Presente Absoluto / T1 Búsqueda de Motivos

[Develio Torum]

El sol del mediodía caía a plomo sobre la pequeña plaza, haciendo brillar los techos de Baquella y reflejándose en las escamas de los pescados recién traídos a la orilla. La escena era de una paz casi pictórica, una contradicción directa con los informes que ardían en la mente de Develio. Había tranquilidad en la superficie, pero la llegada del anciano y sus palabras firmes eran la confirmación de la fiebre que se agitaba por debajo.

Develio permaneció inmóvil, una torre de sombra y lana blanca, mientras sus compañeros procesaban la cortés pero inamovible petición del viejo pescador. Escuchó el tono del hombre: no era desafiante, sino protector. El miedo en su voz no era por ellos, sino para ellos, y para su propio pueblo. Era el miedo a una escalada, a una herida que, si se hurgaba con las torpes herramientas de la autoridad, podría volverse mortal.

El gigante no se movió. No reaccionó a la petición de que se fueran. Primero, con una lentitud deliberada que pareció capturar toda la atención, retiró la enorme pipa de Elbaf de entre sus labios. El gesto no fue casual; fue una señal de respeto, un acto de bajar el arma personal para indicar que la siguiente comunicación sería directa, sin filtros de humo ni distracciones. Sostuvo la pipa en su mano del tamaño de un plato, el humo aromático y espeso a mango todavía ascendiendo perezosamente de la cazoleta.

Su mirada, a través de sus gafas, que se las había vuelto a colocar con un movimiento rápido de dedo sobre el tabique nasal, se encontró con la del anciano. No había condescendencia en ella, ni la impaciencia de un oficial. Había la calma profunda y analítica de un médico observando un síntoma complejo. Cuando finalmente habló, su voz no fue la de un gigante intentando intimidar, sino la de un sanador intentando comprender.

-Tiene razón.

Las dos palabras retumbaron, bajas y resonantes, una afirmación que pareció tomar por sorpresa tanto al anciano como a sus propios compañeros.

-Su miedo es lógico. La violencia es como una fiebre. Un síntoma. A veces, la cura que se administra sin un buen diagnóstico es peor que la propia enfermedad. Un médico no cura la fiebre rompiendo el termómetro. Entiendo por qué teme nuestra presencia.

Hizo una pausa, permitiendo que su validación de los temores del hombre se asentara. Dio un único, lento y pesado paso hacia adelante, no amenazante, sino simplemente para reducir la distancia de la conversación.

-He visto sus manos, señor. Las manos de un hombre que ha pasado su vida leyendo el mar y remendando redes. Son manos que construyen, que proveen. Conozco a los hombres como usted. No son la clase de hombres que queman sus propias barcas. Que destrozan los locales de sus vecinos.

Su voz bajó, volviéndose más íntima, a pesar de su volumen natural.

-Estamos aquí porque sabemos, como usted, que este pueblo está enfermo. Algo lo está envenenando desde dentro, obligando a hombres buenos a actuar como si no lo fueran. Nosotros no hemos venido a luchar contra los pescadores de Baquella. Hemos venido a encontrar la fuente de ese veneno.

La mirada de Develio se volvió increíblemente seria, su calma transformándose en una gravedad absoluta.

-Usted es el pulso de este pueblo. Puede sentir su latido. Sabe cuándo es fuerte y sano, y cuándo algo lo está enfermando. Yo soy médico. Mi único trabajo es extirpar la enfermedad causando el menor daño posible al paciente. Pero sin un diagnóstico correcto, mi bisturí es inútil... o peligroso.

Se inclinó ligeramente desde la cintura, un gesto monumental de súplica.

-No le pido que confíe en la Marina. Le pido que confíe en un médico que necesita la ayuda de un experto local. Ayúdeme a entender. Dígame... ¿cuál es el verdadero nombre de esta fiebre que consume a su gente?-Inquirió el semigigante con toda la persuasión que puedo echando un vistazo de soslayo a sus compañeros.

Tirada de dados

Mostrar