09-01-2026, 07:25 PM
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![[Imagen: qWO1Z8f.png]](https://i.imgur.com/qWO1Z8f.png)
El mercenario apenas tiene tiempo de reajustar su postura cuando la distancia se reduce de golpe, y aunque su cuerpo responde por instinto, esta vez no es suficiente. El filo encuentra un hueco entre placas, una zona donde la armadura protege más la apariencia que la carne, y el impacto le arranca un gruñido seco, cargado de rabia. El metal rechina, la vibración recorre su cuerpo y el dolor llega inmediato, punzante, obligándolo a torcer el torso para no perder el equilibrio.
-¡Maldito…!- escupe entre dientes, con la voz rota por la furia más que por el daño.
No retrocede más de lo necesario. Al contrario, aprovecha el mismo instante del impacto para clavar los pies en la tierra húmeda y responder con brutalidad directa, sin técnica elaborada ni artificios. Su puño avanza en línea recta, compacto, pesado, y se estrella contra el estómago con la contundencia de un martillo, descargando toda su masa y fuerza acumulada en un solo golpe diseñado para cortar la respiración y quebrar el ritmo del combate.
El aire alrededor parece comprimirse durante un segundo, levantando hojas secas y polvo del suelo del claro, mientras la vegetación cercana se sacude como si reaccionara al choque. El olor a tierra removida y savia rota se mezcla con el sudor y la tensión, y la luna, alta ya sobre las copas de los árboles, ilumina la escena con una luz fría que no favorece a ninguno de los dos.
Tras el impacto, el mercenario no persigue de inmediato. Da un paso atrás, medido, firme, quedándose a poco más de un metro de distancia, con los hombros subiendo y bajando al ritmo de una respiración profunda y controlada. Su mirada permanece fija, afilada, evaluando cada movimiento, consciente ahora de que no está frente a un enemigo cualquiera, sino ante alguien que puede herirlo incluso atravesando su coraza.
El claro queda suspendido en un silencio tenso, roto solo por el crujir leve de la vegetación bajo sus botas y el murmullo distante del viento, mientras ambos se miden a esa distancia crítica donde cualquier avance o error puede decidir el combate.
Offrol
*Pienso* -Hablo- Narro
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