06-02-2026, 12:35 AM
«Bendita sea mi suerte» recuerdo pensar.
La maldita tos todavía me ahogaba, pero la presión sobre mi espalda desapareció. Incapaz de centrar la vista en la escena que ocurría a mi alrededor, me llevé la mano al bolsillo del chaleco y extraje un puñado de hojas de menta para masticar. Pronto, el oxígeno comenzó a fluir.
—¡Este hijo de puta me quiere levantar a mi mujer!
«Por supuesto, ¿qué si no iba a decir el borracho de las narices?»
Me habría encantado que la dama a la que habían estado a punto de enterrar a golpes lo negara. No lo hizo. Y no puedo culparla. Las víctimas de ese tipo de abusos rara vez tienen el coraje de actuar. Lo había visto cientos de veces en el pasado, solo que entonces no tenía la fuerza necesaria para intervenir.
Aparentemente, seguía sin tenerla.
—Ni siquiera la conozco —jadeé, más recompuesto.
Logré levantarme y cerré los ojos un momento. El aura de las migrañas empezaba a asomar en mi campo periférico.
—¡Deberían despedirlo! ¡Encerrarlo! —vociferaba. Uno de esos gritos en los que puedes ver perfectamente salivar a la persona e incluso en la distancia te haces una idea del hedor a alcohol que desprende su aliento—. ¡Que me devuelvan el dinero!
Me pincé el tabique nasal. Los gritos me estaban matando. Aún así, aproveché que la Marine aún no me había pedido testimonio para acercarme a Sandy. Ella seguía temblando. Se sujetaba al chal con fuerza, como si le fuera la vida en ello, y tenía la mirada perdida.
—Hay otras salidas, aunque no puedas verlas. —Ni siquiera me molesté en susurrar. Me daba igual si el troglodita de su marido lo escuchaba—. Probablemente lo quieras o creas que puede cambiar, pero hay cosas que no debes consentir.
Sandy se encogió un poco más.
No soportaba esa mirada acuosa.
No era la primera vez que metía la nariz en asuntos que no me concierne, pero sí la primera que iba tan rematadamente mal. El problema es que no podía quedarme quieto. No ante situaciones así. Incluso si eso suponía jugarme mi puesto de trabajo como camarero en la taberna que era, además, mi residencia.
Saqué el pañuelo de tela que siempre llevaba conmigo, escupí las hojas de menta masticada y lo doblé sobre sí mismo antes de volver a guardarlo.
La maldita tos todavía me ahogaba, pero la presión sobre mi espalda desapareció. Incapaz de centrar la vista en la escena que ocurría a mi alrededor, me llevé la mano al bolsillo del chaleco y extraje un puñado de hojas de menta para masticar. Pronto, el oxígeno comenzó a fluir.
—¡Este hijo de puta me quiere levantar a mi mujer!
«Por supuesto, ¿qué si no iba a decir el borracho de las narices?»
Me habría encantado que la dama a la que habían estado a punto de enterrar a golpes lo negara. No lo hizo. Y no puedo culparla. Las víctimas de ese tipo de abusos rara vez tienen el coraje de actuar. Lo había visto cientos de veces en el pasado, solo que entonces no tenía la fuerza necesaria para intervenir.
Aparentemente, seguía sin tenerla.
—Ni siquiera la conozco —jadeé, más recompuesto.
Logré levantarme y cerré los ojos un momento. El aura de las migrañas empezaba a asomar en mi campo periférico.
—¡Deberían despedirlo! ¡Encerrarlo! —vociferaba. Uno de esos gritos en los que puedes ver perfectamente salivar a la persona e incluso en la distancia te haces una idea del hedor a alcohol que desprende su aliento—. ¡Que me devuelvan el dinero!
Me pincé el tabique nasal. Los gritos me estaban matando. Aún así, aproveché que la Marine aún no me había pedido testimonio para acercarme a Sandy. Ella seguía temblando. Se sujetaba al chal con fuerza, como si le fuera la vida en ello, y tenía la mirada perdida.
—Hay otras salidas, aunque no puedas verlas. —Ni siquiera me molesté en susurrar. Me daba igual si el troglodita de su marido lo escuchaba—. Probablemente lo quieras o creas que puede cambiar, pero hay cosas que no debes consentir.
Sandy se encogió un poco más.
No soportaba esa mirada acuosa.
No era la primera vez que metía la nariz en asuntos que no me concierne, pero sí la primera que iba tan rematadamente mal. El problema es que no podía quedarme quieto. No ante situaciones así. Incluso si eso suponía jugarme mi puesto de trabajo como camarero en la taberna que era, además, mi residencia.
Saqué el pañuelo de tela que siempre llevaba conmigo, escupí las hojas de menta masticada y lo doblé sobre sí mismo antes de volver a guardarlo.