17-06-2025, 01:14 PM
El corazón del pueblo late
El viento sopló con certeza, levantando el árido pavimento bajo nuestros pies, exactamente bajo nuestros pies. Las hojas secas danzaron por la calle despoblada por donde se alejó el soplo de Eolo. Manolo levantó la vista como si esa brisa le hubiera traído una respuesta milenaria.
-La plaza, y he dicho la plaza.
Dijo de golpe, palabras apresuradas cortando el instante de silencio luego de que el arquero hablara. Recordó el lugar, como una vaga memoria que lo invadía, como un mimo de té y caramelo.
-En el centro. El corazón del pueblo late desde allí. Y he dicho el corazón. Si logramos que se reúnan en ese punto, sus risas se esparcirán como campanas de liberación, y he dicho como campanas de liberación.
Apoyó la pala en el suelo con firmeza, enterrándola lo suficiente para mantenerla erguida, como un estandarte antes de la batalla, un símbolo de trabajo, movimiento y cultura. La pala como metáfora perfecta de la falta de voluntad, y no trabajar por necesidad sino trabajar por voluntad. El momento fue romántico. Poéticamente perfecto. Pude sentir en mí la necesidad genuina de moverme, de buscar a cada infante y hacerlos jugar en el corazón de la ciudad. Los ojos del viejo brillaron con fe, con esa dedicación terca que le dedicó al lugar, a la solución. Miró a Bertram y le sonrió, como aceptando y agradeciendo sus palabras con un pequeño agregado, como nos tenía acostumbrados este viejo lindo.
-Jugar no es perder el tiempo, y he dicho no es perder el tiempo. Es volver a estar vivos. El juego es la infancia recorriendo nuestra alma, es la vida social bailando en círculos alrededor de otros círculos. Cuando los niños juegan, cuando nuestro niño interior juega, imagina, crece, habita el cuerpo desde la naturalidad. El mundo vuelve a tener sentido, y he dicho el mundo vuelve a tener sentido.
Asentí sin palabras, un gesto auténtico de mi semblante enmascarado. No era necesario decir más cuando una idea está cargada de esa exquisita convicción. Era verdad. Así lo sentí en ese momento y para siempre. Algo simple que los ojos carnales ven como niños, para otros puede ser molestia, pero la única verdad que yo entendí era que ese movimiento de niños jugando era lo que nos llenaba de sentido. Giré hacia mi nuevo compañero, esperando que él entendiera lo que yo en ese momento, que esta guerra se gana sin violencia, sin uniformes, no se libera con armas.
-Bertram.
Dije mientras la bufanda revoloteaba al compás de mi agitación, haciendo más épica la situación en ese pueblo fantasma.
-Tus juegos, tú conoces algo que yo jamás sentí, o que la memoria me arrebató. Necesitamos que nos los cuentes, que los enseñes. Que prepares el terreno para algo más poderoso que cualquier sermón. Necesitamos que los niños rían, no sufran, amen, se muevan. Que corran por sus casas, por las calles, que salten, que canten sin vergüenza, llenos de júbilo.
Manolo se acercó un poco más al arquero, no por desconfianza sino por complicidad, y agrego en voz baja.
-Esa es tu parte, y he dicho esa es tu parte. Nosotros vamos a buscar a los pequeños, de casa en casa. Prepara la plaza. Conviértela en un campo de batalla donde las armas sean risas y los escudos, juegos. Y he dicho, prepara la plaza.
El viejo sonrió y agregó como en un canto olvidado, como una palabra prohibida que perdía toda su confidencialidad de golpe.
-Que los niños salven a los padres, y he dicho que los niños salven a los padres.
Entonces marchamos, no por una causa celeste ni militar. Marchamos para salvar, el hombre contra el hombre salvándose con amor. Tenemos que despertar al pueblo. Me sería difícil convencer a los niños con este aterrador aspecto, pero necesitaba buscar una estrategia para que los más pequeños se reunieran en la plaza. Era una migaja comparada con el trabajo de mi compañero, una migaja que hacía el camino a casa.
Mientras nos dirigíamos a la plaza para separarnos y que cada uno hiciera su trabajo, entendí que este movimiento iba a cambiar algo para siempre.
El viento sopló con certeza, levantando el árido pavimento bajo nuestros pies, exactamente bajo nuestros pies. Las hojas secas danzaron por la calle despoblada por donde se alejó el soplo de Eolo. Manolo levantó la vista como si esa brisa le hubiera traído una respuesta milenaria.
-La plaza, y he dicho la plaza.
Dijo de golpe, palabras apresuradas cortando el instante de silencio luego de que el arquero hablara. Recordó el lugar, como una vaga memoria que lo invadía, como un mimo de té y caramelo.
-En el centro. El corazón del pueblo late desde allí. Y he dicho el corazón. Si logramos que se reúnan en ese punto, sus risas se esparcirán como campanas de liberación, y he dicho como campanas de liberación.
Apoyó la pala en el suelo con firmeza, enterrándola lo suficiente para mantenerla erguida, como un estandarte antes de la batalla, un símbolo de trabajo, movimiento y cultura. La pala como metáfora perfecta de la falta de voluntad, y no trabajar por necesidad sino trabajar por voluntad. El momento fue romántico. Poéticamente perfecto. Pude sentir en mí la necesidad genuina de moverme, de buscar a cada infante y hacerlos jugar en el corazón de la ciudad. Los ojos del viejo brillaron con fe, con esa dedicación terca que le dedicó al lugar, a la solución. Miró a Bertram y le sonrió, como aceptando y agradeciendo sus palabras con un pequeño agregado, como nos tenía acostumbrados este viejo lindo.
-Jugar no es perder el tiempo, y he dicho no es perder el tiempo. Es volver a estar vivos. El juego es la infancia recorriendo nuestra alma, es la vida social bailando en círculos alrededor de otros círculos. Cuando los niños juegan, cuando nuestro niño interior juega, imagina, crece, habita el cuerpo desde la naturalidad. El mundo vuelve a tener sentido, y he dicho el mundo vuelve a tener sentido.
Asentí sin palabras, un gesto auténtico de mi semblante enmascarado. No era necesario decir más cuando una idea está cargada de esa exquisita convicción. Era verdad. Así lo sentí en ese momento y para siempre. Algo simple que los ojos carnales ven como niños, para otros puede ser molestia, pero la única verdad que yo entendí era que ese movimiento de niños jugando era lo que nos llenaba de sentido. Giré hacia mi nuevo compañero, esperando que él entendiera lo que yo en ese momento, que esta guerra se gana sin violencia, sin uniformes, no se libera con armas.
-Bertram.
Dije mientras la bufanda revoloteaba al compás de mi agitación, haciendo más épica la situación en ese pueblo fantasma.
-Tus juegos, tú conoces algo que yo jamás sentí, o que la memoria me arrebató. Necesitamos que nos los cuentes, que los enseñes. Que prepares el terreno para algo más poderoso que cualquier sermón. Necesitamos que los niños rían, no sufran, amen, se muevan. Que corran por sus casas, por las calles, que salten, que canten sin vergüenza, llenos de júbilo.
Manolo se acercó un poco más al arquero, no por desconfianza sino por complicidad, y agrego en voz baja.
-Esa es tu parte, y he dicho esa es tu parte. Nosotros vamos a buscar a los pequeños, de casa en casa. Prepara la plaza. Conviértela en un campo de batalla donde las armas sean risas y los escudos, juegos. Y he dicho, prepara la plaza.
El viejo sonrió y agregó como en un canto olvidado, como una palabra prohibida que perdía toda su confidencialidad de golpe.
-Que los niños salven a los padres, y he dicho que los niños salven a los padres.
Entonces marchamos, no por una causa celeste ni militar. Marchamos para salvar, el hombre contra el hombre salvándose con amor. Tenemos que despertar al pueblo. Me sería difícil convencer a los niños con este aterrador aspecto, pero necesitaba buscar una estrategia para que los más pequeños se reunieran en la plaza. Era una migaja comparada con el trabajo de mi compañero, una migaja que hacía el camino a casa.
Mientras nos dirigíamos a la plaza para separarnos y que cada uno hiciera su trabajo, entendí que este movimiento iba a cambiar algo para siempre.
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