16-02-2026, 12:01 PM
Las palabras salen con una facilidad que sorprendería a cualquiera que conociera el pasado mudo de la bailarina, se le daba realmente bien comunicarse con la libreta.. El trío de cazadores observa el gesto, y hay algo en esa combinación de altura imponente y gesticulación inocente que los relaja levemente. El hombre de lentes entrecierra los ojos detrás de sus cristales redondos, procesando. La fotografía en manos del corpulento muestra cabello completamente rosa, sin ese degradado celeste que ahora cae en trenza sobre el hombro de la mujer frente a ellos. "¿Skypean con pelo rosado hay muchas?" piensa el delgado con sus dedos relajandose sobre el mango. Es cierto que la altura y las alas no son únicas. Es cierto que el cabello no coincide exactamente. El de lentes levanta una mano, gesto pequeño que detiene a sus compañeros por un momento. -Nuestras disculpas, señorita.- Su voz mantiene esa cortesía artificial, pero hay algo más ahora. -Efectivamente, podríamos estar equivocados. Llevamos días buscando y...-
No termina la frase. Porque en ese momento, la mujer retrocede. Y sus pasos, con esa falta de orientación que la ha perseguido toda su vida, no van hacia el callejón oscuro que la joven del pozo señala desesperadamente. Van en dirección contraria. Hacia la derecha. Hacia el callejón equivocado que no conduce a ninguna parte útil, que termina en un patio trasero rodeado de muros de madera. Error "¡No, ese no!" Los ojos de la joven mensajera se abren con horror. Su brazo señala con más insistencia el callejón correcto, pero ya es tarde. La figura alta se mueve en dirección opuesta a la salvación.
El corpulento ve el movimiento y la dirección. Y algo hace clic en su cerebro de cacahuete. -Espera.- Su voz suena diferente ahora -¿Por qué retrocede si dice que está ocupada? ¿Ocupada haciendo qué exactamente?- Da un paso adelante. -Y mencionó armas. Nadie mencionó armas todavía.- El delgado saca la daga del bolsillo. -¡Es ella!- -¡Corre, niña!- El grito de la vendedora rompe el aire como disparo. Su mano emerge de debajo del mostrador con el machete oxidado, y lo lanza con fuerza imprecisa hacia el corpulento. Falla, no es una luchadora al fin y al cabo.
Y entonces, desde las calles laterales, aparecen. No son tres, son siete.
De la calle que conduce al puerto, emergen siete hombres con palos y machetes baratos. Visten ropas del norte, mejor confeccionadas que las de los lugareños. Todos tienen el mismo aire, mercenarios contratados, cazarrecompensas de poca monta. El noble no envió tres hombres. Eran tres que daban la cara mientras siete vigilaban. -Rodéenla.- Ordenó el de las gafas. -Viva si es posible.- Los diez hombres avanzan desde múltiples direcciones. Tres desde el norte, cuatro desde el sur, tres desde el este. El callejón correcto que señalaba la mensajera ahora tiene dos hombres bloqueándolo con armas desenvainadas. El callejón equivocado hacia donde se dirigía la bailarina tiene otros dos. La Hamaca Dormida, el objetivo original, está inalcanzable con cinco cazadores entre ella y la puerta.
La vendedora busca su machete en el suelo, pero el corpulento ya está sobre ella. La levanta del cuello de su blusa con una mano. -Tú te quedas quieta, vieja.- La amenaza -¡Suéltame, bastardo!- escupe ella, pataleando inútilmente. -Última oportunidad, señorita.- El de lentes se ajusta los cristales con un dedo. -Venga con nosotros voluntariamente y nadie más tiene que salir lastimado. La vieja vive. La chica del pozo vive. Todos vuelven a sus casas.- Pausa. -O peleamos aquí, ahora, y muchos inocentes sangran antes de que esto termine.-
El cielo se oscurece más. Las primeras gotas de lluvia comienzan a caer.
No termina la frase. Porque en ese momento, la mujer retrocede. Y sus pasos, con esa falta de orientación que la ha perseguido toda su vida, no van hacia el callejón oscuro que la joven del pozo señala desesperadamente. Van en dirección contraria. Hacia la derecha. Hacia el callejón equivocado que no conduce a ninguna parte útil, que termina en un patio trasero rodeado de muros de madera. Error "¡No, ese no!" Los ojos de la joven mensajera se abren con horror. Su brazo señala con más insistencia el callejón correcto, pero ya es tarde. La figura alta se mueve en dirección opuesta a la salvación.
El corpulento ve el movimiento y la dirección. Y algo hace clic en su cerebro de cacahuete. -Espera.- Su voz suena diferente ahora -¿Por qué retrocede si dice que está ocupada? ¿Ocupada haciendo qué exactamente?- Da un paso adelante. -Y mencionó armas. Nadie mencionó armas todavía.- El delgado saca la daga del bolsillo. -¡Es ella!- -¡Corre, niña!- El grito de la vendedora rompe el aire como disparo. Su mano emerge de debajo del mostrador con el machete oxidado, y lo lanza con fuerza imprecisa hacia el corpulento. Falla, no es una luchadora al fin y al cabo.
Y entonces, desde las calles laterales, aparecen. No son tres, son siete.
De la calle que conduce al puerto, emergen siete hombres con palos y machetes baratos. Visten ropas del norte, mejor confeccionadas que las de los lugareños. Todos tienen el mismo aire, mercenarios contratados, cazarrecompensas de poca monta. El noble no envió tres hombres. Eran tres que daban la cara mientras siete vigilaban. -Rodéenla.- Ordenó el de las gafas. -Viva si es posible.- Los diez hombres avanzan desde múltiples direcciones. Tres desde el norte, cuatro desde el sur, tres desde el este. El callejón correcto que señalaba la mensajera ahora tiene dos hombres bloqueándolo con armas desenvainadas. El callejón equivocado hacia donde se dirigía la bailarina tiene otros dos. La Hamaca Dormida, el objetivo original, está inalcanzable con cinco cazadores entre ella y la puerta.
La vendedora busca su machete en el suelo, pero el corpulento ya está sobre ella. La levanta del cuello de su blusa con una mano. -Tú te quedas quieta, vieja.- La amenaza -¡Suéltame, bastardo!- escupe ella, pataleando inútilmente. -Última oportunidad, señorita.- El de lentes se ajusta los cristales con un dedo. -Venga con nosotros voluntariamente y nadie más tiene que salir lastimado. La vieja vive. La chica del pozo vive. Todos vuelven a sus casas.- Pausa. -O peleamos aquí, ahora, y muchos inocentes sangran antes de que esto termine.-
El cielo se oscurece más. Las primeras gotas de lluvia comienzan a caer.
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