18-01-2026, 05:21 AM
Calle principal del Reino de Roshwan
Iglesia de San Elmo, patrono de los navegantes.
Tarde nublada- Día 11, Invierno. Año 15.
Un silencio incómodo se instaló tras la voz. Femenina. Joven. Burlona. No era un sacerdote. No era nadie autorizado. No era nadie que tuviera derecho a escuchar lo que ella acababa de decir.
Dravenia se quedó inmóvil. El olor a licor era inconfundible. Y ahora, con atención, también lo era el perfume: dulce, descarado, como una fruta madura a punto de estallar. Sintió que algo se le revolvía en el estómago. No era hambre. No era rabia. Era peor.
—Ajá… —escupió, con los dientes apretados—. Qué jodida suerte la mía. Me abro por primera vez en años y resulta que le hablo a una borracha.
Se puso de pie de golpe. El biombo crujió. El cuero de sus guantes gimió al cerrarse en puños. No podía quedarse ahí. No después de lo que había dicho. No con esa voz flotando en su cabeza como un maldito canto de sirena.
—¿Sabes qué? —dijo, girando sobre sus talones—. Ya que te gusta tanto escuchar, vamos a ver si la cara te da para tanto como la lengua.
Y sin esperar respuesta, rodeó el confesionario. Cada paso era una sentencia. Cada latido, una amenaza. Pero cuando abrió la puerta del armario y la vio…
Se detuvo.
Rubia. Piernas al aire. Botella en mano. Sonrisa torcida. Ojos grandes. Y ese maldito perfume.
Dravenia no dijo nada. Solo la miró. Largo. Como si intentara decidir si debía arrestarla, golpearla… o besarla.
—Tú —dijo al fin, con voz baja, como si la palabra le quemara la lengua—. ¿Qué demonios haces aquí?