<![CDATA[Nakama no Mi - Foro Rol de One Piece - Isla Kutsukku]]> https://nakamanomi.com/ Sat, 26 Sep 2026 02:11:08 +0000 MyBB <![CDATA[La Anguila y el Pulpo. [Presente Relativo]]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4408 Wed, 23 Sep 2026 18:51:05 -0600 Krave]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4408
Siempre le recordaba a Krave que había sido Marinero y que había viajado durante mucho tiempo en barcos y también se jactaba de haber visto varios blues aunque a Krave le costaba creer la batallitas que aquel señor le contaba, el siempre pensaba que no tenía motivo alguno para mentirle.

Krave sentía auténtica admiración por los Log pose que tenía el señor y como su intención era salir de aquella isla tomo la decisión de comprarlo, así como algo de tinta, pluma, un cuaderno y algunos útiles sencillos de navegación. Se notaba que aquel hombre se estaba despidiendo de aquel instrumento como si estuviera vendido una parte de su cuerpo.

Más tarde se dirigió a la zona de la playa donde la prima de Bren le había dicho que esperase a  aquel Gyojin, a apenas 10  metros del mar. Estaba  esperando con aquel log pose aún en su mano maravillado por semejante artilugio.]]>
Siempre le recordaba a Krave que había sido Marinero y que había viajado durante mucho tiempo en barcos y también se jactaba de haber visto varios blues aunque a Krave le costaba creer la batallitas que aquel señor le contaba, el siempre pensaba que no tenía motivo alguno para mentirle.

Krave sentía auténtica admiración por los Log pose que tenía el señor y como su intención era salir de aquella isla tomo la decisión de comprarlo, así como algo de tinta, pluma, un cuaderno y algunos útiles sencillos de navegación. Se notaba que aquel hombre se estaba despidiendo de aquel instrumento como si estuviera vendido una parte de su cuerpo.

Más tarde se dirigió a la zona de la playa donde la prima de Bren le había dicho que esperase a  aquel Gyojin, a apenas 10  metros del mar. Estaba  esperando con aquel log pose aún en su mano maravillado por semejante artilugio.]]> <![CDATA[[Presente Relativo] | La Sombra Del Ancla | [Aventura T1] [Vixen & Fumi]]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4404 Wed, 23 Sep 2026 14:08:26 -0600 Onizuka Jin]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4404 75 de verano, año 18
21:46pm
Taberna La Sombra Del Ancla


La calma se respiraba en la isla, así era aparentemente. Era una noche de calma, algo fresca, pero después de un largo día caluroso incluso se podía agradecer. Las calles que rodeaban el puerto parecía que habían comenzado a reducir el bullicio lentamente al ir oscureciendo el cielo. Lo único que podía acompañarlos en la isla en ese momento era, por ahora, el sonido de algún que otro borracho, el sonido de las maderas crujiendo en viejos edificios con construcciones algo más descuidados y, sin embargo, había un lugar donde la noche estaba muy lejos de terminar.

Esa era, la taberna que, pese a no verse ni grande ni llamativa, tenía una construcción de dos plantas, con un viejo letrero en la misma entrada que colgaba con el nombre del mismo, “La Sombra del Ancla”. Las letras estaban pintadas en la madera que colgaba en la parte superior de la entrada. Varias ventanas se veían iluminadas en el interior y, la pintura exterior se veía desgastada por los años, además de algunas tablas que claramente habían sido sustituidas por otras de distinta tonalidad, dando la impresión de que el establecimiento había logrado sobrevivir en más de una sola mala época. El interior, en cambio, se veía lleno de vida.

Al entrar, lo primero que podía darles la bienvenida era el olor a comida caliente, alcohol barato y tabaco, llenado el ambiente como algo característico y único del propio local. Varias mesas estaban ocupadas de clientes, algunos comerciantes, otros habitantes de la zona, algún que otro pirata que pudiera estar de paso quienes aprovechaban las últimas horas del día para beber algo antes de regresar a sus hogares.

Detrás de la barra, mientras tanto, se encontraba un camarero cabello negro azabache, denso y ondulado, recogido en un moño bajo e informal, dejando caer varios mechones rebeldes sobre la frente y los lados de la cara, con el cabello ligeramente largo que, actualmente, estaba sujeto con un pequeño moño tras su cabeza, viéndose elegante pero cansado. Sus ojos estaban cargados de ojeras aunque mantenía una sonrisa agradable y amable para todo cliente que se le presentara. Ahora el camarero estiraba una jarra de cerveza sobre la barra a uno de sus tantos clientes.

—Aquí tienes.

Hizo una pequeña pausa, contemplando su alrededor, viendo el ambiente calmado, solo para volver la mirada hacia su cliente, con un tono algo más severo, aunque manteniendo su misma amabilidad. Claramente no era el primer encuentro con ese cliente. —Y esta vez procura no romper otro vaso. — Desde el otro lado, el mismo cliente dejó escapar una carcajada antes de hablar.

—¡Fue un accidente! ¡Lo juro!

—Claro, claro. Todos los vasos que rompéis son accidentes.

El camarero negó con la cabeza, aunque una pequeña sonrisa apareció durante un instante en su rostro. Parecía una de tantas noches, algo normal y cotidiano para no solo el camarero, sino también dueño de la taberna que, pese a todo, se veía calmado y satisfecho... Si no fuera por algo concreto. El varón de vez en cuando paseaba la mirada en la entrada principal. Algo que podía ser sutil, pasar desapercibido para muchos, algo incluso que podría considerarse normal si esperaba clientes, pero si las personas se fijaban más en su expresión, podía ver una mirada preocupada. Cada vez que la puerta se abría su mirada iba directamente hacia ella y, al descubrir que no era quien esperaba, dejaba salir un suspiro de alivio y volvía una vez más a su labor, volviendo a mantener su sonrisa resplandeciente y amabilidad características del propio empleado.

Pero ahora sí, allí estaban. El sonido de la pequeña campanita que daba la bienvenida en la puerta desde la entrada principal sonó, haciendo que nuevamente el camarero volviera instantáneamente la mirada a la entrada. —¡Bienveni-...! — hizo una pequeña pausa, su sonrisa, pese a que se mantenía, ahora se veía más temerosa y ansiosa. —...dos... — terminó la frase, ahora en un tono mucho más bajo a la inicial.


Quienes entraban eran un grupo de hombres. Algunos de ellos se veían altos y corpulentos. Los caracterizaba un abrigo oscuro a un par de ellos, otros eran más jóvenes y con aspecto menos refinado. Dos de ellos llevaban garrotes colgando de la cintura, otro un cuchillo bajo su chaqueta, algunos iban con katanas y otros solo tenían unos guantes como si fueran a pelear en cualquier momento.

El último en entrar cerró la puerta detrás de ellos. Las conversaciones en el interior de la taberna no se detuvieron de forma inmediata, pero sí fue disminuyendo lenta y progresivamente. Algunos miraban a los recién llegados, otros, borrachos, estaban ajenos a la situación que parecía presentárseles en ese momento. El grupo de hombres ni siquiera devolvió el saludo, no hubo respuesta por parte de ninguno de ellos. Uno se limitó a estudiar y analizar todas las mesas en la que varios clientes ya se encontraban cómodos. No hubo conversación directa de ninguno de ellos hasta que, finalmente, sus ojos se clavaron en el camarero que había tras la barra. Sonrió, ahora de oreja a oreja, con una malicia clara hasta que finalmente habló.

—Ah, mira, allí estás. — El camarero, al escucharlo, se quedó completamente inmóvil, por un momento, incluso pareció que se olvidó de respirar y su sonrisa, amable y agradable hasta entonces, de repente parecía desvanecerse por completo. Tragó saliva. La mano, que entonces estaba limpiando una copa, paró cualquier tipo de movimiento. Lentamente, descendió sus brazos, dejando la copa que había limpiado en una superficie para evitar que se cayera.

—Buenas noches — dijo finalmente. Su voz sonaba más seria, incluso algo temblorosa mientras observaba al grupo de hombres entrar. El recién llegado caminó hacia la barra, al igual que el resto de sus compañeros, que lo siguieron tras su espalda, para dejar escapar una carcajada que, claramente, no tenía nada de diversión.

—¡Maaahahahaha! ¡Buenas noches dice este! ¿Lo habéis oído? — el resto del grupo rió a carcajadas también, acompañándolo en una burla silenciosa. El camarero, sin embargo, no respondió, ni siquiera apartó las manos de debajo de la barra, ocultando el temblor de las mismas. Fue entonces cuando quien inició la burla golpeó la barra con ambas manos, inclinándose ligeramente para observar frente a frente al camarero. —Han pasado ya seis meses. — Su tono ahora sonaba a amenaza. El camarero, por su lado, descendió la mirada. Una gota de sudor frío recorría un lado de su frente, llegando a tragar saliva.

—L-lo sé... — murmuró en voz baja, sin tener el valor de observarlo directamente.

—¡Seis meses!

—He dicho que lo sé. — Su voz no sonaba agresiva, por el contrario, se mantenía baja, ahora incluso temblándole.

—Bien, bien. Entonces sabrás perfectamente por qué estamos aquí. — Las voces alrededor ahora comenzaron a apagarse, siendo que lo único que los acompañaba en todo el local era la suave música de los Den-Den Mushis que buscaba un aire ambiental y la conversación que se estaba dando en ese mismo instante. El hombre que había estado hablando esperó una respuesta que claramente no llegó. Eso no lo frenó. —¿Dónde está? — El nerviosismo del hombre se vio ahora más implícito.

—N-no lo tengo...

—No he preguntado si lo tienes o no, ¿o es que estás jodidamente sordo? ¿Eh? — Se inclinó ligeramente hacia el camarero, con un aire cargado de más amenaza. —Te he preguntado dónde mierda está. — Una vez más no hubo silencio, por el contrario, el silencio parecía extenderse por la taberna. El camarero apretó los dedos alrededor del paño que llevaba en la mano desde el otro lado de la barra.

—He tenido problemas. — Una vez más, una carcajada escapó de los labios del grupo de hombres, dejando que resonara por toda la taberna, incluso golpeando un par de veces más la barra del bar con una de sus manos.

—Mira, todos tenemos problemas.

—La temporada ha sido mala. Apenas he podido mantener el negocio abierto. Tengo una familia que alimentar...

—Eso no es asunto mío.

—Necesito un poco más de tiempo...

Esta vez ninguno de los hombres respondió inmediatamente. Que no hablaran resultó más incómodo que cualquier otra amenaza. El hombre se incorporó, elevando el rostro, con una expresión de disgusto. —Ya te dimos tiempo. — Descendió la otra mano para así apoyarse en la barra. —Mucho tiempo. — El camarero lo miró, al fin, teniendo el valor que hasta entonces le había faltado.

—Puedo pagar...

—¿Cuándo? — No hubo respuesta —Eso pensaba. — El hombre dio de nuevo un pequeño golpe sobre la barra. No fue especialmente fuerte pero sí suficiente para que algunas botellas y copas que se encontraban sobre ellas tintinearan y temblaran —Escucha bien, viejo. No hemos venido a discutir contigo. Nos debes dinero. Una cantidad que llevamos demasiado tiempo esperando. Hoy venimos a cobrar y no vamos a irnos hoy con las manos vacías. — El camarero respiró profundamente, buscando el valor que hasta entonces parecía haber desaparecido.

—No voy a entregaros lo poco que me queda. — Aquella frase cambió el ambiente. El hombre que había estado conversando dejó de sonreír.

—Entonces tendremos que buscar otra manera.

Uno de sus acompañantes dio un paso hacia la barra, el camarero retrocedió. —No aquí.

—¿Por qué no?

—Porque esto es mi negocio.

—Entonces quizá deberías haber pensado en eso antes de pedir dinero prestado. — El camarero apretó los dientes y las manos con más fuerza... Hasta que alguien, desde una mesa cercana, habló interrumpiendo el momento, haciendo que todos se voltearan en su dirección.

—¡Eh! — Todas las miradas se desviaron hacia allí. Era uno de los clientes que llevaba ya varias copas encima. Levantó la mano, ahora claramente molesto. Sus mejillas estaban ligeramente sonrojadas por el alcohol que ya llevaba encima. —Si vais a pegarle, hacedlo fuera. — Uno de los cobradores lo miró con disgusto —Tú no te metas.

—Estoy intentando beber tranquilo.

—Pues sigue bebiendo.

—Lo estaba haciendo hasta que habéis empezado a gritar. — El camarero cerró los ojos durante un segundo, tratando de calmarse un poco, buscar una forma de poner orden. Abrió la boca, murmurando un “Por favor...” que no llegó a ninguna parte porque, por desgracia, ya era demasiado tarde. El cobrador más joven dio un paso hacia el cliente.

—¿Tienes algún problema? — La silla del hombre chirrió contra el suelo cuando este se levantó.

—Bueno, depende. — Varias personas comenzaron a apartarse de sus mesas, incómodas. La tensión que hasta entonces se había concentrado únicamente entre el camarero y los recién llegados empezó a extenderse por toda la taberna. El dueño del local salió de la barra, tratando de interponerse entre ellos y el cliente. Levantó ambas manos. 

—¡Basta! — Su voz salió mucho más fuerte de lo esperado. —No voy a permitir que montéis una pelea aquí dentro. — El hombre cobrador que había conversado en todo momento lo observó.

—Entonces paga.

—No puedo.

—Entonces aparta.

El camarero permaneció frente a él, no parecía estar dispuesto a moverse. Durante unos segundos ninguno de los dos pareció ceder, hasta que el cobrador levantó lentamente la mano, con un rostro molesto... Pero no llegó a golpearlo. No fue necesario ya que uno de sus acompañantes tomó una botella de la barra, ahora vacía, y la dejó caer contra el suelo.

¡CRASH!

El ruido hizo que varios clientes se sobresaltaran. El hombre aprovechó para hablar, tomando otra nueva botella que claramente no era de las más baratas del local. —Última oportunidad. — El camarero miró los cristales esparcidos por el suelo y, a continuación, levantó la vista, temblando.

—No tengo el dinero.

El hombre sonrió. —Entonces empezaremos por el negocio. — Una silla salió despedida, la madera golpeó una mesa, varias botellas cayeron al suelo, alguien gritó y, en cuestión de segundos, la taberna dejó de ser un lugar tranquilo. Los cobradores comenzaron a avanzar entre las mesas, apartando a los clientes que se interponían en su camino. Uno de ellos volcó una mesa para abrirse paso; otro agarró a un hombre por el cuello de la camisa y lo apartó de un empujón. El camarero retrocedió detrás de la barra.

—¡Parad! ¡Parad de una vez! ¡Por favor!

Nadie parecía dispuesto a escucharlo. El primer golpe llegó apenas unos segundos después. Un puño impactó contra una mandíbula y, la respuesta fue inmediata. La mesa más cercana se volcó, una botella salió disparada, otro grito más de otra clienta. Entonces todos los presentes comprendieron lo mismo: aquello ya no era una discusión, sino el inicio de una pelea. El cobrador inicial que había conversado en todo momento permaneció cerca de la barra, aparentemente más interesado en controlar la situación que en participar directamente, sus ojos recorrieron el establecimiento hasta detenerse en los presentes.—Si alguien quiere hacerse el héroe... — dijo con tranquilidad —Que lo piense bien. — Señaló los cristales bajo sus pies —Porque nosotros no nos vamos a marchar hasta cobrar.

Detrás de él, uno de sus hombres levantó una silla. La taberna entera parecía haberse quedado suspendida durante un instante. El camarero permanecía detrás de la barra, pálido, mirando cómo su establecimiento comenzaba a quedar destrozado y, para empeorar, el grupo de hombres armados ocupando el local creaban todo el caos, los clientes intentaban escapar y la pelea estaba a punto de extenderse por todas las mesas... La decisión de qué hacer quedaba en manos de quienes se encontraban allí.

Cajita de Tabaco

]]> 75 de verano, año 18
21:46pm
Taberna La Sombra Del Ancla


La calma se respiraba en la isla, así era aparentemente. Era una noche de calma, algo fresca, pero después de un largo día caluroso incluso se podía agradecer. Las calles que rodeaban el puerto parecía que habían comenzado a reducir el bullicio lentamente al ir oscureciendo el cielo. Lo único que podía acompañarlos en la isla en ese momento era, por ahora, el sonido de algún que otro borracho, el sonido de las maderas crujiendo en viejos edificios con construcciones algo más descuidados y, sin embargo, había un lugar donde la noche estaba muy lejos de terminar.

Esa era, la taberna que, pese a no verse ni grande ni llamativa, tenía una construcción de dos plantas, con un viejo letrero en la misma entrada que colgaba con el nombre del mismo, “La Sombra del Ancla”. Las letras estaban pintadas en la madera que colgaba en la parte superior de la entrada. Varias ventanas se veían iluminadas en el interior y, la pintura exterior se veía desgastada por los años, además de algunas tablas que claramente habían sido sustituidas por otras de distinta tonalidad, dando la impresión de que el establecimiento había logrado sobrevivir en más de una sola mala época. El interior, en cambio, se veía lleno de vida.

Al entrar, lo primero que podía darles la bienvenida era el olor a comida caliente, alcohol barato y tabaco, llenado el ambiente como algo característico y único del propio local. Varias mesas estaban ocupadas de clientes, algunos comerciantes, otros habitantes de la zona, algún que otro pirata que pudiera estar de paso quienes aprovechaban las últimas horas del día para beber algo antes de regresar a sus hogares.

Detrás de la barra, mientras tanto, se encontraba un camarero cabello negro azabache, denso y ondulado, recogido en un moño bajo e informal, dejando caer varios mechones rebeldes sobre la frente y los lados de la cara, con el cabello ligeramente largo que, actualmente, estaba sujeto con un pequeño moño tras su cabeza, viéndose elegante pero cansado. Sus ojos estaban cargados de ojeras aunque mantenía una sonrisa agradable y amable para todo cliente que se le presentara. Ahora el camarero estiraba una jarra de cerveza sobre la barra a uno de sus tantos clientes.

—Aquí tienes.

Hizo una pequeña pausa, contemplando su alrededor, viendo el ambiente calmado, solo para volver la mirada hacia su cliente, con un tono algo más severo, aunque manteniendo su misma amabilidad. Claramente no era el primer encuentro con ese cliente. —Y esta vez procura no romper otro vaso. — Desde el otro lado, el mismo cliente dejó escapar una carcajada antes de hablar.

—¡Fue un accidente! ¡Lo juro!

—Claro, claro. Todos los vasos que rompéis son accidentes.

El camarero negó con la cabeza, aunque una pequeña sonrisa apareció durante un instante en su rostro. Parecía una de tantas noches, algo normal y cotidiano para no solo el camarero, sino también dueño de la taberna que, pese a todo, se veía calmado y satisfecho... Si no fuera por algo concreto. El varón de vez en cuando paseaba la mirada en la entrada principal. Algo que podía ser sutil, pasar desapercibido para muchos, algo incluso que podría considerarse normal si esperaba clientes, pero si las personas se fijaban más en su expresión, podía ver una mirada preocupada. Cada vez que la puerta se abría su mirada iba directamente hacia ella y, al descubrir que no era quien esperaba, dejaba salir un suspiro de alivio y volvía una vez más a su labor, volviendo a mantener su sonrisa resplandeciente y amabilidad características del propio empleado.

Pero ahora sí, allí estaban. El sonido de la pequeña campanita que daba la bienvenida en la puerta desde la entrada principal sonó, haciendo que nuevamente el camarero volviera instantáneamente la mirada a la entrada. —¡Bienveni-...! — hizo una pequeña pausa, su sonrisa, pese a que se mantenía, ahora se veía más temerosa y ansiosa. —...dos... — terminó la frase, ahora en un tono mucho más bajo a la inicial.


Quienes entraban eran un grupo de hombres. Algunos de ellos se veían altos y corpulentos. Los caracterizaba un abrigo oscuro a un par de ellos, otros eran más jóvenes y con aspecto menos refinado. Dos de ellos llevaban garrotes colgando de la cintura, otro un cuchillo bajo su chaqueta, algunos iban con katanas y otros solo tenían unos guantes como si fueran a pelear en cualquier momento.

El último en entrar cerró la puerta detrás de ellos. Las conversaciones en el interior de la taberna no se detuvieron de forma inmediata, pero sí fue disminuyendo lenta y progresivamente. Algunos miraban a los recién llegados, otros, borrachos, estaban ajenos a la situación que parecía presentárseles en ese momento. El grupo de hombres ni siquiera devolvió el saludo, no hubo respuesta por parte de ninguno de ellos. Uno se limitó a estudiar y analizar todas las mesas en la que varios clientes ya se encontraban cómodos. No hubo conversación directa de ninguno de ellos hasta que, finalmente, sus ojos se clavaron en el camarero que había tras la barra. Sonrió, ahora de oreja a oreja, con una malicia clara hasta que finalmente habló.

—Ah, mira, allí estás. — El camarero, al escucharlo, se quedó completamente inmóvil, por un momento, incluso pareció que se olvidó de respirar y su sonrisa, amable y agradable hasta entonces, de repente parecía desvanecerse por completo. Tragó saliva. La mano, que entonces estaba limpiando una copa, paró cualquier tipo de movimiento. Lentamente, descendió sus brazos, dejando la copa que había limpiado en una superficie para evitar que se cayera.

—Buenas noches — dijo finalmente. Su voz sonaba más seria, incluso algo temblorosa mientras observaba al grupo de hombres entrar. El recién llegado caminó hacia la barra, al igual que el resto de sus compañeros, que lo siguieron tras su espalda, para dejar escapar una carcajada que, claramente, no tenía nada de diversión.

—¡Maaahahahaha! ¡Buenas noches dice este! ¿Lo habéis oído? — el resto del grupo rió a carcajadas también, acompañándolo en una burla silenciosa. El camarero, sin embargo, no respondió, ni siquiera apartó las manos de debajo de la barra, ocultando el temblor de las mismas. Fue entonces cuando quien inició la burla golpeó la barra con ambas manos, inclinándose ligeramente para observar frente a frente al camarero. —Han pasado ya seis meses. — Su tono ahora sonaba a amenaza. El camarero, por su lado, descendió la mirada. Una gota de sudor frío recorría un lado de su frente, llegando a tragar saliva.

—L-lo sé... — murmuró en voz baja, sin tener el valor de observarlo directamente.

—¡Seis meses!

—He dicho que lo sé. — Su voz no sonaba agresiva, por el contrario, se mantenía baja, ahora incluso temblándole.

—Bien, bien. Entonces sabrás perfectamente por qué estamos aquí. — Las voces alrededor ahora comenzaron a apagarse, siendo que lo único que los acompañaba en todo el local era la suave música de los Den-Den Mushis que buscaba un aire ambiental y la conversación que se estaba dando en ese mismo instante. El hombre que había estado hablando esperó una respuesta que claramente no llegó. Eso no lo frenó. —¿Dónde está? — El nerviosismo del hombre se vio ahora más implícito.

—N-no lo tengo...

—No he preguntado si lo tienes o no, ¿o es que estás jodidamente sordo? ¿Eh? — Se inclinó ligeramente hacia el camarero, con un aire cargado de más amenaza. —Te he preguntado dónde mierda está. — Una vez más no hubo silencio, por el contrario, el silencio parecía extenderse por la taberna. El camarero apretó los dedos alrededor del paño que llevaba en la mano desde el otro lado de la barra.

—He tenido problemas. — Una vez más, una carcajada escapó de los labios del grupo de hombres, dejando que resonara por toda la taberna, incluso golpeando un par de veces más la barra del bar con una de sus manos.

—Mira, todos tenemos problemas.

—La temporada ha sido mala. Apenas he podido mantener el negocio abierto. Tengo una familia que alimentar...

—Eso no es asunto mío.

—Necesito un poco más de tiempo...

Esta vez ninguno de los hombres respondió inmediatamente. Que no hablaran resultó más incómodo que cualquier otra amenaza. El hombre se incorporó, elevando el rostro, con una expresión de disgusto. —Ya te dimos tiempo. — Descendió la otra mano para así apoyarse en la barra. —Mucho tiempo. — El camarero lo miró, al fin, teniendo el valor que hasta entonces le había faltado.

—Puedo pagar...

—¿Cuándo? — No hubo respuesta —Eso pensaba. — El hombre dio de nuevo un pequeño golpe sobre la barra. No fue especialmente fuerte pero sí suficiente para que algunas botellas y copas que se encontraban sobre ellas tintinearan y temblaran —Escucha bien, viejo. No hemos venido a discutir contigo. Nos debes dinero. Una cantidad que llevamos demasiado tiempo esperando. Hoy venimos a cobrar y no vamos a irnos hoy con las manos vacías. — El camarero respiró profundamente, buscando el valor que hasta entonces parecía haber desaparecido.

—No voy a entregaros lo poco que me queda. — Aquella frase cambió el ambiente. El hombre que había estado conversando dejó de sonreír.

—Entonces tendremos que buscar otra manera.

Uno de sus acompañantes dio un paso hacia la barra, el camarero retrocedió. —No aquí.

—¿Por qué no?

—Porque esto es mi negocio.

—Entonces quizá deberías haber pensado en eso antes de pedir dinero prestado. — El camarero apretó los dientes y las manos con más fuerza... Hasta que alguien, desde una mesa cercana, habló interrumpiendo el momento, haciendo que todos se voltearan en su dirección.

—¡Eh! — Todas las miradas se desviaron hacia allí. Era uno de los clientes que llevaba ya varias copas encima. Levantó la mano, ahora claramente molesto. Sus mejillas estaban ligeramente sonrojadas por el alcohol que ya llevaba encima. —Si vais a pegarle, hacedlo fuera. — Uno de los cobradores lo miró con disgusto —Tú no te metas.

—Estoy intentando beber tranquilo.

—Pues sigue bebiendo.

—Lo estaba haciendo hasta que habéis empezado a gritar. — El camarero cerró los ojos durante un segundo, tratando de calmarse un poco, buscar una forma de poner orden. Abrió la boca, murmurando un “Por favor...” que no llegó a ninguna parte porque, por desgracia, ya era demasiado tarde. El cobrador más joven dio un paso hacia el cliente.

—¿Tienes algún problema? — La silla del hombre chirrió contra el suelo cuando este se levantó.

—Bueno, depende. — Varias personas comenzaron a apartarse de sus mesas, incómodas. La tensión que hasta entonces se había concentrado únicamente entre el camarero y los recién llegados empezó a extenderse por toda la taberna. El dueño del local salió de la barra, tratando de interponerse entre ellos y el cliente. Levantó ambas manos. 

—¡Basta! — Su voz salió mucho más fuerte de lo esperado. —No voy a permitir que montéis una pelea aquí dentro. — El hombre cobrador que había conversado en todo momento lo observó.

—Entonces paga.

—No puedo.

—Entonces aparta.

El camarero permaneció frente a él, no parecía estar dispuesto a moverse. Durante unos segundos ninguno de los dos pareció ceder, hasta que el cobrador levantó lentamente la mano, con un rostro molesto... Pero no llegó a golpearlo. No fue necesario ya que uno de sus acompañantes tomó una botella de la barra, ahora vacía, y la dejó caer contra el suelo.

¡CRASH!

El ruido hizo que varios clientes se sobresaltaran. El hombre aprovechó para hablar, tomando otra nueva botella que claramente no era de las más baratas del local. —Última oportunidad. — El camarero miró los cristales esparcidos por el suelo y, a continuación, levantó la vista, temblando.

—No tengo el dinero.

El hombre sonrió. —Entonces empezaremos por el negocio. — Una silla salió despedida, la madera golpeó una mesa, varias botellas cayeron al suelo, alguien gritó y, en cuestión de segundos, la taberna dejó de ser un lugar tranquilo. Los cobradores comenzaron a avanzar entre las mesas, apartando a los clientes que se interponían en su camino. Uno de ellos volcó una mesa para abrirse paso; otro agarró a un hombre por el cuello de la camisa y lo apartó de un empujón. El camarero retrocedió detrás de la barra.

—¡Parad! ¡Parad de una vez! ¡Por favor!

Nadie parecía dispuesto a escucharlo. El primer golpe llegó apenas unos segundos después. Un puño impactó contra una mandíbula y, la respuesta fue inmediata. La mesa más cercana se volcó, una botella salió disparada, otro grito más de otra clienta. Entonces todos los presentes comprendieron lo mismo: aquello ya no era una discusión, sino el inicio de una pelea. El cobrador inicial que había conversado en todo momento permaneció cerca de la barra, aparentemente más interesado en controlar la situación que en participar directamente, sus ojos recorrieron el establecimiento hasta detenerse en los presentes.—Si alguien quiere hacerse el héroe... — dijo con tranquilidad —Que lo piense bien. — Señaló los cristales bajo sus pies —Porque nosotros no nos vamos a marchar hasta cobrar.

Detrás de él, uno de sus hombres levantó una silla. La taberna entera parecía haberse quedado suspendida durante un instante. El camarero permanecía detrás de la barra, pálido, mirando cómo su establecimiento comenzaba a quedar destrozado y, para empeorar, el grupo de hombres armados ocupando el local creaban todo el caos, los clientes intentaban escapar y la pelea estaba a punto de extenderse por todas las mesas... La decisión de qué hacer quedaba en manos de quienes se encontraban allí.

Cajita de Tabaco

]]> <![CDATA[[PA | Viaje] Desde Karate, con cariño]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4383 Mon, 21 Sep 2026 09:04:15 -0600 Kai T. Gomi]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=4383 Isla Kutsukku
Día 64 de Verano
Año 18


Es de menester informar de como había sido el, hasta ahora, viaje en el que se había embarcado el pequeño, pero no inocente, Kai. Desde su partida en Karate había subido a la embarcación, y poco tiempo después, muchos de los trabajadores de abordo se habían puesto nerviosos. Por su forma de hablar, de andar, de hacer ruido, pero, sobre todo, por su forma tan genuina de liberarse de las cargas que apresaban su cuerpo, pequeño y escuchimizado. ¿Sería cierto lo que dicen? ¿Podía apagar diez velas encendidas en fila india con tan solo la única fuerza de sus glúteos? Es una hazaña, casi como una leyenda urbana, que se había ido extendiendo entre los más niños dentro del barco. Había tenido tiempo para dar de que hablar, pues se había pasado encerrado casi dos jornadas dentro de aquellas múltiples paredes flotantes. 

En una de ellas había terminado paseando por toda planta, cubierta, habitación y baño que había en el barco, no en vano. Todo hombre, un adolescente en realidad, necesitaba saber donde estaba cada cosa, donde podía esconderse de necesitarlo, donde podía pelear sin salir volando hacia el mar y, más importante aún, por donde podía escapar si se veía en problemas. No es que fuese especialmente paranoico, pero siempre que acaba encerrado en un sitio pasaba algo. Un adolescente como él siempre acababa metido en algún tipo de problema, así que un reconocimiento del terreno era algo a lo que ya se había tenido que acostumbrar desde pequeño. 

El baño sin duda se había convertido en su estancia favorita dentro de la cárcel flotante, es donde más había dado trabajo, de limpieza, sin contar claro los comedores donde se alimentaban. Uno iba unido especialmente al otro, porque el otro sin el uno no podían existir. 

La siguiente jornada, donde ya su leyenda de portador de las pestes habían sido alimentadas, se la había pasado ojeando uno de aquellos periódicos donde había leído las espectaculares hazañas que habían hecho sus compañeros de profesión en el mundo. - El Grand Line... - Musitó, casi con un destello de admiración en sus palabras. Pasó la página. - ¿Y este? Garnet... Matlock... ¡Ja viene con un número! La fiera del placer, dice - Vio aquel cartel de línea erótica en el periódico cuando una mujer a su lado ladeó la cabeza y miró el periódico. - Ese es un pirata muy famoso del Nuevo Mundo. Está como un quesito... - Se mordió el labio, coqueta, a lo que el joven arrugó su frente, perturbado. - Que grima das - Se cambió de silla. - Un pirata del nuevo mundo ¿Eh? Me mola. ¿Y si le llamo? Ese nuevo mundo tiene que ser la hostia - Arrancó la hoja en la que aparecía el número y comenzó a deambular una vez se puso de pie. - 85... 19... 99... 69... 69 Listo. AA Pirata - Nuevo Mundo - Sacó el Den Den Mushi antes de que se le olvidase por completa aquella justa y necesaria información. 

''Les informamos que en cinco minutos atracaremos en tierra. Recojan sus pertenencias y prepárense para el desembarco.'' Resonó por los altavoces del navío.

- Mierda - Guardó el Den Den Mushi en su bolsillo a las prisas mientras corría a su camarote y recogía todo su equipaje. Billetes y un kanabo que colgó sobre su espalda, eso era todo. Y cuando hubo pasado el tiempo que habían anunciado, bajo a tierra una vez pudo. Observó el panorama con detenimiento. - Esto... Esto me recuerda a casa... Espero que sea más entretenido - Se llevó las manos a los bolsillos cuando comenzó a alejarse del puerto.

Off
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Día 64 de Verano
Año 18


Es de menester informar de como había sido el, hasta ahora, viaje en el que se había embarcado el pequeño, pero no inocente, Kai. Desde su partida en Karate había subido a la embarcación, y poco tiempo después, muchos de los trabajadores de abordo se habían puesto nerviosos. Por su forma de hablar, de andar, de hacer ruido, pero, sobre todo, por su forma tan genuina de liberarse de las cargas que apresaban su cuerpo, pequeño y escuchimizado. ¿Sería cierto lo que dicen? ¿Podía apagar diez velas encendidas en fila india con tan solo la única fuerza de sus glúteos? Es una hazaña, casi como una leyenda urbana, que se había ido extendiendo entre los más niños dentro del barco. Había tenido tiempo para dar de que hablar, pues se había pasado encerrado casi dos jornadas dentro de aquellas múltiples paredes flotantes. 

En una de ellas había terminado paseando por toda planta, cubierta, habitación y baño que había en el barco, no en vano. Todo hombre, un adolescente en realidad, necesitaba saber donde estaba cada cosa, donde podía esconderse de necesitarlo, donde podía pelear sin salir volando hacia el mar y, más importante aún, por donde podía escapar si se veía en problemas. No es que fuese especialmente paranoico, pero siempre que acaba encerrado en un sitio pasaba algo. Un adolescente como él siempre acababa metido en algún tipo de problema, así que un reconocimiento del terreno era algo a lo que ya se había tenido que acostumbrar desde pequeño. 

El baño sin duda se había convertido en su estancia favorita dentro de la cárcel flotante, es donde más había dado trabajo, de limpieza, sin contar claro los comedores donde se alimentaban. Uno iba unido especialmente al otro, porque el otro sin el uno no podían existir. 

La siguiente jornada, donde ya su leyenda de portador de las pestes habían sido alimentadas, se la había pasado ojeando uno de aquellos periódicos donde había leído las espectaculares hazañas que habían hecho sus compañeros de profesión en el mundo. - El Grand Line... - Musitó, casi con un destello de admiración en sus palabras. Pasó la página. - ¿Y este? Garnet... Matlock... ¡Ja viene con un número! La fiera del placer, dice - Vio aquel cartel de línea erótica en el periódico cuando una mujer a su lado ladeó la cabeza y miró el periódico. - Ese es un pirata muy famoso del Nuevo Mundo. Está como un quesito... - Se mordió el labio, coqueta, a lo que el joven arrugó su frente, perturbado. - Que grima das - Se cambió de silla. - Un pirata del nuevo mundo ¿Eh? Me mola. ¿Y si le llamo? Ese nuevo mundo tiene que ser la hostia - Arrancó la hoja en la que aparecía el número y comenzó a deambular una vez se puso de pie. - 85... 19... 99... 69... 69 Listo. AA Pirata - Nuevo Mundo - Sacó el Den Den Mushi antes de que se le olvidase por completa aquella justa y necesaria información. 

''Les informamos que en cinco minutos atracaremos en tierra. Recojan sus pertenencias y prepárense para el desembarco.'' Resonó por los altavoces del navío.

- Mierda - Guardó el Den Den Mushi en su bolsillo a las prisas mientras corría a su camarote y recogía todo su equipaje. Billetes y un kanabo que colgó sobre su espalda, eso era todo. Y cuando hubo pasado el tiempo que habían anunciado, bajo a tierra una vez pudo. Observó el panorama con detenimiento. - Esto... Esto me recuerda a casa... Espero que sea más entretenido - Se llevó las manos a los bolsillos cuando comenzó a alejarse del puerto.

Off
]]> <![CDATA[[EVENTO CAMBIO ZONA] El punto de no retorno; Parte 4]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3544 Sun, 19 Apr 2026 14:01:05 -0600 Voz Seductora]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3544
Al final del pasillo, a uno de sus lados, unas escaleras metálicas parecían llevar a una puerta abierta, desde la que entraba una corriente de aire frío. Por frío que fuese, sin embargo, todos lo podrían apreciar, pues era indudablemente aire fresco, o todo lo fresco que se podía encontrar en aquella dichosa isla, que entraba en aquel lugar como un vendaval.



Fuera, una tormenta arreciaba. Llovía a mares, y el viento huracanado amenazaba con arrancar de cuajo cualquiera de las precarias estructuras metálicas que se repartían por el lugar. El lugar en el que habían estado durante todo aquel tiempo era completamente subterráneo, con apenas algunas salidas de aire y conductos de ventilación como única comunicación con el exterior, a excepción de aquella puerta que se había abierto en el pasillo. El cielo sobre ellos se había cubierto de densas nubes negras, que se arremolinaban sobre la maltrecha Kutsukku casi como una extensión macabra del abundante humo que exhalaban las incontables chimeneas chimeneas presentes por las ciudades de la isla, urbes que quedaban casi ocultas tras el horizonte, en la lejanía.

El lugar estaba rodeado de todo tipo de infraestructura eléctrica en deplorable estado; enormes cables pelados, chispeando de forma terrorífica bajo la lluvia y produciendo diluvios de chispas que caían para morir en el suelo; generadores de origen incierto que debían de haber dejado de funcionar hacía años, y trozos de aparatos y maquinaria industrial oxidados, desparramados por el suelo embarrado como vulgares pedazos de basura. No lejos de las instalaciones en las que todos ellos habían estado hasta hacía breves instantes, los restos oxidados y oscilantes de una novia a medio derruir permanecían casi en horizontal, sobresaliendo de una maraña de cables y lodo. Todo el recinto estaba rodeado por altos muros de alambre, cubierto en su zona superior por espino oxidado, del que colgaban señales de peligro de descarga eléctrica. Fuese lo que fuese aquel lugar, estaba claro que había quedado en la ruina hacía mucho. La única salida visible a través de la valla era una enorme verja, sobre la cual colgaba un enorme cartel pintado a mano, tan desvencijado como el resto de la infraestructura: NEW ERA JOY PARK. Próxima inauguración: año 3.

Más allá de aquella verja, solo una cosa era visible: el mar, enrabietado, oscuro y temible. Y, como si hubieran estado esperándolos a todos de vuelta, los mismos barcos en los que habían llegado, atracados frente a la costa y mecidos por las olas, como si estuvieran nerviosos, deseosos de emprender un nuevo viaje.


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Al final del pasillo, a uno de sus lados, unas escaleras metálicas parecían llevar a una puerta abierta, desde la que entraba una corriente de aire frío. Por frío que fuese, sin embargo, todos lo podrían apreciar, pues era indudablemente aire fresco, o todo lo fresco que se podía encontrar en aquella dichosa isla, que entraba en aquel lugar como un vendaval.



Fuera, una tormenta arreciaba. Llovía a mares, y el viento huracanado amenazaba con arrancar de cuajo cualquiera de las precarias estructuras metálicas que se repartían por el lugar. El lugar en el que habían estado durante todo aquel tiempo era completamente subterráneo, con apenas algunas salidas de aire y conductos de ventilación como única comunicación con el exterior, a excepción de aquella puerta que se había abierto en el pasillo. El cielo sobre ellos se había cubierto de densas nubes negras, que se arremolinaban sobre la maltrecha Kutsukku casi como una extensión macabra del abundante humo que exhalaban las incontables chimeneas chimeneas presentes por las ciudades de la isla, urbes que quedaban casi ocultas tras el horizonte, en la lejanía.

El lugar estaba rodeado de todo tipo de infraestructura eléctrica en deplorable estado; enormes cables pelados, chispeando de forma terrorífica bajo la lluvia y produciendo diluvios de chispas que caían para morir en el suelo; generadores de origen incierto que debían de haber dejado de funcionar hacía años, y trozos de aparatos y maquinaria industrial oxidados, desparramados por el suelo embarrado como vulgares pedazos de basura. No lejos de las instalaciones en las que todos ellos habían estado hasta hacía breves instantes, los restos oxidados y oscilantes de una novia a medio derruir permanecían casi en horizontal, sobresaliendo de una maraña de cables y lodo. Todo el recinto estaba rodeado por altos muros de alambre, cubierto en su zona superior por espino oxidado, del que colgaban señales de peligro de descarga eléctrica. Fuese lo que fuese aquel lugar, estaba claro que había quedado en la ruina hacía mucho. La única salida visible a través de la valla era una enorme verja, sobre la cual colgaba un enorme cartel pintado a mano, tan desvencijado como el resto de la infraestructura: NEW ERA JOY PARK. Próxima inauguración: año 3.

Más allá de aquella verja, solo una cosa era visible: el mar, enrabietado, oscuro y temible. Y, como si hubieran estado esperándolos a todos de vuelta, los mismos barcos en los que habían llegado, atracados frente a la costa y mecidos por las olas, como si estuvieran nerviosos, deseosos de emprender un nuevo viaje.


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]]> <![CDATA[[EVENTO CAMBIO ZONA] El punto de no retorno; Parte 3 (GRUPO 1)]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3427 Fri, 20 Mar 2026 15:23:59 -0600 Voz Seductora]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3427 Venimos de este post.
Recordad que debéis postear con el código ["personaje=3367"] (sin las comillas, claro), con el fin de preservar vuestras estadísticas tal y como se encontraban al iniciar el evento. Es obligatorio poner bien el código (limitaos a copiar y pegar, quitar las comillas y ponerlo al principio de vuestro post). No colocar el código será motivo de descalificación.


Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Semi sepultados, recuperaron el pulso, que parecía casi haberse extinguido tras el impacto de aquel haki monstruoso bajo el que habían sucumbido. A medida que despertaban, sus fosas nasales parecieron encender todas las alarmas mucho antes de que pudieran hacerlo los ojos, aún acostumbrándose a la escasa luz del lugar. Aquella estancia, fuese lo que fuese, estaba impregnada de un repugnante hedor en que se mezclaban olores de restos de comida, carne en descomposición, fuertes residuos químicos y muerte. Todos ellos estaban cubiertos casi por completo de basura en diverso estado de conservación, prácticamente sepultados en un enorme mar de restos de toda clase. El silencio era absoluto, más allá de algún pedazo de basura que se desprendía de cuando en cuando y rodaba ladera abajo por aquel enorme montón; ni siquiera había moscas, probablemente espantadas por el fuerte hedor químico del aire.  La única fuente de luz era una puerta a uno de los lados de la sala, un gran portón acorazado con un volante que, al girarse, debería permitir su apertura.

A medida que despertaban, el horror de aquel lugar no fue lo único que se les vino a la cabeza, sino, con aún más fuerza, aquel Haoshoku al que habían sido expuestos, como si hubiera ocurrido apenas un instante atrás, como si aquella figura en la bruma aún estuviese allí. No lo estaba, claro, pero el terror que su presencia había invocado en ellos seguía vigente tras recuperar el conocimiento.


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Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Semi sepultados, recuperaron el pulso, que parecía casi haberse extinguido tras el impacto de aquel haki monstruoso bajo el que habían sucumbido. A medida que despertaban, sus fosas nasales parecieron encender todas las alarmas mucho antes de que pudieran hacerlo los ojos, aún acostumbrándose a la escasa luz del lugar. Aquella estancia, fuese lo que fuese, estaba impregnada de un repugnante hedor en que se mezclaban olores de restos de comida, carne en descomposición, fuertes residuos químicos y muerte. Todos ellos estaban cubiertos casi por completo de basura en diverso estado de conservación, prácticamente sepultados en un enorme mar de restos de toda clase. El silencio era absoluto, más allá de algún pedazo de basura que se desprendía de cuando en cuando y rodaba ladera abajo por aquel enorme montón; ni siquiera había moscas, probablemente espantadas por el fuerte hedor químico del aire.  La única fuente de luz era una puerta a uno de los lados de la sala, un gran portón acorazado con un volante que, al girarse, debería permitir su apertura.

A medida que despertaban, el horror de aquel lugar no fue lo único que se les vino a la cabeza, sino, con aún más fuerza, aquel Haoshoku al que habían sido expuestos, como si hubiera ocurrido apenas un instante atrás, como si aquella figura en la bruma aún estuviese allí. No lo estaba, claro, pero el terror que su presencia había invocado en ellos seguía vigente tras recuperar el conocimiento.


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]]> <![CDATA[[EVENTO CAMBIO ZONA] El punto de no retorno; Parte 3 (GRUPO 2)]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3426 Fri, 20 Mar 2026 15:23:43 -0600 Voz Seductora]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3426 Venimos de este post.
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Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

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]]> <![CDATA[[EVENTO CAMBIO ZONA] El punto de no retorno; Parte 3 (GRUPO 6)]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3422 Fri, 20 Mar 2026 15:23:22 -0600 Voz Seductora]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3422 Venimos de este post.
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Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Si caer insconsciente ante el Haoshoku Haki se había sentido como si el mundo mismo colapsara, despertar no resultó mucho más agradable. La realidad fue volviendo a todos los presentes en aquel lugar con lentitud, como si a sus cerebros les costase volver a poner todas las máquinas debidamente en funcionamiento, como si todo a su alrededor no tuviese más remedio que desvelarse poco a poco ante sus ojos, aún incapaces de enfocar correctamente. Lo surrealista de la situación, naturalmente, tampoco ayudaba. ¿Qué era aquel lugar?

Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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Al mismo tiempo que recobraban la conciencia, todos se pudieron dar cuenta de lo más aterrador: de sus cuellos colgaban pesados collares de metal oscuro, ceñidos a su piel y reforzados con tornillos. Cada uno de ellos exhibía un número, tal vez algún tipo de código o identificación. A medida que los ojos de aquellos imprudentes aventureros se abrían y se acostumbraban a la escasa luz que se filtraba por algún lugar, se dieron cuenta de que sus corazones seguían latiendo con fuerza inusitada; en efecto, cuando uno pierde el conocimiento bajo aquellas circunstancias, el pavor no se disipa así como así. La adrenalina comenzaba a bombear por los sistemas de todos ellos, si es que había dejado de hacerlo en algún momento, y todos sus sistemas entraban, una vez más, en alerta, como si la fuente de aquel Haki monstruoso aún siguiese allí, esperándolos, acechando desde las sombras, y tal vez fuese mejor así.

El silencio era total. Estaban en casi completa penumbra, en algún tipo de estancia que, sin embargo, no parecía mucho más grande que el camarote de uno de los barcos en que habían llegado hasta aquel lugar. En uno de los lados, una enorme puerta acorazada y hermética, de frío metal, permanecía cerrada a cal y canto, como un muro más. Ninguno de ellos tenía ningún recuerdo de cómo habían llegado hasta allí, si es que todo aquello era, de hecho, real; le sensación, en cambio, era de pura pesadilla, como si aquel haki los hubiera sumido en un sueño angustioso.


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]]> <![CDATA[[EVENTO CAMBIO ZONA] El punto de no retorno; Parte 2]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3400 Mon, 16 Mar 2026 16:13:38 -0600 Voz Seductora]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=3400 Venimos de este post.
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El viento empezaba a arreciar a medida que los varios navíos procedentes de Baterilla empezaban a ver la isla de Kutsukku aproximarse por el horizonte, como una pequeña y humeante protuberancia, su silueta recortada en fuerte contraste con el cielo rojizo y progresivamente más nublado tras la misma. Habían pasado varias horas desde que todos ellos se hiciesen a la mar desde el puerto de Baterilla con un destino que no hacía sino volverse más incierto por momentos. Desde el aviso anunciado por la megafonía del ferry del New Era, sin embargo, no habían parecido surgir más contratiempos, y todo parecía indicar que, con un poco de suerte, saldrían nuevamente con rumbo, ahora sí, al New Era Joy Park, una vez el ferry hiciese las reparaciones correspondientes.

El sol parecía a punto de terminar ya de ocultarse, los salpicones de luz carmesí intensificándose por el cielo y tiñéndolo de un rojo casi cegador. Las nubes seguían acumulándose sobre los cielos del South Blue, y el aire cobraba una frialdad que parecía augurar una noche particularmente gélida para aquellas latitudes. A medida que se acercaban a la industrial y siempre inquietante Kutsukku, de entre las aguas y la creciente niebla sobresalían más y más rocas y peñascos, como si la misma naturaleza hubiese puesto impedimentos para que nadie se acercase más de la cuenta a aquel agujero de humo y corrupción. Allí no había un enorme faro resplandeciente como el de Baterilla, sino que los navíos debían confiar en las habilidades de sus navegantes para salir airosos. El ferry, y todos los barcos que navegaban a su estela, a duras penas lograron esquivar algunas de las rocas que emergían de las aguas. Resultaba sobrecogedor preguntarse cuántos barcos habrían podido dar con su fin en cualquiera de aquellas amenazantes rocas en noches de tormenta, y cuántos de ellos yacían justo debajo de nuestros protagonistas, a cientos de metros de profundidad, en aquellos mismos instantes, ahora convertidos en hogar para peces y quién sabe qué otras criaturas del abismo. Poco a poco, las siluetas recortadas de la isla se volvían más evidentes, incluso en el denso y perpetuo smog que parecía cubrir Kutsukku; enormes chimeneas humeantes, edificios industriales y monstruosos, puertos rodeados de mastodónticas embarcaciones efectuando sus reparaciones. Todo carecía de cualquier tipo de refinamiento, de gusto por lo estético; la industria y el acero prevalecían por encima de cualquier otra cuestión, a cualquier precio. Pese a todo, las aguas parecían lo suficientemente mansas como para que unas dotes de navegación simplemente competentes llevasen a todos a aquel puerto sanos y salvos; en apenas unos minutos, desembarcarían en las sucias aguas de Kutsukku.




Sin embargo, en aquellos mares, la confianza ciega había hundido más barcos que cualquiera de aquellos peñascos. El oleaje, manso aún, parecía invitar a la procesión de barcos a atracar en Kutsukku. El sol terminó de ocultarse tras el horizonte, produciendo uno de aquellos legendarios destellos verdes que solo algunos marineros habían jurado ver en los confines de los mares del mundo. Los últimos rayos se desvanecieron, y el cielo comenzó a oscurecerse una vez más, abriendo camino a la velada en que se jugarían los destinos de todos aquellos que habían zarpado para cumplir con sus sueños y enfrentarse al mundo. Al mismo tiempo, una oscura silueta, oculta hasta entonces por la bruma, se volvió visible sobre la húmeda superficie de la roca más cercana a los cuatro barcos, justo en el instante en que todos se encontraban a una distancia similar de la misma. Nadie tuvo tiempo de reaccionar, y de poco hubiera servido. Los tripulantes de aquellos barcos dirigidos a Kutsukku pudieron oír como un gran trueno, pese a que no hubo antes ningún relámpago que lo precediese, y el aire mismo pareció estremecerse por un instante. Resultaba difícil de explicar, pero para ellos se sintió como si el mundo colapsase sobre sí mismo. En una suerte de onda expansiva que contaba con su epicentro en aquella misma roca junto a la cual navegaban, delgadas chispas negras y carmesíes parecieron extenderse por los aires, reptando por las aguas y llegando hasta los mismos barcos. Para los allí presentes, fue como si el mundo mismo se precipitase hacia el vacío por un instante, como si todos hubiesen caído repentinamente por un agujero en mitad del océano, como si un viento huracanado hubiese surgido de la nada, y a la nada los condujese.

Los tripulantes del ferry, del Buda, del Tempestad y del barco de la Marina, todos por igual, sintieron una enorme presión, y resultaba difícil decir si era física o psicológica, o, incluso, ambas. Igual de difícil no sucumbir. Fuera lo que fuera aquello, parecía emanar de una presencia titánica, como si algo o alguien impusiese la soberanía de su propio ser a la existencia de todo lo demás en aquel mar. Incluso aquellos que contaban, en su interior, con la voluntad que solo los auténticos reyes podían aspirar a poseer, parecían destinados a sucumbir bajo el peso imparable de aquella onda, aquella voluntad colosal que se manifestaba para aplastar el espíritu de todos. Uno tras otro, todos sintieron el espíritu del conquistador, aquel temido fenómeno que solo se encarnaba, según decían, en uno de entre un millón.




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El viento empezaba a arreciar a medida que los varios navíos procedentes de Baterilla empezaban a ver la isla de Kutsukku aproximarse por el horizonte, como una pequeña y humeante protuberancia, su silueta recortada en fuerte contraste con el cielo rojizo y progresivamente más nublado tras la misma. Habían pasado varias horas desde que todos ellos se hiciesen a la mar desde el puerto de Baterilla con un destino que no hacía sino volverse más incierto por momentos. Desde el aviso anunciado por la megafonía del ferry del New Era, sin embargo, no habían parecido surgir más contratiempos, y todo parecía indicar que, con un poco de suerte, saldrían nuevamente con rumbo, ahora sí, al New Era Joy Park, una vez el ferry hiciese las reparaciones correspondientes.

El sol parecía a punto de terminar ya de ocultarse, los salpicones de luz carmesí intensificándose por el cielo y tiñéndolo de un rojo casi cegador. Las nubes seguían acumulándose sobre los cielos del South Blue, y el aire cobraba una frialdad que parecía augurar una noche particularmente gélida para aquellas latitudes. A medida que se acercaban a la industrial y siempre inquietante Kutsukku, de entre las aguas y la creciente niebla sobresalían más y más rocas y peñascos, como si la misma naturaleza hubiese puesto impedimentos para que nadie se acercase más de la cuenta a aquel agujero de humo y corrupción. Allí no había un enorme faro resplandeciente como el de Baterilla, sino que los navíos debían confiar en las habilidades de sus navegantes para salir airosos. El ferry, y todos los barcos que navegaban a su estela, a duras penas lograron esquivar algunas de las rocas que emergían de las aguas. Resultaba sobrecogedor preguntarse cuántos barcos habrían podido dar con su fin en cualquiera de aquellas amenazantes rocas en noches de tormenta, y cuántos de ellos yacían justo debajo de nuestros protagonistas, a cientos de metros de profundidad, en aquellos mismos instantes, ahora convertidos en hogar para peces y quién sabe qué otras criaturas del abismo. Poco a poco, las siluetas recortadas de la isla se volvían más evidentes, incluso en el denso y perpetuo smog que parecía cubrir Kutsukku; enormes chimeneas humeantes, edificios industriales y monstruosos, puertos rodeados de mastodónticas embarcaciones efectuando sus reparaciones. Todo carecía de cualquier tipo de refinamiento, de gusto por lo estético; la industria y el acero prevalecían por encima de cualquier otra cuestión, a cualquier precio. Pese a todo, las aguas parecían lo suficientemente mansas como para que unas dotes de navegación simplemente competentes llevasen a todos a aquel puerto sanos y salvos; en apenas unos minutos, desembarcarían en las sucias aguas de Kutsukku.




Sin embargo, en aquellos mares, la confianza ciega había hundido más barcos que cualquiera de aquellos peñascos. El oleaje, manso aún, parecía invitar a la procesión de barcos a atracar en Kutsukku. El sol terminó de ocultarse tras el horizonte, produciendo uno de aquellos legendarios destellos verdes que solo algunos marineros habían jurado ver en los confines de los mares del mundo. Los últimos rayos se desvanecieron, y el cielo comenzó a oscurecerse una vez más, abriendo camino a la velada en que se jugarían los destinos de todos aquellos que habían zarpado para cumplir con sus sueños y enfrentarse al mundo. Al mismo tiempo, una oscura silueta, oculta hasta entonces por la bruma, se volvió visible sobre la húmeda superficie de la roca más cercana a los cuatro barcos, justo en el instante en que todos se encontraban a una distancia similar de la misma. Nadie tuvo tiempo de reaccionar, y de poco hubiera servido. Los tripulantes de aquellos barcos dirigidos a Kutsukku pudieron oír como un gran trueno, pese a que no hubo antes ningún relámpago que lo precediese, y el aire mismo pareció estremecerse por un instante. Resultaba difícil de explicar, pero para ellos se sintió como si el mundo colapsase sobre sí mismo. En una suerte de onda expansiva que contaba con su epicentro en aquella misma roca junto a la cual navegaban, delgadas chispas negras y carmesíes parecieron extenderse por los aires, reptando por las aguas y llegando hasta los mismos barcos. Para los allí presentes, fue como si el mundo mismo se precipitase hacia el vacío por un instante, como si todos hubiesen caído repentinamente por un agujero en mitad del océano, como si un viento huracanado hubiese surgido de la nada, y a la nada los condujese.

Los tripulantes del ferry, del Buda, del Tempestad y del barco de la Marina, todos por igual, sintieron una enorme presión, y resultaba difícil decir si era física o psicológica, o, incluso, ambas. Igual de difícil no sucumbir. Fuera lo que fuera aquello, parecía emanar de una presencia titánica, como si algo o alguien impusiese la soberanía de su propio ser a la existencia de todo lo demás en aquel mar. Incluso aquellos que contaban, en su interior, con la voluntad que solo los auténticos reyes podían aspirar a poseer, parecían destinados a sucumbir bajo el peso imparable de aquella onda, aquella voluntad colosal que se manifestaba para aplastar el espíritu de todos. Uno tras otro, todos sintieron el espíritu del conquistador, aquel temido fenómeno que solo se encarnaba, según decían, en uno de entre un millón.




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]]> <![CDATA[[Pasado] Lecciones dolorosas y vitales, Doc]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2434 Wed, 29 Oct 2025 03:11:09 -0600 Develio Torum]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2434 Día 51 de Otoño, Año 9.

Siete años antes del ahora. En la era en que su uniforme todavía era una ofensa al sombrío paisaje que le rodeaba y su lugar en el mundo era una isla que a la propia existencia le importaba poco.

Su destino no era un puesto en una remota isla tropical. Estaba estacionado en un lugar donde la esperanza era un recurso más escaso que el agua potable: Isla Kutsukku. Específicamente, en la guarnición de la Marina a las afueras de Ciudad Gear. Gear no era tanto una ciudad como una cicatriz supurante de metal y desesperación. Edificios de ladrillo ennegrecido y chapa oxidada se apilaban unos sobre otros como los dientes rotos en una mandíbula enferma, perpetuamente envueltos en una niebla que olía a óxido, a carbón mal quemado y a derrota.

El edificio que hacía de cuartel de la Marina no era un faro de orden en el caos, sino una jaula. Un muro de hormigón coronado con alambre de espino separaba a los marines del decrépito paisaje urbano. La "enfermería" era una sala en el sótano, fría y húmeda, con paredes que sudaban una perpetua condensación. Las únicas ventanas eran unas rendijas en lo alto que solo dejaban entrar una luz grisácea. Aquí, Develio pasaba la mayor parte de sus días, en un perpetuo estado de reverencia bajo las tuberías de vapor que cruzaban el techo, escuchando el distante sonido de los ajustes de cuentas de las bandas de Gear como una banda sonora constante.

Al cargo estaba el Suboficial Mateo, un hombre que parecía haber sido tallado en el mismo carbón y cinismo que la propia isla. Sus ojos cansados habían visto demasiada miseria para molestarse en buscar la nobleza. En su día quizá fue un esperanzado y joven Marine con conocimientos médicos, sin embargo hoy era la sombra de un pasado que jamás regresará. En Develio no veía a un colega prometedor, sino una anomalía: una herramienta demasiado grande para un trabajo tan pequeño y miserable, y cuyas detalladas sugerencias médicas eran un recordatorio constante de su propia apatía.

La historia de esa semana, la que Develio registraría con precisión en su mente pero cuyo recuerdo tendría la textura del óxido, comenzó no con un paciente que entró, sino con uno que fue arrastrado. Dos marines, patrullando el perímetro, encontraron a un niño de no más de diez años tirado en una zanja cerca de la "Tierra de Nadie", ese vertedero de chatarra que servía de cementerio no oficial entre las cuatro ciudades. El niño no era un recluta ni un civil amistoso. Llevaba los harapos y los colores de una de las bandas de por allí, una de las facciones que luchaban por el control de la ciudad. Estaba inconsciente, con una pierna destrozada por una trampa para osos, de las que se usaban para mutilar a los enemigos, no para cazar. La herida era un amasijo de carne desgarrada, metal oxidado y hueso astillado.

— Déjenlo morir. —fue el veredicto de Mateo, sin siquiera acercarse— Es uno de ellos. Si lo salvamos, mañana mismo estará intentando apuñalarnos por un pedazo de pan. Además, la herida está séptica. Gangrena garantizada. No voy a malgastar nuestros escasos suministros en él.

Los dos marines dudaron, pero la orden era clara. Se dispusieron a sacar al niño fuera, al vertedero de donde había venido.

Fue entonces cuando Develio, que había estado limpiando instrumental médico en silencio, se interpuso en su camino extendiendo un largo brazo. Su enorme palma extendida era más grande que los dos soldados juntos, bloqueó la salida del sótano por completo.

— Suboficial —su voz retumbó en el húmedo silencio—La herida es grave, pero tratable. Y el paciente es un niño. Mi deber como Marine y Médico, la justicia no hace distinciones por el uniforme que lleven, o no lleven.

Mateo soltó una carcajada agria— ¿La justicia? Aquí la única justicia es a mi autoridad, Recluta. Y mi autoridad dice que ese pequeño engendro es un desperdicio de tiempo y de mi morfina.

— Entonces que sea mi tiempo y mi morfina los que se desperdicien —replicó Develio, su calma un muro contra la amargura del Suboficial, agazapó la cabeza a modo de súplica flexionando su cuello hasta que su barbilla topó con su pecho—Permítame tratarlo. Asumiré la total responsabilidad. Y usaré mis propias raciones para reponer los suministros que utilice.

La idea de que el gigante pasara hambre pareció divertir a Mateo lo suficiente como para ceder, además verlo suplicar era satisfactorio, en el agujero que fue abandonado solo los adictos a alguna droga suplicaban por pastillas o inyecciones de algún tipo de calmante — Como quieras. Cava tu propia tumba, grandullón. Pero cuando muera en esa camilla, tú sacarás el cuerpo.

Durante los siguientes cuatro días, Develio transformó su pequeño rincón del sótano en una sala de operaciones y de cuidados intensivos. La cirugía para extraer los dientes de metal oxidado y los fragmentos de hueso de la pierna del niño duró casi ocho horas, una tarea de una delicadeza microscópica para sus manos descomunales, el trabajo de un relojero decía él cuando alguien le preguntaba, llevada a cabo bajo la vacilante luz de una única lámpara. No había antibióticos sofisticados en Kutsukku. En su lugar, Develio improvisó, creando una pasta desinfectante a base de salmuera concentrada, ajo y alcohol de grano robado de la despensa de Mateo, una receta de su tierra natal para combatir las infecciones más sucias.

El niño, cuyo nombre nadie conocía, despertaba esporádicamente, sus ojos llenos del odio y el miedo de una rata callejera acorralada. Escupía, arañaba, intentaba morder la enorme mano que limpiaba sus heridas. Develio no reaccionaba a los ataques. Simplemente aguantaba, dejando heridas y marcas por todos sus dedos, hablaba con él murmurando palabras que el niño no podía entender, explicándole el procedimiento, hablándole del tejido, de los músculos, de la sanación.

El tercer día, cuando la fiebre por fin empezó a ceder, dos figuras sombrías aparecieron en la puerta de la enfermería, seguramente pagaron a los Marines de la puerta para dejarlos entrar o simplemente viendo que era muchachos los dejaron entrar. Eran miembros de la misma banda que el niño, adolescentes demacrados pero con ojos de asesino, armados con tuberías de plomo y cuchillos hechos con chatarra. Habían seguido el rastro de su "hermano" perdido.

— Dénnoslo —dijo el que parecía el líder, un chico flaco con un engranaje oxidado tatuado en la mejilla—Ahora

Mateo, pálido de miedo, estaba a punto de ordenar a Develio que entregara al paciente. Pero el gigante ya estaba en movimiento. Se irguió, su cabeza rozando las tuberías del techo, su sombra devorando a los dos jóvenes pandilleros.

La rabia primordial de Elbaf, el instinto de aplastar una amenaza sin preocuparse por las consecuencias, la libertad de hacer lo que quieras, de evitar problemas simplemente agitando una mano, surgió como una marea oscura en sus venas. Eran solo insectos. Podría haberlos exterminado. Un movimiento de cada brazo y sus historias habrían terminado en ese húmedo sótano.

Pero su mirada se desvió un instante hacia el niño en la camilla, dormido pero respirando de forma rítmica. Y el cirujano venció al guerrero.

Cuando los dos se lanzaron hacia él, Develio no contraatacó. Dejó que lo golpearan. Su mano izquierda interceptó el tubo de plomo, no con un bloqueo que rompiera el hueso, sino con una suave desviación. Al mismo tiempo, los dedos de su mano derecha se deslizaron como serpientes y se abrieron como una boca enorme para engullir a uno de los chicos, inmovilizándolo, solo dejó fuera la cabeza entre sus dedos.

Un grito ahogado. El cuchillo cayó al suelo. Otro grito. La tubería de plomo resbaló de unos dedos incapaces de articular movimiento. En menos de cinco segundos, ambos jóvenes estaban atrapados en sarcófagos de carne que únicamente dejaban fuera sus cabezas sin posibilidad de hacer nada.

Develio se cernía sobre ellos, no con furia, sino con la autoridad absoluta de alguien que ha atrapado a una mosca en su mano.

— Se recuperará —dijo Develio, su voz tranquila y profunda, refiriéndose al niño de la camilla— Sus heridas eran graves, deberíais largaros de esta isla y sus luchas. Llévenle esa noticia a su jefe o a quién los mandó aquí. Si vuelven aquí antes de que pueda caminar, yo mismo os partiré las piernas para que sepáis por lo que deberá pasar vuestro "amigo" para volver a una vida normal.-Echó un vistazo por el ventanal que dejaba entrar la poca luz gris del exterior.-O la mierda de vida que se pueda llevar aquí...

Los dos chicos, con los rostros desencajados por el dolor y el asombro, se levantaron una vez abrió sus manos que ejercieron de jaulas improvisadas, huyeron como si hubieran visto a un dios vengativo. Develio suspiró y negó para si mismo y regresó a atender al niño. El suboficial Mateo puso cara de asco al recluta semigigante y regresó a sus quehaceres.

Era el quinto día. Para los estándares de Ciudad Gear, un milagro en sí mismo. En el húmedo y sombrío sótano de la Marina, algo parecido a la esperanza había echado tímidas raíces. La herida en la pierna del niño, antes un cráter necrótico, ahora mostraba tejido de granulación de un color rosa sano. La hinchazón casi había desaparecido y la fiebre era solo un mal recuerdo.

El niño, que finalmente había dicho que se llamaba Cian, había pasado del silencio hostil a una aceptación recelosa. Ya no escupía ni mordía. Había empezado a hablar, con frases cortas y ásperas, preguntas sobre el gigante que lo cuidaba. Develio, con su infinita paciencia, respondía con calma, describiendo los huesos de la pierna o explicando por qué el cataplasma de salmuera picaba pero curaba. Para Develio, era el avance más significativo. La confianza, al igual que el tejido, había comenzado a regenerarse.

Esa tarde, el aire parecía más ligero. Cian estaba sentado en la camilla, apoyado contra la pared de piedra. Develio, arrodillado a su lado para estar a su altura, le estaba cambiando el vendaje. Sus enormes dedos se movían con la destreza de un relojero.

— ¿Por qué tus manos son tan grandes? —preguntó Cian, su voz un graznido débil pero claro. Era la primera pregunta personal que hacía.

Develio hizo una pausa en su trabajo — Porque vengo de un lugar grande. Con gente grande.

— ¿Más grande que esta ciudad? —los ojos de Cian, ahora claros y curiosos, se abrieron un poco.

— Mucho más grande, tanto que tardarías días en recorrer la mesa más larga de allí—Respondió Develio— Montañas tan altas que rascan el cielo. Y árboles tan anchos que se necesitan cientos de hombres para rodearlos.-Una sonrisa asomó en sus labios mientras se rascó momentáneamente la barba contagiándose de la inocencia del niño que actuaba ahora como uno. 

La idea de un lugar así pareció fascinar a Cian, transportándolo lejos de las grises murallas del sótano. Sonrió, una sonrisa genuina, agrietada por la deshidratación, pero real. Fue en ese preciso instante de paz, en esa diminuta victoria sobre la miseria de Kutsukku, cuando el mundo se rompió.

Comenzó como un simple carraspeo. Cian tosió, una tos seca y superficial. Develio no le dio importancia al principio. Pero luego vino otra tos, más violenta, seguida de un jadeo agudo y repentino. La sonrisa del niño se borró, reemplazada por una máscara de confusión y pánico.

Se llevó la mano al pecho — No... no puedo... —susurró, su voz estrangulándose.

Develio se puso en alerta máxima al instante, su faz cambió, no, otra vez no. Sus ojos clínicos barrieron al niño, buscando la causa. No había sangre, no había obstrucción visible. El color de Cian comenzó a cambiar, un tono azulado que florecía alrededor de sus labios y bajo sus uñas. Cianosis. Falta de oxígeno. Aguda y severa.

— ¿Qué pasa? —preguntó Cian, su voz ahora un silbido aterrorizado. Sus ojos, fijos en los de Develio, eran dos pozos de miedo puro—No puedo respirar. Dev... ayúdame.

Y entonces, el diagnóstico golpeó a Develio con la fuerza de un mazo en el pecho. Embolia pulmonar. La inmovilidad. La herida profunda en la pierna. La combinación perfecta para la formación de un trombo, un coágulo asesino. Un pedazo de la muerte, nacido en el silencio de las venas dañadas de la pierna, se había liberado. Había viajado invisible y silencioso a través de su pequeño cuerpo y ahora estaba alojado en sus pulmones, un dique de sangre bloqueando la fuente misma de la vida.

Develio no tenía un estetoscopio para confirmar la ausencia de respiración en un lóbulo del pulmón. No tenía equipos de rayos X. No tenía anticoagulantes para disolver el coágulo. Todas las herramientas de su conocimiento, toda su habilidad quirúrgica, eran inútiles. El enemigo estaba dentro, inalcanzable, invisible.

Puso su enorme mano en la espalda del niño, sintiendo los músculos convulsionar en una lucha desesperada por un aire que ya no podía usar. Vio la vida apagándose en los ojos de Cian, la luz siendo reemplazada por un terror vidrioso mientras su cerebro se ahogaba.

Cian ya no hablaba. Su boca se abría y cerraba como la de un pez fuera del agua. Su cuerpo comenzó a temblar, no de frío, sino de los espasmos de un motor que se gripa por falta de combustible, Develio intentó de forma inútil insuflar aire dentro del niño pero fue inútil.

El gigante, el hombre que había desafiado a su superior, que había ahuyentado a pandilleros con las manos desnudas, que había luchado contra una infección con remedios ancestrales, no podía hacer nada. Era como ver a alguien ahogarse en un océano perfectamente tranquilo.

Todo su conocimiento, todo su poder, se redujo a un solo y desesperado acto de humanidad. Acunó al pequeño cuerpo tembloroso entre sus enormes brazos, una delicadeza abrumadora, atrayéndolo hacia su pecho masivo como si el simple acto de protegerlo pudiera mantener a raya a la muerte. Sintió el último y débil latido del corazón del niño contra su propia caja torácica. Un aleteo, y luego, nada. El temblor cesó. El pequeño cuerpo quedó flácido en sus brazos.

Develio Torum se quedó allí arrodillado, en el húmedo silencio del sótano de Ciudad Gear, sosteniendo el cuerpo de Cian. Su propia respiración, profunda y poderosa, le parecía una obscenidad, un eco ensordecedor en una habitación donde la vida acababa de ser sofocada. El Suboficial Mateo entró, vio la escena, y sabiamente, por primera vez, no dijo nada y se dio la vuelta.

No hubo lágrimas. Ya lloró demasiado de pequeño, sus ojos se cansaron de hacerlo. Pero un sonido brotó de su pecho, un murmullo bajo y gutural, un sonido de pura impotencia, el sonido de una montaña erosionándose desde adentro. Había reparado el cuerpo, sí. Había curado la herida visible. Pero había fallado en protegerlo de los enemigos silenciosos, las consecuencias invisibles que acechaban en la calma de la recuperación.

Esa noche, cuando sacó el pequeño cuerpo envuelto en una sábana para llevarlo a la fosa común, bajo la perpetua neblina de Kutsukku, Develio supo que no bastaba con atacar a los virus que se transmiten por el aire, el agua u otro medio, hay virus que se transmiten con el mal y el odio, esos eran los peores. Ya no bastaría con curar. Tenía que aprender a anticipar, a proteger. Tenía que ser más que un cirujano. Tenía que ser un guardián. Porque se dio cuenta de la más cruel de las verdades médicas: a veces, la intervención puede ser un éxito, pero aun así, el paciente puede morir. Los días siguientes Develio pagó con sus víveres todo lo que gastó en Cian, pasó hambre, mucha, más de lo que debía, quizá un poco como castigo por haberle fallado al pequeño, el suboficial Mateo hizo que lo trasladaran al mes siguiente, no supo bien el motivo.]]> Día 51 de Otoño, Año 9.

Siete años antes del ahora. En la era en que su uniforme todavía era una ofensa al sombrío paisaje que le rodeaba y su lugar en el mundo era una isla que a la propia existencia le importaba poco.

Su destino no era un puesto en una remota isla tropical. Estaba estacionado en un lugar donde la esperanza era un recurso más escaso que el agua potable: Isla Kutsukku. Específicamente, en la guarnición de la Marina a las afueras de Ciudad Gear. Gear no era tanto una ciudad como una cicatriz supurante de metal y desesperación. Edificios de ladrillo ennegrecido y chapa oxidada se apilaban unos sobre otros como los dientes rotos en una mandíbula enferma, perpetuamente envueltos en una niebla que olía a óxido, a carbón mal quemado y a derrota.

El edificio que hacía de cuartel de la Marina no era un faro de orden en el caos, sino una jaula. Un muro de hormigón coronado con alambre de espino separaba a los marines del decrépito paisaje urbano. La "enfermería" era una sala en el sótano, fría y húmeda, con paredes que sudaban una perpetua condensación. Las únicas ventanas eran unas rendijas en lo alto que solo dejaban entrar una luz grisácea. Aquí, Develio pasaba la mayor parte de sus días, en un perpetuo estado de reverencia bajo las tuberías de vapor que cruzaban el techo, escuchando el distante sonido de los ajustes de cuentas de las bandas de Gear como una banda sonora constante.

Al cargo estaba el Suboficial Mateo, un hombre que parecía haber sido tallado en el mismo carbón y cinismo que la propia isla. Sus ojos cansados habían visto demasiada miseria para molestarse en buscar la nobleza. En su día quizá fue un esperanzado y joven Marine con conocimientos médicos, sin embargo hoy era la sombra de un pasado que jamás regresará. En Develio no veía a un colega prometedor, sino una anomalía: una herramienta demasiado grande para un trabajo tan pequeño y miserable, y cuyas detalladas sugerencias médicas eran un recordatorio constante de su propia apatía.

La historia de esa semana, la que Develio registraría con precisión en su mente pero cuyo recuerdo tendría la textura del óxido, comenzó no con un paciente que entró, sino con uno que fue arrastrado. Dos marines, patrullando el perímetro, encontraron a un niño de no más de diez años tirado en una zanja cerca de la "Tierra de Nadie", ese vertedero de chatarra que servía de cementerio no oficial entre las cuatro ciudades. El niño no era un recluta ni un civil amistoso. Llevaba los harapos y los colores de una de las bandas de por allí, una de las facciones que luchaban por el control de la ciudad. Estaba inconsciente, con una pierna destrozada por una trampa para osos, de las que se usaban para mutilar a los enemigos, no para cazar. La herida era un amasijo de carne desgarrada, metal oxidado y hueso astillado.

— Déjenlo morir. —fue el veredicto de Mateo, sin siquiera acercarse— Es uno de ellos. Si lo salvamos, mañana mismo estará intentando apuñalarnos por un pedazo de pan. Además, la herida está séptica. Gangrena garantizada. No voy a malgastar nuestros escasos suministros en él.

Los dos marines dudaron, pero la orden era clara. Se dispusieron a sacar al niño fuera, al vertedero de donde había venido.

Fue entonces cuando Develio, que había estado limpiando instrumental médico en silencio, se interpuso en su camino extendiendo un largo brazo. Su enorme palma extendida era más grande que los dos soldados juntos, bloqueó la salida del sótano por completo.

— Suboficial —su voz retumbó en el húmedo silencio—La herida es grave, pero tratable. Y el paciente es un niño. Mi deber como Marine y Médico, la justicia no hace distinciones por el uniforme que lleven, o no lleven.

Mateo soltó una carcajada agria— ¿La justicia? Aquí la única justicia es a mi autoridad, Recluta. Y mi autoridad dice que ese pequeño engendro es un desperdicio de tiempo y de mi morfina.

— Entonces que sea mi tiempo y mi morfina los que se desperdicien —replicó Develio, su calma un muro contra la amargura del Suboficial, agazapó la cabeza a modo de súplica flexionando su cuello hasta que su barbilla topó con su pecho—Permítame tratarlo. Asumiré la total responsabilidad. Y usaré mis propias raciones para reponer los suministros que utilice.

La idea de que el gigante pasara hambre pareció divertir a Mateo lo suficiente como para ceder, además verlo suplicar era satisfactorio, en el agujero que fue abandonado solo los adictos a alguna droga suplicaban por pastillas o inyecciones de algún tipo de calmante — Como quieras. Cava tu propia tumba, grandullón. Pero cuando muera en esa camilla, tú sacarás el cuerpo.

Durante los siguientes cuatro días, Develio transformó su pequeño rincón del sótano en una sala de operaciones y de cuidados intensivos. La cirugía para extraer los dientes de metal oxidado y los fragmentos de hueso de la pierna del niño duró casi ocho horas, una tarea de una delicadeza microscópica para sus manos descomunales, el trabajo de un relojero decía él cuando alguien le preguntaba, llevada a cabo bajo la vacilante luz de una única lámpara. No había antibióticos sofisticados en Kutsukku. En su lugar, Develio improvisó, creando una pasta desinfectante a base de salmuera concentrada, ajo y alcohol de grano robado de la despensa de Mateo, una receta de su tierra natal para combatir las infecciones más sucias.

El niño, cuyo nombre nadie conocía, despertaba esporádicamente, sus ojos llenos del odio y el miedo de una rata callejera acorralada. Escupía, arañaba, intentaba morder la enorme mano que limpiaba sus heridas. Develio no reaccionaba a los ataques. Simplemente aguantaba, dejando heridas y marcas por todos sus dedos, hablaba con él murmurando palabras que el niño no podía entender, explicándole el procedimiento, hablándole del tejido, de los músculos, de la sanación.

El tercer día, cuando la fiebre por fin empezó a ceder, dos figuras sombrías aparecieron en la puerta de la enfermería, seguramente pagaron a los Marines de la puerta para dejarlos entrar o simplemente viendo que era muchachos los dejaron entrar. Eran miembros de la misma banda que el niño, adolescentes demacrados pero con ojos de asesino, armados con tuberías de plomo y cuchillos hechos con chatarra. Habían seguido el rastro de su "hermano" perdido.

— Dénnoslo —dijo el que parecía el líder, un chico flaco con un engranaje oxidado tatuado en la mejilla—Ahora

Mateo, pálido de miedo, estaba a punto de ordenar a Develio que entregara al paciente. Pero el gigante ya estaba en movimiento. Se irguió, su cabeza rozando las tuberías del techo, su sombra devorando a los dos jóvenes pandilleros.

La rabia primordial de Elbaf, el instinto de aplastar una amenaza sin preocuparse por las consecuencias, la libertad de hacer lo que quieras, de evitar problemas simplemente agitando una mano, surgió como una marea oscura en sus venas. Eran solo insectos. Podría haberlos exterminado. Un movimiento de cada brazo y sus historias habrían terminado en ese húmedo sótano.

Pero su mirada se desvió un instante hacia el niño en la camilla, dormido pero respirando de forma rítmica. Y el cirujano venció al guerrero.

Cuando los dos se lanzaron hacia él, Develio no contraatacó. Dejó que lo golpearan. Su mano izquierda interceptó el tubo de plomo, no con un bloqueo que rompiera el hueso, sino con una suave desviación. Al mismo tiempo, los dedos de su mano derecha se deslizaron como serpientes y se abrieron como una boca enorme para engullir a uno de los chicos, inmovilizándolo, solo dejó fuera la cabeza entre sus dedos.

Un grito ahogado. El cuchillo cayó al suelo. Otro grito. La tubería de plomo resbaló de unos dedos incapaces de articular movimiento. En menos de cinco segundos, ambos jóvenes estaban atrapados en sarcófagos de carne que únicamente dejaban fuera sus cabezas sin posibilidad de hacer nada.

Develio se cernía sobre ellos, no con furia, sino con la autoridad absoluta de alguien que ha atrapado a una mosca en su mano.

— Se recuperará —dijo Develio, su voz tranquila y profunda, refiriéndose al niño de la camilla— Sus heridas eran graves, deberíais largaros de esta isla y sus luchas. Llévenle esa noticia a su jefe o a quién los mandó aquí. Si vuelven aquí antes de que pueda caminar, yo mismo os partiré las piernas para que sepáis por lo que deberá pasar vuestro "amigo" para volver a una vida normal.-Echó un vistazo por el ventanal que dejaba entrar la poca luz gris del exterior.-O la mierda de vida que se pueda llevar aquí...

Los dos chicos, con los rostros desencajados por el dolor y el asombro, se levantaron una vez abrió sus manos que ejercieron de jaulas improvisadas, huyeron como si hubieran visto a un dios vengativo. Develio suspiró y negó para si mismo y regresó a atender al niño. El suboficial Mateo puso cara de asco al recluta semigigante y regresó a sus quehaceres.

Era el quinto día. Para los estándares de Ciudad Gear, un milagro en sí mismo. En el húmedo y sombrío sótano de la Marina, algo parecido a la esperanza había echado tímidas raíces. La herida en la pierna del niño, antes un cráter necrótico, ahora mostraba tejido de granulación de un color rosa sano. La hinchazón casi había desaparecido y la fiebre era solo un mal recuerdo.

El niño, que finalmente había dicho que se llamaba Cian, había pasado del silencio hostil a una aceptación recelosa. Ya no escupía ni mordía. Había empezado a hablar, con frases cortas y ásperas, preguntas sobre el gigante que lo cuidaba. Develio, con su infinita paciencia, respondía con calma, describiendo los huesos de la pierna o explicando por qué el cataplasma de salmuera picaba pero curaba. Para Develio, era el avance más significativo. La confianza, al igual que el tejido, había comenzado a regenerarse.

Esa tarde, el aire parecía más ligero. Cian estaba sentado en la camilla, apoyado contra la pared de piedra. Develio, arrodillado a su lado para estar a su altura, le estaba cambiando el vendaje. Sus enormes dedos se movían con la destreza de un relojero.

— ¿Por qué tus manos son tan grandes? —preguntó Cian, su voz un graznido débil pero claro. Era la primera pregunta personal que hacía.

Develio hizo una pausa en su trabajo — Porque vengo de un lugar grande. Con gente grande.

— ¿Más grande que esta ciudad? —los ojos de Cian, ahora claros y curiosos, se abrieron un poco.

— Mucho más grande, tanto que tardarías días en recorrer la mesa más larga de allí—Respondió Develio— Montañas tan altas que rascan el cielo. Y árboles tan anchos que se necesitan cientos de hombres para rodearlos.-Una sonrisa asomó en sus labios mientras se rascó momentáneamente la barba contagiándose de la inocencia del niño que actuaba ahora como uno. 

La idea de un lugar así pareció fascinar a Cian, transportándolo lejos de las grises murallas del sótano. Sonrió, una sonrisa genuina, agrietada por la deshidratación, pero real. Fue en ese preciso instante de paz, en esa diminuta victoria sobre la miseria de Kutsukku, cuando el mundo se rompió.

Comenzó como un simple carraspeo. Cian tosió, una tos seca y superficial. Develio no le dio importancia al principio. Pero luego vino otra tos, más violenta, seguida de un jadeo agudo y repentino. La sonrisa del niño se borró, reemplazada por una máscara de confusión y pánico.

Se llevó la mano al pecho — No... no puedo... —susurró, su voz estrangulándose.

Develio se puso en alerta máxima al instante, su faz cambió, no, otra vez no. Sus ojos clínicos barrieron al niño, buscando la causa. No había sangre, no había obstrucción visible. El color de Cian comenzó a cambiar, un tono azulado que florecía alrededor de sus labios y bajo sus uñas. Cianosis. Falta de oxígeno. Aguda y severa.

— ¿Qué pasa? —preguntó Cian, su voz ahora un silbido aterrorizado. Sus ojos, fijos en los de Develio, eran dos pozos de miedo puro—No puedo respirar. Dev... ayúdame.

Y entonces, el diagnóstico golpeó a Develio con la fuerza de un mazo en el pecho. Embolia pulmonar. La inmovilidad. La herida profunda en la pierna. La combinación perfecta para la formación de un trombo, un coágulo asesino. Un pedazo de la muerte, nacido en el silencio de las venas dañadas de la pierna, se había liberado. Había viajado invisible y silencioso a través de su pequeño cuerpo y ahora estaba alojado en sus pulmones, un dique de sangre bloqueando la fuente misma de la vida.

Develio no tenía un estetoscopio para confirmar la ausencia de respiración en un lóbulo del pulmón. No tenía equipos de rayos X. No tenía anticoagulantes para disolver el coágulo. Todas las herramientas de su conocimiento, toda su habilidad quirúrgica, eran inútiles. El enemigo estaba dentro, inalcanzable, invisible.

Puso su enorme mano en la espalda del niño, sintiendo los músculos convulsionar en una lucha desesperada por un aire que ya no podía usar. Vio la vida apagándose en los ojos de Cian, la luz siendo reemplazada por un terror vidrioso mientras su cerebro se ahogaba.

Cian ya no hablaba. Su boca se abría y cerraba como la de un pez fuera del agua. Su cuerpo comenzó a temblar, no de frío, sino de los espasmos de un motor que se gripa por falta de combustible, Develio intentó de forma inútil insuflar aire dentro del niño pero fue inútil.

El gigante, el hombre que había desafiado a su superior, que había ahuyentado a pandilleros con las manos desnudas, que había luchado contra una infección con remedios ancestrales, no podía hacer nada. Era como ver a alguien ahogarse en un océano perfectamente tranquilo.

Todo su conocimiento, todo su poder, se redujo a un solo y desesperado acto de humanidad. Acunó al pequeño cuerpo tembloroso entre sus enormes brazos, una delicadeza abrumadora, atrayéndolo hacia su pecho masivo como si el simple acto de protegerlo pudiera mantener a raya a la muerte. Sintió el último y débil latido del corazón del niño contra su propia caja torácica. Un aleteo, y luego, nada. El temblor cesó. El pequeño cuerpo quedó flácido en sus brazos.

Develio Torum se quedó allí arrodillado, en el húmedo silencio del sótano de Ciudad Gear, sosteniendo el cuerpo de Cian. Su propia respiración, profunda y poderosa, le parecía una obscenidad, un eco ensordecedor en una habitación donde la vida acababa de ser sofocada. El Suboficial Mateo entró, vio la escena, y sabiamente, por primera vez, no dijo nada y se dio la vuelta.

No hubo lágrimas. Ya lloró demasiado de pequeño, sus ojos se cansaron de hacerlo. Pero un sonido brotó de su pecho, un murmullo bajo y gutural, un sonido de pura impotencia, el sonido de una montaña erosionándose desde adentro. Había reparado el cuerpo, sí. Había curado la herida visible. Pero había fallado en protegerlo de los enemigos silenciosos, las consecuencias invisibles que acechaban en la calma de la recuperación.

Esa noche, cuando sacó el pequeño cuerpo envuelto en una sábana para llevarlo a la fosa común, bajo la perpetua neblina de Kutsukku, Develio supo que no bastaba con atacar a los virus que se transmiten por el aire, el agua u otro medio, hay virus que se transmiten con el mal y el odio, esos eran los peores. Ya no bastaría con curar. Tenía que aprender a anticipar, a proteger. Tenía que ser más que un cirujano. Tenía que ser un guardián. Porque se dio cuenta de la más cruel de las verdades médicas: a veces, la intervención puede ser un éxito, pero aun así, el paciente puede morir. Los días siguientes Develio pagó con sus víveres todo lo que gastó en Cian, pasó hambre, mucha, más de lo que debía, quizá un poco como castigo por haberle fallado al pequeño, el suboficial Mateo hizo que lo trasladaran al mes siguiente, no supo bien el motivo.]]> <![CDATA[El lunarian de la mascara de hueso [pasado]]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2288 Thu, 16 Oct 2025 05:13:45 -0600 Fyodor]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2288
Podría relatar que el viaje de Fyodor en aquella embarcación fue breve y apacible, pero al hacerlo os mentiría. La bajeza moral de la tripulación comandada por Dragov era tal que, aún a día de hoy, sigo sintiendo náuseas al recordar lo que pasaron Fyodor y la veintena de niños que, junto a él, vivieron lo más parecido al infierno en la tierra. Pese a todo, Fyodor tuvo un pequeño golpe de suerte y fue el único afortunado que, debido a su monstruoso aspecto, cambiaba los abusos sexuales por más palizas y una tortura psicológica que le dejó varios traumas que le llevo años superar.

Como espero que entendáis, todo tiene un límite y tanto por mi salud mental como mi preocupación por el bienestar de la vuestra, no me permiten narrar los hechos acaecidos en aquel navío. Dicho lo cuál, saltaremos esos 5 meses en el interior de aquel navío y, al igual que ellos, atracaremos en uno de los puertos de Kutsukku, lugar en el que Fyodor empezaría a ver algo de luz en su vida... aunque tardaría unos años en llegar.

Capítulo 3: Nueva vida.

Año 4

-Tiempo sin verte, Dragov-hebi. ¿Cómo ha ido la cosecha-hebi? - Una lúgubre voz surgió de las sombras, precediendo a un espigado hombre de ojos afilados, con el curtido rostro cubierto de cicatrices y con un brazo de metal oxidado que le daba un aspecto aún mas tenebroso.

-No me lo recuerdes, Drey. Llevo más de un año fuera de casa. - Respondió mientras le estrechaba la mano buena con la alegría y entusiasmo del que ha visto a un viejo amigo. - Sólo hemos perdido a 3 esclavos. Hacía tiempo que no veía una cosecha tan dura. - Continuó mientras se giraba hacia los niños, muertos en vida y sin ninguna emoción en sus ojos.

-No está nada mal-hebi. - Respondió mientras paseaba por delante del grupo de niños, observándolos sin que se le escapará ni un solo detalle para tratar de encontrar algún defecto por el que alguno le saliese más barato. -¿Qué le pasa a este-hebi? - Preguntó tras pararse enfrente de Fyodor, que llevaba una bolsa de lino ensangrentada tapándole la cabeza y con dos pequeños agujeros asimétricos a la altura de los ojos, los cuales seguían ocultos en la oscuridad de la bolsa.

-Ese ya está vendido. Lo de la bolsa es para no tener que verle la cara. - Dragov se acercó tranquilamente, haciendo crujir el suelo del embarcadero bajo sus pies debido al peso del martillo que portaba en su espalda. - Además, la pequeña rata voladora tiene algo que te pone los pelos de punta. Mira. - Concluyó antes de levantar la bolsa, revelando el rostro de Fyodor, hinchado y cubierto de sangre seca debido a las palizas recibidas, a un Drey que, al momento de verle, retrocedió instintivamente mientras se llevaba su mano buena a la cintura, agarrando firmemente su oxidado revólver pero sin llegar a desenfundarlo.

-¿De dónde mierda has sacado esa cosa-hebi? - Preguntó todavía algo alterado mientras se recomponía, sintiendo un escalofrío por toda su columna al mismo tiempo que veía como Dragov, el cual se estaba aguantando la risa, volvía a tapar el rostro de un Fyodor que no se había movido ni un centímetro.

-Era un esclavo en Roshwan, donde lo usaban para calentarse. No se que pacto diabólico harían allí para tener a semejante monstruo, pero me pagaron para que me lo llevara, así que no hice preguntas. - Mintió antes de agarrar a un niño más pequeño que Fyodor, situado a un par de metros. - Este de aquí no me sirve para nada. Puedes llevártelo y vendérselo a los de Landvik en Gear, que seguro que te lo cambian por una reparación en ese brazo. - Añadió mientras el niño, con la mirada perdida y una ostensible cojera, avanzaba hacia el espigado guardián del puerto.

- Perfecto, aunque quizá me divierto antes con él-hebi. Hace mucho que no tengo un esclavo y llevo semanas con esta chatarra pegada al cuerpo, puedo aguantar un par de días más-hebi. - Concluyó tras examinar de forma desagradable y minuciosa el cuerpo del niño, que seguía inmóvil y con la mirada perdida, al igual que el resto de pequeños esclavos que se habían puesto de nuevo en marcha tras un pequeño silbido por parte de Dragov.

-Haz lo que quieras. Si necesitas cualquier cosa Petrov está en el barco como mi segundo. A Yuri tuve que matarle cuando le pille vendiendo un esclavo a mis espaldas. - El brazo de Dragov se alzaba en el aire en señal de despedida, perdiéndose en la neblina nocturna mientras el pequeño grupo de esclavos le seguía, destino a los que serían sus nuevos hogares.

3 horas después sólo quedaban el viejo Dragov y Fyodor, que paseaban en silencio por las oscuras calles formadas por los restos de miles de barcos, sobre los que se alzaba ahora aquella isla que se había convertido en poco más que un vertedero de la maldad humana.

-Espera aquí. - Fue lo único que dijo Dragov antes de adentrarse en una edificación de 3 plantas de altura, parecida a una gran nave industrial abandonada.


El crujir de la madera y chatarra que conformaban ese casi abandonado puerto era lo único que se podía escuchar en esa apacible noche de luna llena. Dragov, un fornido anciano, con una barba y peinado cuidados al milímetro y vestido con un impoluto traje que contrastaba con el gigantesco martillo que llevaba colgado a la espalda, escoltaba el pequeño grupo de niños que, encadenados unos a otros, bajaban en fila y con la cabeza gacha del barco que había sido su prisión e infierno particular durante los últimos meses.

Minutos después, con Fyodor justo en el mismo lugar, salió Dragov acompañado de un hombre bajito, sin nada de pelo en su rostro, manchado de una especie de polvo negro por todo el cuerpo y con un implante ocular en su ojo derecho en el que destacaba una lente telescópica con la que estaba analizando al pequeño Fyodor.

-Nos vemos. - Se despidió, continuando recto y desapareciendo en la oscuridad de la noche junto a su martillo, silbando una característica melodía mientras dejaba al pequeño Fyodor con su nuevo amo, el cual no era mucho más alto que el joven lunarian y en esos momentos estaba agarrando firmemente del brazo a Fyodor, introduciéndole sin que este opusiera resistencia en la vieja nave y sin quitarle la bolsa de la cabeza.

-Dragov ya me ha dicho que puedes trabajar sin tener que quitarte esa bolsa. - Los pasos del pequeño hombre eran rápidos, lo que obligaba a Fyodor a acelerar el paso mientras se guiaba por su excelente vista para no tropezarse. - Únicamente se te permitirá quitarte la bolsa cuando vayas a comer y lo harás en una habitación apartado del resto. - Continuaba el dueño de aquella nave mientras seguía avanzando por el laberíntico edificio junto a un obediente Fyodor que no emitía sonido alguno. - Mañana te supervisaré y podrás cometer 3 fallos montando las balas. Al siguiente fallo no estaré ahí y te explotará en las manos. - Advirtió con tono severo antes de abrir con llave una última puerta, que daba a una pequeña habitación repleta de literas donde en esos momentos se encontraban durmiendo el resto de trabajadores que en realidad eran otros esclavos. - A las 6 de la mañana empezamos. - Concluyó antes de empujar a Fyodor al interior de la habitación y volver a cerrarla con llave, dejando al lunarian tirado en el sucio suelo, inmóvil mientras empezaba a asimilar todo lo que estaba pasando y que se había librado de Dragov y sus hombres, sintiéndose con ello el niño más afortunado del mundo en aquella nueva vida que le esperaba.



Puede que penséis que llamar afortunado a Fyodor es un insulto a la inteligencia. Ambos hemos visto como ha sido un esclavo desde el día que nació, sufriendo múltiples maltratos, tanto físicos como psicológicos, desde que tenía uso de razón. Pero todo ese camino le había llevado a un sitio que, si bien atemorizaría a cualquier niño de su edad, para Fyodor se convertiría en el desencadenante de una de sus mayores aficiones y en el paso previo a encontrar lo que sería su primer y auténtico hogar, con el cálido y genuino amor de una verdadera madre. Pero no adelantemos acontecimientos, querido lector, y disfrutemos del camino que llevará a Fyodor a ser alguien tan peculiar.



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Podría relatar que el viaje de Fyodor en aquella embarcación fue breve y apacible, pero al hacerlo os mentiría. La bajeza moral de la tripulación comandada por Dragov era tal que, aún a día de hoy, sigo sintiendo náuseas al recordar lo que pasaron Fyodor y la veintena de niños que, junto a él, vivieron lo más parecido al infierno en la tierra. Pese a todo, Fyodor tuvo un pequeño golpe de suerte y fue el único afortunado que, debido a su monstruoso aspecto, cambiaba los abusos sexuales por más palizas y una tortura psicológica que le dejó varios traumas que le llevo años superar.

Como espero que entendáis, todo tiene un límite y tanto por mi salud mental como mi preocupación por el bienestar de la vuestra, no me permiten narrar los hechos acaecidos en aquel navío. Dicho lo cuál, saltaremos esos 5 meses en el interior de aquel navío y, al igual que ellos, atracaremos en uno de los puertos de Kutsukku, lugar en el que Fyodor empezaría a ver algo de luz en su vida... aunque tardaría unos años en llegar.

Capítulo 3: Nueva vida.

Año 4

-Tiempo sin verte, Dragov-hebi. ¿Cómo ha ido la cosecha-hebi? - Una lúgubre voz surgió de las sombras, precediendo a un espigado hombre de ojos afilados, con el curtido rostro cubierto de cicatrices y con un brazo de metal oxidado que le daba un aspecto aún mas tenebroso.

-No me lo recuerdes, Drey. Llevo más de un año fuera de casa. - Respondió mientras le estrechaba la mano buena con la alegría y entusiasmo del que ha visto a un viejo amigo. - Sólo hemos perdido a 3 esclavos. Hacía tiempo que no veía una cosecha tan dura. - Continuó mientras se giraba hacia los niños, muertos en vida y sin ninguna emoción en sus ojos.

-No está nada mal-hebi. - Respondió mientras paseaba por delante del grupo de niños, observándolos sin que se le escapará ni un solo detalle para tratar de encontrar algún defecto por el que alguno le saliese más barato. -¿Qué le pasa a este-hebi? - Preguntó tras pararse enfrente de Fyodor, que llevaba una bolsa de lino ensangrentada tapándole la cabeza y con dos pequeños agujeros asimétricos a la altura de los ojos, los cuales seguían ocultos en la oscuridad de la bolsa.

-Ese ya está vendido. Lo de la bolsa es para no tener que verle la cara. - Dragov se acercó tranquilamente, haciendo crujir el suelo del embarcadero bajo sus pies debido al peso del martillo que portaba en su espalda. - Además, la pequeña rata voladora tiene algo que te pone los pelos de punta. Mira. - Concluyó antes de levantar la bolsa, revelando el rostro de Fyodor, hinchado y cubierto de sangre seca debido a las palizas recibidas, a un Drey que, al momento de verle, retrocedió instintivamente mientras se llevaba su mano buena a la cintura, agarrando firmemente su oxidado revólver pero sin llegar a desenfundarlo.

-¿De dónde mierda has sacado esa cosa-hebi? - Preguntó todavía algo alterado mientras se recomponía, sintiendo un escalofrío por toda su columna al mismo tiempo que veía como Dragov, el cual se estaba aguantando la risa, volvía a tapar el rostro de un Fyodor que no se había movido ni un centímetro.

-Era un esclavo en Roshwan, donde lo usaban para calentarse. No se que pacto diabólico harían allí para tener a semejante monstruo, pero me pagaron para que me lo llevara, así que no hice preguntas. - Mintió antes de agarrar a un niño más pequeño que Fyodor, situado a un par de metros. - Este de aquí no me sirve para nada. Puedes llevártelo y vendérselo a los de Landvik en Gear, que seguro que te lo cambian por una reparación en ese brazo. - Añadió mientras el niño, con la mirada perdida y una ostensible cojera, avanzaba hacia el espigado guardián del puerto.

- Perfecto, aunque quizá me divierto antes con él-hebi. Hace mucho que no tengo un esclavo y llevo semanas con esta chatarra pegada al cuerpo, puedo aguantar un par de días más-hebi. - Concluyó tras examinar de forma desagradable y minuciosa el cuerpo del niño, que seguía inmóvil y con la mirada perdida, al igual que el resto de pequeños esclavos que se habían puesto de nuevo en marcha tras un pequeño silbido por parte de Dragov.

-Haz lo que quieras. Si necesitas cualquier cosa Petrov está en el barco como mi segundo. A Yuri tuve que matarle cuando le pille vendiendo un esclavo a mis espaldas. - El brazo de Dragov se alzaba en el aire en señal de despedida, perdiéndose en la neblina nocturna mientras el pequeño grupo de esclavos le seguía, destino a los que serían sus nuevos hogares.

3 horas después sólo quedaban el viejo Dragov y Fyodor, que paseaban en silencio por las oscuras calles formadas por los restos de miles de barcos, sobre los que se alzaba ahora aquella isla que se había convertido en poco más que un vertedero de la maldad humana.

-Espera aquí. - Fue lo único que dijo Dragov antes de adentrarse en una edificación de 3 plantas de altura, parecida a una gran nave industrial abandonada.


El crujir de la madera y chatarra que conformaban ese casi abandonado puerto era lo único que se podía escuchar en esa apacible noche de luna llena. Dragov, un fornido anciano, con una barba y peinado cuidados al milímetro y vestido con un impoluto traje que contrastaba con el gigantesco martillo que llevaba colgado a la espalda, escoltaba el pequeño grupo de niños que, encadenados unos a otros, bajaban en fila y con la cabeza gacha del barco que había sido su prisión e infierno particular durante los últimos meses.

Minutos después, con Fyodor justo en el mismo lugar, salió Dragov acompañado de un hombre bajito, sin nada de pelo en su rostro, manchado de una especie de polvo negro por todo el cuerpo y con un implante ocular en su ojo derecho en el que destacaba una lente telescópica con la que estaba analizando al pequeño Fyodor.

-Nos vemos. - Se despidió, continuando recto y desapareciendo en la oscuridad de la noche junto a su martillo, silbando una característica melodía mientras dejaba al pequeño Fyodor con su nuevo amo, el cual no era mucho más alto que el joven lunarian y en esos momentos estaba agarrando firmemente del brazo a Fyodor, introduciéndole sin que este opusiera resistencia en la vieja nave y sin quitarle la bolsa de la cabeza.

-Dragov ya me ha dicho que puedes trabajar sin tener que quitarte esa bolsa. - Los pasos del pequeño hombre eran rápidos, lo que obligaba a Fyodor a acelerar el paso mientras se guiaba por su excelente vista para no tropezarse. - Únicamente se te permitirá quitarte la bolsa cuando vayas a comer y lo harás en una habitación apartado del resto. - Continuaba el dueño de aquella nave mientras seguía avanzando por el laberíntico edificio junto a un obediente Fyodor que no emitía sonido alguno. - Mañana te supervisaré y podrás cometer 3 fallos montando las balas. Al siguiente fallo no estaré ahí y te explotará en las manos. - Advirtió con tono severo antes de abrir con llave una última puerta, que daba a una pequeña habitación repleta de literas donde en esos momentos se encontraban durmiendo el resto de trabajadores que en realidad eran otros esclavos. - A las 6 de la mañana empezamos. - Concluyó antes de empujar a Fyodor al interior de la habitación y volver a cerrarla con llave, dejando al lunarian tirado en el sucio suelo, inmóvil mientras empezaba a asimilar todo lo que estaba pasando y que se había librado de Dragov y sus hombres, sintiéndose con ello el niño más afortunado del mundo en aquella nueva vida que le esperaba.



Puede que penséis que llamar afortunado a Fyodor es un insulto a la inteligencia. Ambos hemos visto como ha sido un esclavo desde el día que nació, sufriendo múltiples maltratos, tanto físicos como psicológicos, desde que tenía uso de razón. Pero todo ese camino le había llevado a un sitio que, si bien atemorizaría a cualquier niño de su edad, para Fyodor se convertiría en el desencadenante de una de sus mayores aficiones y en el paso previo a encontrar lo que sería su primer y auténtico hogar, con el cálido y genuino amor de una verdadera madre. Pero no adelantemos acontecimientos, querido lector, y disfrutemos del camino que llevará a Fyodor a ser alguien tan peculiar.



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]]> <![CDATA[Un Rugido que Unió [Presente Absoluto]]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2252 Fri, 10 Oct 2025 13:04:22 -0600 Margrethe Northrend]]> https://nakamanomi.com/showthread.php?tid=2252 Isla Kutsukku - Costa Sur 
Dia 20 de Otoño
Año 16

El viento olía a óxido y sal. Una combinación que me recordaba a casa si “casa” fuera un cementerio de hierro y huesos. La costa de Kutsukku se extendía frente a mí como la sonrisa rota de un cadáver, arena ennegrecida, tablones podridos, restos de barcos que alguna vez tuvieron dueños con esperanzas y entre la bruma espesa, el murmullo de una pelea o mejor dicho, una caza.
 
Gruñí, alzando mi hacha doble sobre el hombro mientras mis botas se hundían en la arena húmeda. El sonido del metal viejo repicando a lo lejos era casi una invitación, no había pasado ni una hora desde que toqué tierra y ya me encontraba caminando hacia el bullicio como una polilla hacia el fuego. No porque me importara quién ganara o perdiera al demonio con eso, sino porque no soporto el sonido de los cobardes divirtiéndose a costa de otros y por los gritos que escuchaba había varios de esos.
 
Avancé entre la neblina hasta verlos, un maldito grupo de saqueadores mugrientos apaleando a un par de figuras acorraladas junto a los restos de un bote destrozado los malditos estaban riendo, gritando, rebuscando entre las bolsas del suelo como si fuera un juego.

—Tsk, maldición qué espectáculo tan patético, Gara —mascullé, ladeando la cabeza con una sonrisa que ya empezaba a estirarse y no me anuncié, claro que no lo hice, ¿Para qué? Ellos ya hacían suficiente ruido.

La primera advertencia fue el silbido de mi hacha partiendo el aire, misma que cayó en medio del grupo con un golpe seco, levantando una lluvia de arena y sangre, uno de los hombres apenas tuvo tiempo de gritar antes de que su cuerpo cayera al suelo partido desde el hombro.

—¡¿Quién demonios…?! —empezó otro.


—Yo —respondí, girando el mango del arma y sonriendo —Margrethe Northrend. Si vais a pelear, ¡hacedlo con algo más de gracia, Gara! — Se lanzaron sobre mí, claro, cinco contra una pobre doncella. Me encanta cuando creen que los números sirven de algo, el segundo golpe fue un giro de cadera que barrió el suelo con fuerza suficiente para levantar una ola de arena, el tercero, un cabezazo y el cuarto, el cuarto no fue más que una carcajada. —¡YIKIKIIKIKI! —retumbó en la costa como un trueno.
 
Los últimos dos hombres intentaron huir, pero el barro los delató, no los maté. No valía la pena gastar filo en cobardes, en cambio, los miré mientras mi respiración salía en bocanadas de vapor. —Dejad el saqueo a los que tienen agallas para ganarse algo con las manos, Gara —escupí al suelo y arranqué mi hacha del cadáver.
 
Fue entonces cuando los vi bien los dos que estaban siendo atacados. Parecían igual de sorprendidos que asustados.   —¿Qué? ¿Esperáis que os cargue también al hombro? —dije, apoyando el arma y mirando al horizonte —Si sabéis pelear, comed conmigo. Si no apartaos antes de que el viento cambie. — Una ráfaga del norte me azotó la cara, trayendo el olor de más humo, más guerra y sonreí. —Supongo que esta isla miserable me debía un comienzo, Gara —murmuré mientras miré a los desconocidos y levanté mi hacha hacia el cielo gris.

—A partir de hoy, Margrethe Northrend deja de ser una simple mercenaria. ¡Desde hoy soy una pirata! ¡YIKIKIIKIKI! —mi risa retumbó entre las ruinas mientras las gaviotas huían del estruendo. El eco se perdió entre la niebla, y yo seguí de pie, con la mirada fija en la costa y un nuevo fuego latiendo en el pecho, quizás esos dos que acababa de salvar serían mis primeros compañeros o quizás morirían en la próxima batalla.


El rugido del mar volvió a hacerse fuerte, más profundo, más pesado. La bruma se espesó hasta parecer humo, y entre ella comenzaron a surgir sombras largas, difusas al principio, luego cada vez más definidas, velas negras, cuerdas colgando, banderas sin emblema, barcos, no uno, ni dos. Al menos media docena, acercándose lentamente hacia la costa. Fruncí el ceño, dejando que el viento azotara mi rostro. —Vaya, vaya, Yikikiki, parece que los fiambres tenían amigos, Gara. —
 
Los dos desconocidos a quienes había salvado se miraron entre sí, inquietos, uno dio un paso adelante. —Son los saqueadores de la isla, controlan esta costa, cuando un grupo no regresa, mandan más, no dejarán a nadie con vida.—

—¿Ah, sí? —reí suavemente, haciendo girar el hacha sobre mis hombros —Qué detalle tan hospitalario.— Las embarcaciones comenzaron a fondear, desde las cubiertas, hombres armados bajaban a la arena, portando antorchas, fusiles oxidados y machetes, no tenían ni idea de lo que los esperaba, hablaban entre ellos, gritándose órdenes, pateando cuerpos para comprobar si respiraban, se acercaban al círculo de cadáveres que había dejado yo hace unos minutos, sin sospechar que su asesina los observaba desde las sombras de un peñasco.
 
El aire olía a hierro, a furia contenida, podía sentir cómo el pulso me ardía en las muñecas. —No saben quién soy —susurré para mí misma, saboreando las palabras como un vino fuerte, qué bonito será cuando lo averigüen y justo en ese mismo momento uno de los hombres encontró un cuerpo, y su grito rompió el silencio.

—¡Los mataron! ¡Los mataron a todos! — El caos se desató al instante, gritos, disparos al aire, pasos desordenados, buscaban culpables en la niebla, apuntando a todo lo que se movía, yo salí de la sombra como quien sale de una taberna después del brindis, el hacha descansaba sobre mi hombro, la sonrisa en mis labios era tranquila.

—Eh, ratas del mar —dije alzando la voz, para que el eco corriera sobre el viento —Si buscáis pelea, la habéis encontrado, Gara. —]]> Isla Kutsukku - Costa Sur 
Dia 20 de Otoño
Año 16

El viento olía a óxido y sal. Una combinación que me recordaba a casa si “casa” fuera un cementerio de hierro y huesos. La costa de Kutsukku se extendía frente a mí como la sonrisa rota de un cadáver, arena ennegrecida, tablones podridos, restos de barcos que alguna vez tuvieron dueños con esperanzas y entre la bruma espesa, el murmullo de una pelea o mejor dicho, una caza.
 
Gruñí, alzando mi hacha doble sobre el hombro mientras mis botas se hundían en la arena húmeda. El sonido del metal viejo repicando a lo lejos era casi una invitación, no había pasado ni una hora desde que toqué tierra y ya me encontraba caminando hacia el bullicio como una polilla hacia el fuego. No porque me importara quién ganara o perdiera al demonio con eso, sino porque no soporto el sonido de los cobardes divirtiéndose a costa de otros y por los gritos que escuchaba había varios de esos.
 
Avancé entre la neblina hasta verlos, un maldito grupo de saqueadores mugrientos apaleando a un par de figuras acorraladas junto a los restos de un bote destrozado los malditos estaban riendo, gritando, rebuscando entre las bolsas del suelo como si fuera un juego.

—Tsk, maldición qué espectáculo tan patético, Gara —mascullé, ladeando la cabeza con una sonrisa que ya empezaba a estirarse y no me anuncié, claro que no lo hice, ¿Para qué? Ellos ya hacían suficiente ruido.

La primera advertencia fue el silbido de mi hacha partiendo el aire, misma que cayó en medio del grupo con un golpe seco, levantando una lluvia de arena y sangre, uno de los hombres apenas tuvo tiempo de gritar antes de que su cuerpo cayera al suelo partido desde el hombro.

—¡¿Quién demonios…?! —empezó otro.


—Yo —respondí, girando el mango del arma y sonriendo —Margrethe Northrend. Si vais a pelear, ¡hacedlo con algo más de gracia, Gara! — Se lanzaron sobre mí, claro, cinco contra una pobre doncella. Me encanta cuando creen que los números sirven de algo, el segundo golpe fue un giro de cadera que barrió el suelo con fuerza suficiente para levantar una ola de arena, el tercero, un cabezazo y el cuarto, el cuarto no fue más que una carcajada. —¡YIKIKIIKIKI! —retumbó en la costa como un trueno.
 
Los últimos dos hombres intentaron huir, pero el barro los delató, no los maté. No valía la pena gastar filo en cobardes, en cambio, los miré mientras mi respiración salía en bocanadas de vapor. —Dejad el saqueo a los que tienen agallas para ganarse algo con las manos, Gara —escupí al suelo y arranqué mi hacha del cadáver.
 
Fue entonces cuando los vi bien los dos que estaban siendo atacados. Parecían igual de sorprendidos que asustados.   —¿Qué? ¿Esperáis que os cargue también al hombro? —dije, apoyando el arma y mirando al horizonte —Si sabéis pelear, comed conmigo. Si no apartaos antes de que el viento cambie. — Una ráfaga del norte me azotó la cara, trayendo el olor de más humo, más guerra y sonreí. —Supongo que esta isla miserable me debía un comienzo, Gara —murmuré mientras miré a los desconocidos y levanté mi hacha hacia el cielo gris.

—A partir de hoy, Margrethe Northrend deja de ser una simple mercenaria. ¡Desde hoy soy una pirata! ¡YIKIKIIKIKI! —mi risa retumbó entre las ruinas mientras las gaviotas huían del estruendo. El eco se perdió entre la niebla, y yo seguí de pie, con la mirada fija en la costa y un nuevo fuego latiendo en el pecho, quizás esos dos que acababa de salvar serían mis primeros compañeros o quizás morirían en la próxima batalla.


El rugido del mar volvió a hacerse fuerte, más profundo, más pesado. La bruma se espesó hasta parecer humo, y entre ella comenzaron a surgir sombras largas, difusas al principio, luego cada vez más definidas, velas negras, cuerdas colgando, banderas sin emblema, barcos, no uno, ni dos. Al menos media docena, acercándose lentamente hacia la costa. Fruncí el ceño, dejando que el viento azotara mi rostro. —Vaya, vaya, Yikikiki, parece que los fiambres tenían amigos, Gara. —
 
Los dos desconocidos a quienes había salvado se miraron entre sí, inquietos, uno dio un paso adelante. —Son los saqueadores de la isla, controlan esta costa, cuando un grupo no regresa, mandan más, no dejarán a nadie con vida.—

—¿Ah, sí? —reí suavemente, haciendo girar el hacha sobre mis hombros —Qué detalle tan hospitalario.— Las embarcaciones comenzaron a fondear, desde las cubiertas, hombres armados bajaban a la arena, portando antorchas, fusiles oxidados y machetes, no tenían ni idea de lo que los esperaba, hablaban entre ellos, gritándose órdenes, pateando cuerpos para comprobar si respiraban, se acercaban al círculo de cadáveres que había dejado yo hace unos minutos, sin sospechar que su asesina los observaba desde las sombras de un peñasco.
 
El aire olía a hierro, a furia contenida, podía sentir cómo el pulso me ardía en las muñecas. —No saben quién soy —susurré para mí misma, saboreando las palabras como un vino fuerte, qué bonito será cuando lo averigüen y justo en ese mismo momento uno de los hombres encontró un cuerpo, y su grito rompió el silencio.

—¡Los mataron! ¡Los mataron a todos! — El caos se desató al instante, gritos, disparos al aire, pasos desordenados, buscaban culpables en la niebla, apuntando a todo lo que se movía, yo salí de la sombra como quien sale de una taberna después del brindis, el hacha descansaba sobre mi hombro, la sonrisa en mis labios era tranquila.

—Eh, ratas del mar —dije alzando la voz, para que el eco corriera sobre el viento —Si buscáis pelea, la habéis encontrado, Gara. —]]>