[Pasado] Muñecas de acción |Priv.

[Runin D. Kitay]

¿Aquello que se encuentra presenciando son alas? ¿El niño… vuela? La estupefacción no se instaura completamente en la morena; entiende que primero debe ayudar a la fémina de largas hebras color rosa a encargarse del presente dilema. ¡Después tendrá tiempo de sobra para cuestionar hasta lo más irrelevante! Cuando se trata de proteger a un infante, la curiosidad pasa a ser insignificante. Una nueva flecha se posa en la cuerda; el arco se tensa y su mirada se afila mientras define su siguiente objetivo. ¿Esclavas? Hay personas demasiado divertidas. ¿No es así?

—Fufufufu. ¡Te faltan mil años para lograr que una amazona se convierta en esclava, cariño! —Está a punto de soltar la flecha cuando nota la iniciativa de la alta, muy alta, mujer. La kuja cuenta mentalmente los segundos que le tomaría alcanzar su posición. La mirada que le dedica dura apenas una fracción de segundo antes de comprender que pueden hacerse cargo de ello. Después de todo, dos tiradoras a distancia pueden llegar a convertir incluso una situación desfavorable en una ventaja.

La flecha es expulsada sin contemplación hacia el tercer pirata. Busca impactar en el corazón, aunque el traicionero viento desvía el tiro hacia abajo, en algún lugar del abdomen. Runin sonríe, incapaz de evitarlo. No es exactamente lo que esperaba, aunque tampoco le resulta tan decepcionante. Nuevamente extrae otra flecha del carcaj y vuelve a tensar el arco, esta vez apuntando directamente al capitán.

—No, cariño, no la tendremos.

¿Por qué habría de existir piedad para aquellos que no la conceden? —Aquellos capaces de herir niños y esclavizar personas solo merecen la muerte. —Con el tiempo ha aprendido a aceptar el concepto del deceso como algo afín a su propia existencia. Haber vivido en carne propia la muerte de su hermano y la de su detestable madre, le enseñó una sencilla lección: no todos los pecados pueden ser indultados.

—¡Arrodíllense o la siguiente flecha irá a parar a la cabeza de su capitán! —La fémina de chocolate mirada exige con determinación. El capitán parece vacilar al reparar en la herida que se vislumbra en el abdomen de uno de sus tripulantes; ellos, por otra parte, reaccionan de manera distinta. Lejos de temer, su sed de sangre y venganza incrementa. Ignoran las heridas propias y las de sus compañeros mientras continúan avanzando, aferrándose a la vana esperanza de ser más rápidos que las balas de la pelirosa o las flechas de la azabache.

—¡El primero que logre capturarlas se convertirá en mi segundo al mando! —Brama el capitán mientras sujeta su mano herida, quitándose la flecha para cubrir su mano con un pañuelo envejecido. ¿Está a punto de lanzarse también contra ellas? No, al contrario. Retrocede torpemente a sabiendas que sus tripulantes son los que deben jugarse el pellejo: No es más que un cobarde de boca grande.

Y Runin odia a los cobardes.

Los odia tanto que el gesto se tuerce en una expresión de asco combinada con agravio.



—Ese cerdo es mío, cariño.

Avisa de una sola vez antes de sentir dolor en una de sus piernas: Ellos también tienen armas de fuego.