Cuando el Royal Quiver pegó el planazo contra el mar de nubes, a Moja casi se le salen los hígados por la boca. Había estado agarrado al mástil mayor con tanta fuerza que las garras le ardían y tenía astillas clavadas hasta en las almohadillas de los dedos. El brutal bandazo de la caída lo mandó de rodillas contra la cubierta, tragando un buche de ese aire rarísimo, ligero y con olor a humedad limpia, completamente distinto al aire espeso de Arabasta. Tardó unos segundos en reaccionar, parpadeando con fuerza para quitarse el agua de los ojos amarillos. A su alrededor, el mundo se había vuelto extrañamente blanco y silencioso, salvando el goteo constante de las velas empapadas y el crujido de fondo del casco, que se quejaba por el esfuerzo.
Escuchó al Comandante Stroud preguntar si todos estaban enteros. Moja se levantó despacio, sacudiéndose el pelaje mojado con un tic rápido de las orejas. No dijo nada, solo asintió con la cabeza hacia el rubio. Estaba entero, que ya era bastante.
Luego vino toda esa locura de las caracolas gigantes y la voz grabada del tal Zarutsuki. Moja no prestó mucha atención al protocolo del mensaje; su mente de carpintero estaba más ocupada evaluando los daños del barco. Mientras Stroud daba la orden de replegar velas, el mink ya estaba echando un ojo a las amarras y comprobando que la bodega no se estuviera inundando con ese extraño mar esponjoso. Por suerte, el Royal era duro.
Cuando desembarcaron en la playa de arena blanca, Moja cargó con un par de cajas pesadas de víveres sobre el hombro derecho sin inmutarse. El calor del sol de las alturas empezó a secarle el uniforme a toda prisa, acartonándolo. Al avanzar por la orilla hacia donde se concentraban las otras divisiones, el espectáculo era digno de ver. Había una mink o medio mink, Nyra, creyó escuchar, moviendo la cola de un lado a otro, y un capitán de la División 80, un tal Enji, que iba prácticamente en calzoncillos y chillaba como un loco hablando de mear en las nubes.
A Moja todo ese descontrol le ponía de los nervios. El desorden y las excentricidades le recordaban demasiado al caos de los piratas que destrozaron su infancia. Por eso, en cuanto Stroud se cuadró ante los otros oficiales para presentarse con la rigidez habitual, Moja no dudó. Dejó las cajas en el suelo con un golpe seco, se colocó firmemente a la izquierda y un paso por detrás de su comandante, y clavó los talones en la arena húmeda.
Llevó la mano derecha a la sien con una precisión marcial absoluta, realizando el saludo oficial de la Marina. La espalda recta, los ojos amarillos fijos al frente, sin mirar al tipo desnudo ni a la chica de la cola. Su saludo era su propio muro de disciplina en mitad de aquella playa de locos. Un recordatorio, sobre todo para sí mismo, de por qué llevaba ese uniforme.
En cuanto Stroud terminó las formalidades y recogió sus cosas para enfilar el camino de la jungla tras las antorchas, Moja no tardó ni un segundo en deshacer la postura. Agarró sus cajas de provisiones de nuevo, ajustándose la gorra blanca con un movimiento rápido de la mano izquierda, y se colocó justo detrás del comandante. Caminaba en silencio, con paso pesado y rítmico, ignorando el follaje gigante que empezaba a cerrarse sobre ellos y los ruidos extraños del bosque. Stroud avanzaba, y él iba detrás.
Escuchó al Comandante Stroud preguntar si todos estaban enteros. Moja se levantó despacio, sacudiéndose el pelaje mojado con un tic rápido de las orejas. No dijo nada, solo asintió con la cabeza hacia el rubio. Estaba entero, que ya era bastante.
Luego vino toda esa locura de las caracolas gigantes y la voz grabada del tal Zarutsuki. Moja no prestó mucha atención al protocolo del mensaje; su mente de carpintero estaba más ocupada evaluando los daños del barco. Mientras Stroud daba la orden de replegar velas, el mink ya estaba echando un ojo a las amarras y comprobando que la bodega no se estuviera inundando con ese extraño mar esponjoso. Por suerte, el Royal era duro.
Cuando desembarcaron en la playa de arena blanca, Moja cargó con un par de cajas pesadas de víveres sobre el hombro derecho sin inmutarse. El calor del sol de las alturas empezó a secarle el uniforme a toda prisa, acartonándolo. Al avanzar por la orilla hacia donde se concentraban las otras divisiones, el espectáculo era digno de ver. Había una mink o medio mink, Nyra, creyó escuchar, moviendo la cola de un lado a otro, y un capitán de la División 80, un tal Enji, que iba prácticamente en calzoncillos y chillaba como un loco hablando de mear en las nubes.
A Moja todo ese descontrol le ponía de los nervios. El desorden y las excentricidades le recordaban demasiado al caos de los piratas que destrozaron su infancia. Por eso, en cuanto Stroud se cuadró ante los otros oficiales para presentarse con la rigidez habitual, Moja no dudó. Dejó las cajas en el suelo con un golpe seco, se colocó firmemente a la izquierda y un paso por detrás de su comandante, y clavó los talones en la arena húmeda.
Llevó la mano derecha a la sien con una precisión marcial absoluta, realizando el saludo oficial de la Marina. La espalda recta, los ojos amarillos fijos al frente, sin mirar al tipo desnudo ni a la chica de la cola. Su saludo era su propio muro de disciplina en mitad de aquella playa de locos. Un recordatorio, sobre todo para sí mismo, de por qué llevaba ese uniforme.
En cuanto Stroud terminó las formalidades y recogió sus cosas para enfilar el camino de la jungla tras las antorchas, Moja no tardó ni un segundo en deshacer la postura. Agarró sus cajas de provisiones de nuevo, ajustándose la gorra blanca con un movimiento rápido de la mano izquierda, y se colocó justo detrás del comandante. Caminaba en silencio, con paso pesado y rítmico, ignorando el follaje gigante que empezaba a cerrarse sobre ellos y los ruidos extraños del bosque. Stroud avanzaba, y él iba detrás.
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