06-12-2025, 02:51 AM
El humo del cigarro ascendía, como un listón blanco que se desmorona, ingrávido, contra las maltratadas maderas del techo. Enji volteó hacia la oficina y vio a un hombre; el único, además de él, que habitaba ese pozo decadente. Notó seguridad en la postura del sujeto, confianza en su voz, y fuerza en su mirada. Una fuerza fría, medida, calculada. El tipo de fuerza que lo irritaba.
Apuró el cigarrillo en una calada.
—¡Felicidades! Sabes mi nombre, hombre de negocios.
El humo, espeso y blanco, corrió entonces por la comisura de sus labios, como el caudal de un río que sube en vez de bajar. Las volutas fueron absorbidas por el pesado y neblinoso aire de la taberna, y Enji sonrió.
—¿Hostilidades? —replicó, el cigarrillo ahora en su mano, e inclinó la cabeza a un costado en una mueca de confusión exagerada—. ¿Por qué tendría que haber hostilidades? Vine a hablar, ¿no es así? Conseguir la información que me prometieron y luego salir por esa puerta. ¡Así de fácil! ¿No te parece sencillo?
Dio una vuelta completa en su taburete y perfiló el cuerpo hacia la barra. Subió el codo derecho a la mesa, homónima mano que sostenía su cigarro encendido, mientras la izquierda se posaba en su propia rodilla. La sonrisa en su rostro mostraba dos perfectas hileras de dientes blancos.
—¡Barman! Sírvame un vaso de ron. Y que sea bueno, eh, que tengo la lengua tan quemada por esta mierda —Observó el cigarrillo, todavía encendido y ardiendo entre sus dedos—, que sólo puedo catar alcoholes puros. ¡Doce años! Ni uno menos o me daré cuenta.
Un pequeño golpe al filtro y la ceniza cayó sobre la mesa. Enji, sin pensárselo mucho, la limpió con el antebrazo, lo que desparramó más la mancha negra de hollín.
—¡Ya lo escucharon, chicos! —Elevó el tono. Su voz, grave y áspera, atravesó el bar de punta a punta. Todas las miradas, si no estaban ya puestas en él, viraron en su dirección—. El muchachón quiere privacidad. ¿Qué tal si se van a dar una vuelta y vuelven más tarde? —Se giró hacia el jefe—. A efectos prácticos es lo mismo. Además, yo ya estoy cómodo aquí y mi amigo Roberto —señaló al encargado de la barra—, me está preparando un buen trago.
Se repasó los dientes superiores con la lengua en un gesto demasiado lento como para que no fuera adrede.
—¿Qué bebes, amigo? ¿Ron? ¿Cerveza? —Apagó los remanentes del cigarro sobre la mesa y apuntó a la cara de su acompañante con el índice de su otra mano—. No… hijo de puta, tú tienes cara de que te gusta el bourbon, con ese traje y esa cicatriz en la frente.
Apuró el cigarrillo en una calada.
—¡Felicidades! Sabes mi nombre, hombre de negocios.
El humo, espeso y blanco, corrió entonces por la comisura de sus labios, como el caudal de un río que sube en vez de bajar. Las volutas fueron absorbidas por el pesado y neblinoso aire de la taberna, y Enji sonrió.
—¿Hostilidades? —replicó, el cigarrillo ahora en su mano, e inclinó la cabeza a un costado en una mueca de confusión exagerada—. ¿Por qué tendría que haber hostilidades? Vine a hablar, ¿no es así? Conseguir la información que me prometieron y luego salir por esa puerta. ¡Así de fácil! ¿No te parece sencillo?
Dio una vuelta completa en su taburete y perfiló el cuerpo hacia la barra. Subió el codo derecho a la mesa, homónima mano que sostenía su cigarro encendido, mientras la izquierda se posaba en su propia rodilla. La sonrisa en su rostro mostraba dos perfectas hileras de dientes blancos.
—¡Barman! Sírvame un vaso de ron. Y que sea bueno, eh, que tengo la lengua tan quemada por esta mierda —Observó el cigarrillo, todavía encendido y ardiendo entre sus dedos—, que sólo puedo catar alcoholes puros. ¡Doce años! Ni uno menos o me daré cuenta.
Un pequeño golpe al filtro y la ceniza cayó sobre la mesa. Enji, sin pensárselo mucho, la limpió con el antebrazo, lo que desparramó más la mancha negra de hollín.
—¡Ya lo escucharon, chicos! —Elevó el tono. Su voz, grave y áspera, atravesó el bar de punta a punta. Todas las miradas, si no estaban ya puestas en él, viraron en su dirección—. El muchachón quiere privacidad. ¿Qué tal si se van a dar una vuelta y vuelven más tarde? —Se giró hacia el jefe—. A efectos prácticos es lo mismo. Además, yo ya estoy cómodo aquí y mi amigo Roberto —señaló al encargado de la barra—, me está preparando un buen trago.
Se repasó los dientes superiores con la lengua en un gesto demasiado lento como para que no fuera adrede.
—¿Qué bebes, amigo? ¿Ron? ¿Cerveza? —Apagó los remanentes del cigarro sobre la mesa y apuntó a la cara de su acompañante con el índice de su otra mano—. No… hijo de puta, tú tienes cara de que te gusta el bourbon, con ese traje y esa cicatriz en la frente.