[Pasado] El precio de una palabra

[Hanma]

El chaval seguía en el tejado del dojo, con los puños cerrados y el mentón alto, esperando su respuesta. Hanma lo miró desde el brocal del pozo, con la segunda bola de arroz aún en la mano, y lo primero que pensó fue que aquel crío tenía más agallas que todo el barrio junto, un retaco pero con agallas; algo asi como un chihuahua o un pincher. La plaza entera se había vaciado en menos de un minuto cuando él preguntó por Akuma. Aquel, en cambio, en lugar de echar a correr había saltado a un tejado para quedar a su altura, y ahora lo encaraba como si el que tuviera que dar explicaciones fuera él. Eso tenía miga, el ultimo ser vivo que hizo algo asi Hanma lo adopto, es la rata que le acompaña. De cerca se le veía más menudo todavía, puro hueso con unos guanteletes que le tapaban hasta la muñeca, pero no le temblaba la voz, y eso Hanma lo respetaba más que cualquier kata de dojo. Los que huyen no dejan recuerdo. Este dejaba. -Hablar. Siempre se puede hablar, y si la conversación se agota, queda la otra opción, que tampoco me disgusta. Pero antes de escupir nada, dime una cosa. Me has dicho que soy demasiado pequeño para ser un gigante. Esa frase no se suelta sin haber visto de cerca a alguno más grande que yo. ¿Dónde viste tú a un gigante de verdad?-

Hablaba como quien ha medido gigantes con los ojos, y eso, en una isla donde la gente apenas le llegaba al tobillo, valía más que todo el pescado salado del puerto. Hanma dejó la bola de arroz sobre la rodilla y se quedó quieto, con los ojos clavados en el tejado, esperando a que aquel joven decidiera compartir la información que tuviera. -No pareces de los que se callan cuando algo les ronda la cabeza, así que te pregunto claro. Tú has visto gigantes de verdad, por cómo hablas, y yo ando buscando a uno. Se llama Akuma y es mi padre. Llevo toda la mañana ofreciendo una comida a quien me diga dónde ronda su nombre, y toda la isla se ha hecho la sorda. Tú no te has hecho el sordo. La palabra que tengas, si vale, se paga con la comida, y verás que no soy un cocinillas de taberna, mi comida realmente llena un cuerpo.-

El descaro le gustó. En un mundo de tipos que se doblaban al ver su sombra y se santiguaban a su paso, vio incluso alguna vez a gente recogiendo la ropa de su casa que estaba tendida al verlo pasar como si fuera un puto desastre natural, un crío que le llamaba moai y cocinillas a la cara, que le exigía que escupiera, era un soplo de aire limpio. No se ofendía con facilidad. Ofenderse era cosa de flacos que necesitaban que el mundo les tratara bien; él no necesitaba nada de eso. Masticó los insultos, por llamarlo de alguna manera, los tragó con la bola de arroz y encontró que no sabían mal. Los críos del dojo de enfrente se habían asomado a las ventanas, y el maestro ya no corregía posturas con la vara: miraba el tejado con la boca apretada. -Me has llamado moai y cocinillas, y de propina, pequeño. No me ofende ninguna. Lo que si me pudiera ofender es que me ocultes la información que pido tan amablemente.-

Se levantó del brocal con parsimonia. Los maderos del pozo crujieron, al fin y al cabo era evidente que su peso hacia temblar sea lo que sea lo que tuviera cerca. Ratatouille, que había bajado a olisquear la hierba, trepó por su pernera hasta el hombro con el parche torcido y se sentó a observar al intruso con su ojo sano. Hanma no hizo ademán de acercarse al dojo. Alzó la bola de arroz especiado como quien enseña una carta, y la sostuvo en el aire, ofrecida si el quería hablar. El chaval seguía arriba, sin bajar. Las piedras saben esperar, y aquel crío acababa de ponerle nombre de piedra.