<![CDATA[Nakama no Mi - Foro Rol de One Piece - Desierto]]> https://nakamanomi.com/ Sun, 27 Sep 2026 04:01:37 +0000 MyBB <![CDATA[Silencio en el Desierto [FIC][Pasado]]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4013 Sat, 25 Jul 2026 11:17:08 -0600 Moja]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4013 Año 17

Invierno
Día 85
El desierto no perdona a nadie, pero a un mink de pelaje oscuro parece que le guarda un rencor personal.

A veinte millas de la costa, donde la brisa del mar ya no era más que un recuerdo inventado, el calor de Arabasta se convertía en una losa física. No era solo que hiciera sol; era que el aire pesaba, abrasaba al respirar y te metía un polvillo rojizo por cada poro de la piel. Para Moja, la caminata por el mar de dunas se había transformado en un ejercicio brutal de resistencia. Llevaba la gorra blanca encajada hasta las cejas, la capa de lino gris bastante mugrienta por el sudor y la arena, y los pantalones azules del uniforme arremangados un par de vueltas para no arrastrar los bajos por la grava hirviente.

¿Qué demonios hacía allí en mitad de la nada? La respuesta era bien sencilla: agua. Bueno, no solo agua, sino la confirmación de una vieja ruta de abastecimiento que figuraba en los mapas oficiales del puesto de la Marina en Nanohana. Las cartas decían que entre las dunas del norte y el curso del río Sandora existía un antiguo depósito subterráneo, una especie de aljibe abandonado que las caravanas de mercaderes usaban hace décadas antes de que las rutas comerciales cambiaran. Con el barco parado y la tripulación ocupada en sus propios asuntos en la costa, a Moja le tocó la tarea de avanzadilla. Inspeccionar, verificar si el pozo seguía teniendo agua dulce no estancada y volver. Una misión simple, rutinaria, de esas que no requerían hablar con nadie ni dar explicaciones a superiores. Justo el tipo de trabajo que a él le gustaba.

El problema era que el mapa mentía. O, mejor dicho, el desierto cambia más rápido que los mapas.

Moja caminaba con el paso rítmico que le habían grabado a fuego en la academia del East Blue. Un-dos, un-dos. Las botas militares, con las suelas ya bastante desgastadas por el roce de la piedra, se hundían un par de centímetros en cada zancada. Sus ojos amarillos, achinados por culpa del reflejo cegador del sol, no dejaban de escanear la línea del horizonte. El paisaje era de una monotonía desquiciante. Una duna amarilla, otra duna amarilla, una formación de rocas calizas que parecía la carcasa de un animal gigante y más duna.

De pronto, sus orejas puntiagudas se movieron bajo la tela de la capa. No fue un sonido muy fuerte. Apenas el silbido del viento rozando las crestas de la arena, pero mezclado con un chasquido seco, metálico. Moja se detuvo en seco. Asentó los pies en la falda de una duna de unos diez metros de alto y apoyó la mano derecha en el costado, muy cerca de la empuñadura del cuchillo de dotación que llevaba al cinturón. Se quedó inmóvil como una estatua durante casi un minuto completo, sintiendo cómo las gotas de sudor le bajaban por la nuca, abriéndose paso por entre el pelaje negro hasta perderse por la espalda.

Nada. Solo el calor temblando en el horizonte, creando esa ilusión pastosa de agua que engaña a los idiotas.

Siguió caminando. Pero ahora sus sentidos estaban alerta de verdad. La experiencia en Zou cuando era un crío, sumada a la brutalidad de los años de servidumbre en el East Blue, le habían dejado un instinto de supervivencia que no se enseñaba en los manuales de la Marina. Sabía cuando el ambiente se ponía raro. Y ese tramo del desierto olía a raro. Olía a hierro caliente, a cuero viejo y al rastro rancio de gente que no se ha lavado en semanas.

Bajó la ladera de la duna y se adentró en una amplia cuenca de piedra seca. Era la cama de un antiguo río que llevaba seco quizás un siglo. Las paredes de roca rojiza a ambos lados ofrecían un par de metros de sombra miserable, y Moja aprovechó para pegarse a la pared izquierda y caminar por la franja oscura. Agradeció el alivio relativo; el termómetro imaginario de su cabeza bajó quizás un par de grados, aunque la piedra irradiaba un calor seco que parecía salir directamente de un horno.

A los quinientos metros, el lecho del río seco hacía una curva pronunciada a la derecha. Y ahí fue donde encontró lo que buscaba... y lo que no buscaba.

El aljibe subterráneo estaba allí. Una estructura de piedra sillar bastante bien conservada, con una cúpula derruida por la que se colaba la luz del sol. Pero no estaba abandonado.

Alrededor del brocal de piedra había instalados tres toldos de arpillera mugrienta, sostenidos por lanzas clavadas en la arena. Y tirados a la sombra de esos toldos había al menos una docena de hombres. No eran soldados de Arabasta. Tampoco parecían piratas de los gordos. Tenían la facha inconfundible de los desertores, de los forajidos de medio pelo que se dedican a asaltar a los viajeros desorientados que se pierden al salir de las rutas oficiales. Iban armados con sables torcidos, algunos mosquetes oxidados que probablemente reventarían al primer disparo y cuchillos de caza.

Pero lo que hizo que a Moja se le apretara la mandíbula no fueron los bandidos. Fue lo que había atado a uno de los postes del cobertizo.

Una familia de nómadas. Un anciano con la túnica rota, una mujer joven que intentaba cubrir a un crío de no más de seis o siete años con sus propios brazos, y un par de camellos demacrados que yacían sobre la arena con las patas atadas. Los bandidos estaban bebiéndose el agua de los pellejos de los nómadas, riéndose a carcajadas mientras jugaban a los dados sobre una manta sucia.

Moja se detuvo justo en la esquina de la pared de roca, a unos quince metros del campamento improvisado. La sombra de la pared lo tapaba casi por completo, pero su enorme envergadura de mink pantera no era precisamente fácil de ocultar si alguien miraba con atención.

No dijo nada. No soltó un "¡Alto en nombre de la Marina!" ni se puso a recitar artículos del código penal militar. Esas tonterías las dejaba para los oficiales teóricos como los que abundaban en los cuarteles del Blue occidental. Moja analizó la escena en dos segundos planos. Doce hombres. Ocho tirados en el suelo descansando, dos jugando a los dados cerca del aljibe, uno vigilando con un mosquete al hombro pero durmiéndose de pie por el calor, y otro, el que parecía el líder, un tipo gordo con un chaleco de cuero sin mangas y un hacha pequeña al cinto, que estaba entretenido cortando tiras de carne seca con un cuchillo bastante limpio.

El mink contuvo la respiración. Podría haber dado media vuelta. Su misión era inspeccionar el pozo, no liarse a tortas con un nido de alimañas en mitad del desierto. Además, la instrucción de la Marina era clara: reportar avistamientos de grupos armados no identificados a la guarnición más cercana.

Pero Moja miró al niño. El crío tenía la cara cubierta de polvo y mugre, y los ojos desorbitados de puro terror, mirando al tipo del hacha. La imagen se le clavó a Moja en el pecho como una bayoneta oxidada. Recordó las cadenas. Recordó las manos sucias del mercader corrupto del East Blue cuando lo arrastraba a él y a sus padres por la bodega de un barco de carga. Recordó los gritos de su madre antes de morir por el agotamiento bajo los latigazos.

El fuego interno, ese que nunca se había apagado desde los cinco años, pegó una chispazada brutal.

Moja no dio ni un paso ruidoso. Se quitó la capa gris con un movimiento fluido de la mano izquierda y la dejó caer sobre la arena seca. Desabrochó el botón del cuello de su camisa blanca de la Marina para tener más movilidad, comprobó que el cinturón azul estuviera bien ajustado y echó a andar directamente hacia el campamento.

El tipo del mosquete fue el primero en darse cuenta. Escuchó el crujido de las botas contra las chinas de la pared y giró la cabeza con torpeza, parpadeando con sorpresa al ver aparecer de la nada a una pantera negra de tres metros vistiendo el uniforme blanco del Gobierno.

-¿Pero qué demonios...?- alcanzó a balbucear el guardia, intentando armar el percutor del mosquete con manos temblorosas.

Moja no esperó a que terminara la frase. Cortó la distancia en un pestañeo. Su velocidad natural de mink se activó con la precisión de un muelle de acero. En un segundo estaba a quince metros y al siguiente estaba a medio metro del guardia. Extendió la mano derecha, le agarró el cañón del mosquete con las garras, lo desvió hacia arriba con un tironazo seco y, con la mano izquierda abierta, le propinó un golpe con la palma directamente en la garganta.

El guardia no pudo ni gritar. Soltó un ahogo ahogado, se le pusieron los ojos en blanco y cayó hacia atrás como un saco de patatas, soltando el arma. Moja agarró el mosquete antes de que tocara el suelo, apoyó la culata en el muslo y le pegó una patada a la parte posterior del arma, partiéndola en dos contra una piedra limpia.

El ruido del chasquido de la madera al romperse hizo que el resto del grupo se pusiera en pie de golpe.

-¡Un marine!- gritó uno de los que jugaban a los dados, sacando un sable mellado de la vaina.

-¡Maten a ese maldito perro!- bramó el líder del chaleco, soltando la carne seca y empuñando el hacha con ambas manos.

Moja ni se inmutó. No pronunció una sola palabra. Sus ojos amarillos, ahora reducidos a dos rendijas de puro odio contenido, pasaron de un objetivo a otro.

Tres de los hombres se lanzaron a la vez. Dos venían por la izquierda con cuchillos largos y uno por el frente con un garrote pesado reforzado con clavos. Moja esperó hasta el último momento. El tipo del garrote lanzó un golpe descendente buscando aplastarle el cráneo. El mink ladeó el torso apenas lo justo para que la madera pasara rozándole la manga blanca, metió el pie derecho por detrás del tobillo del atacante y le metió un codazo seco en pleno pómulo. El hombre salió volando de lado, chocando contra los dos de los cuchillos y derribando a uno de ellos en la caída.

El otro del cuchillo intentó clavarle la hoja en las costillas. Moja bloqueó la muñeca con su antebrazo cubierto por el parche de la gaviota, hizo palanca hacia adentro y escuchó el crujido limpio del hueso de la muñeca al dislocarse. El tipo soltó un alarido de dolor, pero Moja le cerró la boca inmediatamente con un rodillazo al estómago que lo dejó sin aire en los pulmones, doblado sobre la arena como una navaja.

-¡Es un bicho! ¡Es un mink!- chilló otro desde el fondo, intentando apuntar con una pistola de un solo tiro.

Moja no le dio tiempo. Se impulsó contra el suelo, levantando una nube de polvo rojizo, y recorrió los cinco metros que los separaban en una línea recta impecable. Antes de que el tipo pudiera apretar el gatillo, las garras de la mano derecha de Moja se cerraron alrededor del tambor de la pistola, desviando el disparo hacia el suelo. La bala se incrustó en la arena con un impacto sordo. El mink apretó la mano con todas sus fuerzas, usando la potencia física bruta de su raza, y dobló el cañón de hierro de la pistola como si fuera de plastilina antes de soltar un puñetazo frontal que le hundió la nariz al disparador, mandándolo a dormir de golpe.

El campamento se volvió un caos de gritos, maldiciones y polvo que volaba por todas partes. Pero en mitad de ese remolino de violencia torpe, Moja se movía como una máquina perfecta. Sin dudas, sin vacilaciones, sin aspavientos. Cada golpe que daba tenía un propósito táctico: incapacitar, romper, desarmar. La disciplina marcial de la academia del East Blue se combinaba con la rabia salvaje de la pantera, creando un estilo de combate silencioso y devastador.

El líder del chaleco de cuero, viendo cómo la mitad de sus hombres yacían inconscientes o gimiendo en el suelo en menos de dos minutos, se puso furioso. Corrió hacia el mink soltando un rugido de animal herido, levantando el hacha por encima de su cabeza con intención de partir a Moja en dos.

El mink se giró despacio para encararlo. Sus bigotes temblaron levemente. El líder tiró el hachazo con fuerza brutal. Moja no esquivó hacia atrás; dio un paso hacia adelante, adentrándose en la distancia corta del atacante, por debajo de la trayectoria del arma. La hoja del hacha cortó el aire por encima de su gorra blanca, rozando la copa de tela. En ese mismo instante, Moja clavó ambas botas en la tierra, flexionó las rodillas y le metió un golpe doble con las palmas de las manos abiertas en el centro del pecho al tipo del chaleco.

El impacto sonó como una explosión sorda. La masa muscular del mink, concentrada en un golpe seco de percusión, atravesó el chaleco de cuero desgastado. El líder salió despedido hacia atrás como si lo hubiera embestido un toro de lidia, volando tres metros por el aire hasta chocar de espaldas contra la cúpula de piedra del aljibe. El impacto levantó una costra de yeso viejo y el hombre cayó al suelo de bruces, soltando el hacha y quedándose completamente inmóvil.

Los tres bandidos que quedaban en pie se congelaron. Miraron a su jefe tendido en la arena, miraron los cuerpos de sus compañeros esparcidos por el campamento y luego miraron al mink.

Moja no se movió del sitio. Estaba de pie en mitad del recinto, con la camisa blanca manchada de polvo y un par de gotas de sangre ajena en el antebrazo izquierdo. Tenía el pecho levantándose y bajando a un ritmo pausado, controlado. Los ojos amarillos, fríos como la muerte misma, se clavaron en los tres supervivientes. No les dijo nada. No les ordenó que se rindieran. Solo dio un paso lento hacia ellos, haciendo crujir las chinas bajo el talón de su bota militar.

Fue suficiente. Los tres tipos dejaron caer sus armas al suelo con un tintineo metálico desordenado, levantaron las manos temblorosas hacia el cielo y se tiraron de rodillas sobre la arena, sollozando y pidiendo piedad como chiquillos asustados.

Moja los contempló un par de segundos con absoluto desprecio. Luego, sin decir una sola palabra, caminó hacia el cobertizo donde estaba atada la familia de nómadas.

El anciano y la mujer lo miraban con una mezcla de pánico y veneración. El niño, en cambio, tenía los ojos abiertos como platos, fascinado por la mole de pelaje negro y uniforme blanco que acababa de aplastar a sus captores sin sudar casi. Moja se agachó junto al poste. Sacó su cuchillo de dotación de la funda del cinturón y, de tres tajos precisos y limpios, cortó las cuerdas de arpillera que sujetaban las muñecas del viejo, de la mujer y de las patas de los camellos.

El anciano comenzó a balbucear agradecimientos en un dialecto extraño del desierto, llevándose las manos a la cabeza y haciendo reverencias repetidas contra la arena. La mujer se abrazó al crío, llorando en silencio.

Moja guardó el cuchillo en la funda con un chasquido seco. No respondió a las bendiciones del anciano. Se limitó a asentir con la cabeza una sola vez, un gesto breve y severo, y caminó hacia los suministros de los bandidos. Agarró dos odres de cuero llenos de agua limpia que los forajidos habían sacado del aljibe, comprobó que los cierres de madera estuvieran bien ajustados y se los tendió al anciano.

El viejo los cogió con manos temblorosas, mirándolo con asombro. Moja señaló con el índice derecho hacia el sur, en dirección a la ruta principal de caravanas donde la vigilancia de los guardias del rey de Arabasta era más frecuente, y luego hizo un gesto con la mano abierta hacia los camellos, indicándoles que se dieran prisa en marchar.

El anciano entendió el mensaje al vuelo. Ayudó a la mujer y al niño a subir a uno de los animales, desató al otro y comenzó a guiar a la pequeña caravana fuera de la cuenca del río seco, mirando hacia atrás un par de veces para comprobar que la pantera gigante no decidía cambiar de opinión.

Una vez que los nómadas se perdieron de vista tras la cresta de las dunas, Moja se quedó solo en el campamento improvisado.

Miró a los tres bandidos que seguían tirados de rodillas sobre la arena, sin atreverse a mover ni un dedo por miedo a llamar su atención. Moja caminó hacia el rincón donde había dejado su capa gris al empezar el lío. La recogió del suelo, le dio un par de sacudidas fuertes para quitarle la arena rojiza y se la volvió a colocar sobre los hombros, abrochando el enganche metálico del cuello.

Se acercó al brocal del aljibe y se asomó. El agua del fondo estaba limpia, fría y clara, protegida de la luz directa del sol por las paredes de piedra caliza. Sacó su propia cantimplora de la Marina del cinturón, la bajó con la cuerda pequeña que llevaba guardada en el macuto, la llenó hasta arriba y se la volvió a ajustar al costado.

Misión cumplida. El pozo de la ruta norte seguía operativo y utilizable para la Marina.

Caminó hacia los tres supervivientes. Los hombres se encogieron, esperando lo peor. Moja no los tocó. Agarró la cuerda gorda con la que los bandidos habían tenido atados a los nómadas y, con la agilidad y precisión de quien repite un nudo de la academia militar, los ató entre sí por las muñecas, uno detrás de otro, dejando un cabo largo al final.

Enganchó el cabo largo a la montura de uno de los camellos de los bandidos que había quedado suelto por allí cerca, arreó al animal con un toque seco en el anca y comenzó a caminar de vuelta hacia la costa, arrastrando a los tres prisioneros a remolque por el desierto.

El viaje de regreso fue largo, silencioso y asfixiante. El sol ya empezaba a declinar hacia el oeste, tiñendo el cielo de Arabasta con unos tonos violetas y anaranjados que hacían que las dunas parecieran olas de fuego helado. Los tres bandidos protestaban entre dientes, quejándose del cansancio y de la sed, pero cada vez que uno de ellos intentaba frenar el paso o quejarse más de la cuenta, Moja se limitaba a girar la cabeza medio centímetro, clavándole una mirada amarilla tan severa desde el fondo de su capucha gris que el tipo cerraba la boca al instante y apretaba el paso para no quedarse atrás.

No hubo más incidentes. Ni ataques de monstruos del desierto, ni patrullas piratas, ni nada. Solo el crujido constante de las botas de Moja contra la arena y el resoplido monótono del camello a su espalda.

A eso de las seis de la tarde, cuando la sombra del Royal Quiver ya se proyectaba larguísima sobre la arena de la costa, Moja dobló el último recodo de roca caliza. El barco seguía allí, amarrado serenamente en la cala natural, con la madera de la cubierta brillando bajo los últimos rayos del sol gracias al trabajo de calafateado que él mismo había terminado esa misma mañana.

Moja se detuvo a la entrada de la rampa de desembarco. Ató la cuerda de los tres prisioneros al poste de amarre de la orilla, para que la patrulla de la Marina local los recogiera cuando pasaran a hacer la ronda de la noche, y se limpió el polvo del uniforme con tres golpes secos de la mano sobre el parche de la gaviota.

Subió a la cubierta con el paso cansado pero firme. La cantimplora iba llena de agua dulce y fría, la capa oliendo a arena seca y la mente limpia de pensamientos molestos. Se quitó la gorra blanca, dejando que la brisa marina del atardecer le refrescara el pelaje negro de las orejas, y caminó hacia la bodega para guardar sus cosas. No tenía nada que contar a nadie. No había nada que explicar. El pozo estaba bien, los bandidos estaban atados en la orilla y la Marina seguía haciendo su trabajo en mitad del desierto. Eso era todo lo que importaba.]]> Año 17

Invierno
Día 85
El desierto no perdona a nadie, pero a un mink de pelaje oscuro parece que le guarda un rencor personal.

A veinte millas de la costa, donde la brisa del mar ya no era más que un recuerdo inventado, el calor de Arabasta se convertía en una losa física. No era solo que hiciera sol; era que el aire pesaba, abrasaba al respirar y te metía un polvillo rojizo por cada poro de la piel. Para Moja, la caminata por el mar de dunas se había transformado en un ejercicio brutal de resistencia. Llevaba la gorra blanca encajada hasta las cejas, la capa de lino gris bastante mugrienta por el sudor y la arena, y los pantalones azules del uniforme arremangados un par de vueltas para no arrastrar los bajos por la grava hirviente.

¿Qué demonios hacía allí en mitad de la nada? La respuesta era bien sencilla: agua. Bueno, no solo agua, sino la confirmación de una vieja ruta de abastecimiento que figuraba en los mapas oficiales del puesto de la Marina en Nanohana. Las cartas decían que entre las dunas del norte y el curso del río Sandora existía un antiguo depósito subterráneo, una especie de aljibe abandonado que las caravanas de mercaderes usaban hace décadas antes de que las rutas comerciales cambiaran. Con el barco parado y la tripulación ocupada en sus propios asuntos en la costa, a Moja le tocó la tarea de avanzadilla. Inspeccionar, verificar si el pozo seguía teniendo agua dulce no estancada y volver. Una misión simple, rutinaria, de esas que no requerían hablar con nadie ni dar explicaciones a superiores. Justo el tipo de trabajo que a él le gustaba.

El problema era que el mapa mentía. O, mejor dicho, el desierto cambia más rápido que los mapas.

Moja caminaba con el paso rítmico que le habían grabado a fuego en la academia del East Blue. Un-dos, un-dos. Las botas militares, con las suelas ya bastante desgastadas por el roce de la piedra, se hundían un par de centímetros en cada zancada. Sus ojos amarillos, achinados por culpa del reflejo cegador del sol, no dejaban de escanear la línea del horizonte. El paisaje era de una monotonía desquiciante. Una duna amarilla, otra duna amarilla, una formación de rocas calizas que parecía la carcasa de un animal gigante y más duna.

De pronto, sus orejas puntiagudas se movieron bajo la tela de la capa. No fue un sonido muy fuerte. Apenas el silbido del viento rozando las crestas de la arena, pero mezclado con un chasquido seco, metálico. Moja se detuvo en seco. Asentó los pies en la falda de una duna de unos diez metros de alto y apoyó la mano derecha en el costado, muy cerca de la empuñadura del cuchillo de dotación que llevaba al cinturón. Se quedó inmóvil como una estatua durante casi un minuto completo, sintiendo cómo las gotas de sudor le bajaban por la nuca, abriéndose paso por entre el pelaje negro hasta perderse por la espalda.

Nada. Solo el calor temblando en el horizonte, creando esa ilusión pastosa de agua que engaña a los idiotas.

Siguió caminando. Pero ahora sus sentidos estaban alerta de verdad. La experiencia en Zou cuando era un crío, sumada a la brutalidad de los años de servidumbre en el East Blue, le habían dejado un instinto de supervivencia que no se enseñaba en los manuales de la Marina. Sabía cuando el ambiente se ponía raro. Y ese tramo del desierto olía a raro. Olía a hierro caliente, a cuero viejo y al rastro rancio de gente que no se ha lavado en semanas.

Bajó la ladera de la duna y se adentró en una amplia cuenca de piedra seca. Era la cama de un antiguo río que llevaba seco quizás un siglo. Las paredes de roca rojiza a ambos lados ofrecían un par de metros de sombra miserable, y Moja aprovechó para pegarse a la pared izquierda y caminar por la franja oscura. Agradeció el alivio relativo; el termómetro imaginario de su cabeza bajó quizás un par de grados, aunque la piedra irradiaba un calor seco que parecía salir directamente de un horno.

A los quinientos metros, el lecho del río seco hacía una curva pronunciada a la derecha. Y ahí fue donde encontró lo que buscaba... y lo que no buscaba.

El aljibe subterráneo estaba allí. Una estructura de piedra sillar bastante bien conservada, con una cúpula derruida por la que se colaba la luz del sol. Pero no estaba abandonado.

Alrededor del brocal de piedra había instalados tres toldos de arpillera mugrienta, sostenidos por lanzas clavadas en la arena. Y tirados a la sombra de esos toldos había al menos una docena de hombres. No eran soldados de Arabasta. Tampoco parecían piratas de los gordos. Tenían la facha inconfundible de los desertores, de los forajidos de medio pelo que se dedican a asaltar a los viajeros desorientados que se pierden al salir de las rutas oficiales. Iban armados con sables torcidos, algunos mosquetes oxidados que probablemente reventarían al primer disparo y cuchillos de caza.

Pero lo que hizo que a Moja se le apretara la mandíbula no fueron los bandidos. Fue lo que había atado a uno de los postes del cobertizo.

Una familia de nómadas. Un anciano con la túnica rota, una mujer joven que intentaba cubrir a un crío de no más de seis o siete años con sus propios brazos, y un par de camellos demacrados que yacían sobre la arena con las patas atadas. Los bandidos estaban bebiéndose el agua de los pellejos de los nómadas, riéndose a carcajadas mientras jugaban a los dados sobre una manta sucia.

Moja se detuvo justo en la esquina de la pared de roca, a unos quince metros del campamento improvisado. La sombra de la pared lo tapaba casi por completo, pero su enorme envergadura de mink pantera no era precisamente fácil de ocultar si alguien miraba con atención.

No dijo nada. No soltó un "¡Alto en nombre de la Marina!" ni se puso a recitar artículos del código penal militar. Esas tonterías las dejaba para los oficiales teóricos como los que abundaban en los cuarteles del Blue occidental. Moja analizó la escena en dos segundos planos. Doce hombres. Ocho tirados en el suelo descansando, dos jugando a los dados cerca del aljibe, uno vigilando con un mosquete al hombro pero durmiéndose de pie por el calor, y otro, el que parecía el líder, un tipo gordo con un chaleco de cuero sin mangas y un hacha pequeña al cinto, que estaba entretenido cortando tiras de carne seca con un cuchillo bastante limpio.

El mink contuvo la respiración. Podría haber dado media vuelta. Su misión era inspeccionar el pozo, no liarse a tortas con un nido de alimañas en mitad del desierto. Además, la instrucción de la Marina era clara: reportar avistamientos de grupos armados no identificados a la guarnición más cercana.

Pero Moja miró al niño. El crío tenía la cara cubierta de polvo y mugre, y los ojos desorbitados de puro terror, mirando al tipo del hacha. La imagen se le clavó a Moja en el pecho como una bayoneta oxidada. Recordó las cadenas. Recordó las manos sucias del mercader corrupto del East Blue cuando lo arrastraba a él y a sus padres por la bodega de un barco de carga. Recordó los gritos de su madre antes de morir por el agotamiento bajo los latigazos.

El fuego interno, ese que nunca se había apagado desde los cinco años, pegó una chispazada brutal.

Moja no dio ni un paso ruidoso. Se quitó la capa gris con un movimiento fluido de la mano izquierda y la dejó caer sobre la arena seca. Desabrochó el botón del cuello de su camisa blanca de la Marina para tener más movilidad, comprobó que el cinturón azul estuviera bien ajustado y echó a andar directamente hacia el campamento.

El tipo del mosquete fue el primero en darse cuenta. Escuchó el crujido de las botas contra las chinas de la pared y giró la cabeza con torpeza, parpadeando con sorpresa al ver aparecer de la nada a una pantera negra de tres metros vistiendo el uniforme blanco del Gobierno.

-¿Pero qué demonios...?- alcanzó a balbucear el guardia, intentando armar el percutor del mosquete con manos temblorosas.

Moja no esperó a que terminara la frase. Cortó la distancia en un pestañeo. Su velocidad natural de mink se activó con la precisión de un muelle de acero. En un segundo estaba a quince metros y al siguiente estaba a medio metro del guardia. Extendió la mano derecha, le agarró el cañón del mosquete con las garras, lo desvió hacia arriba con un tironazo seco y, con la mano izquierda abierta, le propinó un golpe con la palma directamente en la garganta.

El guardia no pudo ni gritar. Soltó un ahogo ahogado, se le pusieron los ojos en blanco y cayó hacia atrás como un saco de patatas, soltando el arma. Moja agarró el mosquete antes de que tocara el suelo, apoyó la culata en el muslo y le pegó una patada a la parte posterior del arma, partiéndola en dos contra una piedra limpia.

El ruido del chasquido de la madera al romperse hizo que el resto del grupo se pusiera en pie de golpe.

-¡Un marine!- gritó uno de los que jugaban a los dados, sacando un sable mellado de la vaina.

-¡Maten a ese maldito perro!- bramó el líder del chaleco, soltando la carne seca y empuñando el hacha con ambas manos.

Moja ni se inmutó. No pronunció una sola palabra. Sus ojos amarillos, ahora reducidos a dos rendijas de puro odio contenido, pasaron de un objetivo a otro.

Tres de los hombres se lanzaron a la vez. Dos venían por la izquierda con cuchillos largos y uno por el frente con un garrote pesado reforzado con clavos. Moja esperó hasta el último momento. El tipo del garrote lanzó un golpe descendente buscando aplastarle el cráneo. El mink ladeó el torso apenas lo justo para que la madera pasara rozándole la manga blanca, metió el pie derecho por detrás del tobillo del atacante y le metió un codazo seco en pleno pómulo. El hombre salió volando de lado, chocando contra los dos de los cuchillos y derribando a uno de ellos en la caída.

El otro del cuchillo intentó clavarle la hoja en las costillas. Moja bloqueó la muñeca con su antebrazo cubierto por el parche de la gaviota, hizo palanca hacia adentro y escuchó el crujido limpio del hueso de la muñeca al dislocarse. El tipo soltó un alarido de dolor, pero Moja le cerró la boca inmediatamente con un rodillazo al estómago que lo dejó sin aire en los pulmones, doblado sobre la arena como una navaja.

-¡Es un bicho! ¡Es un mink!- chilló otro desde el fondo, intentando apuntar con una pistola de un solo tiro.

Moja no le dio tiempo. Se impulsó contra el suelo, levantando una nube de polvo rojizo, y recorrió los cinco metros que los separaban en una línea recta impecable. Antes de que el tipo pudiera apretar el gatillo, las garras de la mano derecha de Moja se cerraron alrededor del tambor de la pistola, desviando el disparo hacia el suelo. La bala se incrustó en la arena con un impacto sordo. El mink apretó la mano con todas sus fuerzas, usando la potencia física bruta de su raza, y dobló el cañón de hierro de la pistola como si fuera de plastilina antes de soltar un puñetazo frontal que le hundió la nariz al disparador, mandándolo a dormir de golpe.

El campamento se volvió un caos de gritos, maldiciones y polvo que volaba por todas partes. Pero en mitad de ese remolino de violencia torpe, Moja se movía como una máquina perfecta. Sin dudas, sin vacilaciones, sin aspavientos. Cada golpe que daba tenía un propósito táctico: incapacitar, romper, desarmar. La disciplina marcial de la academia del East Blue se combinaba con la rabia salvaje de la pantera, creando un estilo de combate silencioso y devastador.

El líder del chaleco de cuero, viendo cómo la mitad de sus hombres yacían inconscientes o gimiendo en el suelo en menos de dos minutos, se puso furioso. Corrió hacia el mink soltando un rugido de animal herido, levantando el hacha por encima de su cabeza con intención de partir a Moja en dos.

El mink se giró despacio para encararlo. Sus bigotes temblaron levemente. El líder tiró el hachazo con fuerza brutal. Moja no esquivó hacia atrás; dio un paso hacia adelante, adentrándose en la distancia corta del atacante, por debajo de la trayectoria del arma. La hoja del hacha cortó el aire por encima de su gorra blanca, rozando la copa de tela. En ese mismo instante, Moja clavó ambas botas en la tierra, flexionó las rodillas y le metió un golpe doble con las palmas de las manos abiertas en el centro del pecho al tipo del chaleco.

El impacto sonó como una explosión sorda. La masa muscular del mink, concentrada en un golpe seco de percusión, atravesó el chaleco de cuero desgastado. El líder salió despedido hacia atrás como si lo hubiera embestido un toro de lidia, volando tres metros por el aire hasta chocar de espaldas contra la cúpula de piedra del aljibe. El impacto levantó una costra de yeso viejo y el hombre cayó al suelo de bruces, soltando el hacha y quedándose completamente inmóvil.

Los tres bandidos que quedaban en pie se congelaron. Miraron a su jefe tendido en la arena, miraron los cuerpos de sus compañeros esparcidos por el campamento y luego miraron al mink.

Moja no se movió del sitio. Estaba de pie en mitad del recinto, con la camisa blanca manchada de polvo y un par de gotas de sangre ajena en el antebrazo izquierdo. Tenía el pecho levantándose y bajando a un ritmo pausado, controlado. Los ojos amarillos, fríos como la muerte misma, se clavaron en los tres supervivientes. No les dijo nada. No les ordenó que se rindieran. Solo dio un paso lento hacia ellos, haciendo crujir las chinas bajo el talón de su bota militar.

Fue suficiente. Los tres tipos dejaron caer sus armas al suelo con un tintineo metálico desordenado, levantaron las manos temblorosas hacia el cielo y se tiraron de rodillas sobre la arena, sollozando y pidiendo piedad como chiquillos asustados.

Moja los contempló un par de segundos con absoluto desprecio. Luego, sin decir una sola palabra, caminó hacia el cobertizo donde estaba atada la familia de nómadas.

El anciano y la mujer lo miraban con una mezcla de pánico y veneración. El niño, en cambio, tenía los ojos abiertos como platos, fascinado por la mole de pelaje negro y uniforme blanco que acababa de aplastar a sus captores sin sudar casi. Moja se agachó junto al poste. Sacó su cuchillo de dotación de la funda del cinturón y, de tres tajos precisos y limpios, cortó las cuerdas de arpillera que sujetaban las muñecas del viejo, de la mujer y de las patas de los camellos.

El anciano comenzó a balbucear agradecimientos en un dialecto extraño del desierto, llevándose las manos a la cabeza y haciendo reverencias repetidas contra la arena. La mujer se abrazó al crío, llorando en silencio.

Moja guardó el cuchillo en la funda con un chasquido seco. No respondió a las bendiciones del anciano. Se limitó a asentir con la cabeza una sola vez, un gesto breve y severo, y caminó hacia los suministros de los bandidos. Agarró dos odres de cuero llenos de agua limpia que los forajidos habían sacado del aljibe, comprobó que los cierres de madera estuvieran bien ajustados y se los tendió al anciano.

El viejo los cogió con manos temblorosas, mirándolo con asombro. Moja señaló con el índice derecho hacia el sur, en dirección a la ruta principal de caravanas donde la vigilancia de los guardias del rey de Arabasta era más frecuente, y luego hizo un gesto con la mano abierta hacia los camellos, indicándoles que se dieran prisa en marchar.

El anciano entendió el mensaje al vuelo. Ayudó a la mujer y al niño a subir a uno de los animales, desató al otro y comenzó a guiar a la pequeña caravana fuera de la cuenca del río seco, mirando hacia atrás un par de veces para comprobar que la pantera gigante no decidía cambiar de opinión.

Una vez que los nómadas se perdieron de vista tras la cresta de las dunas, Moja se quedó solo en el campamento improvisado.

Miró a los tres bandidos que seguían tirados de rodillas sobre la arena, sin atreverse a mover ni un dedo por miedo a llamar su atención. Moja caminó hacia el rincón donde había dejado su capa gris al empezar el lío. La recogió del suelo, le dio un par de sacudidas fuertes para quitarle la arena rojiza y se la volvió a colocar sobre los hombros, abrochando el enganche metálico del cuello.

Se acercó al brocal del aljibe y se asomó. El agua del fondo estaba limpia, fría y clara, protegida de la luz directa del sol por las paredes de piedra caliza. Sacó su propia cantimplora de la Marina del cinturón, la bajó con la cuerda pequeña que llevaba guardada en el macuto, la llenó hasta arriba y se la volvió a ajustar al costado.

Misión cumplida. El pozo de la ruta norte seguía operativo y utilizable para la Marina.

Caminó hacia los tres supervivientes. Los hombres se encogieron, esperando lo peor. Moja no los tocó. Agarró la cuerda gorda con la que los bandidos habían tenido atados a los nómadas y, con la agilidad y precisión de quien repite un nudo de la academia militar, los ató entre sí por las muñecas, uno detrás de otro, dejando un cabo largo al final.

Enganchó el cabo largo a la montura de uno de los camellos de los bandidos que había quedado suelto por allí cerca, arreó al animal con un toque seco en el anca y comenzó a caminar de vuelta hacia la costa, arrastrando a los tres prisioneros a remolque por el desierto.

El viaje de regreso fue largo, silencioso y asfixiante. El sol ya empezaba a declinar hacia el oeste, tiñendo el cielo de Arabasta con unos tonos violetas y anaranjados que hacían que las dunas parecieran olas de fuego helado. Los tres bandidos protestaban entre dientes, quejándose del cansancio y de la sed, pero cada vez que uno de ellos intentaba frenar el paso o quejarse más de la cuenta, Moja se limitaba a girar la cabeza medio centímetro, clavándole una mirada amarilla tan severa desde el fondo de su capucha gris que el tipo cerraba la boca al instante y apretaba el paso para no quedarse atrás.

No hubo más incidentes. Ni ataques de monstruos del desierto, ni patrullas piratas, ni nada. Solo el crujido constante de las botas de Moja contra la arena y el resoplido monótono del camello a su espalda.

A eso de las seis de la tarde, cuando la sombra del Royal Quiver ya se proyectaba larguísima sobre la arena de la costa, Moja dobló el último recodo de roca caliza. El barco seguía allí, amarrado serenamente en la cala natural, con la madera de la cubierta brillando bajo los últimos rayos del sol gracias al trabajo de calafateado que él mismo había terminado esa misma mañana.

Moja se detuvo a la entrada de la rampa de desembarco. Ató la cuerda de los tres prisioneros al poste de amarre de la orilla, para que la patrulla de la Marina local los recogiera cuando pasaran a hacer la ronda de la noche, y se limpió el polvo del uniforme con tres golpes secos de la mano sobre el parche de la gaviota.

Subió a la cubierta con el paso cansado pero firme. La cantimplora iba llena de agua dulce y fría, la capa oliendo a arena seca y la mente limpia de pensamientos molestos. Se quitó la gorra blanca, dejando que la brisa marina del atardecer le refrescara el pelaje negro de las orejas, y caminó hacia la bodega para guardar sus cosas. No tenía nada que contar a nadie. No había nada que explicar. El pozo estaba bien, los bandidos estaban atados en la orilla y la Marina seguía haciendo su trabajo en mitad del desierto. Eso era todo lo que importaba.]]> <![CDATA[[P.R., Entrenamiento] Gestionando cuestiones]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3892 Wed, 24 Jun 2026 11:20:58 -0600 Stroud Nanashi]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3892 [20:13, atardecer,
80 de invierno, año 17,
Desierto, Arabasta,
Corriente Rakusei]


El sol aún brillaba sobre la enorme Arabasta, aunque el cielo ya empezaba a teñirse con los colores rojizos del ocaso, que inundaban la totalidad de la isla y los mares a su alrededor: no tardaría en ponerse el sol. Stroud aún no había visto una mísera nube sobre aquella isla. Sin embargo, aquella era la única hora a la que era posible salir del relativo refugio del que proveía el Royal Quiver a hacer los quehaceres pertinentes en la extraña isla. En el escaso tiempo que la División 60 había pasado en Arabasta, todos habían debido aprender a convivir con aquel calor asfixiante, que ni siquiera en invierno parecía dar ni siquiera un amago de tregua. Las noches, eso sí, podían volverse infernalmente gélidas, aunque, en opinión de Stroud, aquello era algo, más que bueno, deseable. Un respiro en un mar de asfixia.

El joven Nanashi esperaba sobre una de las rocas, sentado, haciendo un esfuerzo activo por sentir cualquier brizna de aire, por sutil que fuese, que pudiera refrescarlo un poco en aquel tórrido atardecer, mientras el sol se dirigía con su creciente brillo rojizo hacia las líneas oscuras y onduladas que marcaban las dunas en el horizonte. Por una vez, no vestía su uniforme; era raro de ver, pero Stroud llevaba una simple camiseta interior blanca, de tirantes, unos sencillos pantalones negros y, claro, sus acostumbradas botas, que lo mantenían a salvo del calor acumulado en la arena —y de la arena misma, todo sea dicho, puesto que no había peor sensación para el Marine que notar cómo le entraba en los zapatos—. Su tono de piel había adquirido ya, en cuestión de apenas unos días, un tono broncíneo significativamente más oscuro que aquel que acostumbraba a lucir. Se encontraba en una enorme extensión de desierto, hasta casi donde alcanzaba la vista, y uno tenía que aguzar mucho los ojos para contemplar la silueta de la ciudad de Alubarna en la distancia, casi como una gran torre que se alzaba tras kilómetros de aire ondulante, así como la de Rain Base, en otra dirección, más hacia el poniente. Cabía preguntarse qué hacía aquel joven oriundo de Spider Miles en la mitad misma de la nada misma, que no había tenido un apellido propiamente dicho hasta hacía bien poco, y la pregunta era pertinente: esperaba a Kibai. Aquel mismo día se había dado cita con el mink por varios motivos.

El motivo principal de su preocupación, y el tema que había querido abordar desde antes incluso de que dejasen las ya lejanas costas de Drum —y que, en su preferencia por los climas fríos, Stroud echaba de menos más de lo que ningún oriundo de la isla jamás haría, seguramente— había sido la flagrante insubordinación del mink. Nada demasiado grave, claro; de lo contrario, ya se hubiesen adoptado medidas disciplinarias más serias que una charla. Sin embargo, la forma en que el mink había interferido directa y deliberadamente con la actuación del Comandante había sido suficiente como para encender algunas alarmas en el metódico y protocolario cerebro del joven Marine. Su trato personal apenas había variado, claro; para él, Kibai, como Bertram y Moja, era un amigo, además de un compañero de trabajo, una categoría en la que Stroud rara vez encasillaba a nadie. Sin embargo, también era consciente de que, en un grupo de trabajo (y la División 60 era, a fin de cuentas y ante todo, un grupo de trabajo) era fundamental que reinase la disciplina ante toda circunstancia, más allá de las relaciones personales entre sus miembros, sobre todo si se trataba de una maquinaria que se pretendiese mantener engrasada. Esta era una cuestión que Stroud había omitido al anunciar a Bertram y Moja que se encontraría con Kibai en aquel punto específico, por una simple cuestión de no enrarecer el ambiente y de que, al fin y al cabo, tampoco era el fin del mundo.

En toda honestidad, la razón principal por la que se habían dado cita en aquel lugar olvidado por los mismos dioses, si es que alguna vez supieron de su existencia, era otra: entrenar. En aquellas circunstancias, se daba la casualidad de que ambas razones podían casar una con la otra, si bien el Marine no quería que aquello se convirtiese en una especie de lucha por el liderazgo. Este venía por el rango, y se mantenía con la experiencia y el trabajo. Las habilidades del leopardo, en su última demostración en las tierras níveas de la lejana Drum, había impresionado a Stroud, que jamás había llegado a pelear seriamente con ninguno de sus compañeros en una sesión de entrenamiento, más allá de algún sparring casual de los que practicaban periódicamente con tal de mantenerse en forma. Combatir mano a mano, combatir de verdad —aun sin el deseo de herir de gravedad, claro—, era la mejor forma de familiarizarse con el estilo de cada cual, más allá de la fría observación y el rígido análisis que uno pudiese hacer durante o después de una misión, estando de servicio. Y podía ser, naturalmente, una forma de fomentar la camaradería que, en opinión de Stroud, necesitaban los Marines en los tiempos que corrían.

Se acercaba la hora, y el Mink no tendía a ser impuntual. Stroud se puso en pie sobre la roca y, con pesadez, se dejó caer sobre la arena, aterrizando sobre la misma y provocando esta se levantase con el impacto y formase una efímera nubecilla bajo sus botas. Suspirando, y, tras echar un vistazo al horizonte para ver si lograba distinguir la característica silueta del mink aproximándose en la distancia, bajó la mirada hacia sus muñecas, al tiempo que comenzaba a ceñirse las correas de sus guantes, cerrando los ojos por un instante y enfocándose, limpiando su mente de todo lo demás.


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]]> [20:13, atardecer,
80 de invierno, año 17,
Desierto, Arabasta,
Corriente Rakusei]


El sol aún brillaba sobre la enorme Arabasta, aunque el cielo ya empezaba a teñirse con los colores rojizos del ocaso, que inundaban la totalidad de la isla y los mares a su alrededor: no tardaría en ponerse el sol. Stroud aún no había visto una mísera nube sobre aquella isla. Sin embargo, aquella era la única hora a la que era posible salir del relativo refugio del que proveía el Royal Quiver a hacer los quehaceres pertinentes en la extraña isla. En el escaso tiempo que la División 60 había pasado en Arabasta, todos habían debido aprender a convivir con aquel calor asfixiante, que ni siquiera en invierno parecía dar ni siquiera un amago de tregua. Las noches, eso sí, podían volverse infernalmente gélidas, aunque, en opinión de Stroud, aquello era algo, más que bueno, deseable. Un respiro en un mar de asfixia.

El joven Nanashi esperaba sobre una de las rocas, sentado, haciendo un esfuerzo activo por sentir cualquier brizna de aire, por sutil que fuese, que pudiera refrescarlo un poco en aquel tórrido atardecer, mientras el sol se dirigía con su creciente brillo rojizo hacia las líneas oscuras y onduladas que marcaban las dunas en el horizonte. Por una vez, no vestía su uniforme; era raro de ver, pero Stroud llevaba una simple camiseta interior blanca, de tirantes, unos sencillos pantalones negros y, claro, sus acostumbradas botas, que lo mantenían a salvo del calor acumulado en la arena —y de la arena misma, todo sea dicho, puesto que no había peor sensación para el Marine que notar cómo le entraba en los zapatos—. Su tono de piel había adquirido ya, en cuestión de apenas unos días, un tono broncíneo significativamente más oscuro que aquel que acostumbraba a lucir. Se encontraba en una enorme extensión de desierto, hasta casi donde alcanzaba la vista, y uno tenía que aguzar mucho los ojos para contemplar la silueta de la ciudad de Alubarna en la distancia, casi como una gran torre que se alzaba tras kilómetros de aire ondulante, así como la de Rain Base, en otra dirección, más hacia el poniente. Cabía preguntarse qué hacía aquel joven oriundo de Spider Miles en la mitad misma de la nada misma, que no había tenido un apellido propiamente dicho hasta hacía bien poco, y la pregunta era pertinente: esperaba a Kibai. Aquel mismo día se había dado cita con el mink por varios motivos.

El motivo principal de su preocupación, y el tema que había querido abordar desde antes incluso de que dejasen las ya lejanas costas de Drum —y que, en su preferencia por los climas fríos, Stroud echaba de menos más de lo que ningún oriundo de la isla jamás haría, seguramente— había sido la flagrante insubordinación del mink. Nada demasiado grave, claro; de lo contrario, ya se hubiesen adoptado medidas disciplinarias más serias que una charla. Sin embargo, la forma en que el mink había interferido directa y deliberadamente con la actuación del Comandante había sido suficiente como para encender algunas alarmas en el metódico y protocolario cerebro del joven Marine. Su trato personal apenas había variado, claro; para él, Kibai, como Bertram y Moja, era un amigo, además de un compañero de trabajo, una categoría en la que Stroud rara vez encasillaba a nadie. Sin embargo, también era consciente de que, en un grupo de trabajo (y la División 60 era, a fin de cuentas y ante todo, un grupo de trabajo) era fundamental que reinase la disciplina ante toda circunstancia, más allá de las relaciones personales entre sus miembros, sobre todo si se trataba de una maquinaria que se pretendiese mantener engrasada. Esta era una cuestión que Stroud había omitido al anunciar a Bertram y Moja que se encontraría con Kibai en aquel punto específico, por una simple cuestión de no enrarecer el ambiente y de que, al fin y al cabo, tampoco era el fin del mundo.

En toda honestidad, la razón principal por la que se habían dado cita en aquel lugar olvidado por los mismos dioses, si es que alguna vez supieron de su existencia, era otra: entrenar. En aquellas circunstancias, se daba la casualidad de que ambas razones podían casar una con la otra, si bien el Marine no quería que aquello se convirtiese en una especie de lucha por el liderazgo. Este venía por el rango, y se mantenía con la experiencia y el trabajo. Las habilidades del leopardo, en su última demostración en las tierras níveas de la lejana Drum, había impresionado a Stroud, que jamás había llegado a pelear seriamente con ninguno de sus compañeros en una sesión de entrenamiento, más allá de algún sparring casual de los que practicaban periódicamente con tal de mantenerse en forma. Combatir mano a mano, combatir de verdad —aun sin el deseo de herir de gravedad, claro—, era la mejor forma de familiarizarse con el estilo de cada cual, más allá de la fría observación y el rígido análisis que uno pudiese hacer durante o después de una misión, estando de servicio. Y podía ser, naturalmente, una forma de fomentar la camaradería que, en opinión de Stroud, necesitaban los Marines en los tiempos que corrían.

Se acercaba la hora, y el Mink no tendía a ser impuntual. Stroud se puso en pie sobre la roca y, con pesadez, se dejó caer sobre la arena, aterrizando sobre la misma y provocando esta se levantase con el impacto y formase una efímera nubecilla bajo sus botas. Suspirando, y, tras echar un vistazo al horizonte para ver si lograba distinguir la característica silueta del mink aproximándose en la distancia, bajó la mirada hacia sus muñecas, al tiempo que comenzaba a ceñirse las correas de sus guantes, cerrando los ojos por un instante y enfocándose, limpiando su mente de todo lo demás.


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]]> <![CDATA[Una noche en Arabasta gozar :: Aventura :: T3 :: PR]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3545 Sun, 19 Apr 2026 20:53:27 -0600 Maria Merlot]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3545 Wáhed - Ithnán - Thalatha

MUSIQUITA


Verano (75).
Año 17.
06:57 a.m.
Alrededor del Pueblo, Arabasta, Paradise.

— ¿Escuchaste, Hermano Wáhed? — comento un joven buen mozo mirando al horizonte con una media sonrisa.

— Lo hice… — respondió el susodicho mientras pulía con dedicación su espada.

— ¿Le pediremos que nos acompañe? Dance — sugirió el más joven, de corto cabello negro y sonrisa juguetona.

— Claro, Hermano Thalatha. Iremos, tocaremos su puerta y le pediremos amablemente que nos acompañe al medio del Desierto a una misión suicida solo porque tenemos un deber con nuestros ancestros. ¿Quién se negaría? — la respuesta no estuvo exenta de sarcasmo.

— ¿Y cuál es tu brillante idea, Hermano Ithnán? Dance — cuestiono entrecerrando los ojos en su dirección. Sus hermanos jamás tomaban en cuenta sus opiniones.

—  Secuestrarla — hablo con honestidad al tiempo que pasaba la diestra por su largo cabello albino.

— ¿Estás loco? — reprocho arrugando la cara y girando a ver a su hermano mayor — ¿Hermano Wáhed? — interrogo al mayor.

— El tiempo esta en nuestra contra, hermanos. Debemos estar en el Templo Baraka a media noche… con la mujer, es nuestra última esperanza de descifrar lo que nuestros padres y sus padres siempre buscaron. Esperaras con los camellos, Hermano Thalatha — informo y ordeno suspirando en el proceso. Las tradiciones familiares a veces significaban una carga mayor a la que sus 22 años quería soportar pero que debía hacerlo, por ser el primogénito.


Verano (75).
Año 17.
16:03 p.m.
En algún lugar del desierto, Arabasta, Paradise.

Las dunas del desierto se extendían en todas las direcciones, mientras tres hombres con ropa del desierto montaban camellos, y en un cuarto animal, un bulto envuelto en finas telas femeninas. Los tres rodeaban a este en concreto, como si debajo de aquel textil se ocultara la más valiosa de las posesiones, y así era… porque el trió de hermanos había logrado secuestrar a una joven doncella. ¿Cómo? Con un poco de suerte, y el soborno a un hombre oriundo de la ciudadela que les permitió conocer el itinerario, o más o menos este, de la joven dama.

Un golpe aquí, un poco de roció para dormir allá… y la joven había caído. Muy fácil para ser cierto, pero como no tenían tiempo para sobre pensar nada, el fin justificaba los medios. El más joven de los hermanos, Thalatha, meditaba mientras el día iba cayendo en el horizonte, que el secuestro “había resultado muy fácil” … demasiado sencillo considerando que los rumores indicaban que estaba rodeada de poderosos hombres. Por un momento la idea de que ella se dejo atrapar surco por su cabeza… ¿Sería posible que la hermosa Doncella supiera cuan necesitados estaban? ¿Qué así como sus leyendas hablaban de ella, ella se viera en este momento predeterminado?


Verano (75).
Año 17.
18:07 p.m.
En algún lugar del desierto, Arabasta, Paradise.

— …descansemos aquí unos minutos — ordeno Wahed desmontando de su camello. Habían encontrado un oasis.

Inmediatamente, Thalatha, el más joven se encargo de la doncella, a la que trataba con suma delicadeza, con la devoción que grabaron en su piel sus ancestros. Se quito su propia capa antes de bajarla, para ponerla como alfombra, luego la recostó de esta y se sentó a su lado, no sobre la tela, sino en la arena mientras se preguntaba ¿Cuánto más dormiría?



LÁMPARA MAGICA
]]> Wáhed - Ithnán - Thalatha

MUSIQUITA


Verano (75).
Año 17.
06:57 a.m.
Alrededor del Pueblo, Arabasta, Paradise.

— ¿Escuchaste, Hermano Wáhed? — comento un joven buen mozo mirando al horizonte con una media sonrisa.

— Lo hice… — respondió el susodicho mientras pulía con dedicación su espada.

— ¿Le pediremos que nos acompañe? Dance — sugirió el más joven, de corto cabello negro y sonrisa juguetona.

— Claro, Hermano Thalatha. Iremos, tocaremos su puerta y le pediremos amablemente que nos acompañe al medio del Desierto a una misión suicida solo porque tenemos un deber con nuestros ancestros. ¿Quién se negaría? — la respuesta no estuvo exenta de sarcasmo.

— ¿Y cuál es tu brillante idea, Hermano Ithnán? Dance — cuestiono entrecerrando los ojos en su dirección. Sus hermanos jamás tomaban en cuenta sus opiniones.

—  Secuestrarla — hablo con honestidad al tiempo que pasaba la diestra por su largo cabello albino.

— ¿Estás loco? — reprocho arrugando la cara y girando a ver a su hermano mayor — ¿Hermano Wáhed? — interrogo al mayor.

— El tiempo esta en nuestra contra, hermanos. Debemos estar en el Templo Baraka a media noche… con la mujer, es nuestra última esperanza de descifrar lo que nuestros padres y sus padres siempre buscaron. Esperaras con los camellos, Hermano Thalatha — informo y ordeno suspirando en el proceso. Las tradiciones familiares a veces significaban una carga mayor a la que sus 22 años quería soportar pero que debía hacerlo, por ser el primogénito.


Verano (75).
Año 17.
16:03 p.m.
En algún lugar del desierto, Arabasta, Paradise.

Las dunas del desierto se extendían en todas las direcciones, mientras tres hombres con ropa del desierto montaban camellos, y en un cuarto animal, un bulto envuelto en finas telas femeninas. Los tres rodeaban a este en concreto, como si debajo de aquel textil se ocultara la más valiosa de las posesiones, y así era… porque el trió de hermanos había logrado secuestrar a una joven doncella. ¿Cómo? Con un poco de suerte, y el soborno a un hombre oriundo de la ciudadela que les permitió conocer el itinerario, o más o menos este, de la joven dama.

Un golpe aquí, un poco de roció para dormir allá… y la joven había caído. Muy fácil para ser cierto, pero como no tenían tiempo para sobre pensar nada, el fin justificaba los medios. El más joven de los hermanos, Thalatha, meditaba mientras el día iba cayendo en el horizonte, que el secuestro “había resultado muy fácil” … demasiado sencillo considerando que los rumores indicaban que estaba rodeada de poderosos hombres. Por un momento la idea de que ella se dejo atrapar surco por su cabeza… ¿Sería posible que la hermosa Doncella supiera cuan necesitados estaban? ¿Qué así como sus leyendas hablaban de ella, ella se viera en este momento predeterminado?


Verano (75).
Año 17.
18:07 p.m.
En algún lugar del desierto, Arabasta, Paradise.

— …descansemos aquí unos minutos — ordeno Wahed desmontando de su camello. Habían encontrado un oasis.

Inmediatamente, Thalatha, el más joven se encargo de la doncella, a la que trataba con suma delicadeza, con la devoción que grabaron en su piel sus ancestros. Se quito su propia capa antes de bajarla, para ponerla como alfombra, luego la recostó de esta y se sentó a su lado, no sobre la tela, sino en la arena mientras se preguntaba ¿Cuánto más dormiría?



LÁMPARA MAGICA
]]> <![CDATA[[FIC -Recolección y Fabricación] Este sol ya no me quema]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3430 Sat, 21 Mar 2026 11:33:00 -0600 Varoganchin]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3430 Día 70 de verano, Año 17
Desierto, Isla de Arabasta

El sol caía sobre mi como un alud sobre un montañero despistado. Casi podía sentir su peso. Mis hombros parecían hundirse a los costados de mi cuerpo, como si el calor fuese capaz de fundir mi cuerpo. El sudor recorría mi frente, resbalaba por mi cara y mi cuello hasta alcanzar cada rincón de mi piel. Hubiese dado lo que fuera por tener a mano una navaja de barbero para poder rasurar mi pelaje. De haberlo hecho, sería la mayor deshonra para mi especie, pero en aquel desierto era cuestión de supervivencia.

La arena no hacía más fácil mi travesía. Si bien es cierto que vagaba sin un rumbo fijo, con la única intención de explorar, el hecho de que mis pies resbalaran y se hundieran a cada paso convertía cada movimiento en uno mucho más pesado. Tal vez no fuera solo mi sensación, pues mis botas estaban cada vez más llenas de arena. Sentí un hormigueo en uno de los pies. Salté rápido, como si pudiese apartarme de mi propio ser. Caí de espaldas llenando de arena la túnica que pretendía mantenerme fresco. Hice palanca con la suela de mi bota izquierda para mandar su pareja lo más lejos posible. La bota voló, rodó y rebotó por el suelo. Quedé unos instantes mirando la abertura del calzado. El tiempo justo entre que la sensación de alivio por el aire fresco dejaba paso al ardor producido por los rayos de sol sobre mi pelaje. La bota cimbreó. Oí unos pequeños crujidos, como si un delicado peine acariciase la arena. Vi al culpable. Un artrópodo, con ocho asquerosas patas, dos pinzas potentes y un afilado aguijón; un escorpión. Mi cuerpo se estremeció ante la idea de que aquel inquilino hubiese querido actuar contra su casero. No se me ocurría un peor lugar para sufrir la picadura de un animal como aquel. Tal lejos de cualquier fuente de agua, de medicina y, lo más importante, de Kiyoshi. 

Estaba seguro de que el médico de la tripulación podría haber librado con aquello sin problema, pero mis conocimientos médicos se limitaban a la aplicación de algún pobre antídoto. Quizá había sido algo temerario al disponerme a explorar solo y sin ningún tipo de botiquín o vendaje. Durante alguna de mis muchas lecturas, había podido aprender acerca de la creación de ungüentos contra quemaduras, algo que por otro lado, no me hubiese ayudado mucho contra el escorpión. Sin embargo, pensé que podría ser un buen momento para poner aquellos conocimientos en práctica. Además, si tenía éxito le podría ahorrar un buen dinero a nuestra tripulación para futuras batallas. Comencé a hacer memoria. Recordaba que la receta era simple, no muchos ingredientes. Sin duda, necesitaba plantas medicinales, como era de esperar. Sin embargo, el excesivo calor hacía más complicado todo, incluso pensar.

Avancé unos metros hasta ascender por una duna. Entorné los ojos y creé una visera con mi mano. No había ni rastro de alguna zona con densa vegetación. Tan solo podía verse algún matorral bajo, alguna planta de largas hojas llenas de pinchos y un par de estepicursores. Caminé para acercarme a aquellas plantas, mientras hacía memoria por recordar su nombre. Antoveras, alovegas, aloe vendas... Aloe vera. Maldije mi memoria y maldije el calor. Un experto explorador como yo no podía tener esos lapsus. ¿Cómo había sido capaz de olvidarme de una planta como aquella? Agarré una de sus hojas y utilicé mis garras a modo de machete. Con cuidado, pues no pretendía tener que usar lo que obtuviese para sanar ningún pinchazo. Sabía lo peligroso que podía ser tener una herida infectada en el desierto. Pelé la hoja y extraje toda la pulpa que pude. Había encontrado una buena fuente de medicina, pero ahora tenía otro problema; ¿cómo se suponía que iba a transportarlo?

Rebusqué en mi mochila. Un par de libros sobre la historia de aquella isla, que tenían más de novela que de históricos; un par de fichas del casino de Drum; una petaca de agua medio vacía y por último, lo más inútil en aquella isla, mi cazadora de imitación de cuero. Saqué esto último, en parte por la poca utilidad que le daría los próximos días, en parte por la buena cualidad impermeable de la piel curtida. Rasgué una de las mangas, con dolor, y anudé el puño. Di la vuelta a mi improvisada bolsa y comencé a derramar la pulpa de la Aloe vera en su interior. Una hoja tras otra, hasta llenar la manga.

El sol había comenzado a bajar y con ello, a subir la actividad en la zona. Un pequeño zorro de grandes orejas se acercó para ver qué estaba haciendo. Siempre midiendo las distancias, como es propio de su especie. Algunos reptiles surgieron de debajo de la arena en busca de pequeños roedores que llevarse a la boca. Sin embargo, uno de ellos me llamó más la atención que el resto; un lagarto de cola sebosa. Verlo fue como una revelación. No por la dificultad de ver a miembros de esta especie, sino porque con su figura vino a mi mente el otro ingrediente de la receta; grasa. 

Agarré mi rifle, despacio, con intención de disparar. No con la pretensión de acertar a aquel lagarto, ni mucho menos. Tan solo necesitaba la grasa que almacenaba en su cola y para ello no me hacía falta matarlo. Sin embargo, sabía de lo esquivos que pueden llegar a ser esos animales. Apreté el gatillo, la mira de mi rifle enfocada en la arena frente al animal. El impacto de la bala creó una pequeña nube de polvo y arena que no iba a desaprovechar. Salté hacia delante, con los restos de mi cazadora en las manos. Tan pronto como el animal salió corriendo asustado me abalancé sobre él. Usé mi prenda a modo de red. El animal gruñía y se agitaba. Comenzó a golpear con la cola, la cual agarré con fuerza. Apreté desde la base hacía la punta, como haría un maestro pastelero con una manga. Del extremo comenzó a brotar el sebo. Cuando hube extraído una cantidad que creí suficiente, solté de nuevo al animal que no tardó en escabullirse entre dos piedras, deseando no haber salido de su madriguera aquella tarde. 

Ya solo me quedaba preparar el ungüento. Mezclé el sebo con la pulpa de aloe vera. Masajeé la manga hecha bolsa durante unos minutos, para asegurarme de que todo se integrase correctamente. No quería que Uker o Eros resultasen quemados en una batalla y que mi preparado no fuese efectivo. Continué un poco más. Luego extraje una pequeña porción y la repartí entre las yemas de mis dedos. Untuosa y algo pegajosa. Un olor suave, fresco, a hierba con toques cítricos, llegó hasta mi hocico. Ya casi podía ver la cara de Kiyoshi cuando le entregase aquella maravilla con orgullo. Había decidido ser de utilidad para mis compañeros, y cualquier pequeño gesto contaba.


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]]> Día 70 de verano, Año 17
Desierto, Isla de Arabasta

El sol caía sobre mi como un alud sobre un montañero despistado. Casi podía sentir su peso. Mis hombros parecían hundirse a los costados de mi cuerpo, como si el calor fuese capaz de fundir mi cuerpo. El sudor recorría mi frente, resbalaba por mi cara y mi cuello hasta alcanzar cada rincón de mi piel. Hubiese dado lo que fuera por tener a mano una navaja de barbero para poder rasurar mi pelaje. De haberlo hecho, sería la mayor deshonra para mi especie, pero en aquel desierto era cuestión de supervivencia.

La arena no hacía más fácil mi travesía. Si bien es cierto que vagaba sin un rumbo fijo, con la única intención de explorar, el hecho de que mis pies resbalaran y se hundieran a cada paso convertía cada movimiento en uno mucho más pesado. Tal vez no fuera solo mi sensación, pues mis botas estaban cada vez más llenas de arena. Sentí un hormigueo en uno de los pies. Salté rápido, como si pudiese apartarme de mi propio ser. Caí de espaldas llenando de arena la túnica que pretendía mantenerme fresco. Hice palanca con la suela de mi bota izquierda para mandar su pareja lo más lejos posible. La bota voló, rodó y rebotó por el suelo. Quedé unos instantes mirando la abertura del calzado. El tiempo justo entre que la sensación de alivio por el aire fresco dejaba paso al ardor producido por los rayos de sol sobre mi pelaje. La bota cimbreó. Oí unos pequeños crujidos, como si un delicado peine acariciase la arena. Vi al culpable. Un artrópodo, con ocho asquerosas patas, dos pinzas potentes y un afilado aguijón; un escorpión. Mi cuerpo se estremeció ante la idea de que aquel inquilino hubiese querido actuar contra su casero. No se me ocurría un peor lugar para sufrir la picadura de un animal como aquel. Tal lejos de cualquier fuente de agua, de medicina y, lo más importante, de Kiyoshi. 

Estaba seguro de que el médico de la tripulación podría haber librado con aquello sin problema, pero mis conocimientos médicos se limitaban a la aplicación de algún pobre antídoto. Quizá había sido algo temerario al disponerme a explorar solo y sin ningún tipo de botiquín o vendaje. Durante alguna de mis muchas lecturas, había podido aprender acerca de la creación de ungüentos contra quemaduras, algo que por otro lado, no me hubiese ayudado mucho contra el escorpión. Sin embargo, pensé que podría ser un buen momento para poner aquellos conocimientos en práctica. Además, si tenía éxito le podría ahorrar un buen dinero a nuestra tripulación para futuras batallas. Comencé a hacer memoria. Recordaba que la receta era simple, no muchos ingredientes. Sin duda, necesitaba plantas medicinales, como era de esperar. Sin embargo, el excesivo calor hacía más complicado todo, incluso pensar.

Avancé unos metros hasta ascender por una duna. Entorné los ojos y creé una visera con mi mano. No había ni rastro de alguna zona con densa vegetación. Tan solo podía verse algún matorral bajo, alguna planta de largas hojas llenas de pinchos y un par de estepicursores. Caminé para acercarme a aquellas plantas, mientras hacía memoria por recordar su nombre. Antoveras, alovegas, aloe vendas... Aloe vera. Maldije mi memoria y maldije el calor. Un experto explorador como yo no podía tener esos lapsus. ¿Cómo había sido capaz de olvidarme de una planta como aquella? Agarré una de sus hojas y utilicé mis garras a modo de machete. Con cuidado, pues no pretendía tener que usar lo que obtuviese para sanar ningún pinchazo. Sabía lo peligroso que podía ser tener una herida infectada en el desierto. Pelé la hoja y extraje toda la pulpa que pude. Había encontrado una buena fuente de medicina, pero ahora tenía otro problema; ¿cómo se suponía que iba a transportarlo?

Rebusqué en mi mochila. Un par de libros sobre la historia de aquella isla, que tenían más de novela que de históricos; un par de fichas del casino de Drum; una petaca de agua medio vacía y por último, lo más inútil en aquella isla, mi cazadora de imitación de cuero. Saqué esto último, en parte por la poca utilidad que le daría los próximos días, en parte por la buena cualidad impermeable de la piel curtida. Rasgué una de las mangas, con dolor, y anudé el puño. Di la vuelta a mi improvisada bolsa y comencé a derramar la pulpa de la Aloe vera en su interior. Una hoja tras otra, hasta llenar la manga.

El sol había comenzado a bajar y con ello, a subir la actividad en la zona. Un pequeño zorro de grandes orejas se acercó para ver qué estaba haciendo. Siempre midiendo las distancias, como es propio de su especie. Algunos reptiles surgieron de debajo de la arena en busca de pequeños roedores que llevarse a la boca. Sin embargo, uno de ellos me llamó más la atención que el resto; un lagarto de cola sebosa. Verlo fue como una revelación. No por la dificultad de ver a miembros de esta especie, sino porque con su figura vino a mi mente el otro ingrediente de la receta; grasa. 

Agarré mi rifle, despacio, con intención de disparar. No con la pretensión de acertar a aquel lagarto, ni mucho menos. Tan solo necesitaba la grasa que almacenaba en su cola y para ello no me hacía falta matarlo. Sin embargo, sabía de lo esquivos que pueden llegar a ser esos animales. Apreté el gatillo, la mira de mi rifle enfocada en la arena frente al animal. El impacto de la bala creó una pequeña nube de polvo y arena que no iba a desaprovechar. Salté hacia delante, con los restos de mi cazadora en las manos. Tan pronto como el animal salió corriendo asustado me abalancé sobre él. Usé mi prenda a modo de red. El animal gruñía y se agitaba. Comenzó a golpear con la cola, la cual agarré con fuerza. Apreté desde la base hacía la punta, como haría un maestro pastelero con una manga. Del extremo comenzó a brotar el sebo. Cuando hube extraído una cantidad que creí suficiente, solté de nuevo al animal que no tardó en escabullirse entre dos piedras, deseando no haber salido de su madriguera aquella tarde. 

Ya solo me quedaba preparar el ungüento. Mezclé el sebo con la pulpa de aloe vera. Masajeé la manga hecha bolsa durante unos minutos, para asegurarme de que todo se integrase correctamente. No quería que Uker o Eros resultasen quemados en una batalla y que mi preparado no fuese efectivo. Continué un poco más. Luego extraje una pequeña porción y la repartí entre las yemas de mis dedos. Untuosa y algo pegajosa. Un olor suave, fresco, a hierba con toques cítricos, llegó hasta mi hocico. Ya casi podía ver la cara de Kiyoshi cuando le entregase aquella maravilla con orgullo. Había decidido ser de utilidad para mis compañeros, y cualquier pequeño gesto contaba.


OFF
]]> <![CDATA[[Presente Absoluto] Formar parte de algo]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3077 Mon, 26 Jan 2026 14:41:59 -0700 Sohem]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3077 52 de Primavera, Año 17
16:21
Desierto de Arabasta.
Venímos de aquí
Realmente no sabía qué hacer en cuanto a 'enseñar' a esta gente lo que estaban esperando de mi. Yo no era un buen maestro, ¡ni tan siquiera era un maestro de nada!. Había aprendido sólo a sobrevivir a base de casi dejar de hacerlo. Había agarrado un palo gordo y grande y me había puesto a dar golpes hasta que, a fuerza de cargarlo y zarandearlo, había conseguido infringir algo de daño significativo, y nada más. Realmente el hecho de haber conseguido mi fruta me había llevado a tomar confianzas de mi mismo y las situaciones que se habían dado después, fortuitas y gratuitas, me habían puesto en el lugar correcto y contra las personas correctas. Mi instinto había hecho el resto. Sólo había aprendido de un viejo en Skypiea a cómo pegar los golpes más fuertes con el Busoshoku, y de otro en Sabaody a cómo usar mi Haoshoku de una forma factible. Viktor me había enseñado a mejorar el Busoshoku y a aprender Kenbunshoku. Él si sabía enseñar, tenía paciencia y métodos para explicar las cosas, conocimientos... yo, simplemente fluía.
Si hasta había aprendido los nombres de los aparejos del barco en los últimos meses, a base de escucharselos repetir una y otra vez a los tripulantes. Hasta entonces sólo era el "ese de ahí", "la cosa esa", "la cuerda esta" y demás. Puro instinto.

Claro que algo de talento innato tenía que haber en saber manejar un barco a puro instinto y sobrevivir a las aguas del Grand Line, pero un gran factor de suerte había sido más determinante incluso que todo mi empeño personal. Suspiré, y chasqueé la lengua, sentado en aquella roca al lado de aquel cactus. Bajo aquel sol terrible que amenazaba con fundirnos a todos... y el cual no podía sentir, ya que yo era inmune a cualquier tipo de calor o cambio drástico de temperatura.
— Oe — dije, apoyando mi mano sobre mi rodilla para ponerme en pie, mirando en dirección a lo que a lo lejos - muy lejos - parecía ser una ciudad amurallada — Antes de entrar en ese sitio, vamos a ver de qué pasta estáis hechos — dije mirando al trío que viajaba conmigo. Las tropas y Lustig se habían quedado en el barco, por su seguridad y frescos en el mar — No se bien qué coño se supone que tengo que enseñaros, o cómo hacerlo, pero la única forma en la que yo he aprendido nada en esta vida ha sido peleando por ello — me rasqué la nuca mirando al chico pelirrojo y a la muchacha ciega — Así que si queréis que yo os enseñe algo, vais a tener que aprenderlo así — miré al nuevo integrante del Goldreich — Los tres — entonces crují el cuello a los lados — Estamos en un desierto, aquí no hay nada que usar a tu favor en una pelea, y nada en contra, salvo un montón de arena que se te mete hasta en las pelotas. No hay trampas, no hay trucos, no hay distracciones, y sobre todo, no hay gente — agarré a Hellhound y me quedé quieto mirándoles — Venid a por mi, atacadme con intención de matarme y el que consiga hacerme daño se lleva un millón de berries. Y más os vale que tengáis intenciones de verdad de matarme, porque si no y noto que os estáis conteniendo, os voy a matar yo a vosotros — activé mi kenbunshoku y esperé, paciente, esperando a que comenzasen con su 'entrenamiento'.

— Venga — chasqueé la lengua de nuevo, sin moverme ni un ápice.


Resumen

Bélico

Inventario

Tripulación
]]> 52 de Primavera, Año 17
16:21
Desierto de Arabasta.
Venímos de aquí
Realmente no sabía qué hacer en cuanto a 'enseñar' a esta gente lo que estaban esperando de mi. Yo no era un buen maestro, ¡ni tan siquiera era un maestro de nada!. Había aprendido sólo a sobrevivir a base de casi dejar de hacerlo. Había agarrado un palo gordo y grande y me había puesto a dar golpes hasta que, a fuerza de cargarlo y zarandearlo, había conseguido infringir algo de daño significativo, y nada más. Realmente el hecho de haber conseguido mi fruta me había llevado a tomar confianzas de mi mismo y las situaciones que se habían dado después, fortuitas y gratuitas, me habían puesto en el lugar correcto y contra las personas correctas. Mi instinto había hecho el resto. Sólo había aprendido de un viejo en Skypiea a cómo pegar los golpes más fuertes con el Busoshoku, y de otro en Sabaody a cómo usar mi Haoshoku de una forma factible. Viktor me había enseñado a mejorar el Busoshoku y a aprender Kenbunshoku. Él si sabía enseñar, tenía paciencia y métodos para explicar las cosas, conocimientos... yo, simplemente fluía.
Si hasta había aprendido los nombres de los aparejos del barco en los últimos meses, a base de escucharselos repetir una y otra vez a los tripulantes. Hasta entonces sólo era el "ese de ahí", "la cosa esa", "la cuerda esta" y demás. Puro instinto.

Claro que algo de talento innato tenía que haber en saber manejar un barco a puro instinto y sobrevivir a las aguas del Grand Line, pero un gran factor de suerte había sido más determinante incluso que todo mi empeño personal. Suspiré, y chasqueé la lengua, sentado en aquella roca al lado de aquel cactus. Bajo aquel sol terrible que amenazaba con fundirnos a todos... y el cual no podía sentir, ya que yo era inmune a cualquier tipo de calor o cambio drástico de temperatura.
— Oe — dije, apoyando mi mano sobre mi rodilla para ponerme en pie, mirando en dirección a lo que a lo lejos - muy lejos - parecía ser una ciudad amurallada — Antes de entrar en ese sitio, vamos a ver de qué pasta estáis hechos — dije mirando al trío que viajaba conmigo. Las tropas y Lustig se habían quedado en el barco, por su seguridad y frescos en el mar — No se bien qué coño se supone que tengo que enseñaros, o cómo hacerlo, pero la única forma en la que yo he aprendido nada en esta vida ha sido peleando por ello — me rasqué la nuca mirando al chico pelirrojo y a la muchacha ciega — Así que si queréis que yo os enseñe algo, vais a tener que aprenderlo así — miré al nuevo integrante del Goldreich — Los tres — entonces crují el cuello a los lados — Estamos en un desierto, aquí no hay nada que usar a tu favor en una pelea, y nada en contra, salvo un montón de arena que se te mete hasta en las pelotas. No hay trampas, no hay trucos, no hay distracciones, y sobre todo, no hay gente — agarré a Hellhound y me quedé quieto mirándoles — Venid a por mi, atacadme con intención de matarme y el que consiga hacerme daño se lleva un millón de berries. Y más os vale que tengáis intenciones de verdad de matarme, porque si no y noto que os estáis conteniendo, os voy a matar yo a vosotros — activé mi kenbunshoku y esperé, paciente, esperando a que comenzasen con su 'entrenamiento'.

— Venga — chasqueé la lengua de nuevo, sin moverme ni un ápice.


Resumen

Bélico

Inventario

Tripulación
]]> <![CDATA[[Autonarrada T3][Presente absoluto] (+18) Final del descanso. ¡Regresa el Ragnarok!]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3051 Thu, 22 Jan 2026 20:13:05 -0700 Sigurd Haakon]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3051 El paseo se me está haciendo excesivamente largo, porque no me acostumbro bien a este tipo de temperaturas. Las he sufrido peores, como en el volcán de Little Garden donde enfrenté al ángel de metal. Pero aquello fue momentáneo, mientras que esto es puto permanente. El Sol golpea más duro que yo y parece no moverse del sitio. Es como un foco clavado en el techo, una entidad independiente que te observa constantemente. Me he tenido que quitar el casco y la capa que robé en Drum, porque las estoy empapando de sudor y solo me dan más calor y un picor desagradable. Habrá que encontrar otras prendas, por ahora ya me va bien andar en calzones, con Sköll y Hati colgando como pueden de estos. También es agradable el tacto la arena filtrarse entre los dedos de mis pies.

Arrastro a Yggdrasil por el suelo, más cansado que hambriento, pero completamente perdido entre las dunas. Dejo tras de mi un rastro de pisadas y una serpiente infinita marcado por el filo de mi hacha. Me dejo guiar por la suerte, porque da igual la dirección que alcance mi vista, nada cambia. Todos los montículos de arena son iguales. Todo aquello que alcanzo a ver es igual. Hasta que lo veo a él...
Parece un reflejo, una ilusión óptica dibujada por las ondas de calor. Sin embargo, parece reaccionar también a mi presencia, con lo que me acerco sin vacilar. Es un hombrecillo, pero muy particular. Su piel es tan oscura como la de Ubbe, aunque no alcanzará más del metro y medio. Sus ropas son blancas como la nácar, enormes y elongadas, aunque muy finas. Tras de sí, le persiguen tres animales que jamás he visto antes. Parecen caballos, aunque de mayor tamaño. Tienen pelo y cuellos alargados, con cuerpos anchos y patas finas. Lo que más únicos los hace, son una especie de montículos en la espalda, una especie de tumores prominentes como dos montañas. Parecen graciosos, pero muy útiles, pues a cada lado, cargan con un montón de mercancía.
El tipo da unos pasos atrás, pero viendo que es imposible escapar de mi, decide tomar la iniciativa de la conversación, antes incluso de que pueda abrir la boca. -Pareces cansado, amego.- observa. No está equivocado para nada. -¿Nesessitas ayuda?- su acento es extraño. Exótico. Hablamos el mismo idioma, pero parece sisear o bailar con las palabras. Su cortesía me viene de locos en estos momentos y no pienso desaprovechar la oportunidad. -Creo que me he perdido...- me confieso, fatigado. -Y además voy con hambre.- Digo mientras observo a las bestias. Mi sola presencia genera sombra, el hombrecillo sabe que está condenado, así que decide seguir siendo amable. -Senior, yo puedo ayudar a amego.- suena festivo, aunque con evidente nerviosismo. -Puedo ofreser Durum mixto sin tomate y ruta hacia Katorea. Todo por buen precio.- Su expresión es amplia, con una gran sonrisa y extendiendo los brazos. Yo me lo quedo mirando, más atento de las telas envueltas que tiene sobre la cabeza que de su oferta. Sin perderlo de vista, alzo a Yggdrasil por encima de mi hombro en un movimiento exagerado, hasta desplomarla sobre el mismo. El efecto intimidante es evidente. Luego señalo con la izquierda, mi mano libre, a una de las monturas. -Quiero uno de tus caballos con cáncer y lo que lleven encima- imperativo. La tez morena palidece ante la demanda. Su nuez se retuerce, tragando un sorbo de salvia áspero y seco. -Senior, eso es mucho dinero, y usted no parece tener nada encima...- le tiembla la voz, mientras intenta defender una negociación inexistente. -Hablamos de mapa, ropas y útiles... Más lo que vale el camello, que serían...-
Unos ruidos se empiezan a escuchar en la distancia. Una música de ritmos agresivos en un idioma que no soy capaz de descifrar. Me doy la vuelta en dirección al estruendo, curioso, y ahí los veo. Surcando las dunas con maestría, como si fueran surferos del desierto, un puñado de humanos jóvenes subidos en unos cacharros con ruedas. Viajan a toda velocidad en nuestra dirección, mostrando una especie de navajas roñosas que brillan ante la luz del Sol. Todos visten igual, como clones mal formados. Ropa ancha y colorida. -¿Y estos quiénes son...?- me digo a mi mismo, casi como un susurro. Miro al mercader, que parece más aterrado que antes, como si ya los conociera. -¡Saqueadores del desierto, hay que huir!- grita desesperado.
Amegos del desierto

Los chavales no tardan en rodearnos. Son pocos más de media docena, unos siete. Los animales se alteran, pero el hombrecillo café los consigue retener y tranquilizar. Uno vestido de negro, aparentemente el líder, me encara y me apunta con el cuchillo. -Oye amego, pareces un gymbro.- su tono es burlesco, aunque su acento es idéntico al otro. Son autóctonos de aquí. Con el chascarrillo, que no logro entender, se ríen todos. Yo los miro uno a uno, sonriente. No saben dónde se han metido. El tipo sigue. -¿Tú no tendrás un cegarro, verdad? Dame lo que tengas.- Se baja de su transporte, amenazante, y empieza a caminar hacia mí. Lo miro con esa expresión tan característica mía. La felicidad me invade por completo al descubrir que da igual donde vaya, la violencia me persigue. Es un buen indicativo de que estoy haciendo las cosas bien. -¡¡¡JARUL JUL JUL JUL...!!!- me río de forma ensordecedora. Las arenas tiemblan por unos segundos y el bandido queda paralizado. -Un "segarro" no tengo, pero mira, de esto me sobra.- Sin vacilar, descargo a Yggdrasil de mi hombro en un movimiento fugaz y fulminante que desciende con la ira de un dios antiguo. Los filos del arma se clavan en la parte superior del cráneo de la víctima, y la propia fuerza del impacto empiezan a deslizar el arma en perfecta perpendicular con el suelo, separando al tipo en dos mitades casi simetricas de un solo movimiento, hasta que el hacha se desprende por la zona interior de la pelvis y se hunde entre granos de arena.
Por un segundo, todo es silencio. Las mentes infantiles de estos tipos no procesan todavía lo que acaba de suceder. El cuerpo cae desgarrado mientras una mancha de sangre se expande por el suelo antes de ser evaporada por el calor. Ya tenemos algo que echase a la boca. Recojo el arma en un movimiento lento, llevándola de nuevo al hombro. Esta gotea todavía y de ella cuelga el intestino del muchacho, como si fuera una ristra de chorizos. Voy volteando la cabeza ligeramente, mirando los rostros deformados del resto de tipos. Todos miran el cadáver de su camarada, petrificados por lo que acaban de presenciar. Ni si quiera el mercader, al que acabo de salvar de ser ultrajado, se atreve a pronunciar ni una misera palabra, así que me toca a mí ser contundente una vez más con mi oratoria imperturbable. -No tengo "segarro", no...- se me escapa una pequeña risa nasal. Al primer, todos parecen despertar del trance y me miran fijamente. - Pero avisad allá por donde vayáis, que Sigurd Haakon, orgulloso Bucanero, ha llegado a estas tierras. ¡¡¿ME HABÉIS OÍDO?!!- grito con ímpetu y dominancia. Todos huyen despavoridos por diferentes direcciones. Los dejo marchar, con la esperanza de que alguno de ellos se tope con Musashi y despierte su interés. Y si no es con el Samurái de hierro, con cualquier espíritu libre que busque un poco de bronca o que tenga algún encargo para nosotros. Sé que me persiguen tanto marines de mierda como cazarrecompensas de poca monta con ganas de ganarse un nombre, pero también me interesan aquellos que saben ver las oportunidades cuando les llegan, como al señor Viruta. Yo no tengo enemigos, me muevo por el placer del conflicto y la sangre derramada, y por un buen precio, alimento y compañía, uno está dispuesto siempre a cargarse a más de uno y más de dos sin que me tiemble el pulso.

Con más calma, me doy la vuelta al mercader, ahora que nos hemos quedado de nuevo solos. Antes de hablar, pongo frente a mi a Yggdrasil, y con un meneo salvaje, le retiro las manchas y los restos del cuerpo del tipejo desgraciado. -Bueno, ¿Y cuánto me ibas a cobrar?- sonrío.
El Sol ya se ha movido lo suficiente. Parece que refresca. Por suerte, mis nuevas ropas me protegen de estas temperaturas tan dispares. Además, me dan un atractivo especial y un aspecto autóctono que seguro paso desapercibido, no? Un rollo de lino enrollado sobre si mismo varias veces, cubriendo el pelo y formando una especie de bola sobre mi cabeza. Para adornar, una gema morada resultona, que le da un acabado profesional. A juego, una especie de chaleco, pero de un tejido que aún no soy capaz de descifrar. Parece que la industria textil es única en esta parte del mundo. Sus tonos morados brillan bajo los rayos de sol y el bordado dorado le da un toque elegante y auténtico. En el cinto carmesí llevo varios útiles, como un mapa para moverme por la isla sin perderme, algunas provisiones y permisos para comerciar. Y finalizamos con unos pantalones blancos que transpiran cosa fina. Parece que no llevara nada, llevara nada. Lo que si que no cambio es el tacto descalzo de los pies. Me hace sentir libre en un terreno tan inestable como es la arena. Luego está el tema de la montura, el camello... Bueno, es demasiado grasiento. Me estoy comiendo una de esas jorobas y son pura agua sucia y grasa. Nada apetecible, la verdad. El mercader estaba más bueno, más jugoso.
Outfit ---- Sigurd de Arabasta

A lo lejos, por fin, una ciudad. Como bien me habían anunciado, Katorea a la vista. Parece un pueblo humilde, muy distinto a la capital que vimos nada más llegar, con esos edificios lujosos y abombados. Esto parece más rustico, más urbano. Con suerte aquí encontraré algo de descanso y diversión. Avisaré a Ubbe de mi descubrimiento y haremos el cambio de turno pronto, pero tengo claro mi siguiente destino. Parece que esta isla maneja mucho la artesanía, así que me parece que es un buen lugar para darle una revisión a mis armas.
Me doy media vuelta, en la misma dirección por la que he venido. De mi bolsillo saco un pequeño den den Mushi. Lo conecto para contactar con el barco. -¿Hola?- espero respuesta. -Si, soy yo. Voy para allá ahora mismo. Tardaré...- me interrumpen. -Dejame hablar, cojones...- me echan la bronca por el otro lado del teléfono. -Ya sé que es tarde y te toca a tí, pero mira, he tenido un problema y...- parece molesto. -¡JODER MACHO, QUE YA TE HE DICHO QUE VOY!- le replico indignado y cuelgo. -Será mamón...-
Ya me estoy cansando de esta dinámica de intercambiarse. Es momento de que el Ragnarok vuelva a mover ficha y se enfrente a los peligros que puedan llegar. Se acabó el esperar como maricas y vigilar el barco, que sea lo que tenga que ser y enfrentemos el destino con un par de cojones Buccaneer bien puestos. A base de golpes y calor se forjan las mejores armas. Y que mejor sitio que bajo el Sol del desierto de Arabasta. Vuelvo a coger el dichoso caracol y lo vuelvo a conectar. -Si, vuelvo a ser yo.- respondo, con un tono de voz más juguetón, con picardía ante lo inevitable de la masacre. -Escucha, si recorres el desierto hacia el Este, vas a encontrar una ciudad, Katorea. Nos vemos allí...- comento. Y ante la duda, culmino con lo que todos estamos deseando. -Sí hermano... Vamos a liarla parda como solo nosotros sabemos, ¡¡¡JARUL JUL JUL JUL...!!!-

¡¡¡EL RAGNAROK ESTÁ DE REGRESO, HIJOS DE PUTA!!!

Datos de aventura
]]> El paseo se me está haciendo excesivamente largo, porque no me acostumbro bien a este tipo de temperaturas. Las he sufrido peores, como en el volcán de Little Garden donde enfrenté al ángel de metal. Pero aquello fue momentáneo, mientras que esto es puto permanente. El Sol golpea más duro que yo y parece no moverse del sitio. Es como un foco clavado en el techo, una entidad independiente que te observa constantemente. Me he tenido que quitar el casco y la capa que robé en Drum, porque las estoy empapando de sudor y solo me dan más calor y un picor desagradable. Habrá que encontrar otras prendas, por ahora ya me va bien andar en calzones, con Sköll y Hati colgando como pueden de estos. También es agradable el tacto la arena filtrarse entre los dedos de mis pies.

Arrastro a Yggdrasil por el suelo, más cansado que hambriento, pero completamente perdido entre las dunas. Dejo tras de mi un rastro de pisadas y una serpiente infinita marcado por el filo de mi hacha. Me dejo guiar por la suerte, porque da igual la dirección que alcance mi vista, nada cambia. Todos los montículos de arena son iguales. Todo aquello que alcanzo a ver es igual. Hasta que lo veo a él...
Parece un reflejo, una ilusión óptica dibujada por las ondas de calor. Sin embargo, parece reaccionar también a mi presencia, con lo que me acerco sin vacilar. Es un hombrecillo, pero muy particular. Su piel es tan oscura como la de Ubbe, aunque no alcanzará más del metro y medio. Sus ropas son blancas como la nácar, enormes y elongadas, aunque muy finas. Tras de sí, le persiguen tres animales que jamás he visto antes. Parecen caballos, aunque de mayor tamaño. Tienen pelo y cuellos alargados, con cuerpos anchos y patas finas. Lo que más únicos los hace, son una especie de montículos en la espalda, una especie de tumores prominentes como dos montañas. Parecen graciosos, pero muy útiles, pues a cada lado, cargan con un montón de mercancía.
El tipo da unos pasos atrás, pero viendo que es imposible escapar de mi, decide tomar la iniciativa de la conversación, antes incluso de que pueda abrir la boca. -Pareces cansado, amego.- observa. No está equivocado para nada. -¿Nesessitas ayuda?- su acento es extraño. Exótico. Hablamos el mismo idioma, pero parece sisear o bailar con las palabras. Su cortesía me viene de locos en estos momentos y no pienso desaprovechar la oportunidad. -Creo que me he perdido...- me confieso, fatigado. -Y además voy con hambre.- Digo mientras observo a las bestias. Mi sola presencia genera sombra, el hombrecillo sabe que está condenado, así que decide seguir siendo amable. -Senior, yo puedo ayudar a amego.- suena festivo, aunque con evidente nerviosismo. -Puedo ofreser Durum mixto sin tomate y ruta hacia Katorea. Todo por buen precio.- Su expresión es amplia, con una gran sonrisa y extendiendo los brazos. Yo me lo quedo mirando, más atento de las telas envueltas que tiene sobre la cabeza que de su oferta. Sin perderlo de vista, alzo a Yggdrasil por encima de mi hombro en un movimiento exagerado, hasta desplomarla sobre el mismo. El efecto intimidante es evidente. Luego señalo con la izquierda, mi mano libre, a una de las monturas. -Quiero uno de tus caballos con cáncer y lo que lleven encima- imperativo. La tez morena palidece ante la demanda. Su nuez se retuerce, tragando un sorbo de salvia áspero y seco. -Senior, eso es mucho dinero, y usted no parece tener nada encima...- le tiembla la voz, mientras intenta defender una negociación inexistente. -Hablamos de mapa, ropas y útiles... Más lo que vale el camello, que serían...-
Unos ruidos se empiezan a escuchar en la distancia. Una música de ritmos agresivos en un idioma que no soy capaz de descifrar. Me doy la vuelta en dirección al estruendo, curioso, y ahí los veo. Surcando las dunas con maestría, como si fueran surferos del desierto, un puñado de humanos jóvenes subidos en unos cacharros con ruedas. Viajan a toda velocidad en nuestra dirección, mostrando una especie de navajas roñosas que brillan ante la luz del Sol. Todos visten igual, como clones mal formados. Ropa ancha y colorida. -¿Y estos quiénes son...?- me digo a mi mismo, casi como un susurro. Miro al mercader, que parece más aterrado que antes, como si ya los conociera. -¡Saqueadores del desierto, hay que huir!- grita desesperado.
Amegos del desierto

Los chavales no tardan en rodearnos. Son pocos más de media docena, unos siete. Los animales se alteran, pero el hombrecillo café los consigue retener y tranquilizar. Uno vestido de negro, aparentemente el líder, me encara y me apunta con el cuchillo. -Oye amego, pareces un gymbro.- su tono es burlesco, aunque su acento es idéntico al otro. Son autóctonos de aquí. Con el chascarrillo, que no logro entender, se ríen todos. Yo los miro uno a uno, sonriente. No saben dónde se han metido. El tipo sigue. -¿Tú no tendrás un cegarro, verdad? Dame lo que tengas.- Se baja de su transporte, amenazante, y empieza a caminar hacia mí. Lo miro con esa expresión tan característica mía. La felicidad me invade por completo al descubrir que da igual donde vaya, la violencia me persigue. Es un buen indicativo de que estoy haciendo las cosas bien. -¡¡¡JARUL JUL JUL JUL...!!!- me río de forma ensordecedora. Las arenas tiemblan por unos segundos y el bandido queda paralizado. -Un "segarro" no tengo, pero mira, de esto me sobra.- Sin vacilar, descargo a Yggdrasil de mi hombro en un movimiento fugaz y fulminante que desciende con la ira de un dios antiguo. Los filos del arma se clavan en la parte superior del cráneo de la víctima, y la propia fuerza del impacto empiezan a deslizar el arma en perfecta perpendicular con el suelo, separando al tipo en dos mitades casi simetricas de un solo movimiento, hasta que el hacha se desprende por la zona interior de la pelvis y se hunde entre granos de arena.
Por un segundo, todo es silencio. Las mentes infantiles de estos tipos no procesan todavía lo que acaba de suceder. El cuerpo cae desgarrado mientras una mancha de sangre se expande por el suelo antes de ser evaporada por el calor. Ya tenemos algo que echase a la boca. Recojo el arma en un movimiento lento, llevándola de nuevo al hombro. Esta gotea todavía y de ella cuelga el intestino del muchacho, como si fuera una ristra de chorizos. Voy volteando la cabeza ligeramente, mirando los rostros deformados del resto de tipos. Todos miran el cadáver de su camarada, petrificados por lo que acaban de presenciar. Ni si quiera el mercader, al que acabo de salvar de ser ultrajado, se atreve a pronunciar ni una misera palabra, así que me toca a mí ser contundente una vez más con mi oratoria imperturbable. -No tengo "segarro", no...- se me escapa una pequeña risa nasal. Al primer, todos parecen despertar del trance y me miran fijamente. - Pero avisad allá por donde vayáis, que Sigurd Haakon, orgulloso Bucanero, ha llegado a estas tierras. ¡¡¿ME HABÉIS OÍDO?!!- grito con ímpetu y dominancia. Todos huyen despavoridos por diferentes direcciones. Los dejo marchar, con la esperanza de que alguno de ellos se tope con Musashi y despierte su interés. Y si no es con el Samurái de hierro, con cualquier espíritu libre que busque un poco de bronca o que tenga algún encargo para nosotros. Sé que me persiguen tanto marines de mierda como cazarrecompensas de poca monta con ganas de ganarse un nombre, pero también me interesan aquellos que saben ver las oportunidades cuando les llegan, como al señor Viruta. Yo no tengo enemigos, me muevo por el placer del conflicto y la sangre derramada, y por un buen precio, alimento y compañía, uno está dispuesto siempre a cargarse a más de uno y más de dos sin que me tiemble el pulso.

Con más calma, me doy la vuelta al mercader, ahora que nos hemos quedado de nuevo solos. Antes de hablar, pongo frente a mi a Yggdrasil, y con un meneo salvaje, le retiro las manchas y los restos del cuerpo del tipejo desgraciado. -Bueno, ¿Y cuánto me ibas a cobrar?- sonrío.
El Sol ya se ha movido lo suficiente. Parece que refresca. Por suerte, mis nuevas ropas me protegen de estas temperaturas tan dispares. Además, me dan un atractivo especial y un aspecto autóctono que seguro paso desapercibido, no? Un rollo de lino enrollado sobre si mismo varias veces, cubriendo el pelo y formando una especie de bola sobre mi cabeza. Para adornar, una gema morada resultona, que le da un acabado profesional. A juego, una especie de chaleco, pero de un tejido que aún no soy capaz de descifrar. Parece que la industria textil es única en esta parte del mundo. Sus tonos morados brillan bajo los rayos de sol y el bordado dorado le da un toque elegante y auténtico. En el cinto carmesí llevo varios útiles, como un mapa para moverme por la isla sin perderme, algunas provisiones y permisos para comerciar. Y finalizamos con unos pantalones blancos que transpiran cosa fina. Parece que no llevara nada, llevara nada. Lo que si que no cambio es el tacto descalzo de los pies. Me hace sentir libre en un terreno tan inestable como es la arena. Luego está el tema de la montura, el camello... Bueno, es demasiado grasiento. Me estoy comiendo una de esas jorobas y son pura agua sucia y grasa. Nada apetecible, la verdad. El mercader estaba más bueno, más jugoso.
Outfit ---- Sigurd de Arabasta

A lo lejos, por fin, una ciudad. Como bien me habían anunciado, Katorea a la vista. Parece un pueblo humilde, muy distinto a la capital que vimos nada más llegar, con esos edificios lujosos y abombados. Esto parece más rustico, más urbano. Con suerte aquí encontraré algo de descanso y diversión. Avisaré a Ubbe de mi descubrimiento y haremos el cambio de turno pronto, pero tengo claro mi siguiente destino. Parece que esta isla maneja mucho la artesanía, así que me parece que es un buen lugar para darle una revisión a mis armas.
Me doy media vuelta, en la misma dirección por la que he venido. De mi bolsillo saco un pequeño den den Mushi. Lo conecto para contactar con el barco. -¿Hola?- espero respuesta. -Si, soy yo. Voy para allá ahora mismo. Tardaré...- me interrumpen. -Dejame hablar, cojones...- me echan la bronca por el otro lado del teléfono. -Ya sé que es tarde y te toca a tí, pero mira, he tenido un problema y...- parece molesto. -¡JODER MACHO, QUE YA TE HE DICHO QUE VOY!- le replico indignado y cuelgo. -Será mamón...-
Ya me estoy cansando de esta dinámica de intercambiarse. Es momento de que el Ragnarok vuelva a mover ficha y se enfrente a los peligros que puedan llegar. Se acabó el esperar como maricas y vigilar el barco, que sea lo que tenga que ser y enfrentemos el destino con un par de cojones Buccaneer bien puestos. A base de golpes y calor se forjan las mejores armas. Y que mejor sitio que bajo el Sol del desierto de Arabasta. Vuelvo a coger el dichoso caracol y lo vuelvo a conectar. -Si, vuelvo a ser yo.- respondo, con un tono de voz más juguetón, con picardía ante lo inevitable de la masacre. -Escucha, si recorres el desierto hacia el Este, vas a encontrar una ciudad, Katorea. Nos vemos allí...- comento. Y ante la duda, culmino con lo que todos estamos deseando. -Sí hermano... Vamos a liarla parda como solo nosotros sabemos, ¡¡¡JARUL JUL JUL JUL...!!!-

¡¡¡EL RAGNAROK ESTÁ DE REGRESO, HIJOS DE PUTA!!!

Datos de aventura
]]> <![CDATA[[Autonarrada T3] - El poder de fortalecer a los indefensos.]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=1346 Wed, 18 Sep 2024 13:00:27 -0600 Kevin Fojobs]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=1346 Día 54 del año 13, Otoño - 5:04 p.m.
Grand Line - Corriente Rakusei - Isla de Arabasta - Desierto
- Huh.... huh... Q-que tragedia... ¿C-cómo es posible que haga tanto calor..?- Se quejaba un sofocado Kevin, preso del parpadeo excesivo de su párpado izquierdo, mientras se aireaba el cuello de su túnica y caminaba a través del desierto bajo los radiantes y abrasadores rayos solares que emitía el astro rey.- E-es una pena que no pueda llevar aquí un traje en condiciones c-como a mi me gusta...- Comentó, mientras descendía su mirada hacia sus ropajes, consistentes en una larga túnica, de color azul marino con patrones a rayas de color blanco, que cubría todo su cuerpo. A pesar de no llevar ni sus habituales camisas y chaquetas, la necesidad de Kevin de portar una corbata era superior a el, llevando, en este caso, una que, a penas se veía, de color naranja. Para rematar su estrafalaria indumentaria, en lo alto de su cabeza llevaba puesto un turbante de un tono más claro de azul que su túnica con el propósito de ayudarle a combatir el calor.- P-pero no me queda de otra... T-tengo que hacer caso a la advertencia de Ryze y d-dejar de lado los trajes cuando haga mucho calor...- Suspiró, acordándose de la tontatta, mirando seguidamente hacia el despejado cielo.- ¿C-cómo estará? H-hace mucho tiempo que no hablo con ella...- Se detuvo, por unos instantes, pensando en lo que echaba de menos a la pequeña marine. Esperaba de corazón que le fuera bien y que logrará conectar de verdad con sus compañeros.- T-tengo que llamarla por Den Den...- Volvió a dirigir su mirada hacia el frente.- P-pero ahora a trabajar...- Dijo con moderada decisión, para proseguir su caminata hacia su objetivo.

Aquel día, el joven oficinista, como todas las mañanas, salió del lugar dónde se estaban hospedando con el propósito de ganar algo de dinero que, desgraciadamente, hacía mucha falta y escaseaba. El negocio de ser cazarrecompensas, honestamente, no estaba saliendo tan bien como uno podría esperarse. Ya no es que no fueran lo suficientemente fuertes como para ir tras cierto pirata, criminal o banda, es que ni siquiera eran capaces de toparse con ninguno. Simplemente eran una panda de desgraciados como cazadores. Era por eso que el joven Fojobs debía suplir esa falta de ingresos con pequeñas tareas que le pudieran encomendar los distintos habitantes del poblado. En esta ocasión, una mujer de mediana edad pedía entregar una medicina a un asentamiento que se encontraba en las profundidades del árido desierto. No es que la señora diera muchos detalles de para que serviría o para que era necesaria, pero al final el trabajo era trabajo, y aún más cuando estaba remunerado. Junto a los medicamentos, aquella mujer otorgó a Kevin un desgastado mapa para ayudarlo a la hora de encontrar dicho asentamiento. Bastante práctico el mapa, ciertamente pues, si no, a saber como iba a llegar el oficinista de una sola pieza a su destino.

Y de esta manera es como nuestro querido y simpático amigo había llegado a emprender su travesía. Podría llevar perfectamente alrededor de una hora caminando por la suave y ardiente arena del desierto, esquivando como podía cualquier encontronazo con los depredadores de dicho ecosistema y, sobre todo, de esos temibles artrópodos con aguijón venenoso y pinzas denominados como "escorpiones"... ¿El veneno? ¡Ni hablar! El mayor terror que le producía a Kevin esas criaturas eran esas patas articuladas que amenazaban por escalar tu cuerpo. De sólo pensarlo...- A-ay... ¡Q-quita! ¡Quita!- Hablaba para nadie el pluriempleado, mientras sentía un escalofrío en su espalda. Al cabo del tiempo, al horizonte, comenzaría otear, detrás de unas kilométricas dunas una hilera de humo ascendiendo hasta la atmósfera.- ¿S-será una hoguera?- Se preguntaba Kevin a la par que sacaba el mapa que le había proporcionada aquella señora, observando con detenimiento el contenido del mismo, y comparando su recorrido y situación geográfica con la del trozo de papel.- S-si no he cometido ningún error...- Comentó mientras analizaba detenidamente su ubicación, dirigiendo ahora su mirada hacia la columna de humo.- N-no cabe duda... ¡Ese tiene que ser el asentamiento de-del que me había hablado esa sim-simpática señorita!- Exclamó con entusiasmo, volviendo a guardar el trozo de papel con información topográfica para volver a emprender su caminata hacia la humareda aunque para ello, primero, debía subir por aquella infinita duna que amenazaba con acabar con la poca energía que le quedaba.- Va-vamos, Kevin, un último esfuerzo...- Se animó después de tragar saliva.

Después de un arduo esfuerzo físico, consiguió llegar al punto más álgido del monte arenoso pudiendo divisar el pequeño campamento que había allí montado.- Hala...- Expresó genuinamente ante la belleza de aquel pequeño páramo. Rodeado por una cordillera de dunas, el asentamiento poseía un total de 7 tiendas de campaña dispersas en ese recóndito lugar. A pesar de estar en el desierto, lo que dotaba de belleza a ese lugar, era el pequeño oasis que había en la zona más sureste del asentamiento, lugar dónde, a pesar de que Kevin no podía distinguirlos debido a la lejanía, poseían un establo con varios camellos que, probablemente, usarían como medio de transporte para desplazarse hacia poblaciones y ciudades vecinas.- V-vale... Si no recuerdo mal tenía que b-buscar a un tal Avdol...- Dijo pensativo, llevando su mano derecha a su mentón.- B-bueno, ahora con c-cuidado vamos a bajar...- Musitó el oficinista, prestando sumo cuidado al inestable terreno que se extendía bajo sus pies, sin mucho éxito pues, dio una primera y mala pisada, que hizo que se precipitara hacia abajo y descendiera rodando hacia el pequeño poblado.- ¡QWE TWAGWEDIAA!- Gritó, preso de los nervios ante la movida situación en la que se encontraba ahora mismo.

Agónicos momentos después en los que Kevin deseaba morirse mientras rodaba duna abajo, terminó de llegar al asentamiento rodando, cayendo al suelo de espaldas y con las piernas por encima.-Bwuaaaaaaaahh- Escupió toda la arena que se le había introducido en la boca durante la bajada, poniéndose a cuatro patas y mirando hacia el suelo. Una vez no quedaba ni un grano de arena, su cara se tornó de color blanco, llegando a hinchar sus mofletes a la par que sus pupilas se volvían del mismo color que su tez.- BWWWWWWEEEEEEEHHH- Esta vez, vomitó, debido a las náuseas y mareo de estar rodando durante un tiempo considerable.- Ey, ¿estás bien, joven?- Sonó una grave voz que provenía del frente, alzando Kevin su cabeza, con el rostro empapado en vómito, que hizo a la presencia que le había llamado poner una mueca de asco.- P-perdón... Me hallo... M-me hallo co-completamente desubicado...- Intento decir el joven Fojobs entre arcadas, deteniéndose en apreciar el aspecto del hombre que le había venido a hablar. Rondaría entre los treinta y cuarenta años y, con su piel morena, presentaba unos rasgos bastante varoniles, llegando fácilmente a los dos metros, destacando la esbeltez y musculatura de su cuerpo que era imposible de ocultar a pesar de llevar una túnica roja. Llevaba puesto un pañuelo de color blanco en la frente de su cabeza, que separaba su cara de su pelo castaño, recogido en pequeños moños, dejando caer a sus espaldas una pequeñas y largas trenzas. No pudo evitar percatarse en uno de sus accesorios, su collar, consistente en varias placas circulares de oro unidas entre sí que le rodeaba su cuello.- Espera, joven, ven, te llevaré hasta mi tienda de campaña para que puedas descansar.- Dijo el hombre, de la forma más hospitalaria posible, llevando el brazo izquierdo de Kevin por encima de sus hombros, ayudando de esta forma al pluriempleado a caminar.- Gr-gracias...- Agradeció la amabilidad por el gesto del desconocido hombre.

No tardaron demasiado en llegar al humilde hogar de ese señor siendo el interior de la tienda de campaña mucho más amplio y acogedor de lo que uno podía imaginar. Sentó en una silla a Kevin y, seguidamente, sacó un tarro lleno de una sustancia blanquecina.- Toma, es leche de camella, te ayudará a recuperar energías y fuerzas.- Ofreció, extendiéndole el bote con su diestra.- ¿L-leche de camello?... ¡G-gracias!- Aceptó la bebida láctea del amable hombre tras dudar del contenido del tarro.- Dime, ¿qué te trae a nuestro humilde campamento? No todos los días se ve a un hombre enfrentándose a las inclemencias del desierto.- Preguntó, al mismo tiempo que Kevin se tomaba la leche.- ¡Q-qué rica!- Pensó tras darle un primer sorbo a la bebida rica en calcio, dejándole un manchurrón blanco por encima del labio superior.- ¡E-es verdad! P-pues verás, venía a hacer un recado...- Comenzó a rebuscar entre sus ropajes, hasta sacar una bolsa en la cuál se encontraban los medicamentos proporcionados.- B-buscaba a un tal Av-Avdol para darle estas m-medicinas de parte de la s-señorita Nyaban... ¿S-sabes dónde puedo encontrarle?- Informó y preguntó el pluriempleado a su salvador.- ¿Avdol? Heh, lo tienes aquí mismo.- Se señaló a sí mismo, haciendo que Kevin abriera los ojos como platos mientras seguía dándole a la leche.- Es-espera, ¿tú eres Mohammed Avdol?- Preguntó exageradamente sobresaltado.

- YES... ¡I AM! -

Exclamó de forma aún más dramática Avdol, señalándose a sí mismo, primero, con el pulgar de su diestra para luego, descender dicha mano de forma súbita hasta dejar su brazo derecho lo más extendido posible. Un silencio incómodo invadió la escena, llegando este a prolongarse alrededor de 5 segundos.- Ah... Y-ya veo... - Rompió el silencio, extendiendo entonces la bolsa con medicinas.- A-aquí tiene entonces, s-señor Avdol...- Terminó por ofrecer lo que buscaba el señor, aceptándolo este con seriedad.- Gracias, joven.- Dejó la bolsa en la mesa para, acto seguido, introducir su mano en uno de sus bolsillos y sacar un pequeño saco.- Aquí tienes lo debido, 15.000 berries por las molestias.- Recompensó Mohammed al oficinista, cogiendo este el saquito entre sus ropajes.- G-gracias señor Avdol...- Se levantó del asiento, y comenzó a dirigirse hacia la salida de la tienda.- G-gracias por su hospitalidad y por la leche de ca-camella, ¡estaba deliciosa! S-si necesitáis en algún otro momento q-que vuelva con más medicina preguntaré a la s-señorita Nyaban.-

Y fue justo cuando iba a salir al exterior, que un conjunto de gritos y chillidos de pavor y auxilio comenzaron a resonar, alarmando instantáneamente tanto a Kevin como a Avdol que salieron de inmediato de allí para ver que estaba pasando encontrarse de cara dos tiendas ardiendo, a la par que, varios residentes del campamento eran perseguidos por unos hombres armados con sables y vestidos por completo con túnicas y turbantes de color negro, dejando solo ver la zona de sus ojos.- ¿P-pero qué?- Preguntó exaltado Kevin al no esperarse encontrarse una escena tan violenta como aquella.- Bandidos del desierto...- Musitó Avdol, quién apretaba los puños con firmeza y se lanzaba a defender a su gente sin pensárselo dos veces.- Déjamelos a mi, joven, tú vete, ¡ya tienes el dinero!- Exclamó a la par que iba al campo de batalla, empezando a enzarzarse a puñetazos contra uno de los asaltantes.- N-no puedo dejar que os ataquen de esta manera...- Pensaba con decisión, al mismo tiempo que se llevaba ambas manos a su cintura, dónde residían sus dos martillos... O al menos debía pues, cuando tenía las dos manos ahí, no tocó nada.- D-den Den Mushis.. M-me los he dejado en la p-posada...- Susurró, más calmado de lo que cabría esperar.- ¡Q-QUÉ DESASTRE! ¡Q-QUÉ HAGO AHORA!- Se dejó apresar por el miedo vociferando a los cuatro vientos su pequeña desgracia, y llevándose las manos a la cabeza.

Mientras Kevin tenía este pequeño ataque de pánico, Avdol junto a otros miembros del asentamiento, empezaban a presentar múltiples heridas, que si bien eran leves, se iban a acumulando, dificultándole cada vez más la batalla.- M-mecachis... Los bandidos le duplican en número... S-si al menos pudiera ayudarlos a todos...- Meditó, tembloroso, intentando analizar el campo de batalla y que podía aportar para ayudar a esa pobre gente y a Avdol, a quién le debía su hospitalidad. En ese momento, vislumbró una caja de dos metros de alto, que se hallaba casi en el centro del belicoso área.- E-eso es...- Expresó, dirigiéndose sin pensárselo hacia allí, al mismo tiempo que se llevaba su diestra a la corbata que llevaba puesta, quitándosela del cuello y agarrándola de la mano. Sin llamar la atención de los bandidos, que estaba puesta en saquear lo máximo posible el asentamiento, Kevin logró subirse a dicha caja, poniendo en pie y alzando su brazo derecho hacia el cielo, con la corbata ondeando .- A-ALDEANOS, ¡N-NO PODÉIS PERMITIR QUE ESTOS BANDIDOS S-SE SALGAN CON LA SUYA!- Empezó a gritar, causando que todas las miradas se desviaran hacia él.- ¡¿V-VAIS A DEJAR QUE OS R-ROBEN TODOS VUESTRO ESFUERZO!?- Siguió con su pequeño discurso.- Joven...- Musitó Avdol. Mientras tanto, uno de los bandidos aprovechó el momento de confusión para acercarse hacia donde estaba Kevin, subiéndose levemente a la caja para propinarle un corte en su gemelo izquierdo.- AGHHH D-DUELE...- Se quejó el oficinista, dándole una patada al bandido para alejarlo y tirarlo de allí.- N-no pierdas la concentración, K-Kevin... ¡T-tú puedes!- Se autoconvenció, no dejando llevarse por el dolor y no parando de ondear su corbata.- ¡Y-YO OS ANIMO A Q-QUE LE DEIS UNA P-PALIZA A ESTOS B-BANDIDOS! ¡P-PODÉIS CON ESTO Y MÁS!- Terminó de dotar Kevin a todos los atacados de una voluntad inquebrantable, no permitiendo, de esta manera, que cayeran aún con las pequeñas heridas que tenían acumuladas.- Siento como podría estar todo el día peleando... Ahora verán, mi Red Bind he he...- Comentó un Avdol que estaba completamente metido en la batalla por la defensa del asentamiento que, junto al resto de residentes y gracias a los continuos ánimos de Kevin, consiguieron derrotar con éxito a ese grupo de saqueadores.

Aquel día, y debido al esfuerzo de Kevin por no permitir que ninguno de la gente de esa pequeña aldea en mitad del desierto cayera, Avdol decidió invitar al oficinista a quedarse en su casa aquella noche para descansar, prometiéndole darle después de cenar más de esa leche de camella que tanto le había gustado. En esa nocturna velada, el pluriempleado, aparte de atender los cortes de todos los heridos, aprendió como funcionaba el pequeño comercio y como se auto sustentaba el asentamiento, pareciéndole a Kevin una práctica de lo más interesante, tomando nota del funcionamiento de la pequeña aldea para saber qué. Al amanecer, el joven Fojobs partiría nuevamente hacia la posada dónde se hospedaba junto a Gideon y Suna, deseando de contarles la hazaña que había realizado el miedoso de Kevin ese día, no sin dejarle 1.000 berries delo 15.000 que le dio Avdol por su amabilidad y dejarle quedarse en su hogar esa noche.

INFO
]]> Día 54 del año 13, Otoño - 5:04 p.m.
Grand Line - Corriente Rakusei - Isla de Arabasta - Desierto
- Huh.... huh... Q-que tragedia... ¿C-cómo es posible que haga tanto calor..?- Se quejaba un sofocado Kevin, preso del parpadeo excesivo de su párpado izquierdo, mientras se aireaba el cuello de su túnica y caminaba a través del desierto bajo los radiantes y abrasadores rayos solares que emitía el astro rey.- E-es una pena que no pueda llevar aquí un traje en condiciones c-como a mi me gusta...- Comentó, mientras descendía su mirada hacia sus ropajes, consistentes en una larga túnica, de color azul marino con patrones a rayas de color blanco, que cubría todo su cuerpo. A pesar de no llevar ni sus habituales camisas y chaquetas, la necesidad de Kevin de portar una corbata era superior a el, llevando, en este caso, una que, a penas se veía, de color naranja. Para rematar su estrafalaria indumentaria, en lo alto de su cabeza llevaba puesto un turbante de un tono más claro de azul que su túnica con el propósito de ayudarle a combatir el calor.- P-pero no me queda de otra... T-tengo que hacer caso a la advertencia de Ryze y d-dejar de lado los trajes cuando haga mucho calor...- Suspiró, acordándose de la tontatta, mirando seguidamente hacia el despejado cielo.- ¿C-cómo estará? H-hace mucho tiempo que no hablo con ella...- Se detuvo, por unos instantes, pensando en lo que echaba de menos a la pequeña marine. Esperaba de corazón que le fuera bien y que logrará conectar de verdad con sus compañeros.- T-tengo que llamarla por Den Den...- Volvió a dirigir su mirada hacia el frente.- P-pero ahora a trabajar...- Dijo con moderada decisión, para proseguir su caminata hacia su objetivo.

Aquel día, el joven oficinista, como todas las mañanas, salió del lugar dónde se estaban hospedando con el propósito de ganar algo de dinero que, desgraciadamente, hacía mucha falta y escaseaba. El negocio de ser cazarrecompensas, honestamente, no estaba saliendo tan bien como uno podría esperarse. Ya no es que no fueran lo suficientemente fuertes como para ir tras cierto pirata, criminal o banda, es que ni siquiera eran capaces de toparse con ninguno. Simplemente eran una panda de desgraciados como cazadores. Era por eso que el joven Fojobs debía suplir esa falta de ingresos con pequeñas tareas que le pudieran encomendar los distintos habitantes del poblado. En esta ocasión, una mujer de mediana edad pedía entregar una medicina a un asentamiento que se encontraba en las profundidades del árido desierto. No es que la señora diera muchos detalles de para que serviría o para que era necesaria, pero al final el trabajo era trabajo, y aún más cuando estaba remunerado. Junto a los medicamentos, aquella mujer otorgó a Kevin un desgastado mapa para ayudarlo a la hora de encontrar dicho asentamiento. Bastante práctico el mapa, ciertamente pues, si no, a saber como iba a llegar el oficinista de una sola pieza a su destino.

Y de esta manera es como nuestro querido y simpático amigo había llegado a emprender su travesía. Podría llevar perfectamente alrededor de una hora caminando por la suave y ardiente arena del desierto, esquivando como podía cualquier encontronazo con los depredadores de dicho ecosistema y, sobre todo, de esos temibles artrópodos con aguijón venenoso y pinzas denominados como "escorpiones"... ¿El veneno? ¡Ni hablar! El mayor terror que le producía a Kevin esas criaturas eran esas patas articuladas que amenazaban por escalar tu cuerpo. De sólo pensarlo...- A-ay... ¡Q-quita! ¡Quita!- Hablaba para nadie el pluriempleado, mientras sentía un escalofrío en su espalda. Al cabo del tiempo, al horizonte, comenzaría otear, detrás de unas kilométricas dunas una hilera de humo ascendiendo hasta la atmósfera.- ¿S-será una hoguera?- Se preguntaba Kevin a la par que sacaba el mapa que le había proporcionada aquella señora, observando con detenimiento el contenido del mismo, y comparando su recorrido y situación geográfica con la del trozo de papel.- S-si no he cometido ningún error...- Comentó mientras analizaba detenidamente su ubicación, dirigiendo ahora su mirada hacia la columna de humo.- N-no cabe duda... ¡Ese tiene que ser el asentamiento de-del que me había hablado esa sim-simpática señorita!- Exclamó con entusiasmo, volviendo a guardar el trozo de papel con información topográfica para volver a emprender su caminata hacia la humareda aunque para ello, primero, debía subir por aquella infinita duna que amenazaba con acabar con la poca energía que le quedaba.- Va-vamos, Kevin, un último esfuerzo...- Se animó después de tragar saliva.

Después de un arduo esfuerzo físico, consiguió llegar al punto más álgido del monte arenoso pudiendo divisar el pequeño campamento que había allí montado.- Hala...- Expresó genuinamente ante la belleza de aquel pequeño páramo. Rodeado por una cordillera de dunas, el asentamiento poseía un total de 7 tiendas de campaña dispersas en ese recóndito lugar. A pesar de estar en el desierto, lo que dotaba de belleza a ese lugar, era el pequeño oasis que había en la zona más sureste del asentamiento, lugar dónde, a pesar de que Kevin no podía distinguirlos debido a la lejanía, poseían un establo con varios camellos que, probablemente, usarían como medio de transporte para desplazarse hacia poblaciones y ciudades vecinas.- V-vale... Si no recuerdo mal tenía que b-buscar a un tal Avdol...- Dijo pensativo, llevando su mano derecha a su mentón.- B-bueno, ahora con c-cuidado vamos a bajar...- Musitó el oficinista, prestando sumo cuidado al inestable terreno que se extendía bajo sus pies, sin mucho éxito pues, dio una primera y mala pisada, que hizo que se precipitara hacia abajo y descendiera rodando hacia el pequeño poblado.- ¡QWE TWAGWEDIAA!- Gritó, preso de los nervios ante la movida situación en la que se encontraba ahora mismo.

Agónicos momentos después en los que Kevin deseaba morirse mientras rodaba duna abajo, terminó de llegar al asentamiento rodando, cayendo al suelo de espaldas y con las piernas por encima.-Bwuaaaaaaaahh- Escupió toda la arena que se le había introducido en la boca durante la bajada, poniéndose a cuatro patas y mirando hacia el suelo. Una vez no quedaba ni un grano de arena, su cara se tornó de color blanco, llegando a hinchar sus mofletes a la par que sus pupilas se volvían del mismo color que su tez.- BWWWWWWEEEEEEEHHH- Esta vez, vomitó, debido a las náuseas y mareo de estar rodando durante un tiempo considerable.- Ey, ¿estás bien, joven?- Sonó una grave voz que provenía del frente, alzando Kevin su cabeza, con el rostro empapado en vómito, que hizo a la presencia que le había llamado poner una mueca de asco.- P-perdón... Me hallo... M-me hallo co-completamente desubicado...- Intento decir el joven Fojobs entre arcadas, deteniéndose en apreciar el aspecto del hombre que le había venido a hablar. Rondaría entre los treinta y cuarenta años y, con su piel morena, presentaba unos rasgos bastante varoniles, llegando fácilmente a los dos metros, destacando la esbeltez y musculatura de su cuerpo que era imposible de ocultar a pesar de llevar una túnica roja. Llevaba puesto un pañuelo de color blanco en la frente de su cabeza, que separaba su cara de su pelo castaño, recogido en pequeños moños, dejando caer a sus espaldas una pequeñas y largas trenzas. No pudo evitar percatarse en uno de sus accesorios, su collar, consistente en varias placas circulares de oro unidas entre sí que le rodeaba su cuello.- Espera, joven, ven, te llevaré hasta mi tienda de campaña para que puedas descansar.- Dijo el hombre, de la forma más hospitalaria posible, llevando el brazo izquierdo de Kevin por encima de sus hombros, ayudando de esta forma al pluriempleado a caminar.- Gr-gracias...- Agradeció la amabilidad por el gesto del desconocido hombre.

No tardaron demasiado en llegar al humilde hogar de ese señor siendo el interior de la tienda de campaña mucho más amplio y acogedor de lo que uno podía imaginar. Sentó en una silla a Kevin y, seguidamente, sacó un tarro lleno de una sustancia blanquecina.- Toma, es leche de camella, te ayudará a recuperar energías y fuerzas.- Ofreció, extendiéndole el bote con su diestra.- ¿L-leche de camello?... ¡G-gracias!- Aceptó la bebida láctea del amable hombre tras dudar del contenido del tarro.- Dime, ¿qué te trae a nuestro humilde campamento? No todos los días se ve a un hombre enfrentándose a las inclemencias del desierto.- Preguntó, al mismo tiempo que Kevin se tomaba la leche.- ¡Q-qué rica!- Pensó tras darle un primer sorbo a la bebida rica en calcio, dejándole un manchurrón blanco por encima del labio superior.- ¡E-es verdad! P-pues verás, venía a hacer un recado...- Comenzó a rebuscar entre sus ropajes, hasta sacar una bolsa en la cuál se encontraban los medicamentos proporcionados.- B-buscaba a un tal Av-Avdol para darle estas m-medicinas de parte de la s-señorita Nyaban... ¿S-sabes dónde puedo encontrarle?- Informó y preguntó el pluriempleado a su salvador.- ¿Avdol? Heh, lo tienes aquí mismo.- Se señaló a sí mismo, haciendo que Kevin abriera los ojos como platos mientras seguía dándole a la leche.- Es-espera, ¿tú eres Mohammed Avdol?- Preguntó exageradamente sobresaltado.

- YES... ¡I AM! -

Exclamó de forma aún más dramática Avdol, señalándose a sí mismo, primero, con el pulgar de su diestra para luego, descender dicha mano de forma súbita hasta dejar su brazo derecho lo más extendido posible. Un silencio incómodo invadió la escena, llegando este a prolongarse alrededor de 5 segundos.- Ah... Y-ya veo... - Rompió el silencio, extendiendo entonces la bolsa con medicinas.- A-aquí tiene entonces, s-señor Avdol...- Terminó por ofrecer lo que buscaba el señor, aceptándolo este con seriedad.- Gracias, joven.- Dejó la bolsa en la mesa para, acto seguido, introducir su mano en uno de sus bolsillos y sacar un pequeño saco.- Aquí tienes lo debido, 15.000 berries por las molestias.- Recompensó Mohammed al oficinista, cogiendo este el saquito entre sus ropajes.- G-gracias señor Avdol...- Se levantó del asiento, y comenzó a dirigirse hacia la salida de la tienda.- G-gracias por su hospitalidad y por la leche de ca-camella, ¡estaba deliciosa! S-si necesitáis en algún otro momento q-que vuelva con más medicina preguntaré a la s-señorita Nyaban.-

Y fue justo cuando iba a salir al exterior, que un conjunto de gritos y chillidos de pavor y auxilio comenzaron a resonar, alarmando instantáneamente tanto a Kevin como a Avdol que salieron de inmediato de allí para ver que estaba pasando encontrarse de cara dos tiendas ardiendo, a la par que, varios residentes del campamento eran perseguidos por unos hombres armados con sables y vestidos por completo con túnicas y turbantes de color negro, dejando solo ver la zona de sus ojos.- ¿P-pero qué?- Preguntó exaltado Kevin al no esperarse encontrarse una escena tan violenta como aquella.- Bandidos del desierto...- Musitó Avdol, quién apretaba los puños con firmeza y se lanzaba a defender a su gente sin pensárselo dos veces.- Déjamelos a mi, joven, tú vete, ¡ya tienes el dinero!- Exclamó a la par que iba al campo de batalla, empezando a enzarzarse a puñetazos contra uno de los asaltantes.- N-no puedo dejar que os ataquen de esta manera...- Pensaba con decisión, al mismo tiempo que se llevaba ambas manos a su cintura, dónde residían sus dos martillos... O al menos debía pues, cuando tenía las dos manos ahí, no tocó nada.- D-den Den Mushis.. M-me los he dejado en la p-posada...- Susurró, más calmado de lo que cabría esperar.- ¡Q-QUÉ DESASTRE! ¡Q-QUÉ HAGO AHORA!- Se dejó apresar por el miedo vociferando a los cuatro vientos su pequeña desgracia, y llevándose las manos a la cabeza.

Mientras Kevin tenía este pequeño ataque de pánico, Avdol junto a otros miembros del asentamiento, empezaban a presentar múltiples heridas, que si bien eran leves, se iban a acumulando, dificultándole cada vez más la batalla.- M-mecachis... Los bandidos le duplican en número... S-si al menos pudiera ayudarlos a todos...- Meditó, tembloroso, intentando analizar el campo de batalla y que podía aportar para ayudar a esa pobre gente y a Avdol, a quién le debía su hospitalidad. En ese momento, vislumbró una caja de dos metros de alto, que se hallaba casi en el centro del belicoso área.- E-eso es...- Expresó, dirigiéndose sin pensárselo hacia allí, al mismo tiempo que se llevaba su diestra a la corbata que llevaba puesta, quitándosela del cuello y agarrándola de la mano. Sin llamar la atención de los bandidos, que estaba puesta en saquear lo máximo posible el asentamiento, Kevin logró subirse a dicha caja, poniendo en pie y alzando su brazo derecho hacia el cielo, con la corbata ondeando .- A-ALDEANOS, ¡N-NO PODÉIS PERMITIR QUE ESTOS BANDIDOS S-SE SALGAN CON LA SUYA!- Empezó a gritar, causando que todas las miradas se desviaran hacia él.- ¡¿V-VAIS A DEJAR QUE OS R-ROBEN TODOS VUESTRO ESFUERZO!?- Siguió con su pequeño discurso.- Joven...- Musitó Avdol. Mientras tanto, uno de los bandidos aprovechó el momento de confusión para acercarse hacia donde estaba Kevin, subiéndose levemente a la caja para propinarle un corte en su gemelo izquierdo.- AGHHH D-DUELE...- Se quejó el oficinista, dándole una patada al bandido para alejarlo y tirarlo de allí.- N-no pierdas la concentración, K-Kevin... ¡T-tú puedes!- Se autoconvenció, no dejando llevarse por el dolor y no parando de ondear su corbata.- ¡Y-YO OS ANIMO A Q-QUE LE DEIS UNA P-PALIZA A ESTOS B-BANDIDOS! ¡P-PODÉIS CON ESTO Y MÁS!- Terminó de dotar Kevin a todos los atacados de una voluntad inquebrantable, no permitiendo, de esta manera, que cayeran aún con las pequeñas heridas que tenían acumuladas.- Siento como podría estar todo el día peleando... Ahora verán, mi Red Bind he he...- Comentó un Avdol que estaba completamente metido en la batalla por la defensa del asentamiento que, junto al resto de residentes y gracias a los continuos ánimos de Kevin, consiguieron derrotar con éxito a ese grupo de saqueadores.

Aquel día, y debido al esfuerzo de Kevin por no permitir que ninguno de la gente de esa pequeña aldea en mitad del desierto cayera, Avdol decidió invitar al oficinista a quedarse en su casa aquella noche para descansar, prometiéndole darle después de cenar más de esa leche de camella que tanto le había gustado. En esa nocturna velada, el pluriempleado, aparte de atender los cortes de todos los heridos, aprendió como funcionaba el pequeño comercio y como se auto sustentaba el asentamiento, pareciéndole a Kevin una práctica de lo más interesante, tomando nota del funcionamiento de la pequeña aldea para saber qué. Al amanecer, el joven Fojobs partiría nuevamente hacia la posada dónde se hospedaba junto a Gideon y Suna, deseando de contarles la hazaña que había realizado el miedoso de Kevin ese día, no sin dejarle 1.000 berries delo 15.000 que le dio Avdol por su amabilidad y dejarle quedarse en su hogar esa noche.

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