13-06-2024, 08:12 AM
Me encuentro en un baño. Conozco a la perfección esos blancos azulejos, la forma en que brillan, el delicado tacto de su superficie... La recargada lámpara que cuelga del techo, hecha por completo de oro. Los grifos del lavabo y la bañera también son de oro, así como los relieves que decoran la parte exterior de esta última.
Tengo frío. Miro hacia abajo, despacio. Estoy arrodillada sobre un charco de mi propia sangre, la cual se fusiona con los dibujos de loros de las baldosas del suelo. Siempre me han parecido estúpidos esos dibujos de loros. Aquel que decidió encargar que llenaran el suelo de ellos realmente tenía un gusto horrible. Un sabor metálico comienza a inundar mi boca. Es el sabor de la sangre, mi sangre. Reconozco ese sabor, pues no es ni de lejos la primera vez que la pruebo, ya sea de forma voluntaria o involuntaria. Cuando vivía con mamá en casa me gustaba lamer la sangre de mis heridas, aunque mamá me regañara diciendo que podía enfermarme. Pero, hay algo más. Un sabor grotesco se niega a abandonar mi boca. Poco a poco la intensidad aumenta y va rellenando cada rincón. Las náuseas son tales que vuelvo a vomitar en el retrete.
Tengo calor. Todo mi cuerpo arde. Mi blanca piel está llena de moratones y heridas. Heridas que no dejan de sangrar y manchan el sencillo vestido azul que llevo. Me duele todo el cuerpo, pero sobre todo el hombro derecho. Siento como si no dejaran de clavarme cuchillos en mi hombro desnudo. Odio que la gente vea la marca de mi hombro, pero toda la ropa que me permiten utilizar está hecha específicamente para que se vea a la perfección. El dolor y la pérdida de sangre hacen que el cansancio aumente. Apoyo los brazos en el retrete y dejo caer mi cabeza sobre mi brazo izquierdo. Cierro los ojos, deseando que toda esta pesadilla acabe. Me dejo llevar por el sueño.
Unas pisadas me sacan de mi sueño, provocando en mí un incontrolable terror. La puerta del baño se abre de golpe.
Tengo frío. Miro hacia abajo, despacio. Estoy arrodillada sobre un charco de mi propia sangre, la cual se fusiona con los dibujos de loros de las baldosas del suelo. Siempre me han parecido estúpidos esos dibujos de loros. Aquel que decidió encargar que llenaran el suelo de ellos realmente tenía un gusto horrible. Un sabor metálico comienza a inundar mi boca. Es el sabor de la sangre, mi sangre. Reconozco ese sabor, pues no es ni de lejos la primera vez que la pruebo, ya sea de forma voluntaria o involuntaria. Cuando vivía con mamá en casa me gustaba lamer la sangre de mis heridas, aunque mamá me regañara diciendo que podía enfermarme. Pero, hay algo más. Un sabor grotesco se niega a abandonar mi boca. Poco a poco la intensidad aumenta y va rellenando cada rincón. Las náuseas son tales que vuelvo a vomitar en el retrete.
Tengo calor. Todo mi cuerpo arde. Mi blanca piel está llena de moratones y heridas. Heridas que no dejan de sangrar y manchan el sencillo vestido azul que llevo. Me duele todo el cuerpo, pero sobre todo el hombro derecho. Siento como si no dejaran de clavarme cuchillos en mi hombro desnudo. Odio que la gente vea la marca de mi hombro, pero toda la ropa que me permiten utilizar está hecha específicamente para que se vea a la perfección. El dolor y la pérdida de sangre hacen que el cansancio aumente. Apoyo los brazos en el retrete y dejo caer mi cabeza sobre mi brazo izquierdo. Cierro los ojos, deseando que toda esta pesadilla acabe. Me dejo llevar por el sueño.
Unas pisadas me sacan de mi sueño, provocando en mí un incontrolable terror. La puerta del baño se abre de golpe.
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