21-10-2025, 05:32 PM
No tenía dudas de que el muchacho, Owen, sería un buen esposo para Gwendolyn. Se notaba en su forma de hablar, en cómo la miraba, en la manera en que se le quebraba la voz cuando prometía cosas imposibles. Tiene ese aire de los hombres que aman hasta desgastarse, de los que se parten en dos antes de rendirse. Lo vi llorar delante de toda la tripulación, sin miedo al ridículo, y por un segundo el ruido del puerto se detuvo. Dijo que buscaría y encontraría a su estrella de la paz, sin importar lo que costara. Eso no es algo que se diga a la ligera, y menos frente a un grupo de piratas que viven entre promesas rotas.
Cuando se marchó junto al otro hombre que vino por él, el aire quedó quieto. Solo se oía el golpe del mar contra el casco. A bordo no quedaba mucho por hacer, las cajas ya estaban apiladas, el barco listo para zarpar, las provisiones aseguradas. Todo lo que faltaba era que Rosse tomara el timón y, con ese dramatismo que le sale natural, diera la orden de izar las velas y claro, tratándose de él, nada podía ser tan simple.
Antes de partir, algo curioso sucedió. Un hombre desde el muelle con una sonrisa de esas que uno no sabe si agradecer o temer, lanzó un periódico que aterrizó justo en la cubierta. Cayó cerca del vicecapitán, y Varo, como buen paranoico profesional, lo tomó al vuelo. Su expresión cambió tan rápido que pensé que había leído su propia esquela.
—¿Disfrazarnos? —pregunté, arqueando una ceja mientras me acercaba. Varo sostenía el periódico como si ardiera. —¿De qué estás hablando ahora? —
No respondió de inmediato, solo me lo mostró. Las páginas estaban arrugadas por el viento, pero bastó una mirada para entender por qué se había puesto tan pálido. Era una edición especial del Boletín del Gobierno Mundial. Titular en letras enormes, tinta fresca, y un par de retratos grabados con el detalle suficiente como para helarle el alma a cualquiera y allí estaban ellos, los rostros de Rosse y parte de la tripulación, acompañados por números que no deberían acompañar a nadie cuerdo. Cifras altas, insultantemente altas y mi primera reacción fue quedarme en silencio, luego solté un suspiro largo.
—Beeeh — mascullé mientras pasaba el dedo por la fotografía de Rosse. —¿Qué demonios hicieron mientras no era parte de la tripulación? — empecé a imaginar teorías. Que si habían hundido un barco del Gobierno, que si habían “inspirado” a medio puerto a rebelarse, que si Rosse había cantado en una gala de nobles y terminado incendiando el escenario. Ninguna versión parecía más creíble que la otra, lo cual, tratándose de esta tripulación, solo significaba una cosa, probablemente todas eran ciertas.
No supe qué sentir. Parte de mí se tensó, alerta, recordando lo que significa que tu nombre aparezca impreso en tinta negra. Otra parte, más resignada, pensó que era inevitable, si alguien tenía el talento de llamar la atención del mundo, era nuestro capitán.Sabía que estar a bordo del Crimson Stage significaba caos, y que donde estaba Rosse, las cosas nunca seguían el rumbo lógico, pero quizá eso mismo era lo que me había traído de vuelta. No podía decirlo en voz alta, ni siquiera admitirlo del todo, pero había algo en ese brillo impredecible que me empujaba a quedarme.
Cuando se marchó junto al otro hombre que vino por él, el aire quedó quieto. Solo se oía el golpe del mar contra el casco. A bordo no quedaba mucho por hacer, las cajas ya estaban apiladas, el barco listo para zarpar, las provisiones aseguradas. Todo lo que faltaba era que Rosse tomara el timón y, con ese dramatismo que le sale natural, diera la orden de izar las velas y claro, tratándose de él, nada podía ser tan simple.
Antes de partir, algo curioso sucedió. Un hombre desde el muelle con una sonrisa de esas que uno no sabe si agradecer o temer, lanzó un periódico que aterrizó justo en la cubierta. Cayó cerca del vicecapitán, y Varo, como buen paranoico profesional, lo tomó al vuelo. Su expresión cambió tan rápido que pensé que había leído su propia esquela.
—¿Disfrazarnos? —pregunté, arqueando una ceja mientras me acercaba. Varo sostenía el periódico como si ardiera. —¿De qué estás hablando ahora? —
No respondió de inmediato, solo me lo mostró. Las páginas estaban arrugadas por el viento, pero bastó una mirada para entender por qué se había puesto tan pálido. Era una edición especial del Boletín del Gobierno Mundial. Titular en letras enormes, tinta fresca, y un par de retratos grabados con el detalle suficiente como para helarle el alma a cualquiera y allí estaban ellos, los rostros de Rosse y parte de la tripulación, acompañados por números que no deberían acompañar a nadie cuerdo. Cifras altas, insultantemente altas y mi primera reacción fue quedarme en silencio, luego solté un suspiro largo.
—Beeeh — mascullé mientras pasaba el dedo por la fotografía de Rosse. —¿Qué demonios hicieron mientras no era parte de la tripulación? — empecé a imaginar teorías. Que si habían hundido un barco del Gobierno, que si habían “inspirado” a medio puerto a rebelarse, que si Rosse había cantado en una gala de nobles y terminado incendiando el escenario. Ninguna versión parecía más creíble que la otra, lo cual, tratándose de esta tripulación, solo significaba una cosa, probablemente todas eran ciertas.
No supe qué sentir. Parte de mí se tensó, alerta, recordando lo que significa que tu nombre aparezca impreso en tinta negra. Otra parte, más resignada, pensó que era inevitable, si alguien tenía el talento de llamar la atención del mundo, era nuestro capitán.Sabía que estar a bordo del Crimson Stage significaba caos, y que donde estaba Rosse, las cosas nunca seguían el rumbo lógico, pero quizá eso mismo era lo que me había traído de vuelta. No podía decirlo en voz alta, ni siquiera admitirlo del todo, pero había algo en ese brillo impredecible que me empujaba a quedarme.
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