El precio de la hiel [Fic, pasado]

[Stroud Nanashi]

[9 de otoño,

año 17,

Isla de Drum]

El precio de la hiel (I)

Stroud salió a la cubierta del Royal Quiver. Apoyó ambos codos sobre el pasamanos de babor, cubierto de nieve, exhalando algo de vaho y mirando hacia el Reino de Sakura. La luna, como un gran farol, iluminaba todo desde detrás de las Drum Rockies, que proyectaban sus sombras sobre la isla. De cada rincón del barco, teñido de blanco, colgaban multitud de carámbanos de hielo. Daba igual con qué frecuencia los arrancasen, en cuestión de horas se habían formado de nuevo, con la misma consistencia, de forma casi virulenta. El habitual mecer del mar era imperceptible; la quilla del Royal Quiver había quedado completamente congelada, fijada al mar de hielo que yacía debajo, sólido como el hormigón. El barco, habitualmente tan veloz y de una movilidad notable, se había convertido en una suerte de torre de madera, inmóvil.

Caminó por la cubierta, pasando la mano por la nieve que cubría la barandilla y haciéndola caer. Disfrutaba del tacto de la nieve en su piel, tan punzante, tan ardiente. Caminó en dirección a la popa, y se encaramó al palo de mesana. Con un pequeño impulso, comenzó a escalarlo. No resultó difícil, ni necesitó echar mano de las habilidades que le confería su fruta; sus manos se quedaban casi pegadas al hielo. Llegó hasta lo alto, agarrándose a la driza para el último impulso, y sentándose sobre el juanete de sobremesana. No era una gran altura, pero la vista se volvía bastante impresionante desde aquel lugar. Pese a ser de noche, y a las gélidas temperaturas, la vida seguía su curso normal en el puerto de Drum, con mercaderes que iban y venían, descargando mercancías de sus barquitos y organizando sus bienes, con marineros preparándose para embarcar o para desembarcar, o incluso con gente que, simplemente, paseaba y oteaba el frío mar nocturno. Todo ello, eso sí, cubierto por una perpetua capa de nieve.

Allí sentado, sus piernas colgando sobre el vacío, con las estrellas como único testigo, se permitió el lujo de relajar su postura, apoyando la cabeza contra el mástil, mientras sus ojos grises se perdían en la cúpula celeste.

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"¡Redgrave! ¡Redgrave!," lo despertó una voz. Levantó su cabeza de la mesa de la cantina, buscando alarmado, a su alrededor, quién había sido el artífice de su sobresalto. No era propio de él quedarse dormido así, casi encima de su propio plato, vacío desde hacía rato. A su lado, Reggie lo miraba con una ceja alzada. No había mucha más gente; la hora del almuerzo había terminado hacía un rato, y casi todos habían vuelto ya a sus quehaceres. "No sé qué me ha pasado," dijo el rubio, sacudiendo la cabeza y recobrando la compostura, sonrojándose visiblemente, colocando sus manos sobre su regazo y adoptando la postura intachable que lo caracterizaba. Reggie, de pelo anaranjado, se reía a carcajadas. "¡Te habías quedado sopa!," repitió, para bochorno de Stroud, "¿qué pasó anoche?". Stroud hizo memoria. Nada en particular, realmente. Negó con la cabeza, "ni idea," afirmó.

Ambos caminaban de vuelta al patio de armas 3. El pasillo olía a productos de limpieza, como solía oler a aquella hora, cuando los reclutas se habían encargado de limpiarlo justo antes de ir a devorar cuanto encontrasen en la cantina. Ambos iban armados con fregonas, cubos y algunos trapos. La mayor parte del tiempo que pasaban en aquel patio era, precisamente, limpiando. Reggie pareció mirar a un lado y otro, asegurándose de que no hubiese nadie cerca que pudiese oírlos. "Duort me ha propuesto un trato," masculló, mientras ambos atravesaban el umbral de la puerta del final del pasillo y llegaban al enorme patio, "cinco mil al mes." Stroud arqueó ambas cejas, mirándolo, mientras colocaba el cubo sobre el suelo y remojaba la fregona, preparándose para limpiar. No respondió, esperando a que Reggie se explicase, si eso era lo que quería.