Soledad [Pasado/Cao]

[Bai Mudan]

Su cuerpo aún se estremecía con sordo temblor, como si continuara llorando. Y, sin embargo, se sentía mejor. Era como si todo hubiera adquirido un aire nuevo, como si el mundo, de pronto, resultara menos hostil.

No porque algo hubiera cambiado realmente —el griterío del mercado y la gente seguían ahí—, sino porque un desconocido, un hombre bueno, había decidido quedarse a su lado sin pedir nada a cambio. Y eso, aunado al llanto mudo de la mujer, había dejado en el ambiente una sensación de limpieza, como si todo hubiese sido purificado.

Incluso lo inerte, hasta sus sutilezas, parecía haber sido tocado por esa claridad.

El aire, la gente, los olores... todo se impregnaba de una vida que antes no percibía. Y, de hecho, enraizaba lo más hondo de su pecho como algo pequeño —casi imperceptible— que estaba latiendo.

Era quietud. Era calma. Algo parecido a la paz. Pero no la paz misma, pues esa, lo sabía, le había sido vedada por el momento.

Entonces, lo sintió.
Una respuesta cálida, una mano amiga, que la invitaba a ofrecer sus palabras. Pero tan rápido como llegó, desapareció.
Ella no podía entenderle y, él, intuía Bai, tampoco.

Sin embargo, la soledad que había sentido había mutado en algo diferente, pues, el silencio, ya no le resultaba enemigo.

Por ello, la mujer sonrió con una mueca melancólica al tiempo que intentaba expresar, a través de un suave gesto con la cabeza —una negación— que no debía preocuparse por ella. Pero, eso, no funcionó. El hombre continuó preocupandose, intentando hacerla sentir cómoda, y en el camino la invitó a sentarse y le trajo algo de beber.

—Lo que has hecho... es admirable —murmuró con el corazón en la mano.
Pues para alguien como Mudai, una persona que buscaba constantemente una estructura lógica en todo lo vivo, la bondad de Cao se escapaba del cálculo como el agua en las manos de quien, avaro, intenta quedarse con ella. Y era admirable porque, a diferencia de la causalidad, en él había una armonía natural, un pulso que le hacía sentir al mundo menos caótico sin necesidad de rigidez.
Eso era la verdadera belleza.
—Ojalá el mundo estuviera plagado de buenas voluntades —continuó intentando mirarlo sin altivez desde su altura —Por favor, buen hombre. No cambies nunca.

Tras sus palabras, tomó un sorbo del agua regalada y le hizo un gesto para que se quedara a su lado; al fin y al cabo, lo único que necesitaba era eso: compañía.
Después, hubo un silencio.
Y, de mientras, contempló el paisaje, ahora más relajada, hasta que sus ojos se detuvieron en un pequeño gato —¿una cría, quizás?— que emergía del pórtico de una casa lejana y corría torpemente hacia otra esquina.

Era como ver a un cervatillo recién parido. Pero era un gato. Y ella conocía a otro gato. Lo recordó con su ropa, como una muñeca, caminando como un cervatillo...

Entonces rió. Rió breve, suave y sincera pero matizada por el dolor y la melancolía que aún la habitaban.
Después, señaló al animal y dijo:" —Ánax", evocando al gato que había recogido en un intento por explicarle que, en algún lugar del mundo, había un animal llamado así.

Tras ello, miró a Cao, sonrió y volvió a señalarlo para luego dirigir la mirada al suelo y, aprovechando que el sol estaba en buena posición, intentar proyectar con las manos la sombra de un gato.
Al fin y al cabo, el suyo era negro, y la sombra —pensó— le hacía más justicia que aquel atigrado.

—Ánax —repitió tratandole de hacerle entender.

Pero, por desgracia, Bai no era muy diestra en aquel arte, y la figura resultó deforme pese a todos sus esfuerzos.
Miró al hombre, luego a la sombra, y estalló en una risa muy diferente a la anterior: franca y limpia.
Era terrible en ese juego.