01-10-2025, 06:33 PM
El cuchicheo de la gente se volvía insoportable, mon, todos dejándose llevar como rebaño detrás de un plato que olía a pescado muerto y ácido barato. Yo no soy ninguna erudita de libros, pero mi nariz no miente, ese plato era pura basura disfrazada de “arte”. Y aún así, los aplausos retumbaban como si estuvieran ante un banquete divino.
Respiré profundo, apreté la mandíbula y seguí con mi obra. El ceviche marinándose al compás de mi canto, el dorado chisporroteando en la parrilla con una música propia, y mi cuchillo reluciendo bajo la luz del sol, cuando alcé el filo hacia el cielo y abrí la boca, las voces se callaron.
—¡Este plato hará bailar hasta a los muerto, mon! —grité, mi voz tronando como tambor de guerra —¡Y no me tiembla la lengua pa’ decir que aquí hay trampa! — La exclamación recorrió el público como un rayo. Yo vi cómo Pocouse se desmoronaba, su máscara de gran chef cayendo en pedazos, el sudor le empapaba la frente, la respiración le temblaba en el pecho y de pronto, en vez de palabras, eligió el cuchillo.
Lo vi moverse, no era rápido como un espadachín, pero su rabia lo empujaba hacia mí, con ese filo apuntando a mi muslo, el aire se tensó, podía sentir el filo venir, su velocidad cortando el espacio, pero mis ojos no se apartaron, yo estaba mirándolo de frente, mon. El instinto de pirata me gritó, y mi cuerpo reaccionó, el cuchillo bajó buscando mi pierna, pero yo giré sobre el talón y dejé que pasara rozándome, el filo cortó apenas un hilo de mi pantalón, nada más.
Mi bufanda morada flameó como si me cubriera, y con la otra mano levanté mi propio cuchillo de cocina no sin antes moverme a 3 metros de él. —¡Tú llama cocina a esa porquería, y ahora me vienes con cuchillito, mon? ¡WUAWUAWUAWUA! — troné, con mis cuchillos brillando. Me incliné hacia él, mi sombra cubriéndolo como si el sol mismo me hubiera elegido, la gente gritaba, algunos horrorizados, otros extasiados por el espectáculo.
—¡Ven pues, tramposo, si lo que quieres e’ medirte conmigo ven! Pero aquí, frente al fuego y al pescado, yo soy la que manda. — Mis piernas ardían de ganas de responder, pero mis ojos, mis ojos bailaban, había un publico que venia a ver a la gente cocinar, no a pelear.
Respiré profundo, apreté la mandíbula y seguí con mi obra. El ceviche marinándose al compás de mi canto, el dorado chisporroteando en la parrilla con una música propia, y mi cuchillo reluciendo bajo la luz del sol, cuando alcé el filo hacia el cielo y abrí la boca, las voces se callaron.
—¡Este plato hará bailar hasta a los muerto, mon! —grité, mi voz tronando como tambor de guerra —¡Y no me tiembla la lengua pa’ decir que aquí hay trampa! — La exclamación recorrió el público como un rayo. Yo vi cómo Pocouse se desmoronaba, su máscara de gran chef cayendo en pedazos, el sudor le empapaba la frente, la respiración le temblaba en el pecho y de pronto, en vez de palabras, eligió el cuchillo.
Lo vi moverse, no era rápido como un espadachín, pero su rabia lo empujaba hacia mí, con ese filo apuntando a mi muslo, el aire se tensó, podía sentir el filo venir, su velocidad cortando el espacio, pero mis ojos no se apartaron, yo estaba mirándolo de frente, mon. El instinto de pirata me gritó, y mi cuerpo reaccionó, el cuchillo bajó buscando mi pierna, pero yo giré sobre el talón y dejé que pasara rozándome, el filo cortó apenas un hilo de mi pantalón, nada más.
Mi bufanda morada flameó como si me cubriera, y con la otra mano levanté mi propio cuchillo de cocina no sin antes moverme a 3 metros de él. —¡Tú llama cocina a esa porquería, y ahora me vienes con cuchillito, mon? ¡WUAWUAWUAWUA! — troné, con mis cuchillos brillando. Me incliné hacia él, mi sombra cubriéndolo como si el sol mismo me hubiera elegido, la gente gritaba, algunos horrorizados, otros extasiados por el espectáculo.
—¡Ven pues, tramposo, si lo que quieres e’ medirte conmigo ven! Pero aquí, frente al fuego y al pescado, yo soy la que manda. — Mis piernas ardían de ganas de responder, pero mis ojos, mis ojos bailaban, había un publico que venia a ver a la gente cocinar, no a pelear.
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