plumas. No acaricié el terreno, no tomé piedras. No por seguir una estúpida estrategia, sino por resignación, por costumbre. Ya no era mi enemigo, era mi aliado.
Seguía siendo el roto, el débil, el que debía levantar la mano para extinguir su propio heroísmo.
Revoloteé con mis delgados dedos lo estrecho de mis bolsillos y tomé el último papel. Un tono de gris por el desgaste, papel lleno de recorrido, esperando que le diera forma para gritar. Eterno ritual. Se movió entre mis dedos como una serpentina. Cada movimiento le daba forma, le daba vida. Un doblez, dos dobleces, tres dobleces. Estaba listo. No había apuro, el destino ya estaba sellado.
El pájaro emergió entre mis manos. El campo de batalla ya era ajeno, desierto. El polvo se descontroló, no sabía hacia dónde ir ni qué pasaba. La situación fue irreal, incontable, descuidada.
El ave, simple, sin colores, en una estupenda paleta de grises y arrugas. Sus alas apenas formadas marcaban que apenas podía volar. No era su momento aún, tampoco el mio.
Miré el origami como si fuera un arma descargada. No era inútil. Era sabia. Estaba llena de algo que ya no era, pero que supo ser y marcó a fuego, a pólvora, a explosión. Extendí la diestra ofreciéndole mi arte. Era como darle mi corazón, apenas latente, cansado, rendido. Y, levantando la zurda, grité, fuerte, sin miedo y cargado de sabiduría.
—¡Me rindo!
No tenía sentido continuar. Había leído por ahí que “quien suda en la práctica, sangra poco en las batallas”, una frase tan inútil como cierta. Inútil para mí, que ya me había desangrado, que nunca había sudado todavía. De nada servía entonces. Era inútil resistir, estirar la batalla. Es de sabios retirarse a tiempo y no hacer perder tiempo a mis superiores.
Me quedé en el lugar con la mano estirada, esperando que mi rival viera aquello no como un conjuro, sino como una ofrenda a un hombre que también estaba roto, como yo.
Mi compañero estaba confuso, mi idea no era burlarme de él, yo quería que viera que iba con mi máximo, lanzar rocas no por deshonra sino por honor. Él estaba cabreado, rabioso, exaltado, un poco cansado por su desplazamiento. Mis ataques eran migajas contra su gigantesca pared, la zurda armada del gordinflón era impenetrable. Tenia razón, mis forma de defenderme era una burla; era lo único que me quedaba.
Respiré, el aire se colaba por la máscara; frío, helado. La sensación de derrota era inminente. Lo vi llegar jadeante, un jabalí a punto de embestir a su presa. Era tal la diferencia que me pareció que tembló el suelo con cada paso, cada salto, cada palabra. Lo miré sin miedo, yo sabía algo que él todavía no; la huida.
No corrí, no salté, no me hice liviano como las plumas. No acaricié el terreno, no tomé piedras. No por seguir una estúpida estrategia, sino por resignación, por costumbre. Ya no era mi enemigo, era mi aliado.
Seguía siendo el roto, el débil, el que debía levantar la mano para extinguir su propio heroísmo.
Revoloteé con mis delgados dedos lo estrecho de mis bolsillos y tomé el último papel. Un tono de gris por el desgaste, papel lleno de recorrido, esperando que le diera forma para gritar. Eterno ritual. Se movió entre mis dedos como una serpentina. Cada movimiento le daba forma, le daba vida. Un doblez, dos dobleces, tres dobleces. Estaba listo. No había apuro, el destino ya estaba sellado.
El pájaro emergió entre mis manos. El campo de batalla ya era ajeno, desierto. El polvo se descontroló, no sabía hacia dónde ir ni qué pasaba. La situación fue irreal, incontable, descuidada.
El ave, simple, sin colores, en una estupenda paleta de grises y arrugas. Sus alas apenas formadas marcaban que apenas podía volar. No era su momento aún, tampoco el mio.
Miré el origami como si fuera un arma descargada. No era inútil. Era sabia. Estaba llena de algo que ya no era, pero que supo ser y marcó a fuego, a pólvora, a explosión. Extendí la diestra ofreciéndole mi arte. Era como darle mi corazón, apenas latente, cansado, rendido. Y, levantando la zurda, grité, fuerte, sin miedo y cargado de sabiduría.
—¡Me rindo!
No tenía sentido continuar. Había leído por ahí que “quien suda en la práctica, sangra poco en las batallas”, una frase tan inútil como cierta. Inútil para mí, que ya me había desangrado, que nunca había sudado todavía. De nada servía entonces. Era inútil resistir, estirar la batalla. Es de sabios retirarse a tiempo y no hacer perder tiempo a mis superiores.
Me quedé en el lugar con la mano estirada, esperando que mi rival viera aquello no como un conjuro, sino como una ofrenda a un hombre que también estaba roto, como yo.
OFF
