28-02-2026, 05:25 AM
(Última modificación: 28-02-2026, 05:27 AM por Massimo Dooti.)
No se le daba especialmente bien tocar, menos aún teniendo en cuenta que sus dedos estaban dañados por años de maltratos y latigazos, pero hacía lo que podía para sonara al menos, bien.
Aunque, a decir verdad, esto a él no le importaba. Le valía con tener algo que hacer. Una actividad que, aunque vacua y anodina, le daba paz. Algo que le obligara a disociar y a olvidarse de su entorno al menos durante un rato.
El fluir del agua, las temblorosas notas del cascado saxo, el viento meciendo los pliegues de la gabardina y las alas de su fedora, peinando su pelo, descuidado y sucio pero que, de algun modo, no era desagradable de ver.
Un momento de paz.
De autodescubrimiento.
Roto.
De fondo, entre los sonidos de paz, pudo escuchar dos cosas.
La primera, gravilla aplastada. Un paso, dubitativo y timido.
La segunda, plumas, musculatura de algo parecido a un ave, contrayendose, haciendo ese caracteristico y singular ruido acolchado y suave.
No se alarmó. No, se asustó. Simplemente separó sus labios de la boquilla del instrumento y, de reojo, como que noiba con el la cosa, miró a quien le estuviera espectando: Una mujer.
Era alta, tanto como él, quizás un poco menos. De tez oscura pero de apariencia suave en total contraposición a su pelo; largo, plateado y brillante, como su ropa.
Una mirada que parecía reflejar años de experiencia y lucidez.
Además de otros atributos que, este humilde narrador, preferirá no regodearse en ellos (Esto es para todos los públicos), pero, siguiendo el tren de pensamiento de Dooti, el calificativo adecuado sería…
… Vaya.
Y eso es un piropazo.
El ceño de Dooti se frunció de manera sistemática. No de molestia, no enfado. Ni el sabía el por que de esa reacción.
Agachó la mirada y suspiró mientras alejaba el saco aún más de su cara.
Ya estaba haciendo el amago de levantarse para irse de allí, pero la mujer le interrumpió pidiendo disculpas. La mirada de Dooti volvió a posarse sobre ella al escuchar como estaba dispuesta a seguir escuchandolo tocar.
Como se ha mencionado, desde el punto de vista de Massimo, no era bueno tocando, asi que, saber de alguien que estaba dispuesto de manera voluntaria a escucharlo tocar era algo novedoso.
Volvió a acercar el saxoa su rostro y, antes de posar sus labios en la boquilla dijo:
![[Imagen: QrV5VNB.png]](https://i.imgur.com/QrV5VNB.png)
Esta vez, tomó una larga bocanada de aire y se dejó llevar.
No iba a tocar algo practicado, si no algo que le sonaba haber escuchado otrora, durante su niñez. Algo que, cree recordar haber escuchado tararear a la gente de su isla natal de manera muy vaga.
No era tan melancólica como la previa y sobre todo, era bastante más simple pero no por ello profunda.
La canción, de definirla de algún modo, era una conversación.
Un vaivén constante. Unas notas hablaban por Massimo y, seguidamente, se contestaba a sí mismo.
Para cuando terminó, posó su saxo en el regazo y exhaló por la nariz.
-¿Y bien? ¿Que opinas?
Dijo sin separar la mirada del río. No quería mirarla directamente porque sabía que si lo hacía no volvería a mirar a otra parte.
Aunque, a decir verdad, esto a él no le importaba. Le valía con tener algo que hacer. Una actividad que, aunque vacua y anodina, le daba paz. Algo que le obligara a disociar y a olvidarse de su entorno al menos durante un rato.
El fluir del agua, las temblorosas notas del cascado saxo, el viento meciendo los pliegues de la gabardina y las alas de su fedora, peinando su pelo, descuidado y sucio pero que, de algun modo, no era desagradable de ver.
Un momento de paz.
De autodescubrimiento.
Roto.
De fondo, entre los sonidos de paz, pudo escuchar dos cosas.
La primera, gravilla aplastada. Un paso, dubitativo y timido.
La segunda, plumas, musculatura de algo parecido a un ave, contrayendose, haciendo ese caracteristico y singular ruido acolchado y suave.
No se alarmó. No, se asustó. Simplemente separó sus labios de la boquilla del instrumento y, de reojo, como que noiba con el la cosa, miró a quien le estuviera espectando: Una mujer.
Era alta, tanto como él, quizás un poco menos. De tez oscura pero de apariencia suave en total contraposición a su pelo; largo, plateado y brillante, como su ropa.
Una mirada que parecía reflejar años de experiencia y lucidez.
Además de otros atributos que, este humilde narrador, preferirá no regodearse en ellos (Esto es para todos los públicos), pero, siguiendo el tren de pensamiento de Dooti, el calificativo adecuado sería…
… Vaya.
Y eso es un piropazo.
El ceño de Dooti se frunció de manera sistemática. No de molestia, no enfado. Ni el sabía el por que de esa reacción.
Agachó la mirada y suspiró mientras alejaba el saco aún más de su cara.
Ya estaba haciendo el amago de levantarse para irse de allí, pero la mujer le interrumpió pidiendo disculpas. La mirada de Dooti volvió a posarse sobre ella al escuchar como estaba dispuesta a seguir escuchandolo tocar.
Como se ha mencionado, desde el punto de vista de Massimo, no era bueno tocando, asi que, saber de alguien que estaba dispuesto de manera voluntaria a escucharlo tocar era algo novedoso.
Volvió a acercar el saxoa su rostro y, antes de posar sus labios en la boquilla dijo:
-Si insistes.
Esta vez, tomó una larga bocanada de aire y se dejó llevar.
No iba a tocar algo practicado, si no algo que le sonaba haber escuchado otrora, durante su niñez. Algo que, cree recordar haber escuchado tararear a la gente de su isla natal de manera muy vaga.
No era tan melancólica como la previa y sobre todo, era bastante más simple pero no por ello profunda.
La canción, de definirla de algún modo, era una conversación.
Un vaivén constante. Unas notas hablaban por Massimo y, seguidamente, se contestaba a sí mismo.
Para cuando terminó, posó su saxo en el regazo y exhaló por la nariz.
-¿Y bien? ¿Que opinas?
Dijo sin separar la mirada del río. No quería mirarla directamente porque sabía que si lo hacía no volvería a mirar a otra parte.
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