17-02-2026, 09:28 AM
La lógica aplastante de sus palabras escritas calla cualquier pensamiento de aquel que le tiró las preguntas, pero pocos segundos después las flechas empiezan a volar. Los mercenarios más cercanos retroceden un paso instintivo ante el gesto y en esa fracción de segundo, la primera flecha ya ha salido disparada.
No es la trayectoria más elegante del South Blue, se nota que necesita practica ciertamente. De hecho las dos primeras flechas caen al suelo empapándose antes de poder ser disparadas incluso una tercera sale con un ángulo que haría llorar a cualquier arquero. Pero las que encuentran su destino lo hacen con una precisión que contradice todo lo anterior ¿acaso era la suerte del principiante?. El corpulento suelta a la vendedora con un grito cuando una flecha se clava en su antebrazo recogiendo el machete del suelo sin perder un segundo. -¡Ahora sí, bastardo!- Lo que sigue es difícil de describir y mantener la dignidad para los diez mercenarios que rodeaban la plaza. Las flechas se distribuyen con una lógica que prioriza sistemáticamente a quienes amenazan civiles primero siempre anteponiendo la segura de estos a la efectividad. Para cuando el último de los diez mercenarios decide que ninguna cantidad de berries justifica seguir de pie en esta plaza recibe una ultima flecha que lo manda al suelo.
-Esto no termina aquí.- Lo dice sin rabia el de lentes tras levantarse del suelo tras tremenda acciones desprovistas de profesionalidad por parte de sus lacayos mientras recoge al corpulento del suelo y arrastra al delgado de la coleta. -Él no olvida. Nunca olvidó.- Y se pierden entre la cortina de lluvia con la rapidez de quien conoce las calles mejor de lo que aparenta.
La plaza queda en silencio. La vendedora recoge con calma las rodajas de papaya que quedaron esparcidas por el suelo como si nada hubiera ocurrido. La mensajera sale del callejón con su compañera mayor aferrada al brazo, el brazalete de tela con la flor bordada completamente mojado pero visible. El pastor Tomás sigue en el umbral de la iglesia, observando la plaza vacía con esos ojos cansados que han visto demasiadas cosas para sorprenderse de una más.
-La Hamaca Dormida te espera.- La voz de la mensajera es la que decide romper el silencio. Su tono mezcla alivio y urgencia a partes iguales. -Pero ahora ya saben que estás aquí. Y si enviaron a estos, enviarán más.- La flor de seis pétalos tallada en el marco de la posada sigue ahí, a treinta y cinco metros, con la puerta entreabierta y alguien esperando dentro desde antes de que comenzara todo esto. La lluvia tropical no tiene intención de detenerse pronto.
No es la trayectoria más elegante del South Blue, se nota que necesita practica ciertamente. De hecho las dos primeras flechas caen al suelo empapándose antes de poder ser disparadas incluso una tercera sale con un ángulo que haría llorar a cualquier arquero. Pero las que encuentran su destino lo hacen con una precisión que contradice todo lo anterior ¿acaso era la suerte del principiante?. El corpulento suelta a la vendedora con un grito cuando una flecha se clava en su antebrazo recogiendo el machete del suelo sin perder un segundo. -¡Ahora sí, bastardo!- Lo que sigue es difícil de describir y mantener la dignidad para los diez mercenarios que rodeaban la plaza. Las flechas se distribuyen con una lógica que prioriza sistemáticamente a quienes amenazan civiles primero siempre anteponiendo la segura de estos a la efectividad. Para cuando el último de los diez mercenarios decide que ninguna cantidad de berries justifica seguir de pie en esta plaza recibe una ultima flecha que lo manda al suelo.
-Esto no termina aquí.- Lo dice sin rabia el de lentes tras levantarse del suelo tras tremenda acciones desprovistas de profesionalidad por parte de sus lacayos mientras recoge al corpulento del suelo y arrastra al delgado de la coleta. -Él no olvida. Nunca olvidó.- Y se pierden entre la cortina de lluvia con la rapidez de quien conoce las calles mejor de lo que aparenta.
La plaza queda en silencio. La vendedora recoge con calma las rodajas de papaya que quedaron esparcidas por el suelo como si nada hubiera ocurrido. La mensajera sale del callejón con su compañera mayor aferrada al brazo, el brazalete de tela con la flor bordada completamente mojado pero visible. El pastor Tomás sigue en el umbral de la iglesia, observando la plaza vacía con esos ojos cansados que han visto demasiadas cosas para sorprenderse de una más.
-La Hamaca Dormida te espera.- La voz de la mensajera es la que decide romper el silencio. Su tono mezcla alivio y urgencia a partes iguales. -Pero ahora ya saben que estás aquí. Y si enviaron a estos, enviarán más.- La flor de seis pétalos tallada en el marco de la posada sigue ahí, a treinta y cinco metros, con la puerta entreabierta y alguien esperando dentro desde antes de que comenzara todo esto. La lluvia tropical no tiene intención de detenerse pronto.
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