24-12-2025, 08:14 AM
Enji vio el reflejo de su mirada en el ron, que, como las tranquilas aguas de un lago de caramelo, devolvía la imagen, pero pasada por un filtro dorado y café. Una reimaginación de la realidad o un portal a una realidad diferente. Una donde tenía el cabello castaño y los ojos color miel. Una donde encontraba otros caminos, otras salidas, otras puertas y otros muros. Una falsedad, en última instancia, que Enji rompió al recoger el vaso y empinar contra sus labios el filo romo del cristal. El licor de caña de azúcar fluyó como una cascada bajo su lengua y se perdió en el hueco de su estómago. Esta vez no lo saboreó ni paladeó el calor del alcohol, tampoco prestó atención al cosquilleo ni al tenue ardor en la garganta. Lo bebió como si fuese agua.
—Y muy bien por usted, Busiman. —Bajó el vaso a la mesa. Estaba vacío—. Ya sabes lo que dicen: en tiempos de guerra, cualquier agujero es una trinchera… ¡Menos mi agujero!
Empujó el vaso con la yema de los dedos hasta dejarlo sobre el borde opuesto de la mesa. Una cuarta parte de la base se asomaba peligrosamente al vacío.
—Pero tú, con el tuyo, haz lo que quieras. En esas cosas no me meto. —Dejó el vaso y se encogió de hombros mientras subía los codos a la barra—. Shihaha… ¿Oíste? Dije “En esas cosas no me meto” justo cuando hablábamos de agujeros. Si es que soy tremendo…
El alcohol estaba empezando a hacer efecto. Enji había sido un bebedor acostumbrado durante años, pero, durante el último tiempo en especial, se había “rehabilitado”. Bebía muchísimo menos, follaba muchísimo menos —gajes de tener que ahorrar dinero— y fumaba muchísimo más, pues descubrió, lamentablemente para él, que, de todos sus vicios, el cigarrillo era el que menos le perjudicaba de cara a la opinión de sus superiores en la marina. Podían hacer la vista gorda a un fumador, mas no a un borracho o un picaflor, así que se abocó completamente al humo. Perdió resistencia a los alcoholes y su desempeño en la cama debía estar por los suelos, mientras sus pulmones seguían poniéndose cada vez más negros. Ese fue su sacrificio a la hora de enlistarse y tomar el uniforme blanco que nunca usaba.
Ese día era el primer día que bebía tanto desde su —obligado—, nuevo estilo de vida, y lo notó. Los movimientos de su cuerpo se sentían extraños, desmedidos. Tenía los sentidos ligeramente embotados y se percibía ligeramente más alegre de lo normal.
—Uf, hijo de puta, ¡ese sí que era un buen ron! —dijo al último lacayo, el barman, a modo de despedida mientras lo veía bajar por las escaleras hacia el oscuro sótano—. Parece que sabe lo que le conviene. Deberías darle alguna especie de aumento, Busiman. Ya sabes. No sé cómo se manejan ustedes, los criminales, pero deben tener sus formas de recompensar un trabajo bien hecho, ¿no?
Se hizo con el papel y, extendido como estaba, lo acercó a sus ojos y trató de leer lo que decía. Sabía leer. El problema era que estaba ligeramente borracho y enfocar cosas de cerca estaba resultando toda una odisea.
Agudizó cuanto pudo la mirada, apretó los párpados hasta convertir sus ojos en dos finas líneas y giró el papel de distintas formas hasta que logró deducir lo que había allí escrito.
—Es todo un gusano escurridizo, eh —señaló mientras volvía a sorber humo de su cigarro—. Enviaré un chivatazo anónimo para que manden a alguien a investigar. Y ese alguien soy yo, claro.
Dobló de nuevo el papel y se lo guardó en los boxers, por el lado de adelante. Su voz, aun alcoholizado, sonaba grave y peligrosa, como el gruñido bajo de un depredador.
—Un placer hacer negocios con usted, Busiman. Anótala a mi cuenta… y, ¿quién sabe? Quizá alguna banda rival sufra una redada de la marina uno de estos días. El Den Den Mushi de la ley está siempre a tu disposición, ilustre ciudadano. ¡Shihahahaha!
—Y muy bien por usted, Busiman. —Bajó el vaso a la mesa. Estaba vacío—. Ya sabes lo que dicen: en tiempos de guerra, cualquier agujero es una trinchera… ¡Menos mi agujero!
Empujó el vaso con la yema de los dedos hasta dejarlo sobre el borde opuesto de la mesa. Una cuarta parte de la base se asomaba peligrosamente al vacío.
—Pero tú, con el tuyo, haz lo que quieras. En esas cosas no me meto. —Dejó el vaso y se encogió de hombros mientras subía los codos a la barra—. Shihaha… ¿Oíste? Dije “En esas cosas no me meto” justo cuando hablábamos de agujeros. Si es que soy tremendo…
El alcohol estaba empezando a hacer efecto. Enji había sido un bebedor acostumbrado durante años, pero, durante el último tiempo en especial, se había “rehabilitado”. Bebía muchísimo menos, follaba muchísimo menos —gajes de tener que ahorrar dinero— y fumaba muchísimo más, pues descubrió, lamentablemente para él, que, de todos sus vicios, el cigarrillo era el que menos le perjudicaba de cara a la opinión de sus superiores en la marina. Podían hacer la vista gorda a un fumador, mas no a un borracho o un picaflor, así que se abocó completamente al humo. Perdió resistencia a los alcoholes y su desempeño en la cama debía estar por los suelos, mientras sus pulmones seguían poniéndose cada vez más negros. Ese fue su sacrificio a la hora de enlistarse y tomar el uniforme blanco que nunca usaba.
Ese día era el primer día que bebía tanto desde su —obligado—, nuevo estilo de vida, y lo notó. Los movimientos de su cuerpo se sentían extraños, desmedidos. Tenía los sentidos ligeramente embotados y se percibía ligeramente más alegre de lo normal.
—Uf, hijo de puta, ¡ese sí que era un buen ron! —dijo al último lacayo, el barman, a modo de despedida mientras lo veía bajar por las escaleras hacia el oscuro sótano—. Parece que sabe lo que le conviene. Deberías darle alguna especie de aumento, Busiman. Ya sabes. No sé cómo se manejan ustedes, los criminales, pero deben tener sus formas de recompensar un trabajo bien hecho, ¿no?
Se hizo con el papel y, extendido como estaba, lo acercó a sus ojos y trató de leer lo que decía. Sabía leer. El problema era que estaba ligeramente borracho y enfocar cosas de cerca estaba resultando toda una odisea.
Agudizó cuanto pudo la mirada, apretó los párpados hasta convertir sus ojos en dos finas líneas y giró el papel de distintas formas hasta que logró deducir lo que había allí escrito.
—Es todo un gusano escurridizo, eh —señaló mientras volvía a sorber humo de su cigarro—. Enviaré un chivatazo anónimo para que manden a alguien a investigar. Y ese alguien soy yo, claro.
Dobló de nuevo el papel y se lo guardó en los boxers, por el lado de adelante. Su voz, aun alcoholizado, sonaba grave y peligrosa, como el gruñido bajo de un depredador.
—Un placer hacer negocios con usted, Busiman. Anótala a mi cuenta… y, ¿quién sabe? Quizá alguna banda rival sufra una redada de la marina uno de estos días. El Den Den Mushi de la ley está siempre a tu disposición, ilustre ciudadano. ¡Shihahahaha!