Se como el insecto, amigo mío. Si te hallas entre las flores, revolotea como una mariposa. Si te encuentras entre las ramas, avanza como un saltamontes. El insecto puede fluir con gracia o defenderse con fuerza.

Buscar · 31-07-2025, 04:46 AM

El aire tenía una densidad casi ceremonial, como si el mismo cielo se hubiese detenido a contemplar lo que allí ocurría. No era solo una sumisión militar, sino un acto de rendición simbólica que hablaba de algo más profundo: un reconocimiento tácito de la supremacía que ahora ostentaban los Soles Púrpura. Los blasones, emblemas de identidades forjadas durante años de sangre y acero, caían uno tras otro como hojas en otoño. Lo hacían sin resistencia, sin quejas, sin más protesta que el ruido sordo de los metales y telas golpeando el suelo. Y en medio de todo, como una montaña viva envuelta en sombra y fuego contenido, Sigurd permanecía inmóvil. Pero aunque su cuerpo no se moviera, algo en su presencia vibraba con satisfacción. Era evidente para quienes se atrevían a mirarlo de soslayo: aquella sumisión colectiva era una melodía que le resultaba grata. Magnus lo supo al instante. Lo percibió en la forma en que los músculos del gigantón no estaban en tensión, en cómo su sombrero, de estilo mexicano y desproporcionadamente pequeño para su tamaño, reposaba con una inclinación casi orgullosa. Fue entonces cuando se permitió una sonrisa franca, sin trampa ni cálculo. -No te preocupes, Sigurd- Dijo con tono campechano, aunque firme como siempre. -Tendrás un barco lo suficientemente grande como para que llegues a la siguiente isla sin tener que arrastrarte nadando. Y uno de mis mejores navegantes irá contigo. Consideralo un regalo por el espectáculo.- El comentario arrancó algunas risas nerviosas entre los presentes, pero cuando Magnus rió también, el ambiente se relajó, al menos por un instante. Fue en ese momento cuando Sigurd, con su imponente figura y su temple inmutable, pidió lo que parecía casi un gesto infantil: una bandera. Pero no cualquiera. Quería el estandarte del Sol Púrpura. Magnus alzó las cejas con sorpresa y rió de nuevo, esta vez con más fuerza. Se volvió hacia Alex D’Artane, aún encorvado por la derrota, y sin mediar palabra, le arrancó la bandera de entre los brazos. Luego, avanzó sin miedo hacia el titán y le tendió el estandarte como si ofreciera un juramento. -Espero que la cuides. Quién sabe, quizá en el futuro volvamos a encontrarnos. Y si eso pasa… es posible que tengamos que pelear. Eso será malo para ti... o para mí. Pero que quede claro: ese combate debe ser a muerte. ¿De acuerdo?- Entonces extendió la mano, no como un líder que bendice a un súbdito, sino como un guerrero que reconoce a otro. El silencio volvió a reinar mientras la escena quedaba suspendida entre respeto, promesa y un destino aún por escribirse.

Mientras los ecos de la conversación entre Magnus y Sigurd se diluían en el aire como el humo tras una batalla, el ambiente en Whiskey Peak se tornaba sorprendentemente festivo. La tensión se había disipado en cuestión de minutos, y lo que momentos antes fue una confrontación al borde de la guerra civil ahora se desenvolvía como una ceremonia de honor. Los nuevos miembros del gremio, aún sacudiéndose el polvo de la derrota, trabajaban con determinación para reunir el botín prometido. Oro, joyas, sacos llenos de berries y artículos valiosos pasaban de mano en mano como si transportaran una ofrenda para un dios colosal. En el centro de todo, Sigurd, imperturbable, proyectaba una sombra que se alargaba como un monolito ancestral, ajeno al sudor de los hombres que se apresuraban a cumplir lo que era ya una forma de tributo. Cuatro de los más fornidos, entre ellos antiguos tenientes de clanes derrotados, cargaban un cofre tan grande que requería su fuerza combinada para no arrastrarlo por la piedra. Era el núcleo del premio, la recompensa tangible al guerrero que, sin palabras, había torcido el curso del destino de Whiskey Peak. El cofre resonaba con cada paso, una sinfonía de metales y monedas entrechocando, y a cada sonido, más hombres sonreían, aliviados por el aparente fin del conflicto. Fue entonces cuando ocurrió. Un silbido agudo cortó el aire como una cuchilla invisible, obligando a varios soldados a alzar la vista con el ceño fruncido. Nadie alcanzó a identificar su origen antes de que el caos estallara. Un estruendo sordo precedió a la explosión que impactó directamente sobre los porteadores del cofre. La madera estalló en astillas, las monedas volaron como metralla incandescente y los cuatro hombres desaparecieron en una nube de fuego y polvo, arrojados por los aires como muñecos de trapo. El silencio duró apenas un segundo antes de que el cielo se desgarrara con una lluvia de proyectiles. Explosivos, bombas artesanales o algo peor comenzaron a caer en la zona como si el mismísimo infierno hubiese decidido reclamar su parte. Las explosiones sacudían el suelo con fuerza sísmica, arrojando cuerpos, polvo y fuego en todas direcciones. Varios soldados del recién unificado Gremio del Sol Púrpura fueron lanzados como hojas por el viento, envueltos en llamas o enterrados por escombros. El orden colapsó en cuestión de segundos. La atmósfera se llenó de gritos, humo negro y el crujir siniestro de las llamas devorando madera, tela y carne. Había comenzado un ataque. Uno inesperado, brutal y perfectamente calculado.

El estruendo de los explosivos todavía resonaba en las piedras rotas de Whiskey Peak cuando el verdadero horror se dejó sentir: el terror humano, crudo, sin máscara. Mientras el humo de las detonaciones aún se alzaba como lenguas grises hacia el cielo abrasado por la pólvora, surgió una estampida de voces y pisadas que rompió el frágil equilibrio del momento. Desde las calles que serpenteaban entre los edificios ya maltrechos, aldeanos salían corriendo como almas en pena, dejando atrás pertenencias, dignidad, incluso a sus seres queridos. Los niños lloraban, las madres gritaban los nombres de sus hijos, los ancianos eran arrastrados o dejados atrás. Entre toda esa maraña de caos y miedo, un pequeño, cubierto de polvo y lágrimas, pasó corriendo entre los pies de Sigurd como si se tratara del tronco de un árbol ancestral. -¡QUE VIENEN! ¡ESTÁN LLEGANDO! Gritó el chiquillo, con la voz quebrada por el miedo, mirando a Magnus con desesperación antes de perderse en la multitud. Y entonces, como si la tierra misma diera testimonio de lo que anunciaba, la visión apareció. En el horizonte se alzaba una marabunta de figuras, una oleada humana armada hasta los dientes, avanzando con la seguridad fanática de quienes no conocen el fracaso. Iban acompañados por estandartes piratas agitados por el viento, uno de los cuales destacaba por encima del resto: un cráneo con una espada y un rifle cruzados y un diente de oro. No había duda. La banda de John Stern había llegado. El azote del oeste. El pirata carnicero. Ante la escena, Magnus no retrocedió. Lejos de temer, parecía recibir aquella amenaza como una bendición caída del cielo. Su risa estalló en el aire como una campana de guerra. -¡JORORORORORO!- Resonó mientras golpeaba con fuerza el antebrazo del gigante Sigurd, en un gesto tan amistoso como enérgico, marcando una hermandad sellada en fuego y sangre. -Parece que nuestros caminos no se han separado aún.- Dando un paso al frente, Magnus giró el rostro hacia el coloso y añadió con una sonrisa feroz. -Ahora vas a verme en acción, Sigurd. Nadie ataca a mi pueblo sin mi consentimiento.- El brillo de la espada que desenvainó fue como un relámpago en plena tormenta. Sus ojos brillaban con la promesa del combate, su postura era la de un hombre que no solo iba a defender su tierra… sino a castigar a quienes habían osado tocarla.

Jolly Roger de los piratas de John Stern

Magnus

INFO

Iniciar sesión




Recordarme ¿Perdiste tu contraseña?

❝

Se como el insecto, amigo mío. Si te hallas entre las flores, revolotea como una mariposa. Si te encuentras entre las ramas, avanza como un saltamontes. El insecto puede fluir con gracia o defenderse con fuerza.