Invierno, día 23. Año 16.
El reloj marca las siete pasado el mediodía. Es tarde. ¿O temprano? El sol ya se ha ocultado, pero, claro, es invierno, y lo que tiene el invierno es que hace los días más cortos. A esta misma hora, en primavera o verano, la ciudad sería un hervidero de personas, locales y pasajeras, pululando las calles y aceras de la pintoresca Baquella, cuyas paredes blancas y tejados anaranjados brindaban esa sensación de confort, pureza y tranquilidad características de un pueblo humilde y costero, que vive de la pesca y la buena predisposición de sus lugareños para cuidar de su hogar y brindarle una buena experiencia a todo visitante que pise sus suelos por primera vez.
El sol se había escondido, sin embargo, y así como la calidez del día reconfortaba, el frío de la noche, por contraste, inquietaba las almas de los distraídos. Los colores del cielo se perdieron en un abrir y cerrar de ojos. El movimiento, los pasos apurados, miradas y sonrisas desaparecieron. Se evaporaron en el aire como gotas de rocío en el volcán.
Allí te encontramos, joven marine.
Las calles del pueblo te rodean y envuelven. Suben, bajan, giran y se pierden en la noche. Una noche especialmente oscura. ¿Quién se ha robado las estrellas? En el cielo no se ve ninguna, mientras las calles, peladas de gente, conservan gotas de su luz. Farolas a cada lado del camino. Algunas apagadas por culpa del vandalismo, otras desgastadas por el tiempo y la falta de cuidados. Así, una de cada cinco farolas no funciona y el resto hace lo posible por suplir la falta de luz en esos escuetos lugares. Esas bocas de lobo.
Tac, tac.
Un sonido te inunda los oídos, Pinza Roja. El único sonido que se atreve a romper con la hegemonía del silencio. El único que se proyecta desde el fondo de la calle principal donde estás apostado, sirviendo las últimas horas de patrullaje que te corresponden obligatoriamente como soldado raso de la marina.
Desde la neblinosa oscuridad, una figura emerge. Lo primero que ves es su bastón, un instrumento de madera, largo, que golpea el adoquín del suelo generando ese sonido que percibiste primero. Lo segundo que puedes matizar es su tamaño: pequeño, especialmente al plantarse a tu lado. ¿Metro y medio, quizá? Un hombre encorvado cuyas blancas pupilas te atraviesan el alma. Por un instante, lo que demoras en deducir su ceguera, el hombre parece estar escrutandote.
El bastón termina chocando contra tu pierna.
—¿Hola? —llamó el anciano. Su delgado cabello cano cae hacia atrás, suelto. Viste una yukata marrón con un listón de tela negra como cinturón que le cubre todo el abdomen—. ¿Hay alguien…? Estoy perdido, señor.
Después de darte dos toques más, el hombre se detiene y planta el bastón en el suelo. Sus manos se entrelazan sobre el pomo curvo y con una expresión sumamente amable, mira adelante. No a ti, Juan Sebastian, sino al camino. A la nada.
Su paternal expresión, sin embargo, se ve manchada por dos cicatrices verticales que cruzan su rostro desde la frente, pasan por sobre cada uno de sus ojos y terminan al final de los pómulos.
—Mi casa… está de camino al volcán. Es la casa más cercana. ¿Será que podría guiarme? Sólo unas pocas calles, hasta que me oriente y... bueno, luego puedo continuar solo.
El camino más directo en dirección al volcán se traza hacia el norte, en una calle pequeña, mucho más pequeña y peor iluminada que la principal. También menos transitada, si cabe. Por otro lado, está la calle principal, por donde podrías avanzar hasta llegar al límite del pueblo y desde allí rodear hacia la dirección que apuntó el viejo.
Por supuesto, está en el marine decidir cómo proceder. Mientras, el viejo permanece con la mirada puesta al frente, difuminada en la oscuridad que lo había cegado permanentemente. Una oscuridad mucho más profunda que aquella que los rodea.
El reloj marca las siete pasado el mediodía. Es tarde. ¿O temprano? El sol ya se ha ocultado, pero, claro, es invierno, y lo que tiene el invierno es que hace los días más cortos. A esta misma hora, en primavera o verano, la ciudad sería un hervidero de personas, locales y pasajeras, pululando las calles y aceras de la pintoresca Baquella, cuyas paredes blancas y tejados anaranjados brindaban esa sensación de confort, pureza y tranquilidad características de un pueblo humilde y costero, que vive de la pesca y la buena predisposición de sus lugareños para cuidar de su hogar y brindarle una buena experiencia a todo visitante que pise sus suelos por primera vez.
El sol se había escondido, sin embargo, y así como la calidez del día reconfortaba, el frío de la noche, por contraste, inquietaba las almas de los distraídos. Los colores del cielo se perdieron en un abrir y cerrar de ojos. El movimiento, los pasos apurados, miradas y sonrisas desaparecieron. Se evaporaron en el aire como gotas de rocío en el volcán.
Allí te encontramos, joven marine.
Las calles del pueblo te rodean y envuelven. Suben, bajan, giran y se pierden en la noche. Una noche especialmente oscura. ¿Quién se ha robado las estrellas? En el cielo no se ve ninguna, mientras las calles, peladas de gente, conservan gotas de su luz. Farolas a cada lado del camino. Algunas apagadas por culpa del vandalismo, otras desgastadas por el tiempo y la falta de cuidados. Así, una de cada cinco farolas no funciona y el resto hace lo posible por suplir la falta de luz en esos escuetos lugares. Esas bocas de lobo.
Tac, tac.
Un sonido te inunda los oídos, Pinza Roja. El único sonido que se atreve a romper con la hegemonía del silencio. El único que se proyecta desde el fondo de la calle principal donde estás apostado, sirviendo las últimas horas de patrullaje que te corresponden obligatoriamente como soldado raso de la marina.
Desde la neblinosa oscuridad, una figura emerge. Lo primero que ves es su bastón, un instrumento de madera, largo, que golpea el adoquín del suelo generando ese sonido que percibiste primero. Lo segundo que puedes matizar es su tamaño: pequeño, especialmente al plantarse a tu lado. ¿Metro y medio, quizá? Un hombre encorvado cuyas blancas pupilas te atraviesan el alma. Por un instante, lo que demoras en deducir su ceguera, el hombre parece estar escrutandote.
El bastón termina chocando contra tu pierna.
—¿Hola? —llamó el anciano. Su delgado cabello cano cae hacia atrás, suelto. Viste una yukata marrón con un listón de tela negra como cinturón que le cubre todo el abdomen—. ¿Hay alguien…? Estoy perdido, señor.
Después de darte dos toques más, el hombre se detiene y planta el bastón en el suelo. Sus manos se entrelazan sobre el pomo curvo y con una expresión sumamente amable, mira adelante. No a ti, Juan Sebastian, sino al camino. A la nada.
Su paternal expresión, sin embargo, se ve manchada por dos cicatrices verticales que cruzan su rostro desde la frente, pasan por sobre cada uno de sus ojos y terminan al final de los pómulos.
—Mi casa… está de camino al volcán. Es la casa más cercana. ¿Será que podría guiarme? Sólo unas pocas calles, hasta que me oriente y... bueno, luego puedo continuar solo.
El camino más directo en dirección al volcán se traza hacia el norte, en una calle pequeña, mucho más pequeña y peor iluminada que la principal. También menos transitada, si cabe. Por otro lado, está la calle principal, por donde podrías avanzar hasta llegar al límite del pueblo y desde allí rodear hacia la dirección que apuntó el viejo.
Por supuesto, está en el marine decidir cómo proceder. Mientras, el viejo permanece con la mirada puesta al frente, difuminada en la oscuridad que lo había cegado permanentemente. Una oscuridad mucho más profunda que aquella que los rodea.
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