19-06-2026, 06:22 PM
La pared de piedra se alzaba al frente y, en la oscuridad, su techo parecía fundirse con el cielo y las negras nubes que cubrían Kyodaina. Un mechero llegó a su mano, arrojado por Juan. Lo atrapó en el aire. El chispazo de la piedra dió vida a la yesca y, a su vez, al alquitrán, encendiendo una luz. Una primera luz, que dio a luz, a su vez, al primer vistazo real de la escena. Los detalles ganaron nitidez y el horror, presencia. Sangre y viseras regaban el claro. Sangre, viseras y terror. Los rostros a medio carcomer de marines muertos saludaban a quienes pudieron ser sus salvadores con cuencas vacías, carentes de esperanza. Llegaron demasiado tarde.
—Carajo —bufó, frustrado. Rashford estaba muerto también. Era el último de todos ellos en resistir las oleadas de murciélagos y, aún así, se quedó en las puertas de la salvación, a unos minutos de poder ver otro amanecer.
Del bolsillo interno de la chaqueta sacó un cigarrillo y lo encendió en honor a los compañeros caídos en ese bosque. Toda vida era preciosa, todo aliento valía algo y allí, muchos partieron de forma injusta, dejando incompleto un camino. Se llenó de humo el pecho como se llenarían de lágrimas los ojos de los familiares, amigos y parejas de quienes regaban el campo. Lo exhaló, más consciente que nunca de su privilegio. El privilegio de soltar el aire sabiendo que pronto llegaría más. Uno que ellos perdieron sin saber cómo ni porqué.
Descartó la ceniza, suspiró. Acababan de arruinarle el humor.
—Eso no se pregunta, Juancho. Vamos a encontrar a los hijos de puta que provocaron esto, meterles un murciélago por el culo y hacerlos bailar la macarena descalzos sobre un balde de legos —sentenció. El filtro del cigarro apenas mantenía la forma apretado entre sus dientes—. Veamos que carajos hay aquí…
Y lo que había, después de una exhaustiva inspección a ojo, eran botones. Cinco botones labrados en piedra, cada uno de un color distinto. De izquierda a derecha veía rojo, verde, azul, naranja y amarillo.
—Hmm…
Mano en el mentón, acariciando los primeros vellos de una barba hirsuta. ¿Cuándo se había afeitado por última vez? ¿Hace tres días? Maldita genética.
—El rojo no es —dictaminó tras una primera inspección—. Significa peligro, igual que el naranja —explayó su explicación. Después señaló al amarillo—. Color del sol y la enfermedad del huevo sin yema, malo también. También tenemos el verde, color de la esperanza, pero yo no veo ninguna esperanza aqui. Lo que nos deja con un último prospecto…
Su voz se apagó a medida que su mirada se acercaba al último botón, el azul. El botón del centro.
—Color del océano, extenso y misericordioso. Color de sus ojos… —musitó, bajito, pero no lo suficiente para que Juancho no lo escuchara. Espero unos segundos por su reacción y después se echó a reír—. ¡Shihahahaha! Los ojos del diablo, claro. ¡Habrá que averiguarlo!
Se acercó a la pared y extendió el puño derecho hacia atrás, como si fuera a dar un golpe y estuviera aunando fuerzas. Juancho dijo su frase mágica y él, por supuesto, soltaria la suya propia, al mismo tiempo que estampaba el puño en el botón azul.
—¡ J U M A N J I !
El veneno que corría por su cuerpo le daba un buen palpitó con ese color. Después de todo, necesitabas azul para hacer morado.
—Carajo —bufó, frustrado. Rashford estaba muerto también. Era el último de todos ellos en resistir las oleadas de murciélagos y, aún así, se quedó en las puertas de la salvación, a unos minutos de poder ver otro amanecer.
Del bolsillo interno de la chaqueta sacó un cigarrillo y lo encendió en honor a los compañeros caídos en ese bosque. Toda vida era preciosa, todo aliento valía algo y allí, muchos partieron de forma injusta, dejando incompleto un camino. Se llenó de humo el pecho como se llenarían de lágrimas los ojos de los familiares, amigos y parejas de quienes regaban el campo. Lo exhaló, más consciente que nunca de su privilegio. El privilegio de soltar el aire sabiendo que pronto llegaría más. Uno que ellos perdieron sin saber cómo ni porqué.
Descartó la ceniza, suspiró. Acababan de arruinarle el humor.
—Eso no se pregunta, Juancho. Vamos a encontrar a los hijos de puta que provocaron esto, meterles un murciélago por el culo y hacerlos bailar la macarena descalzos sobre un balde de legos —sentenció. El filtro del cigarro apenas mantenía la forma apretado entre sus dientes—. Veamos que carajos hay aquí…
Y lo que había, después de una exhaustiva inspección a ojo, eran botones. Cinco botones labrados en piedra, cada uno de un color distinto. De izquierda a derecha veía rojo, verde, azul, naranja y amarillo.
—Hmm…
Mano en el mentón, acariciando los primeros vellos de una barba hirsuta. ¿Cuándo se había afeitado por última vez? ¿Hace tres días? Maldita genética.
—El rojo no es —dictaminó tras una primera inspección—. Significa peligro, igual que el naranja —explayó su explicación. Después señaló al amarillo—. Color del sol y la enfermedad del huevo sin yema, malo también. También tenemos el verde, color de la esperanza, pero yo no veo ninguna esperanza aqui. Lo que nos deja con un último prospecto…
Su voz se apagó a medida que su mirada se acercaba al último botón, el azul. El botón del centro.
—Color del océano, extenso y misericordioso. Color de sus ojos… —musitó, bajito, pero no lo suficiente para que Juancho no lo escuchara. Espero unos segundos por su reacción y después se echó a reír—. ¡Shihahahaha! Los ojos del diablo, claro. ¡Habrá que averiguarlo!
Se acercó a la pared y extendió el puño derecho hacia atrás, como si fuera a dar un golpe y estuviera aunando fuerzas. Juancho dijo su frase mágica y él, por supuesto, soltaria la suya propia, al mismo tiempo que estampaba el puño en el botón azul.
—¡ J U M A N J I !
El veneno que corría por su cuerpo le daba un buen palpitó con ese color. Después de todo, necesitabas azul para hacer morado.
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