[Pasado] I'm not a saint | Heras - Social

[Runin D. Kitay]

¿La envolvente confianza que el ajeno muestra es comparable acaso con la franqueza que exhibe?

“¿Son hermosas?”

Cuestiona con la delicadeza de aquel acostumbrado al espectáculo que su naturaleza manifiesta. La fémina sonríe porque es exactamente como ella: Siempre listos para lucirse, siempre pendientes a la necesidad de ser admirados. ¿Algo que compartir o algo que desechar? Aún se encuentra en tela de juicio porque el plato está caliente y nadie nunca sabe si quemarse la boca y lanzar expresiones de agobio o de esperar que el plato se entibie o enfríe para comenzar a comer.

La lisonja causa gracia y perspicacia. ¿Un tesoro? Está de acuerdo. ¿El destino? Difiere con creces, porque ¿Qué es el destino? ¿Y qué factores deben alinearse para que este funcione? Runin niega con suavidad. 

—Fufufufu ¿Alguna vez te han dicho que tienes facilidad de palabra? Un don para la labia, un brillo intenso por resaltar y hacer resaltar. Deberían considerarte un peligro, cariño. —El ligero espasmo en sus manos no pasa desapercibido, le divierte.

Runin Kitay vive por ello, vive por el nerviosismo ajeno, por las miradas anhelantes, por los roces tenues y las palabras endulzantes. Por mover ligeramente el rostro y que las hebras de su cabello caigan hacia un costado, permitiendo ver su clavícula, su hombro, el brillo canela de su piel. Heidy los mira fijamente antes de notar la chispa, antes de sentir que su cuerpo puede llegar a quemarse si los mira demasiado. ¿A qué se debe? ¿A la falta de lumbre en su vida? ¿A la falta de emoción y encanto? A la monotonía de una vida tras la barra. Ni Heras ni Runin son como ella.

—Hablas con la parsimonia de un conocedor, Heras. Quizá nuestra palabra favorita sea esa: único. Si no logras serlo en la vida, no sirve en lo absoluto vivirla. —Las palabras se entretejen cuando el aliento roza el cuerpo ajeno. Están jugando, cada palabra, cada tacto, cada hálito. Podría inclinarse pero no lo hace porque están en un tira y afloja que solo bulle hacia arriba, que solo se torna interesante.

El vino ha quedado relegado, al menos durante un fragmento de tiempo, al igual que el hombre que se separa en una pose que casi hace reír a la mujer. ¿Intenta utilizar tácticas se seducción que ella ocupa a diario? Es como un pequeño buscando opciones para agarrar el dulce en la repisa más alta, alguien que no se rinde. Le agrada. Le agrada la telaraña que se forma entre ellos.

Los dedos tamborilean alrededor de la copa, realizan algún sonido que no logra captar por el ruido externo de la tormenta, de los sonidos de preocupación de los habitantes encerrados en la taberna, de la forma en la que Heidy parece golpear la madera sin dejar de observarlos, bebiendo vino a sus anchas. ¿Se sentirá en una novela? ¿En un libro plagado de alegorías?

Runin está a punto de beber cuando lo vuelve a escuchar y esta vez algo pesa sobre sus hombros. Sonríe levantando los hombros, haciendo que el cabello vuelva a moverse. —¿Deseas convertirte en piedra, cariño? Convertirte en una escultura a la que apreciar a diario? Dime, ¿Qué puede ofrecerme una estatua? Solo frialdad, a la larga… aburrimiento, y yo odio aburrirme. —La voz desciende al igual que su mano cuando la coloca sobre la pierna de él, asciende con una lentitud premeditada. Se inclina como si buscara algo de él.

—Dime, cariño, cuéntame sobre esas amazonas, llena mis oídos de historias y, quizá, la correcta abra más de una puerta… —Porque en el fondo ama la espera, ama el conocimiento, ama recordar y también obtener algo a cambio. Una copa cae al suelo mas Runin no despega la mirada del hombre. No lo hará. No importa si Heidy se ha cortado un poco los dedos cuando su copa se ha roto intempestivamente. Un viento fuerte golpea la puerta y las ventanas, todo se abre y las luces de las velas se apagan.