Se como el insecto, amigo mío. Si te hallas entre las flores, revolotea como una mariposa. Si te encuentras entre las ramas, avanza como un saltamontes. El insecto puede fluir con gracia o defenderse con fuerza.

Kenzo D. Fujiwara · (Última modificación: 30-01-2026, 05:32 AM por Kenzo D. Fujiwara.)

57 de Primavera, año 17.

El claro se abría como una herida de luz en medio de una selva que parecía pertenecer a otro tiempo, un espacio circular donde la vegetación retrocedía con recelo, aplastada por fuerzas antiguas y pacientes. La hierba era alta, de un verde casi azulado, con hojas gruesas y nervaduras marcadas como si cada brizna hubiera aprendido a defenderse sola en un mundo hostil. Helechos gigantescos se arqueaban alrededor del claro formando un anillo natural, sus frondes tan grandes como velas plegadas, goteando humedad constante que impregnaba el aire con un olor terroso y fértil. Árboles de troncos descomunales se alzaban más allá, retorcidos y cubiertos de musgo, con raíces que emergían del suelo como serpientes petrificadas, creando desniveles irregulares que obligaban a caminar con cuidado. El cielo apenas se dejaba ver entre las copas, filtrando una luz cálida y lechosa que daba al lugar una sensación suspendida, como si el tiempo avanzara más despacio allí. En el centro del claro, el pequeño campamento de la División 60 parecía casi una osadía: cuatro tiendas modestas, reforzadas con cuerdas gruesas y estacas de madera oscura, dispuestas en semicírculo alrededor de un fuego bajo cuidadosamente controlado. El suelo estaba apisonado por el uso reciente, marcado por huellas profundas y desiguales que no correspondían todas al mismo tipo de paso, algunas tan grandes que obligaban a preguntarse qué clase de criatura las habría dejado. Cajas de suministros, mochilas gastadas y armas apoyadas con orden pragmático hablaban de disciplina y experiencia, de gente acostumbrada a montar y desmontar su vida en territorios donde la naturaleza no pedía permiso. El aire vibraba con sonidos lejanos: crujidos de ramas demasiado pesadas para ser simples caídas, graznidos profundos que resonaban desde la espesura y un retumbar ocasional, casi imperceptible, que se sentía más en el pecho que en los oídos.

Imagen orientativa del campamento

La calma del claro parecía haberse asentado con una delicadeza casi ceremonial sobre el campamento de la División 60, como si la propia isla hubiera decidido concederles un respiro breve y vigilado. El fuego crepitaba bajo, más un gesto de presencia que una necesidad real, y su calor se mezclaba con la humedad espesa del aire, creando una sensación densa sobre la piel. Stroud Redgrave se encontraba ligeramente apartado del centro, con la postura erguida incluso en reposo, repasando mentalmente cada decisión tomada desde que habían puesto pie en aquel territorio primitivo. No era inquietud lo que le tensaba los hombros, sino una atención constante, una costumbre adquirida tras años entendiendo que los lugares aparentemente tranquilos solían ser los más traicioneros. Bertram Gaufrid revisaba equipo con movimientos metódicos, el tipo de rutina que servía tanto para mantener las manos ocupadas como para ordenar pensamientos. Los minks, Kibai y Moja, permanecían atentos a los márgenes del claro, no inmóviles, pero sí sutilmente alerta, como animales que saben que el silencio absoluto rara vez es una buena señal. Entonces ocurrió: un sonido incongruente, casi doméstico, rompió la armonía natural del entorno. El Den-Den Mushi Blanco, cuidadosamente guardado entre los efectos de Stroud, comenzó a vibrar con su característico murmullo orgánico, un parpadeo nervioso que contrastaba con la gravedad del entorno. El comandante no reaccionó de inmediato; hubo una fracción de segundo en la que evaluó el momento, el lugar, el peso simbólico de recibir una llamada allí, en una isla donde todo parecía desafiar la noción misma de civilización. Al tomar el caracol, el campamento entero pareció contener la respiración. Incluso los sonidos lejanos de la selva parecieron amortiguarse, como si algo, o alguien, escuchara. La voz que emergió del Den-Den Mushi era profunda, áspera, cargada de autoridad pulida por décadas de mando y decisiones difíciles. -¿Hablo con el comandante Redgrave? Aquí el Comodoro Harrison.- El tono no dejaba espacio para errores ni suposiciones. Stroud no respondió de inmediato; sus ojos se endurecieron ligeramente, no por desconfianza, sino por respeto al protocolo implícito. La voz continuó, firme, inamovible, casi probando el terreno antes de avanzar. -Solicito hablar con el Comandante Redgrave.- No hubo más palabras. No hizo falta. El silencio posterior fue deliberado, tenso, una pausa calculada en la que Harrison dejó claro que no diría nada más hasta tener absoluta certeza de estar hablando con quien correspondía. En ese instante, Stroud supo que aquella llamada no era una formalidad, sino el preludio de algo que alteraría el curso de su misión, y quizá mucho más que eso.

El silencio que siguió a la confirmación implícita de la identidad de Stroud Redgrave fue denso, cargado de una expectativa que pesaba más que la humedad del aire en el claro. Acto seguido, se escuchó un carraspeo seco, un sonido breve pero humano, casi íntimo, que contrastaba con la autoridad férrea que emanaba el Comodoro Harrison. Entonces habló, con un tono más bajo, medido, como alguien que sabe que cada palabra importa. -Verá, Comandante, le hablo porque según mis informes está con la División 60 en Little Garden, o está cerca de llegar. ¿Es cierto esto?- La pregunta flotó en el aire apenas un instante, porque antes de que Stroud pudiera siquiera ajustar la respiración para responder, la voz continuó, implacable, empujada por la urgencia. -Tenemos una misión importante y de extrema urgencia para su equipo.- En el campamento, Bertram levantó la vista de su tarea, captando el cambio sutil en la postura de su líder, mientras Kibai y Moja afinaron aún más su atención, percibiendo que aquello no era una simple comunicación de rutina. Harrison hizo una pausa mínima, lo justo para tragar saliva, y ese gesto invisible reveló más que cualquier informe escrito. -La División Científica 86 está en Little Garden, o eso es lo último que sabemos de ellos. Perdimos todo tipo de conexión con ellos hace más de cinco meses.- El peso de esa cifra cayó como una losa. Cinco meses en una isla así no era un retraso administrativo; era una sentencia abierta. Se escuchó entonces el sonido inconfundible de alguien inhalando un puro, un resuello grave que se filtró por el Den-Den Mushi y añadió una capa de crudeza al mensaje. -Ellos estaban en busca de un tesoro natural que solo está en esa isla para extraerlo y traerlo a la base marina. Es de suma importancia que encuentren ese tesoro.- Sus palabras eran claras, pero sus inteciones, crudas.

El Comodoro no concedió ni un segundo de tregua para que Stroud Redgrave organizara una respuesta, como si temiera que cualquier pausa pudiera diluir el peso de las órdenes que estaba a punto de imponer. Su voz retomó fuerza, firme y afilada, avanzando sin rodeos, cargada de una autoridad que no admitía matices. -Por ello, en nombre de la marina, les encomiendo la siguiente misión.- Cada palabra parecía caer como un sello oficial sobre el destino inmediato de la División 60. El Den-Den Mushi transmitía no solo sonido, sino intención, y todos allí sintieron cómo aquella misión dejaba de ser una posibilidad para convertirse en una obligación ineludible. -Primero, busquen el campamento de la División 86.- El claro, hasta hacía poco un refugio, se volvió mentalmente un punto de partida peligroso. -Segundo, entren en contacto con nosotros informándonos de todo.- La exigencia de información constante implicaba riesgos adicionales, movimientos calculados, exposición. -Tercero, una vez que encuentren el campamento, vayan de manera prioritaria a buscar el tesoro natural.- Esa frase resonó con un eco extraño; el concepto de “tesoro” en un lugar como Little Garden no evocaba riqueza, sino fuerzas que quizá nunca debieron ser perturbadas. -Cuarto, extraigan el tesoro y tráiganlo cuanto antes al cuartel de la marina de Arabasta.- Stroud notó cómo el peso de la logística, del tiempo y de las consecuencias se acumulaba en su pecho como una armadura demasiado pesada. La pregunta final llegó sin suavidad alguna, casi como una formalidad vacía. -¿Ha quedado todo claro?- No hubo espacio para responder. Antes de que el comandante pudiera siquiera tensar la mandíbula, la voz de Harrison ya estaba cerrando el cerco. -Cierro comunicación. Si necesita hablar con alguien, hable con mi asistente, la capitana Trixie. Mucha suerte, camarada.- El término sonó extraño en su boca, más cercano a un gesto protocolario que a un deseo real. El Den-Den Mushi emitió un chasquido húmedo y la comunicación se cortó abruptamente, dejando un silencio aún más profundo que el anterior. La selva volvió a hacerse oír, indiferente y antigua, mientras el comandante asumía que acababan de cruzar un umbral invisible. Little Garden ya no era solo un destino; era el centro de una orden directa, de una búsqueda cargada de incógnitas, donde cada decisión futura tendría consecuencias que se extenderían mucho más allá de aquella isla primitiva.

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