23-08-2025, 10:59 AM
El disparo se escuchó como un eco seco que hizo temblar el aire de la arena. El proyectil alcanzó su blanco con precisión quirúrgica, desgarrando el hombro derecho del joven. La fuerza del impacto lo hizo girar sobre sí mismo y trastabillar, haciendo el amago de caer de rodillas sobre el bambú teñido de sangre.
La multitud estalló en un grito unísono, un rugido de incredulidad y protesta mezclado con vítores de quienes, aun desaprobando el arma, no podían dejar de admirar la exactitud del tiro. Muchos pensaron que el combate había terminado allí mismo.
El muchacho, con los dientes apretados y la respiración entrecortada, hizo una proeza que enmudeció al estadio, negándose de forma milagrosa a caer. Se mantuvo erguido, renqueante, y se llevó una mano al hombro sangrante. Por un instante sus brazos temblaron, su cuerpo entero oscilo como si fuera a desplomarse definitivamente. Sus ojos se desenfocaron, viendo a Fyodor inmóvil, apuntándole todavía con la misma calma implacable de un cazador.
Pero algo dentro de él se encendió.
Con un grito ronco, desgarrado, el joven siguió avanzando, tambaleante pero desafiante. La sangre corría libremente por su brazo, tiñéndole la manga y goteando sobre el suelo, marcando su rastro. Y sin embargo, con una fuerza que parecía nacer más de su espíritu que de sus músculos, volvió a lanzarse en carrera hacia adelante.
Las gradas enloquecieron. La gente se puso de pie, agitando los banderines, algunos coreando su valentía, otros simplemente impresionados de que alguien tan herido se negara a rendirse y caer. Los golpes de sus pasos resonaban en la plataforma, cada uno más torpe y pesado que el anterior, pero aún firmes, aún rebosantes de una voluntad que desafiaba a la misma muerte.
Sus ojos castaños, antes apagados y tímidos, brillaban ahora con una determinación feroz, la de alguien que preferiría caer luchando antes que abandonar el escenario. A pesar de estar herido, seguía acortando la distancia. No era ya el zigzag ágil de antes, sino una carga desesperada, una embestida cruda que buscaba alcanzarlo, aunque fuese a costa de su propia integridad.
El público contuvo la respiración. El tirador había disparado su primera bala, demostrando una superioridad absoluta, pero era imposible subestimar la determinación de su rival cuando todavía corría hacia él.
La multitud estalló en un grito unísono, un rugido de incredulidad y protesta mezclado con vítores de quienes, aun desaprobando el arma, no podían dejar de admirar la exactitud del tiro. Muchos pensaron que el combate había terminado allí mismo.
El muchacho, con los dientes apretados y la respiración entrecortada, hizo una proeza que enmudeció al estadio, negándose de forma milagrosa a caer. Se mantuvo erguido, renqueante, y se llevó una mano al hombro sangrante. Por un instante sus brazos temblaron, su cuerpo entero oscilo como si fuera a desplomarse definitivamente. Sus ojos se desenfocaron, viendo a Fyodor inmóvil, apuntándole todavía con la misma calma implacable de un cazador.
Pero algo dentro de él se encendió.
Con un grito ronco, desgarrado, el joven siguió avanzando, tambaleante pero desafiante. La sangre corría libremente por su brazo, tiñéndole la manga y goteando sobre el suelo, marcando su rastro. Y sin embargo, con una fuerza que parecía nacer más de su espíritu que de sus músculos, volvió a lanzarse en carrera hacia adelante.
Las gradas enloquecieron. La gente se puso de pie, agitando los banderines, algunos coreando su valentía, otros simplemente impresionados de que alguien tan herido se negara a rendirse y caer. Los golpes de sus pasos resonaban en la plataforma, cada uno más torpe y pesado que el anterior, pero aún firmes, aún rebosantes de una voluntad que desafiaba a la misma muerte.
Sus ojos castaños, antes apagados y tímidos, brillaban ahora con una determinación feroz, la de alguien que preferiría caer luchando antes que abandonar el escenario. A pesar de estar herido, seguía acortando la distancia. No era ya el zigzag ágil de antes, sino una carga desesperada, una embestida cruda que buscaba alcanzarlo, aunque fuese a costa de su propia integridad.
El público contuvo la respiración. El tirador había disparado su primera bala, demostrando una superioridad absoluta, pero era imposible subestimar la determinación de su rival cuando todavía corría hacia él.
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