Breakn' a Sweat (Pasado — Uker) (+18)

[Eros Focalor]

Eros era una persona que desde siempre amaba los contrastes, y el éste caso el contraste de Whisky Peak era algo todavía peculiar para él.

Ese 40 de Otoño del Año 16, por la madrugada. 25°C

El calor todavía no picaba pues la luna seguía presente en contraste al sol naciente, pero Eros ya entendía mejor el clima del lugar. Como alguien que padecía el calor en demasía, solamente estaba vestido con su camisa blanca de algodón con volados prescindiendo de su tradicional abrigo negro similar a una sotana. En su cintura portaba sus siempre confiables compañeros de trabajo: Gubia, cincel, martillo, clavos y un trozo de papel de lija prolijamente enrollado en uno de los compartimientos del cinturón de cuero. Pese a no ser diestro con armas de ningún tipo más que sus manos, el oficio era el oficio y para él eran sus pínceles cual artista.

Casi etéreo desandaba las calles vacías de la ciudad, disfrutaba pisar por caminos vacíos en calles que despues estarían colmadas. Era amigo de la noche y sus historias, pero el alba tenía algo que lo fascinaba; quizás era que compartían color de pelo o quizás, era que podía danzar entre personas medio despiertas o medio dormidas. Solo los floristas y panaderos madrugaban tanto, ¿Y quien más? Los borrachos que aún no habían dormido, por supuesto, así como los insomnes

Pero esta historia no tiene de éstos últimos ¿O sí?

A menudo evitaba calles muy concurridas, cruces de caminos y avenidas. Esa madrugada no era distinta para el sepulturero pero a la par que sus pasos lo llevaban una de las callejuelas de los barrios bajos de Whisky Peak algo perturbó el silencio matutino: Un aullido breve. Triste, rápido, colmado de dolor. Los pasos del carpintero se frenaron en seco, sintió un escalofrío que recorrió su cuerpo y entonces ese aullido se detuvo para dar pie a una serie de risas. No eran risas alegres, felices, eran burlas. Carcajadas disonantes que hacían eco por las casas bajas de forma ineludible. Era como si alguien hubiese tocado un interruptor, tocado un botón que lo cambió por completo en un instante. Era su instinto protector, quizás, pero tan súbitamente como se había detenido comenzó a andar girando hacia la derecha en la siguiente esquina. Entonces contempló la escena, a mitad de cuadra por decirlo de alguna manera.

Vio quizás cuatro, cinco hombres. Sintió el sonido de un líquido cayendo a medida que reían, el olor abrasivo del alcohol en el suelo. Su cuerpo se movió solo, calzándose los guantes al avanzar. No eran guantes de carpintero, eran los guantes de un guerrero. Escuchó el gimoteo leve, débil nuevamente. Y entonces algo terminó de encenderlo, pues vio una chispa, fuego. Un cerillo encendido. Eros se abalanzó antes de contemplar la situación.

Hay cosas que escapan de la lógica

Del grupo de hombres uno parecía disfrutar tomando mientras reía sentado en un barril, tres de ellos portaban palos astillados por haber sido usados malamente mientras que uno sostenía riendo una cerilla encendida cómo si estuviese disfrutando el momento previo a lo impensable. Rodeaban una figura pequeña, casi famélica, peluda y que solo atinaba a hacerse bolita temblando mientras lloraba en silencio aullando por una ayuda que quizás nunca llegaría. No podía correr, no podía huir. Solo podía esperar que su sufrimiento pasase pero, como en muchas historias de la Grand Line, algunas tenían finales que no eran finales y héroes inesperados.

Como una sombra que quedó producto de la resaca misma de una noche ebria, Eros apareció tras el hombre de la cerilla. Su puño impactó contra su nuca, y cuando sintió el golpe aplicó más fuerza de su hombro llevando todo el impacto al puño ¿La conclusión? Rojo carmín, bordó adornando a todos sus amigos cuando su cráneo reventó por el impacto. Sus ojos se salieron de sus cuentas automáticamente, su risa se detuvo y su cuerpo amenazó con caer de no ser porque el otro brazo de Eros impactó raudo contra una de las costillas del cadáver lanzándolo lejos.

Impactados sus amigos no pudieron reaccionar, ¿Pero acaso Eros siguió impartiendo una justicia que no te daría la marina? No.

Porque los protectores primero protegían.

Su cuerpo rodeó al cachorro, sus brazos lo abrazaron contra su pecho, se acuclilló y su espalda era todo lo que los agresores podían ver pues hasta su cabeza violácea buscaba cubrir al perro herido. El olor del alcohol definitivamente lo asqueaba, pero no podía dejarse caer, no ahí, no ahora.

El instante de incredulidad se sintió roto por una patada que impactó contra la cabeza de Eros, entonces el primer palo contra su espalda tiñó su camisa blanca de algodón de un rojo similar al que había brotado de la cabeza reventada del cadáver que yacía tirado en una costado de la calle, justo pasando la esquina por la cual él había doblado. Un golpe tras otro. Era un ritmo frenético. Eran tres palos contra su espalda, un pie pisando su cabeza repetidas veces pero, por algún motivo, no era tanto el dolor, no era tanto el daño ¿Acaso tan débiles eran que solo contra un cachorro herido se hallaban fuertes?

Sin importarle el castigo recibido, un susurro sereno buscaba calmar a la bestia que abrazaba con determinación. Todo estaría bien, todo estaría bien.

Pero bien sabía que apenas dejase de cubrirlo para atacarlos, lo volvería vulnerable y, si algo le llegaba a pasar a esta criatura, no se lo perdonaría. No quería cavar una tumba tan pequeña, era el único tipo de tumbas que odiaba. Era la única muerte que verdaderamente le importaba. Sintió insultos, uno tras otro mientras lo aporreaban.

Dichosos sus oídos que tras un par de patadas solo sentían pitidos y zumbidos, no podían escuchar palabras necias, palabras asquerosas de seres aun más bajos que aquel pirata que ahora solo podía describirse como un saco de boxeo para una serie de borrachos frustrado que buscaban venganza. Entonces uno de los palos se quebró de tanto que fue usado contra sus costillas, sintiendo entonces como el asta astillada del palo se clavaba contra su costilla.