[Navegación, P.A.] Travesía por el desierto

[Moja]

Moja se quedó un momento quieto junto al palo mayor, aguantando el viento helado de Drum que le sacudía el abrigo por última vez. De fondo se oía a Stroud pegando gritos y repartiendo órdenes, prometiendo que por fin íbamos a dejar atrás este invierno de mierda. El mink miró de reojo las montañas blancas una última vez, grabándose el paisaje en la cabeza antes de soltar amarras. Habían llegado hasta allí siguiendo los caprichos del Grand Line y se marchaban como siempre: con un par de respuestas y el triple de preguntas. Lo de siempre, vamos.

Se dejó de tonterías y volvió al trabajo; el barco no se iba a mover solo. Caminó hacia la proa, donde el foque estaba tieso, casi pegado por la escarcha de los últimos días. En vez de tirar de los cabos a lo bruto, Moja pasó las manos por las cuerdas para comprobar las poleas. Con el hielo no se juega; como te descuides, se te mete en los engranajes y te jode la maniobra. Le dio un tirón seco a una de las líneas para asegurarse de que corría bien. Cedió sin problemas. Satisfecho, sonrió a medias y se puso a ello.

Deshizo los nudos de seguridad y empezó a izar la lona. No hacía fuerza de más, simplemente dejaba caer el peso del cuerpo hacia atrás al ritmo de las olas, usando los años que llevaba en el mar. La vela subió despacio, soltando un crujido seco al tensarse con la brisa. Recordando el aviso de Stroud, no la abrió del todo; le dio el aire justo para que el Royal Quiver reaccionara y girara el morro despacio. Lo último que necesitaban era que una ráfaga tonta los estampara contra los bloques de hielo que flotaban alrededor.

Cuando estuvo en su sitio, se paró un segundo a notar la vibración de la tela. Ajustó el cabo apenas unos centímetros, a ojo, de esos detalles que parecen una tontería pero lo cambian todo. Luego se fue hacia la mayor para dejar las cuerdas listas para el siguiente turno. Las manos le iban solas, rápidas. Era la puñetera costumbre de llevar tantas travesías juntos; cuando conoces bien a tu tripulación, ya no te hacen falta ni las palabras.

Bajo sus botas, sintió cómo el barco por fin cobraba vida. La madera del casco crujió al despegarse del muelle congelado, abriéndose paso entre los bloques de hielo flotantes. Moja levantó la vista hacia el horizonte, que empezaba a abrirse, y soltó un suspiro largo. El aire helado le devolvió una nube de vaho blanco que el viento borró en un segundo. Se frotó las manos para entrar en calor y volvió a fijarse en las velas. El frío de Drum ya era pasado. Ahora tocaba aguantar el solazo de Arabasta.