El torneo de gremios [AVENTURA T3] [PRESENTE ABS.]

[Kenzo D. Fujiwara]

DIA 16 DE PRIMAVERA, AÑO 16.

El sol caía con desgana sobre los tejados rojizos de Whiskey Peak, bañando de un dorado cálido la cima de la colina donde se alzaba, imponente, la taberna más célebre de toda la isla, “El Barril del Diablo”. Allí, donde las calles de piedra se estrechaban y se fundían con los senderos polvorientos que descendían hacia el puerto, se erguía aquella mole de madera oscura y techos descomunales, como un gigante dormido que había visto pasar generaciones de forajidos, músicos, comerciantes y piratas con más leyenda que juicio. La fachada conservaba el alma de los tiempos antiguos, robustos pilares tallados con formas de barriles rebosantes, gárgolas de hierro oxidado en forma de diablillos borrachos y una marquesina ondeante que crujía al son del viento del oeste. La puerta doble, del tamaño de un portón de astillero, estaba siempre abierta de par en par, como si el lugar mismo te invitara a entrar sin importar quién fueras, siempre que tu historia valiera una canción o al menos un buen trago. En su interior, el espacio era casi catedralicio. Los techos se alzaban tan alto que el humo de los cigarros flotaba como nubes en un cielo domesticado. Lámparas de aceite colgaban de cadenas gruesas como grilletes de galeote, arrojando una luz cálida que se deslizaba por los muros cubiertos de mapas, banderas piratas raídas y cabezas de animales imposibles. Las vigas expuestas, ennegrecidas por los años y por mil fuegos encendidos en noches de desenfreno, sostenían balcones interiores donde algunos parroquianos más discretos bebían y jugaban a los dados alejados del bullicio principal. La planta baja, sin embargo, era un hervidero de risas, gritos y música. Una banda de músicos ambulantes tocaba una tonada acelerada en el rincón más cercano al escenario, donde un tambor improvisado y un violín desafinado daban ritmo a un par de bailarinas de faldas rotas pero sonrisas brillantes. El olor a ron derramado, sudor, especias picantes y carne asada se entremezclaba en el aire, embriagando incluso a quienes aún no habían probado la bebida. Detrás de una barra tan larga como un barco mercante, un cantinero corpulento con un solo ojo y risa de trueno servía jarros que rebosaban espuma. Fue en ese instante que Sigurd atravesó el umbral, su silueta recortándose brevemente contra la luz del atardecer antes de ser devorada por el murmullo viviente del “Barril del Diablo”.

Apenas puso un pie dentro del “Barril del Diablo”, Sigurd sintió cómo la atmósfera del lugar lo envolvía como una manta cálida y bulliciosa. El murmullo de conversaciones entrechocando, el sonido áspero del violín mezclado con el golpeteo rítmico de botas contra el suelo de madera, las carcajadas espontáneas, todo ello formaba un tapiz de vida que parecía ignorar la existencia del mundo exterior. El guerrero, alto y de aspecto rudo, atrajo de inmediato algunas miradas curiosas. No fue por desconfianza ni hostilidad, sino por el interés genuino que despiertan los recién llegados en un sitio donde cada rostro cuenta una historia. Una mujer de cabello rizado y vestido floreado, que bailaba sin preocuparse del ritmo, le dedicó una sonrisa pícara antes de darle un empujoncito con la cadera y reírse a carcajadas. -¡Vamos, grandullón! ¡Aquí nadie se queda parado como estatua!- Exclamó, mientras seguía girando entre la multitud. Un par de hombres fornidos que compartían una mesa abarrotada de platos humeantes lo llamaron con un gesto de jarra alzada. -¡Oye, tú! ¡El de la cara de haber cruzado media Grand Line andando! ¡Ven, prueba esta sopa de anguila! ¡Te hará sudar hasta el alma! Bromeó uno de ellos, señalando un cuenco rojo de especias que chispeaban. La cerveza apareció ante él sin siquiera pedirla, colocada por un camarero que guiñó un ojo como si fueran viejos amigos. -Cortesía de la casa… o de la mesa cuatro, depende de cuánto te guste el picante...- Añadió entre risas, antes de perderse entre los pasillos abarrotados. Una anciana diminuta con más años que dientes le dio una palmada en el brazo mientras pasaba, murmurando. -Buen porte, jovencito. Quédate a ver la pelea de gallos más tarde, es de las buenas.- Incluso un niño que se escabullía entre piernas y sillas lo miró como si fuera un gigante de leyenda, antes de lanzarle una nuez como quien lanza un reto divertido. Todo era celebración, como si ese dia en Whiskey Peak hubiese decidido olvidarse de las cicatrices del mundo.

Mientras el ambiente continuaba desbordándose en una sinfonía de risas, bailes torpes y brindis cada vez más ruidosos, Sigurd se mantenía firme, como un roble en medio del vendaval. Aceptaba los gestos con cordialidad, asentía ante los saludos, y aunque sus palabras eran escasas, su presencia no pasaba desapercibida. Había algo en su forma de mirar, en la gravedad serena con la que sostenía el jarro de cerveza entre los dedos, que sugería que había visto cosas que pocos allí podrían imaginar. Pero entonces, entre las sombras de las columnas y los vaivenes del gentío, emergió una figura que parecía moverse con un propósito distinto al de los demás. No bailaba, no reía, no llevaba en sus manos bebida alguna. Caminaba como quien busca algo, o a alguien. El hombre era alto, unos dos metros, fortachón y con un poco de panza, vestido con una camiseta de marrón oscura, de barba rala y mirada astuta. Se acercó a Sigurd con una sonrisa franca, no altanera, y le dio un leve golpecito en el brazo, como quien despierta a un colega dormido. -Oye...- Dijo con tono amigable, aunque sus ojos brillaban con una chispa que iba más allá de la cordialidad. -No todos los días escucho una historia como la tuya. Dicen que levantaste una vaca… ¡una maldita vaca!… con las dos manos, bebiste la leche de sus ubres y la lanzaste por los aires como si fuera un saco de harina.- Rió por lo bajo, pero no de burla, sino como quien disfruta de la excentricidad ajena. -Eso me pareció… llamativo.- Luego bajó un poco la voz, como si el tono festivo del entorno no le alcanzara. -Mira, me gusta ser directo y no dar rodeos. Se que no tienes recompensa. No estás en ninguna lista. Y eso me gusta. Significa que eres nuevo, pero fuerte. Y sobre todo, impredecible. No quiero pelear contigo. No me interesa saber qué tan lejos podrías lanzar a un hombre. Me interesa hacer tratos.- Se inclinó apenas hacia él, casi conspirador. -Si estás interesado, sígueme. Y sin esperar confirmación, giró sobre sus talones y se abrió paso entre la multitud con sorprendente soltura. Caminó por un pasillo lateral apenas iluminado, y antes de perderse del todo, abrió una puerta discreta y desapareció por ella, dejando tras de sí solo un leve chirrido de bisagra y la promesa de algo que, sin duda, no formaba parte de la fiesta.

Apariencia del personaje

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MENSAJE DE BIENVENIDA

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Bienvenido a esta aventura, Sigurd. 

He estado preparando todo casi al milimetro, espero que la disfrutes. Intentaré hacerte un post cada día, o cada dos días. Si tienes algún tipo de duda sobre los posts, no dudes en ponerte en contacto conmigo. 

¡A disfrutar se ha dicho!