03-10-2025, 09:22 PM
Sam se deslizó por la pared astillada de la iglesia. La madera vieja crujió bajo su peso mientras dejaba una mancha roja que bajaba irregularmente hasta el suelo. Su cuerpo cayó pesado sobre las piedras mojadas del patio, salpicando agua salada mezclada con sangre. Los diez shuriken sobresalían de su kimono. El metal brillaba bajo la luna llena, clavados a diferentes profundidades en su torso y espalda. La tela se oscurecía rápidamente alrededor de cada herida. Sus brazos colgaban inertes a los lados, la mano derecha todavía cerca de la katana que nunca llegó a desenvainar.
Sprite seguía parado en el centro del patio de 15 metros cuadrados. Sus manos vacías temblaban ligeramente a los costados. No había expresión de victoria en su rostro, solo miraba fijamente el cuerpo del mink que yacía a 4 metros de distancia. El agua salada que cubría el suelo empezaba a teñirse de rosa alrededor del caído, formando pequeños charcos que se expandían lentamente hacia los desagües. El patio estaba en completo silencio. Los puestos de cocina abandonados seguían donde los habían dejado los vendedores al huir. Tres braseros yacían volcados, su carbón esparcido y empapado. Platos rotos y comida pisoteada marcaban el camino de la estampida. Todo quedaba como evidencia de una celebración que había terminado en tragedia. La katana de Sam permanecía en su vaina, el mango apenas visible bajo su cuerpo. Incluso al final, no había intentado defenderse. Había aceptado cada shuriken sin moverse, sin gritar. Como si supiera que después de lo que casi le hace a toda la aldea con sus poderes descontrolados, esto era lo que merecía.
Sprite caminó lentamente hacia el cobertizo de herramientas ubicado a 8 metros del cuerpo. Sus pasos chapoteaban en los charcos, rompiendo el silencio con un ritmo irregular debido a sus visibles heridas que dejo atrás la turba de gente que escapo de la escena antes de que los trágicos hechos de la noche ocurrieran. Abrió la puerta de madera, que chirrió sobre sus bisagras oxidadas. Dentro había herramientas de jardinería incluyendo rastrillos, azadas, y al fondo, una pala de mango largo. Tomó la pala. El metal estaba frío y húmedo por la brisa marina que entraba por las grietas del cobertizo. Pesaba unos 3 kilos, pero apenas sintió peso alguno. La arrastró de vuelta al patio, el metal raspando contra las piedras con un sonido áspero que resonaba entre las paredes de la iglesia. Eligió un lugar detrás de la iglesia, donde la tierra era más blanda y no había piedras grandes. A 10 metros de él se encontraba el cuerpo de Sam inerte, sin vida. Comenzó a cavar. El primer golpe de la pala penetró 20 centímetros en la tierra húmeda. Sacó la tierra y la depositó a un lado, formando un montículo que crecería con cada palada.
El trabajo era metódico. Hundía la pala, levantaba la tierra, la tiraba al costado. Una y otra vez. No había prisa en sus movimientos, pero tampoco vacilación. Cada palada profundizaba más el hoyo, 30 centímetros, 50, 80. La tumba tomaba forma lentamente bajo la luz de la luna. Mientras cavaba, el cuerpo de Sam seguía inmóvil. La sangre ya había dejado de fluir. Los shuriken brillaban menos ahora, cubiertos parcialmente por la tela empapada del kimono. Un revolucionario que había ganado fama reciente, ahora reducido a un cadáver en el patio de una iglesia. No habría canciones sobre esta muerte. No habría gloria. Solo un hoyo en la tierra y el recuerdo de una noche que salió terriblemente mal. Sprite continuó cavando. La tumba ya tenía un metro de profundidad. Necesitaría al menos medio metro más. Sus manos empezaron a ampollarse por el mango de madera, pero no se detuvo. El montículo de tierra a su lado crecía constantemente, tierra oscura y húmeda que pronto cubriría al mink que casi destruye todo lo que Sprite había jurado proteger.
No había testigos más que la luna. No había nadie que recordara este momento excepto el joven que cavaba y los muertos que no podían hablar.
Sprite seguía parado en el centro del patio de 15 metros cuadrados. Sus manos vacías temblaban ligeramente a los costados. No había expresión de victoria en su rostro, solo miraba fijamente el cuerpo del mink que yacía a 4 metros de distancia. El agua salada que cubría el suelo empezaba a teñirse de rosa alrededor del caído, formando pequeños charcos que se expandían lentamente hacia los desagües. El patio estaba en completo silencio. Los puestos de cocina abandonados seguían donde los habían dejado los vendedores al huir. Tres braseros yacían volcados, su carbón esparcido y empapado. Platos rotos y comida pisoteada marcaban el camino de la estampida. Todo quedaba como evidencia de una celebración que había terminado en tragedia. La katana de Sam permanecía en su vaina, el mango apenas visible bajo su cuerpo. Incluso al final, no había intentado defenderse. Había aceptado cada shuriken sin moverse, sin gritar. Como si supiera que después de lo que casi le hace a toda la aldea con sus poderes descontrolados, esto era lo que merecía.
Sprite caminó lentamente hacia el cobertizo de herramientas ubicado a 8 metros del cuerpo. Sus pasos chapoteaban en los charcos, rompiendo el silencio con un ritmo irregular debido a sus visibles heridas que dejo atrás la turba de gente que escapo de la escena antes de que los trágicos hechos de la noche ocurrieran. Abrió la puerta de madera, que chirrió sobre sus bisagras oxidadas. Dentro había herramientas de jardinería incluyendo rastrillos, azadas, y al fondo, una pala de mango largo. Tomó la pala. El metal estaba frío y húmedo por la brisa marina que entraba por las grietas del cobertizo. Pesaba unos 3 kilos, pero apenas sintió peso alguno. La arrastró de vuelta al patio, el metal raspando contra las piedras con un sonido áspero que resonaba entre las paredes de la iglesia. Eligió un lugar detrás de la iglesia, donde la tierra era más blanda y no había piedras grandes. A 10 metros de él se encontraba el cuerpo de Sam inerte, sin vida. Comenzó a cavar. El primer golpe de la pala penetró 20 centímetros en la tierra húmeda. Sacó la tierra y la depositó a un lado, formando un montículo que crecería con cada palada.
El trabajo era metódico. Hundía la pala, levantaba la tierra, la tiraba al costado. Una y otra vez. No había prisa en sus movimientos, pero tampoco vacilación. Cada palada profundizaba más el hoyo, 30 centímetros, 50, 80. La tumba tomaba forma lentamente bajo la luz de la luna. Mientras cavaba, el cuerpo de Sam seguía inmóvil. La sangre ya había dejado de fluir. Los shuriken brillaban menos ahora, cubiertos parcialmente por la tela empapada del kimono. Un revolucionario que había ganado fama reciente, ahora reducido a un cadáver en el patio de una iglesia. No habría canciones sobre esta muerte. No habría gloria. Solo un hoyo en la tierra y el recuerdo de una noche que salió terriblemente mal. Sprite continuó cavando. La tumba ya tenía un metro de profundidad. Necesitaría al menos medio metro más. Sus manos empezaron a ampollarse por el mango de madera, pero no se detuvo. El montículo de tierra a su lado crecía constantemente, tierra oscura y húmeda que pronto cubriría al mink que casi destruye todo lo que Sprite había jurado proteger.
No había testigos más que la luna. No había nadie que recordara este momento excepto el joven que cavaba y los muertos que no podían hablar.
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