09-03-2025, 09:13 PM
(Última modificación: 10-03-2025, 08:37 AM por Charlotte Lyra.)
El camarote se siente distinto ahora que la luz del sol entra a través de la ventana rota. Su brillo dorado realza los contornos gastados de los muebles, el polvo suspendido en el aire y las cicatrices del tiempo en la madera del escritorio. Me acerco a este último, notando cómo la humedad ha deformado ligeramente su superficie. Aun así, lo que hay sobre él sigue en buen estado.
El mapa náutico, aunque rasgado en los bordes, es lo primero que capta mi atención. Ahora, con más luz, los detalles resaltan con claridad. Veo las líneas de las corrientes, las marcas de las estrellas y, lo más importante, las coordenadas escritas en tinta roja. Algunas están desgastadas, ilegibles, como si el tiempo se hubiera ensañado con ellas más que con el resto del pergamino.
A un lado del mapa hay una nota, escrita con letra apresurada:
"Usa el sextante para encontrar las estrellas y obtendrás lo que buscas."
Levanto la mirada hacia el hueco en la pared que había dejado el cuadro torcido. Dentro, el sextante descansa con la elegancia de un artefacto que alguna vez tuvo gran utilidad. Lo recojo con cuidado y vuelvo al escritorio, alineándolo con las marcas del mapa.
—Norte, sur, este, oeste… —murmuro, recorriendo con la vista los números resaltados en rojo. Un 0 al norte, un 4 al sur, un 7 al este y un 1 al oeste. Tres de ellos tienen pequeñas estrellas sobre sus cifras.
Casca parece haber llegado a la misma conclusión que yo, pero él no se detiene a analizar más. Lo veo agacharse junto a la trampilla de madera, las alas recogidas con cuidado en su espalda. Su expresión es una mezcla de concentración y resignación, como si ya estuviera acostumbrado a este tipo de enigmas.
—Si esto sigue la lógica de siempre… —murmura para sí mismo, con esa costumbre suya de hablar a medias, como si no quisiera que nadie escuchara del todo sus pensamientos.
Observo cómo sus dedos giran los cilindros del candado.
Uno. Primera estrella al oeste.
Siete. La estrella restante, la del este.
Cero. Última estrella al norte.
El último cilindro encaja en su sitio con un leve clic, un sonido apenas perceptible pero definitivo. Un gesto de Casca, preciso y sin vacilaciones, hace que el candado se suelte con facilidad.
Por un instante, sus dedos se quedan apoyados en la trampilla, como si dudara. Exhala un suspiro antes de continuar. En su mirada hay algo distinto, una sombra de pensamientos que no logro descifrar del todo. No es solo cansancio… es algo más.
Finalmente, la abre. La madera cruje en protesta, revelando una oscuridad densa debajo. Un aire pesado y húmedo se escapa del agujero, como el aliento de algo que ha estado dormido por demasiado tiempo.
Casca no duda más. Se ajusta la postura y desciende con cautela. Sus alas se repliegan aún más para no rozar los bordes del angosto pasaje, y en pocos segundos su figura desaparece en la penumbra.
Espero algún comentario desde abajo, algún sonido que indique que todo está bien. Pero no llega nada. Solo silencio.
Es un silencio que, cuanto más se alarga, más me molesta. Algo en este barco sigue sin encajar.
Pralder, a mi lado, parece haber llegado a una conclusión parecida. Lo escucho maldecir entre dientes mientras se acerca a la mesa, esta vez fijándose en algo que antes habíamos pasado por alto. Lo sigo con la mirada y noto lo que ha llamado su atención: un reloj de arena junto al mapa.
Apenas quedan unos pocos granos cayendo de la parte superior a la inferior.
"Espera… ¿Por qué hay arena todavía moviéndose?"
El ceño de Pralder se frunce, y su gran mano gira el objeto con cuidado. Hay algo bloqueando el flujo de arena, un pequeño fragmento metálico incrustado en la base. Antes de que pueda decir algo, un leve clic resuena en el camarote cuando su pulgar toca el mecanismo oculto en la madera.
Entonces lo dice, con la voz firme y baja, sin apartar la vista del reloj:
—Charel… creo que no estamos solos en este barco. Avisa a Casca.
Mi mirada vuelve a la trampilla abierta, y el silencio que antes me incomodaba ahora me parece aún más inquietante. Decido coger la lámpara de aceite, para comprobar si aún puede ser útil y me adentro en la trampilla tras Casca esperando que todo esté bien.
El mapa náutico, aunque rasgado en los bordes, es lo primero que capta mi atención. Ahora, con más luz, los detalles resaltan con claridad. Veo las líneas de las corrientes, las marcas de las estrellas y, lo más importante, las coordenadas escritas en tinta roja. Algunas están desgastadas, ilegibles, como si el tiempo se hubiera ensañado con ellas más que con el resto del pergamino.
A un lado del mapa hay una nota, escrita con letra apresurada:
"Usa el sextante para encontrar las estrellas y obtendrás lo que buscas."
Levanto la mirada hacia el hueco en la pared que había dejado el cuadro torcido. Dentro, el sextante descansa con la elegancia de un artefacto que alguna vez tuvo gran utilidad. Lo recojo con cuidado y vuelvo al escritorio, alineándolo con las marcas del mapa.
—Norte, sur, este, oeste… —murmuro, recorriendo con la vista los números resaltados en rojo. Un 0 al norte, un 4 al sur, un 7 al este y un 1 al oeste. Tres de ellos tienen pequeñas estrellas sobre sus cifras.
Casca parece haber llegado a la misma conclusión que yo, pero él no se detiene a analizar más. Lo veo agacharse junto a la trampilla de madera, las alas recogidas con cuidado en su espalda. Su expresión es una mezcla de concentración y resignación, como si ya estuviera acostumbrado a este tipo de enigmas.
—Si esto sigue la lógica de siempre… —murmura para sí mismo, con esa costumbre suya de hablar a medias, como si no quisiera que nadie escuchara del todo sus pensamientos.
Observo cómo sus dedos giran los cilindros del candado.
Uno. Primera estrella al oeste.
Siete. La estrella restante, la del este.
Cero. Última estrella al norte.
El último cilindro encaja en su sitio con un leve clic, un sonido apenas perceptible pero definitivo. Un gesto de Casca, preciso y sin vacilaciones, hace que el candado se suelte con facilidad.
Por un instante, sus dedos se quedan apoyados en la trampilla, como si dudara. Exhala un suspiro antes de continuar. En su mirada hay algo distinto, una sombra de pensamientos que no logro descifrar del todo. No es solo cansancio… es algo más.
Finalmente, la abre. La madera cruje en protesta, revelando una oscuridad densa debajo. Un aire pesado y húmedo se escapa del agujero, como el aliento de algo que ha estado dormido por demasiado tiempo.
Casca no duda más. Se ajusta la postura y desciende con cautela. Sus alas se repliegan aún más para no rozar los bordes del angosto pasaje, y en pocos segundos su figura desaparece en la penumbra.
Espero algún comentario desde abajo, algún sonido que indique que todo está bien. Pero no llega nada. Solo silencio.
Es un silencio que, cuanto más se alarga, más me molesta. Algo en este barco sigue sin encajar.
Pralder, a mi lado, parece haber llegado a una conclusión parecida. Lo escucho maldecir entre dientes mientras se acerca a la mesa, esta vez fijándose en algo que antes habíamos pasado por alto. Lo sigo con la mirada y noto lo que ha llamado su atención: un reloj de arena junto al mapa.
Apenas quedan unos pocos granos cayendo de la parte superior a la inferior.
"Espera… ¿Por qué hay arena todavía moviéndose?"
El ceño de Pralder se frunce, y su gran mano gira el objeto con cuidado. Hay algo bloqueando el flujo de arena, un pequeño fragmento metálico incrustado en la base. Antes de que pueda decir algo, un leve clic resuena en el camarote cuando su pulgar toca el mecanismo oculto en la madera.
Entonces lo dice, con la voz firme y baja, sin apartar la vista del reloj:
—Charel… creo que no estamos solos en este barco. Avisa a Casca.
Mi mirada vuelve a la trampilla abierta, y el silencio que antes me incomodaba ahora me parece aún más inquietante. Decido coger la lámpara de aceite, para comprobar si aún puede ser útil y me adentro en la trampilla tras Casca esperando que todo esté bien.
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